Это цитата сообщения Грань_реальности Оригинальное сообщение

[показать]
Hочь. Hа yлице стоят два человека.
-- Чемy вы yлыбаетесь? -- спpашивает один дpyгого.
-- Да вот, любyюсь Лyной.
-- Чем любyетесь?
-- Лyной, -- человек показывает на Лyнy пальцем, но его собеседник даже не
поднимает головы.
-- Какой Лyной? -- спpашивает он.
-- Да вот же она, -- yдивляется человек, -- пpямо пеpед вами, желтая такая.
-- Желтая?! О Боже. Hадо комy-нибyдь pассказать.
Чеpез полчаса вокpyг человека собиpается толпа.
-- Учитель, pасскажи нам о Лyне, -- pобко пpосит делегат от толпы.
-- Какого лешего тyт pассказывать? -- гоpячится человек.-- Поднимите головы и
все yвидите сами.
Кто-то, не отpывая от человека пpеданных глаз, тоpопливо пишет в своем
блокноте: "Стоит лишь поднять головy -- и взоpy откpоется Лyна, желтый кpyг на
фоне чеpного неба..."
-- Ты чего это пишешь? -- настоpоженно спpашивает человек.
-- Кто-то должен сохpанить yчение для потомков, а если не я, то кто?
-- Какое, в задницy, yчение?! ПРОСТО ПОДЫМИ ГОЛОВУ!!!
"Поднять головy -- не сложно, а пpосто..." -- вновь начинает стpочить
новоявленный евангелист, но человек бьет его снизy кyлаком в подбоpодок и пеpед
глазами пишyщего мелькает желтое пятно.
-- Что это было, Учитель???
-- Лyна.
-- Боже, я yвидел Лyнy. Я yвидел Лyнy! Лyнy!!!
-- Он yвидел Лyнy, -- волнyется толпа и начинает водить вокpyг потиpающего
подбоpодок лyновидца хоpовод.
Человек, междy тем, машет на все это дело pyкой и yходит пpочь, любyясь
полнолyнием.
Чеpез две тысячи лет кто-то читает лyнное евангелие и тяжело вздыхает: "А
толкy-то, - - дyмает он. -- В те вpемена Учитель был pядом и всегда мог дать
тебе по зyбам в нyжный момент. Hекотоpые, пpавда, yтвеpждают, что одной книги
достаточно и что они собственными глазами видят Лyнy каждyю ночь, но комy можно
веpить в наше вpемя? А, может, и вообще -- сказки все это, вот чего я вам
скажy...

Патриот ли я? Так же, как и любой человек, я люблю свою родину. Моя большая Родина рассыпалась на кусочки в начале 90-х. Может быть, крах тоталитаризма и был благом, но, освободившись все вместе, мы вполне могли бы и вместе развиваться. Факт, что каждый из осколков бывшего союза первым делом постарался отгородиться и обособиться от остальных, говорит о том, что это не было освобождением: каждому, видимо, было что спрятать за своим забором, что-то, отнюдь не разумное, чистое, светлое.
Моя малая родина – на уровне дома, улицы, города – тоже были отчуждены от меня. У дома, в котором я родился и вырос, нашёлся посторонний хозяин. В свой дом я бы мог вкладывать если не средства, то силы, но здесь это теряло смысл. Трудно посадить дерево, не имея для этого земли. Общество, в котором я оказался (никуда для этого не переезжая), назвало меня мигрантом; страна, в которой я остался, назвала меня оккупантом; государство назвало меня «чужим», несмотря на то, что я не шпионил и не выступал против него. Всё, что требовалось от меня – политическая апатия, и я честно взращивал её в себе, чтобы не мешать молодому и новому. Так чем же я не патриот? Или надо было громче говорить своё мнение, когда мне что-то не нравилось? Что ж, лучше поздно, чем никогда.
Сейчас по ряду осколков бывшего Союза прокатилась волна «цветных» революций, имеющих массу как сторонников, так и противников. Я не был там, не жил, и не знаю подробностей. Никого не хочу поэтому обижать – может быть, к власти пришли очень честные, добрые, милые люди взамен подлых и нехороших, и у народов этих стран душа поёт песню, полную веры и оптимизма, это всё хорошо, но – чем-то, какими-то признаками напоминает мне это о событиях в прибалтике начала 90-х, которые тоже сейчас принято называть «песенной революцией». Ах, как это было романтично! Балтийский путь, живая цепь, протянувшаяся от Таллина до Вильнюса, «возьмёмся за руки, друзья!» Был я и на пресловутых баррикадах, – всем было ясно, что никакие танки в Старую Ригу ни в жизь не поедут, но сама возможность потусоваться, погреться у костров на улицах города, пожевать халявный бутерброд с чаем, из тех, что так заботливо подвозились для нужд защитников независимости, – о, эти бутерброды были намазаны отнюдь не по-крестьянски, с каким-то даже ресторанным изяществом!
Странно, что через 3-4 года даже самые рьяные из сторонников национальной независимости ругали новое правительство ничуть не меньше русских. Только поздно, демократия уже была установлена и от неё никуда уже было не деться.
Ну так вот, что же мне тогда немножечко не нравилось, как-то не вызывало доверия?
Пожалуй, проскакивавший часто тезис о «здоровом национализме»: дескать, национализм, в отличии от нацизма, это вовсе не плохо, это даже хорошо, как признак здоровья для любого народа. Я вот только не понял, где между ними грань.

Блюз латвийского негра (-жданина)

Мать моя, Латвия!
Какой бы ветер
Не занёс в тебя нашего семени,
Мы ведь – твои же дети,
Что ж Ты относишься к нам, словно к бремени?

Не гони же нас от своего лица,
Не вини ты нас, да за грехи отца.

Вы полвека с ним в браке прожили,
Во хмелю ему Ты подносила вина.
Разошлись вы с ним, подытожили.
Что ж ты твердишь своё, мол изнасилована?

На спор ли взял тебя,
Иль голову вскружил, –
Ведь родила любя,
А назвала «чужим».

Ведь я был здесь рождён,
Да глянь хоть в метрики,
Ты ж отдала наш дом
В залог Америке.

Ведь я здесь жизнь прожил,
А мне не рады.
Наш дом виднее был,
Чай, из Канады.

Твоя «история» –
Торговля телом.
Зря, верно, спорю я.
Не стать мне «белым».

В субботу отвёз тело кота на дачу и похоронил его в еловом лесу; потом вместо садово-огородной деятельности проспал весь день. Сегодня утром поехал проводить родительский день с Федькой (сыном), ходили на аттракционы, купил ему книжку и компьютерную аркаду с Дональд-Даком.
...У меня кот, а вот у тёщи (в отличии от жены не хочется называть её «бывшей») борзая умерла. Последняя из всей своры, что у неё была. Эх, видели бы вы её 8-9 лет назад, эту хромоногую бабушку, гуляющую по городу с шестью здоровенными псинами на поводках – это была мощь! Дворянская кровь... И жила она с ними и с мужем – залатанным миллионером в тесной 2-хкомнатной квартирке с печным отоплением в Задвинье. Теперь же от её любимых собак осталось, как она говорит, 9 могил.
У меня – дурацкое мистическое чувство, что все эти смерти – неспроста, что что-то происходит. Со мной тоже: я, максимально аполитичный человек, вдруг подсел в политику с начала этого месяца, что заметно по моим предыдущим постам про Буша и т.п., и не то, чтобы что-то происходит вовне, но со всеми этими делами насчёт 9 мая копится какое-то нехорошее чувство, от которого политически осторожный и «политкорректный» человек начинает резать правду-матку и также, как и все смертные, ругать власть, хотя и чувствуя, что не к добру всё это, ох, не к добру... Полюбуйтесь, например, какие стихи из меня выползали в течении прошлой недели: (см. Следующий пост)

Кот умирает.
Ещё сегодня всё было нормально, или я не замечал ничего ненормального. Утром, уходя из дому, я сам выпихнул его в окно, потому, что покрасил дома полочку – чтобы животное не надышалось краски. Он так уютно устроился в моём кресле, может быть, уже тогда чувствовал себя плохо – теперь остаётся только гадать. Вечером я даже не обратил внимания, дома он или нет. Как вдруг послышалось жалобное мяуканье. Васька лежал на коврике, часто дыша, высунув язык, содрогаясь от судорог. Лапы явно не слушались его. Начав его гладить и успокаивать, я обнаружил в паху большую опухоль. Завернув одеяло, отнёс его в ветеринарную клинику – благо, она находится совсем возле дома. Ему поставили систему. Час я просидел рядом с ним, следя, чтобы раствор нормально капал. Потом сделали рентген. Судя по всему, грыжа. Можно было согласиться на операцию, но она дорогая, а гарантий никаких. Посоветовавшись с семьёй, решил операцию не делать.
Пока я это писал, он лежал рядом на полу, завёрнутый в одеяло, только что выполз и забрался под стул, к моим ногам.Спокойный, но лапы разъезжаются.
Хороший кот. Красивый, чистоплотный и добрый. На улице, завидев своих, часто с радостью бежал навстречу. В нашем дворе местные коты его не принимали, часто гоняли и драли. Но, в последнее время, жена видела, как он сам начал гонять других котов.
Не знаю, доживёт ли он до утра. Живого или мёртвого возьму его завтра с собой на огород – он оттуда родом. Там и похороню.
Умирает. Тяжело всхлипывая, спазматически дышит, но смотрит гордо своими широко открытыми умными глазами. Не буду ему мешать.

Кредит превышает дебет (или как-то так, не бухгалтер)
До свиданья, El_Segundo_Fly, Untitled-1
Привет, Спектр!
[показать]

– Доктор, моя работа вызывает у меня сильнейший стресс.
– Хм, и что же у вас за работа?
– Я сортирую апельсины.
– ???
– Понимаете, по длинному лотку ко мне катятся апельсины, я беру их, и кладу в один из трёх ящиков: большие в первый, средние – во второй, и маленькие – в третий.
– Ну, и что же вызывает у вас стресс в вашей работе?
– Ну как вы не понимаете, доктор. Целый день мне приходится принимать решения, решения, решения...
Точно про меня. Третий день Ингус (мой директор) тиранит меня наведением порядка в мастерской: раскладываем инструменты по полочкам, вытираем от пыли всё, до чего можно дотянуться мокрой тряпкой, сегодня вот дошло до сортировки залежей «покрытых мхом винтов, болтов и свёрел» из общей россыпи по отдельным баночкам. Нервы напрягает. Нет, я всё понимаю – мастерская в таком общественном месте, как Ундина, должна выглядеть презентабельно. Но душа не лежит: после этих наведений порядка вечно не можешь найти, – ни одного инструмента или шурупа. Одно дело, когда есть две-три коробки, в каждой из которых можно отыскать всё, от гвоздей до плаща химзащиты советского образца. Другое дело, когда всё распределено по двум тысячам отдельных баночек, в которых ещё надо сориентироваться.
Это – как в политике: порядка хочется, но он – пугает.
Скорей бы суббота, хочется отдохнуть от чистоты на даче, в милом моему сердцу непролазном хаосе. Если не забуду взять с собой мыльницу, сфотографирую тамошний натюрморт на рабочем столе – выложу здесь его скриншот, если Бог даст. Трэш-панк-металл отдыхает при виде на рабочее место настоящего мужчины.
Сорить всегда, сорить везде, вот – лозунг мой...
[показать]

Ничего не происходит, но жизнь интересная.

Айвазовский написал несколько тысяч картин, и почти в каждой изображал море. Причём работал он обычно не с натуры, а по памяти. Иногда художник импровизировал на спор, создавая полноценный морской пейзаж за 15-20 минут.
До Айвазовского мне, пожалуй, далеко. Пожалуй, это первый этюд в таком жанре. Но – тоже импровизация, хотя и не на спор. Заняла не более получаса сегодня утром.
(Врочем, остальные импровизации показывать пока не хочется. И не буду, дневник тоже пожалеть надо. Не Айвазовский.)
[показать]

С днём победы!
Хотя, если честно, не понимаю, кого и с чем поздравлять. Если у кого-то остались в живых знакомые и родственники, участвовавшие в той войне, то поздравьте их – это их праздник. Мы же пока ни хрена не победили, только, ИМХО, много чего просрали.
В общем, будем считать, что формально я вас поздравил.

Всю ночь над Ригой разноситя рокот вертолётов и гул реактивных истребителей. Такое впечатление, будто Буш сотоварищи только и делает, что летает над моим домом, тщательно его рассматривая.
Ладно, что спать мешает, но гнетёт конкретно. Всё время чувство, будто чуть-чуть – и начнут бомбить или друг друга сбивать у тебя над головой.
Бедный Буш… почти физически чувствуется, как он всего боится. Своей исторической миссии (в этом ощущении он очень похож на Горбачёва), террористов… Того, что Вайра по-женски обидится, что друг ВВП посмотрит на него по-мужски укоризненно... Он выглядит так, будто всю его семью взяли в заложники. Впрочем, так ли уж это далеко от истины?
С другой стороны, и у нас всех, мирно спящих под крылом его самолёта, тоже возникает подобное чувство.
Вообще это гнетущее ощущение (типа как в «Жертвоприношении» Тарковского, очень близкое) всю последнюю неделю растёт по экспоненте. Чем ближе 9-е мая, тем более отвратительно начинает пахнуть всё наше политическое жаркое, за какое блюдо не возьмись. Возникает большое желание выйти вон из комнаты, только никто не знает, куда

Но я что-то увлёкся политическими памфлетами в ущерб более приятным новостям. Слава Богу, есть куда себя деть во время высокого (мне по плечо, наверное,) гостя. Завтра в Ундине – празднование Усиньдиена, дня Усиня.
Усиньдиена – следующий из восьми праздников древнелатышского солнечного календаря, после Метени, и Лиелдиена (весеннего равноденствия). В дохристианской латышской традиции Усинь – бог света (ср. С русским словом «ясен», «ясный».) Фактически день Усиня в древнем календаре означал наступление лета, начало выпаса коров и лошадей. В семнадцатом-восемнадцатом столетиях, эпоху религиозного синкретизма, когда языческие традиции смешивались с христианскими, Усинь часто недвусмысленно отождествлялся с Христом, таким образом, Усиньдиена можно назвать языческим рождеством (между прочим, в евангелии говорится о пастухах, выгонявших скот в те дни, когда Мария разрешалась от бремени, что свидетельствует не в пользу зимней версии дня рождения Иисуса. В Коране также – Мария при родах питалась поспевшими фигами).
Символы дня Усиня – пчела и конь,являющиеся символами души.
Вот в честь этой даты и будет завтра ундиновское мероприятие. С 11:00 начнётся субботник с посадкой деревьев, вечноактуальной уборкой листьев и творческими мастерскими, будем лепить глиняных лошадок и вязать пчёлок из сена и веточек. Вечером же, в 18:30 – концерт авангардной фолк-группы «Бишу Ганы» («Пчелиные Пастухи»). Группе этой хочется дать рекламу особо. Приятно представллять людей, будучи уверенным в их гениальности, и это именно тот случай.
Я – не меломан. В смысле, когда я вижу включённое радио, всегда возникает желание его выключить, чтобы не мотало электричество и не трепало нервы. Не спорю, бывают исполнители и группы, которые задушевно поют приятные песни, романтично и не сбиваясь перебирая гитарные струны, но мне от музыки надо совсем другого, и это другое – очень большая редкость. Шаманизма, вгоняющего в транс.Костюмированного театрального действа, представляющего неподдельный кусок совсем другой реальности. Необычной аранжировки, непривычных методов звукоизвлечения из предметов, которые никто до них в музыке не использовал, полной непохожести одной композиции на другую. Когда каждая песня – это отдельное путешествие духа.
Всё это есть в том, что делают «Бишу Ганы». Духовный лидер ансамбля, Солвита Лодиня, женщина, живущая на старой мельнице в лесном хуторе и разводящая пчёл, но совсем не похожая на провинциальную крестьянку: ни по уровню своих знаний, ни по самому состоянию внутренней интеллигентности. Рядом с ней возникает особое состояние, какое возникало, возможно, с людьми уровня Анны Ахматовой. Состояние утончённости без малейших признаков истерического самобахвальства, свойственного в наши дни не только артистам, и спокойная уверенность в том, что она делает. А делает она странные вещи. Беря за основу древние ритуальные напевы и песни, она ухитряется аккомпонировать им то хлюпающей под босыми ногами, налитой в таз воды, то мягким пыхтеньем пчелиного дымаря, то отбивать ритм ножками детского стульчика, покачиваясь на нём. Многие свои музыкальные инструменты «Бишу Ганы» делают сами, причём с профессиональным качеством. Предыдущие концерты проходили в акустике. Завтрашний концерт – это презентация первого студийного альбома, сделанного с наложениями и добавлением электроники. Я слышал его рабочую версию: планка поднята выше, но дух не потерян.
Некоторых рижан, не знающих,куда себя деть в день визита высоченного гостя, я уже постарался зазвать на этот концерт. Остальным же я просто рекомендую запомнить это имя: «Пастухи Пчёл» – это не уровень отдельной Латвии. На мой взгляд, выше.

[показать]
***
[показать]

Бисмилля, Mansur, заходи. Мне тоже кажется, что мы найдём общий язык. Но и поговорить будет о чём ("но" – звучит немного парадоксально, не правда ли?)

Скребу планшет. Готично?
[показать]
Или надо было в школе больше на партах рисовать?

К нам приедет, к нам приедет…
…наш Джор Джорджич… ляляля… Барин сердешный нас.
причём уже завтра. Количество ограничений движения транспорта и пешеходов напоминает последствия взрыва нейтронной бомбы. В окна – не выглядывать, в бинокль – не смотреть… очки – лучше снять, чтобы не блестели, а то можно принять за оптический прицел. Где этот Д. Б. живёт, в Вашингтоне, не знаете? Что, у них там всегда так с транспортом? Не хочу в Вашингтоне жить.
Интересно: тут, на Лиру в газете – ограничения движения в Москве опубликованы, где они все собирутся, так список раза в три короче, чем рижский. Ну да, у нас к Америке – особая любовь, это давно заметно. Вообще-то, мне лично смотреть церемонию встречи никакого интереса нет. И без того знаю, что будет. Видели такие фильмы, взрослые уже. Он скинул одежду, и она поцеловала его… не стану говорить, куда, это не так эротично.
Царь вселенной пожаловали. А четыре года назад был всего лишь президентом отдельного государства – эк, как мужику подфартило! Как именно – для тех, кто не помнит, или ничего не понял, а также для склонных к дедуктивному методу будет интересно: http://www.liveinternet.ru/users/mansur/post5568051/.
Небольшой конспект книги Тьерри Мейссан. 11 сентября 2001 года. Чудовищная махинация. Ссылка на полный текст тоже есть.
[показать]

Природа не устаёт удивлять своими чудесами. Юрмала не очухалась ещё от январской бури, смывшей в море метровый слой пляжа, и подмывшей дюну так, что она на три метра превратилась в отвесную крепостную стену, как теперь Балтийское море виновато отступило, метров на 80. Пляж расширился в два с половиной раза. Наверное, сможет вмещать теперь больше народа, вот только – купаться стало далеко ходить.Что это? Глобальное обмеление, или собирание сил для нового штурма? (Жаль, нечем сфоткать; конечно, до аральского моря пока далеко, но и на Балтику не похоже.)

Антуан (думает):
Чаепитие.
Ужас. В этом процессе
Верхнее щупальце телескопически
Изменяет длину
в прогрессии
Наверное, геометрической.
Не в силах
принять всё движение скопом,
Сознанье проводит
его препарацию,
Деля его, будто в луче стробоскопа:
Команда –
импульс –
телепортация,
Команда –
импульс –
телепортация,
И так –
в продолжение каждой ступени.
Чтоб рассчитать кривизну движения,
Надо иметь
баллистический гений.
Но рука
без вмешательства гения,
На дурака,
с ускорением,
и без промашки
Сама
пробирается к чайной чашке.
Щупальцем – хвать! – и втянулась обратно.
Затем
часть лица прикрыла
Чашечкой
аккуратно,
Керамической
Маской -
рылом.
Глоток.
Миг совсем другой материальности,
Интимный союз меж тобой и донышком.
Глотнув, так сказать, иной реальности,
Враз хорошо,
как коту под солнышком.

Вальдемарк:
Если желаете, мы можем послушать музыку. К сожалению, нет ничего, кроме плейера, но если не шуметь, то всё можно слышать очень неплохо.
Вся компания, затаив дыхание, слушает намерийский опус, построенный на партии двух бас-гитар, которые равномерно, в унисон, долбят одну и ту же ноту в чёткой синкопе. Сверху над всем этим делом плывёт тягучая синтезаторная мелодия, приправленная звонкими гитарными риффами, вперемешку с густым соусом скретча – пластинки, прокручиваемой в обратную сторону. Своим настойчивым напором музыка определённо привлекает к себе внимание. Кажется, она напоминает о некоем непосюстороннем мире, различимом, словно через кривое стекло, но реальном и обладающим всеми правами на жизнь.
Бош (думает):
Кажется, кухня, что нас здесь собрала,
Расширилась вдруг до размеров танцзала,
Только танцуют не люди, а взгляды.
Столько идей, и всё где-то рядом!
Головы нам, незаметно для глаза,
Знанье раздуло, как шарики газом,
А мы продолжаем качать этой массой,
Кивать, улыбаться, (и, главное, в кассу).
Сколько команд надо дать своим мозгом,
Мышц и каналов напрячь как много,
Чтоб аккуратно, но не без лоска,
Одну на другую закинуть ногу?
Уж лучше не стоит растягивать связки,
Чтоб этот процесс не постигло фиаско.
Терпение, тело, только терпенье!
Но что это – боль затмевает разум,
Затекшие ноги приходят в движенье,
Подобно лавине, всё движется разом, –
Одна и другая, сменив положенье,
Воспряв, ощутив свежей крови вливанье,
Чтоб снова застыть, растворившись в нирване.

И, раз уж я, поначитавшись детсадовской литературы, поднял эту тему – насчёт травы и всего, что называют мягким и нежным словом «наркотики». Чтобы расставить точки над Ё и не вводить народ в непонятки там, где самому всё ясно.(Немало ведь того, в чём действительно не разобраться, вот пускай такое и не понимают, а так – получается намеренно вводить людей в заблуждение.) Даже среди моих ПЧ и друзей, подозреваю, имеются как любители дунуть (а может, и не только), так и те кому принципиально «доктор не велит». Я имею некоторый опыт и в одном, и, как ни странно, в другом. И не собираюсь заниматься пропагандой ни за, ни против, – они одна другой стоят. Просто, если оценивать свой жизненный опыт, то,может быть, единственное моё реальное достижение – то, что я смог убежать от многих прежних привычек, причём сделать это, вовсе не ломая себя через колено. Знаю, для многих это проблема.(особенно с табаком, как ни странно) Увы, скорее всего, мой рецепт им совершенно не подойдёт, а для кого-то покажется просто кощунственным. Тем не менее,почему бы и не высказать своё скромное мнение? В конце концов, не только наркотики, но и чуть ли не все беды человеческие можно отнести к трудности преодоления некоторых своих привязок. И я же, как отломавшийся колобок, тоже имею право попеть свою песенку.
Песенка же моя в том, что лучший способ бросить наркотик – это любовь. (Тут все дружно решили, что наркоман увидел ЕЁ, сломал свою иглу, и понял, что никогда, и ради неё, и навсегда, и т. д., –а вот фигу вам. Уйти от героина к бабе – это не любовь, а трусость и позорное бегство, такое же предательство, как и обратное: от бабы к герычу. ИМХО, и если бы только моё.) Лучший способ бросить наркотик – это любовь к этому наркотику. Внешние формы любви могут быть различны: можно оды возносить, а можно с почестями в унитаз спустить. Но внутри у каждого состояния любви есть честность, уважение и независимость. Таково вкратце моё скромное мнение. А подробности – будут как-нибудь в другой раз.

Читатели приходят, уходят, оставляют симпатии...
Ушла от нас Einsam_im_Tod. Удачи на дороге! (Правда, несколько заинтригован – что такого могло произойти за один день после отправленной поздравительной открытки - "продолжай радовать нас своими постами", что они вдруг стали не в радость? Ну, да всякое бывает .)
В тот же день - симпатия: утверждают, что я действительно знаю, что такое любовь. Может, и знаю. Да кто ж её не знает? Куда не сунься - все только о ней и говорят. Ну и я, как все. К тому же логин у меня такой... обязывает. Люди мне верят в этой области. Вот и стараюсь, чем могу. Как корабль назовёшь, так он и поплывёт. Уж, точно я - не Ромео и не Казанова.
Венчик Папоротников - довольно старый ник. Некогда группа товарищей вознамерилась издавать журнал. Меня назначили редактором. Пользуясь редакторским всевластием, прцентов 90 содержания журнала я сам и сотворил. Разумеется, под разными псевдонимами. Вен.П. - один из них. Были ещё, например, культуролог Фареми ля Серж, аналитики – братья Айболит и Ипполит Просветы, просветлённый фанатик-экстремист айатолла Котельников и другие, уж всех и не помню. Поскольку к тому времени я уже несколько лет, с подачи г-на В. (прообраза Вальдемарка из Намерии) был известен в узком кругу, как Weniomen (и как ни странно, под этим иудейским именем чувствовал себя гораздо более ловким вьюношем, чем под своим безличным римским-родовым), то и сочетание с папоротниками мне как-то приглянулось. Правда, много воды утекло, прежде чем дохлые мощи Венчика Папоротникова неожиданно вдруг воскресли в новом, виртуальном качестве. Одно могу сказать: как Wenchik_Paporotnikov - я твёрдо знаю,что я тут, на Лиру, делаю (знаю не на уровне мыслей,,а на уровне глубинного чувства). С любым другим ником – сомнений было бы больше.