- Тебе нельзя пить, - озабоченно повторила мать.
- Нельзя, - равнодушно согласился я, глядя на свои вскрытые вены.
Блядь, я болен. Серьезно болен. Я психопат. Как это ни нелепо звучит, но я сам - олицетворение своего же пути, своего дебильного конца, своего кретинизма и идиотии. Я сумасшедший. Надо срочно что-то с этим делать. Но что? Блять, что? А может, я просто выделываюсь? Выебываюсь? Может быть, и так... Но если судить по тенденции нарастания интенсивности самоистязаний, я продвигаюсь очень высокими темпами. Еще пару раз порежу вены - и очнусь в реанимации.
А прыгнуть с крыши!? Это гораздо серьезнее. Это наверняка. И сколько раз я был к этому близок... пока мой кишечник слишком тонок для таких веских поступков, но... опять же, но! Надо лишь созреть... Если ничего не изменится, я созрею... видит бог, созрею. Созрею как груша на дереве, и как спелая груша упаду с высоты... Ничто не вечно, и мои пререкания и борьба с самим собой - не исключение.
И что стоят чужие фразы "Ты эгоист!", "Подумай о матери!", "Подумай о друзьях!", "Подумай, что о тебе подумают!" - перед лицом смерти они ничего не стоят. При стремлении к смерти надо и мыслить категориями смерти. Когда я стою на крыше, какая разница, ЧТО все подумают обо мне, или ЧТО я подумаю о них, если через несколько секунд не будет ни меня, ни, соответственно, их? Никакой. При стремлении к смерти, надо мыслить категориями смерти. Этим все сказано, и из-за этого меня трудно залечить. Меня лишь можно остановить, пока я окончательно не решился (окончательно не рехнулся). Потом будет поздно... меня уже не будет.
Кто меня остановит? Кому я нужен? Для чего я нужен? Что делать???
Вопросы...
Будем резать вены?
Будем!
Будем прыгать с крыши?
Будем!
Будем глотать яд?
Будем!
Будем петлю мылить?
Будем!
А нахуя?
А нахуя?
А нахуя?
Вопросы...
Я загибаюсь. Помаленьку и в то же время быстро загибаюсь. И мне не то, чтобы страшно за себя, нет, мне страшно за те идеи, которые так и не были мною развиты, за те вопросы, которые так и не были мною поставлены... Мне не страшно за себя, мне страшно за смысл моего существования... я так и не понял, зачем оно было нужно... И даже если меня остановить, даже если я и не покончу с собой раньше времени, а податливо доживу до самой старости, боюсь, и в этом случае я не отвечу себе на этот вопрос...
Кто ответит?.. Никто...
Страшно и безысходно.
А сигарет еще - обкуриться в гнилые сопли.
У меня не было своего смысла,
Я хватался за чужой смысл,
У меня была своя жизнь,
Но я хватался за чужую жизнь.
Я говорил чужими словами,
Я плакал чужими слезами.
И все - чтобы не умереть!
Чтобы не умереть!
И, видит бог, все не для себя.
Но для кого?
Для кого!??
И все не просто так.
Но нахуя?
Нахуя???
Вопросы...
Вся жизнь - вопросы. Весь мир - вопросы. Все существование - никому нахуй не нужные вопросы! Я безвозвратно заебан этими вопросами! Кого бы развеселить? кого бы озадачить? кого бы загрузить? - Зачем жить вопросами? Зачем так жить?
А ведь мы все так живем. Далеко не все мы это понимаем, но именно все так и живем. Это не философский трактат - я ебал в рот философию - это насильно вскрытая суть. Отвернуться от нее всякий горазд, а кто горазд воткнуть? Кто?
Вопросы...
Местами светят звезды. Местами гуляет ветер. Местами зеленеет трава, и падает снег. Местами воюют люди. Местами жизнь вытекает словами. Местами смерть вытекает молчанием. Местами я смеюсь. Местами плачу. Местами я жив... местами... пока... а завтра?
А завтра опять будет день! А завтра снова будет фейерверк желаний и букет надежд! Моих! Ваших! Мы все в одной плоскости, мы все в одной петле. Но кто знает об этом? Кто?
Вопросы...
Почему я поднял эту тему? Да лишь потому, что для меня это актуально. А вам? Смею предположить, что нет.
Извините, что навязался.
Кто хочет, подумайте. Кто не хочет, оглянитесь назад - если вы посмотрите внимательно, вы увидите то, что вернет вас обратно к этому...Думайте, либо учитесь думать. Иного выхода нет. Разве что вы потенциальный дегенерат. Тогда забейте.
Я видел солнце, облака на фоне лета.
Те облака под небом накрывали горы.
Смотрел на звезды я и ждал от них ответа.
Я видел рыб и птиц стремительные сборы...
Я видел сон людей подобный морю.
Я знал тогда, что это не казалось мне.
Я видел дождь, я видел снег, я видел волю.
Но странно, что же мог я разглядеть во тьме??..
Я изничтожаю свой организм сигаретами до состояния полупьяной подвешенности. Не то, чтобы мне это надо, просто так часто бывает.
Мой старинный друг зашел, отвлек немножко, немножко развлек, ушел. И все снова возвращается к исходному состоянию. Все стекается в прежнюю сточную канаву, все опять пахнет старым дерьмом.
Я неисправим. Я не знаю, какая сила в состоянии изменить меня. Даже если мне получить неопределенной силы пиздюлей - нихуя не поможет, я проверял. Можно, конечно, укусить меня за уздечку или за толстую кишку (так еще никто не делал), но я
Читать далее...