Бессмысленно что-то сказать прямо.
Условность стиха – колыбель для смысла.
Проза – шоссе, поэзия – мост над ямой,
Душа моя, как рыбак, с моста над рекой нависла.

Способный высидеть – да хоть яйцо динозавра,
И выносить ночь, чтобы помочь рожденью утра,
Не знаю, придёт ли мой час – тотчас, или завтра,
Но всё, что в нём есть – случилось уже вчера.

Стихи случаются,словно прыжки над лужами.
Ботинки мокры, так хотя б не забрызгать брюки,
Но когда час случится – я буду во всеоружии,
И эхо моё разбудит не только звуки.

Пьян Д’Артаньян: под одеждой Констанции –
Лишь неполадки на серверной станции...

ВСЕХ ПОЗДРАВЛЯЮ С НОВЫМ ГОДОМ!
Если честно, Старый Год
Местами был хреновый.
Брошу в землю, в огород –
Пусть взрастает Новый.
Если скажете мне: «Брат,
Год и сам родится»,
Я отвечу: «Самосад
Не всегда сгодится.»
И скажу, прищурившись:
«Я – сам себе мичуринец!
Севши в лужу в Старый Год, –
В Новом вырасту, как плод,
Стану и вкусней, и слаще,
Ешьте, радуйтесь, не плачьте!»
Посажу хоть семечко,
Придёт и наше времечко!

Приветствую нового ПЧ, Окря_Ниров !
Всех Благ Всем Вам!
Popolzn’o’Wenchik Paporotnikov

[показать]

Удобно писать свои чувства стихами,
Качаясь в волне стихотворного ритма.
Болящая глупость немного стихает,
Скобля по стиху здравомыслия бритвой.

(Ещё бы фонетику сделать попроще,
Пусть ящер пещерный в ней душу обрящет.
Что ищет тот ящер в священныя роще?
Нехай этот ящер заходит почаще.) –

Скорбяще тяну я, скобля щетину я.
Качает гондолу мою амфибрахий.
А я – ничего, и в волне не тону я,
Плыву и плыву я. На фий – так на фий.

А жизнь - это, всё-таки, джаз. Иногда нелепый, казалось бы, пост может привести в дневник П-Читателя. Добро пожаловать, Серебрянная_НЕТ ! Не обещаю всегда быть понятным, но постараюсь быть понятливым!
::surp: ::bboy:

В дверях

Ну, здравствуй. Скажи мне, какими судьбами
Ты подошла к Великой стене?
Молчи - не отвечай мне словами.
Я понимаю только молчанье,
Но, ежели ты подошла ко мне, -
Я удивлён вдвойне.

Встань у стены, посмотри в эти двери,
Скажи мне о том, что ты увидала.
Держись, упрись о моё доверье,
И, даже не видя, скажи себе «верю»,
Замочная скважина - это так мало,
Но ты испугалась,

Ты видишь конец, я верю в начало,
В двери чуть-чуть приоткрыта щель,
Ведущая из пятизначного зала,
Который за мир ты всегда принимала.
Но - приоткрой эту дверь,
И поверь,

Весь зал - это поле для шахматных игр,
Где есть короли, и есть свои пешки,
Где много слонов, но вымер тигр,
Не выдержав правил этих игр,
Где в вечном цейтноте, в вечной спешке
Мечтают в ферзей превратиться пешки.

Но всё это поле - лишь восемь на восемь,
А эта туника богини вёсен, -
Ночная сорочка и мятая простынь,
Как тело тех женщин, которых мы просим,
До тех пор, пока не начнётся осень,
Потом - мы их просто бросим.

Ты думаешь, худшее - за стеною?
Но вот, я берусь за ручку двери,
Я пред тобой эту дверь открою,
Свет, яркий свет ослепляет, не скрою,
Но что-то должно быть за этой дверью,
Ведь я в это верю,

Своими губами смотри мне в глаза,
Прижмись глазами к моим губам,
Ты можешь дать руку, но не глаза,
Ведь ты ещё перед, а я уже за,
Ведь ты ещё здесь, а я уже там,
Прощай. Я как-нибудь сам.

янв.1987г.

Сегодня проверял расхожее мнение о том, нравятся ли женщинам сильные, горячие, потные, вонючие мужчины –настоящие самцы и мачо. После 40-минутной интенсивной утренней зарядки, пышущий красотой и силой, покрытый сантиметровым слоем льющегося, словно водопад, пота, выяснял я этот вопрос у собственной жены. Типа: «а нравится ли тебе, как я пахну?», «а не хотела бы ты сделать мне лёгкий массаж?» и т.п. Нет, она выглядела заинтересованно. Даже начала на себе что-то расстёгивать. Даже выключила свет. Но всего одного прикосновения к моей липкой, как у голливудского «чужого» коже хватило ей, чтобы схватить в охапку свою ночную рубашку, и сказав: «Всё. Я пошла мыться» поспешно ретироваться. Может быть, настоящие мачо не только не плачут, но ещё и не потеют? И пошёл я со всеми своими гормонами под холодный душ...

Даже в большой компании Высокий_Джентльмен сразу бросается в глаза, будучи много выше среднего уровня, в списке же моих Постоянных Читателей ему вообще нет равных, с какой стороны не посмотреть. Добро пожаловать!

Поздравляю всех на Лиру с западно-европейским Рождеством. Хоть сам я и не католик, да и Иисус, по некоторым данным, вовсе не зимой родился, тем не менее – вот вам скромный мессианский подарок (больше подошёл бы к пасхе, ну да Аллах с ним).
В последнее время на лотках появилась книга с таким же названием – приведённый ниже отрывок к ней не относится.

Евангелие_от_Иисуса

Когда не знал ни секса я, ни женщин,
Молил у Бога дать хотя б одну:
«Я одинок, загадочен, беспечен,
Пошли хоть сумасшедшую жену!»

(Решил я посмотев «Рублёва»:
Талантищу – и с дурой нех...ёво.)
Но Бог сказал, то ли шутя, то ли любя:
«Одна, мой друг, совсем не для тебя!»

...О первой надо вспоминать особо,
Но лучше – позабыть до гроба.
Прекрасного родила сына,
Но каждый взгляд – как будто выстрел в спину.

Пять лет я жил, как мышь у попугая,
Пока не встретилась мне, наконец, другая.

Венчал цветущий папоротник ночь,
Когда мы встретились, без слов и без испуга.
Мы сблизились. Зачав, родили дочь,
Мы не могли и часу друг без друга.

В тот день, когда подали заявленье,
Чтоб жизнь соединить, а не дома, –
Ещё раз усмехнулось провиденье, –
Она сошла с ума...

...Что сделал я , чтоб сохранить покой?
Какая есть, – женился на такой.

Космонавт №2
Рассказ о трёх головах.


Космонавт №2 Адриян Николаев
Осмотрел исподлобья свою МКС.
Ламинатный паркет на борту подметая,
Думал он: «Поскорей бы уборки конец!»
Тренажёры, гантели и Хаббл-телескоп
Мирно плавали в воздухе под потолком.
Два пришельца мучали фонендоскоп:
Первый слушал, второй в него бил молотком.


Голова первая

Космонавт №2 Адриян Николаев окинул критическим взглядом помещение международной космической станции.Читать далее...

В электричке – сумрак: за окнами было светлее, и хотя Солнце уже скрылось за соснами, свет его, отражаемый облаками цвета расплавленной стали, бередил в глубине души какие-то невыразимые, щемяще-сладостные надежды. Кажется, стоит только вернуться домой, и возможность выразить смысл жизни, вечно близкий и вечно таинственный, реализуется сама собой. Но вдруг – в электричке включили свет, и эти надежды вздрогнули и запнулись, оторвавшись от созерцания застывающей стали неба. Яркий свет ламп поставил вопрос ребром: хочешь выражать тайну жизни – выражай! Ручка и готовая ко всему тетрадка лежат в тёмном чреве заплечной сумки, и не хрен ждать, пока куда-то приедешь: смысл жизни не будет ждать с тобой рядом, а оперативная память души моей (это я в натуре уже стебусь обчитавшись литературы по компу) слишком мала, чтобы сохранить память о таких мгновениях на целые полчаса (если полчаса, то чего же в них целого? – total error@оперативная память моей души).
Вот я и написал.

(P.S. Ссылка на error@оперативная образовалась в тексте сама собой, куда она ведёт – не знаю,за её содержание ответственности не несу. Сам пока туда не ходил и другим не желаю, уж больно страшное название.)

Дон Иасилий –Хуан де Капица
Отправился грабить банк.
В каждую пиццу он вставил спицу,
В пирог он запёк – танк.

В каждый биг-мак посадил биг-фута,
Разносчик котлет – атлет.
Только одно он забыл почему-то, –
Что банка в том городе нет.

Все жители деньги сложили в кубышки,
И в банки для огурцов,
Набили деньгами матрасы, покрышки,
Зарыли в могилы отцов.

Отцы бы и рады принять эти вклады,
Да на фиг им деньги в раю?
И вот , охраняют их всякие гады,
И мерзкую песню поют

Про дальние горы, Содом и Гоморру,
Отчизну и гитлеркапут.
И дона Капицу, разносчика пиццы,
В расчёт ну никак не берут.

Ни в долю его не берут, ни на ставку,
Ни сдельно, ни просто в кабак.
И дон Иасиль, раскурив свою травку,
Вдруг понял, что дело – табак.

Вдруг понял, что дело – труба с оголовком,
Что дело всё – дом и семья,
Жена со своею пушистой головкой,
Три дочери, гусь и свинья.

Без этого жизнь – как без кетчупа пицца,
И смерть – как без супа укроп.
И дон де Капица решил утопиться,
Нет, хуже, - порвать гороскоп.

И звёзды отныне пошли по-другому,
И сдвинулись все полюса
И люди вернулись до хаты, до дому,
И звери вернулись в леса,

И кончилась колбаса.

…и вот я, злой и довольный, с ужасом думаю о предстоящем дне: на работу снова придётся идти невыспавшись. Вчера позднёхонько приплелись с поминок, до двенадцати убаюкивали мелкую, но, увы не для того, чтобы самим лечь и отоспаться, – нет, с двух ночи начались споры о преимуществах различных операционных систем. Потом мягко перешли к воркованию и закончили, естественно, милованием. К шести угомонились, – самое время вставать, делать зарядку. Вы будете смеяться, но именно так я и поступил. Повторив 54 раза некий йоговский комплекс упражнений (единственное средство, помогающее мне от затяжного бронхита потому-что) быстренько самовыражаюсь в дневнике, бужу дочку, которой пора в детсад. Всю последнюю неделю приходится спать по три-четыре часа, даже по выходным и больничным. И не гестаповцы с энкавэдэшниками придумали мне такой режим, а я сам. Ну в натуре, ну как так можно?

Вибрируя клетками,
Я начинаю звучать,
Совершать безприветные действия,
Полные высшего смысла.
Я придумал, зачем мне жить,
Я могу за себя отвечать,
И свободен в своём королевстве я, –
Хоть и местный, да дух мой – пришлый.

[показать]

В городишке возле моря,
Закопавшийся во вздоре,
Мои помыслы тихи,
Я пишу свои стихи.

Не торгую я ни водкой,
Ни турецкою колготкой, -
Всё смотрю в морской песок, и
Стать хочу травой осоки.

Подмести бы, лучше, листья, -
В сером небе вижу высь я.
И, как птица в своде неба,
Я лечу туда, где не был.

Бог питает ощущеньем
Мою душу, как печеньем.
Глянь, какая нынче осень!
Что ж мы париться не бросим?

Что ж мы преем, как листва,
На землю упав едва?
Не хочу глотать лекарства.
Бог, помажь меня на царство!

Буду сильным и умелым,
Буду весь одет я в белом.
Буду всех кормить оливой,
Буду мудрый и счастливый.

Буду я любим, как Кришна,
Если так велит Всевышний.
Если ж я не буду Кришной,
Всё равно не буду лишний.

Буду твёрд я, словно Будда,
И спокоен, слон как будто.
И, проживши жизнь большую,
Всё свершу я по фэн-шую.

[показать]

Не имею пока возможности вставить своё изображение, поэтому ограничусь кратким словесным автопортретом. В первой серии сериала «ДМБ» главному герою сподобилось некоторое время общаться с Чебурашкой-Который-Ищет-Друзей, – так вот, я – вылитый он. И внешне, и в плане психологии.
Кстати, насчёт друзей. Просмотрел на ЛиРу навскидку несколько дневников – полностью безнадёжных не встретил. (Может, я сам уже стал, как Господь Бог, для которого нет потерянных душ? Всегда завидовал этому Его качеству, – ведь ничего не выбросит, всякий хлам в дело сгодится). Нет, конечно, пузырей в голове у народа много, у некоторых – так и вообще, одна пена вместо пива. Но ведь к чему-то стремятся, что-то ещё, кроме баббла, в жизни интересует! Непривычно как-то.

Господи! Да не виси ты за своим PC,
да святится логин твой и e-mail,
да найдёт на нас ступор твой и пофигизм,
прости нам халтуру нашу и пошли нам халяву нашу,
не доводи нас до отключения и избавь нас от глюкавого,
в натуре, блин!