Ты помогаешь – он отворачивается.
Помогает кому-то. Тот тоже отворачивается.
Помогает следующему, на что тот подставляет ему спину.
В очередь за чем все мы стоим?
Ps. У меня украли мобильный, а посему оставляйте в личке свои номера.
Это цитата сообщения МегаМиха Оригинальное сообщение
Олеся
"Разлука для любви то же что ветер для огня: маленькую любовь она тушит, а большую раздувает еще сильней"
А. И. Куприн "Олеся"
Возможно саму эту повесть я забуду очень скоро, но эта цитата останется в моей голове надолго!
Чем больше стараешься - тем быстрее опускаются крылья. Чем шире улыбаешься - тем больнее плевки в лицо. Чем чаще поворачиваешься спиной, тем вероятнее то, что твои глаза будут желанны. Чем больше думаешь о проблемах, тем больше их становится. Но, чёрт возьми, если забить на всё, расправить крылья к солнцу, улыбнуться - взлететь и начать оплёвывать всех сверху в ответ, летя при этом кверху пузом... Получится, что ты будешь плевать лишь себе в лицо, а снизу будут слышны возгласы: "Повернись! Мы хотим видеть твоё лицо."
Мораль: мораль проста. Сегодня просто пятница, 13ое апреля, и у моего(э-э, нет, не так) - не у моего, но у одного из интереснейших людей в моей жизни - День Рождения. Димка, если ты хочешь быть счастливым - арендуй(ну или там в кредит возьми, не знаю) радугу, бегай по ней три раза в день после еды с широкой улыбкой до макушки. Только не забывай - при смешивании всех цветов остаётся лишь белый, так что не бегай быстро :) С Днём рождения тебя ещё раз, мы все дружно ждём-с вторника-с xD
Мораль: счастью - любому, даже очень маленькому - нужно уметь радоваться. Ну ты-то можешь, ну я-то тоже :)
[300x219]
Маргинальность любви своеобразна: почему мы любим так, как будто не так?
…Они встречались уже давно. Он привык к запаху её длинных волос – таких, как у неё, не было ни у кого на свете. Он привык к её аккуратно подведённым глазам и её лёгкой попсе в наушниках, его всегда забавлял её наивный смех, а её маленький пекинес вечно слюнявил ему джинсы.
Однажды сквозь окна соседнего вагона он увидел… глаза. Огромные ресницы будто щекотали улыбкой; девчонка смотрела на него и – да ничего, она просто на него смотрела. Он обнял свою подругу и прикрыл глаза.
Этим же вечером, когда он по привычке кутался в лисий мех на её куртке, та девчонка прошла мимо, она просто прошла мимо них – и он заметил её улыбку.
Спустя пару дней она помахала ему рукой в том же переходе подземки, а он нелепо укусил свою девушку за ухо. Вслед той, смешной девчонке в разных кедах, струился едва уловимый запах груши.
Они виделись постоянно, когда его девушка что-то с умным видом блондинки бестолково объясняла ему, он цеплял взглядом людей, идущих мимо. И вот, вот он – запах груш, весенняя улыбка – и она снова идёт мимо, всё дальше и дальше куда-то. Она каждый раз просто уходит прочь - и он так же просто не может забыть весенние сады.
…Однажды он ждал свою подругу всё в том же месте, у старых таксофонов. Он не привык её ждать, он привык только любить, но здесь что-то дало сбой – она опаздывала на четыре минуты.
Пять.
Шесть.
Девять.
Двадцать девять. Двадцать девять минут…
Чёрт возьми,да он же не любит её! Он просто привык чувствовать её рядом, просто привык к тому, что она любит его, он привык к своей любви... А любовь ли это - когда ты уже знаешь, что увидишь всё те же глаза у тех же таксофонов в переходе метро? И не её, не её он ждёт эти полчаса в потоках людей, кружащих ему голову!
Весенние цветущие сады.
Запах груши.
Отвыкайте любить.
Просто – любите!
current music: the hot puppies - baptist boy
Каждый из нас найдёт своего хозяина. - надпись детским почерком где-то после концерта
…Надо бы до завтра запомнить всё, чем сегодня дышалось. Я ночами просыпаюсь, а потом – снова, и никогда не могу понять, какой же раз будет настоящим. Я столько всего забываю – и только отдельные вспышки: #####.
Безумная феерия, свет, огонь – и люди, глаза – всё под ногами, далеко внизу. Выхватываю из толпы знакомую ауру – ты! Один взгляд, всё, нет, исчез. Впервые за полгода – и ещё на месяцы, прощай, прощай, но скоро мы снова встретимся, друг.
…Две минуты психодела, медленные вспышки, и с каждой новой круг всё шире. Закрываю глаза – вспышка. Открываю – мгла. Выходят Диезы, и в какой-то момент толпа замирает, а потом – истеричная волна внутрь, и всё смешалось. Но как это было красиво!
А сегодня – какое чарующее небо, я задыхалась, я боялась вдыхать эту бестолковую пургу снега – а в окна домов били дикие лучи солнца.
Сегодня даже гитара звучала иначе, ступеньки суетились в её звуках, терялись в бликах окон, только Курт наблюдал за всем сверху. Бедный Курт, я даже не помню, когда мы тебя туда наклеили, на этот вонючий мусоропровод xD
вернуться домой в 4 утра. что-то понять. улыбнуться кому-то. ненависть - точка отсчёта, игра. себя всю отдать, чтобы вспомнить наутро...
update>> эх вы. а я так не хотела на ##### xD
Есть хорошие книги. Есть хорошая музыка.
Для одних музыка – это хорошая книга,
для других книга – восхитительная музыка.
Но если слушать хорошую музыку и читать книгу… Ты просто сойдёшь с ума!
Подъезд. Две чашки чая, две пачки сигарет. Закрытая форточка.
И тишина.
Когда его спросили, зачем он подрывает здания, переполненные людьми, он ответил:
- Я – просто бабочка, порхающая над цветами.
Тогда его спросили, как может эта бабочка убивать людей. Он ответил:
- Я не убиваю. Есть лишь цветы и мои крылья.
И когда они поняли, что он не лжёт, они приставили его к стене и разбудили.
…Открываются двери лифта. Тот, кто вышел оттуда, ещё не знал, что мы – такие же, как он. Спустя два часа мы поняли это. Поняли только тогда, когда…
«Будда видит вечность всегда. Мне дали понять это лишь на секунду.
Я плакал.
Я рыдал полчаса, моя футболка промокла насквозь. Тогда лишь я понял, что не хочу быть Буддой.»
…он стал играть. Неистовое кантри металось по лестничной клетке, вдребезги разбиваясь о стены и тусклые лампы. Игорь играет в «Умке и Броневичке», но кто же знал, что мы все живём в одном доме(мире?).
…Миры. Каждый из нас живёт в своём. Но как мы понимаем друг друга, как – если живём… по договорённости? Всё относительно, просто кто-то сказал нам, что небо – оно синее, а эта вот стена… Тут Игорь замолчал, а мы начали доказывать ему, что зелёный – это просто договорённость.
…Он ушёл. Друг Летова и девочки Алисы. Будто его не было. А мы сидели – и молчали, каждый о своём. По подъезду всё тише металось издыхающее кантри.
Это цитата сообщения Oper-PUNK Оригинальное сообщение
панк,гот и имо=))
В комнате было тихо, панк сидел на краю дивана и грыз ногти, задумчиво сидел гот на табуретке павёрнутый в сторону окна, за которым тихо лил дождь, эмо сидел в углу... и тихо резал вены. Всё было спокойно, пака гот не сказал:
- Жизнь дерьмо!
- Да!!! - подхватили его все остальные.
- От миня ущёл мой бойфриенд! - сказал эмобой.
- Так вы чё пидары? - спрасил панк, ковыряясь в носу.
- Нет! Ты не понтмаеш! У нас были такие хорошие отношения. А он ущёл. - сказал эмо и заплакал.
- Не плачь! - сказал гот, и протянул ему платок. чёрный, расшытый в пентограмму и черепа.
- О черепа это клёва! - сказал панк и заржал в свои 23 зуба.
- А пачему вы зубы не чистите? - спросил гот.
- А нахуй? Всё равно все сдохнем, темболее это круто! - сказал панк продолжая ковыряца у себя в носу.
Эмобой заскулил в углу, он плакал, под ним уже образовалась целая лужа. Панк пачесал задницу и пащёл на кухню за пивом. Гот продолжал глядеть в окно. Дождь ослабивал и через чёрные тучи начали проглядывать светлые лучи солнца.
- Ненавижу солнце! - сказал гот и закрыл шторку.
- АААА!!! - раздался крик с кухни.
- Что случилось? - разом спрасили гот и эмо.
- Пиво кончилось! Надо идти в магазин, но впадло. - он снова сел на диван и начал плевать в стенку.
Воцарила тишина. Гот сидел и наслаждался этой тишиной. Эмо вытер глаза, размазав туш по всему лицу и встал.
- А пачему тя парень бросил? - спрасил панк.
- Что? А, да неважно... - сказал эмо и начал попровлять сваю чёлку у зеркала.
И так бы они все и седели уныло, но тут раздался звонок в дверь.
- Кто там? - гробовым голосом спрасил гот.
- Эт я! - голос весело ответил.
- Опять этот рэйвер! - грустно сказал эмо.
- Зачем пришёл? - спрасил гот.
- Ну впустите, пашлите пагуляем, пакурил, сажрём по круглой сходим в клуб, покалбасимся!? Оторвёмся по полной!
- А мож вмажемся? - спрасил панк.
- Да ну нахуй. Короче если надумаите подоходите! - сказал весело рэйвер и заткнув уши плеером упрыгал с лестницы.
- Вот урод. - сказал гот.
- Ага. Он даже не панимает какая жизнь говно, пачему он пастаяно весёлый и прёца?
- Да они психи, как можно радоваца такой гнилой жизни!?
Они сели опять все по своим местам и продолжили занимаца своими делами.
Утро. Пахмелье. Панк лежит на полу, усыпаный банками из под пива, гот читает книгу мёртвых, а эмо как всегда плачет в углу.
- А вы знали, что когда мой властелин придёт на землю, он убьёт всех жизнерадостных людей? - сказал гот.
- Ура! - вяло сказал эмо. - Комне это не относица.
- рррбрррбрр. - проварчал панк, он медленно начал просыпаца.
- Если я разресую всю квартиру в пентаграмы и перевёрнутые кресты, это зашитит нас от злых демонов. - сказал гот и пощёл искать мел.
- Надо опохмелица. - сказал панк и пополз в сторону кухни.
- Я такой одинокий. - сказал эмо и захныкал.
- Какой мудак выпил весь томатный сок? - заорах панк хриплым голосом.
В то время гот почти закончил рисовать на полу в гостинной огромную пентограмму.
- Ой! извини, мы вчера ходили на кладбише резать кошек и совершать дикие оргии, но кошек не нашли, пришлось вместо крови использовать сок. - сказал гот и начал писать мелом на стене какие-то каракули.
- Ну ты мудак! - сказал панк. - Ты мог эмо попросить, он пастаяно вены режит, он мог те крови дать.
- Ничё я вам не дам! А кстати, что ты рисуеш? - спрасил эмо увидив каракули.
- Это язык мёртвых! И здесь написано: "Приветствуем павелителя ужоса! будьте как дома!". - сказал гот и продолжил рисовать.
- Бред. - сказал панк.
- Это не бред! Вот увидиш! Князь тьмы сушествует! - обижено сказал гот.
- А мне насрать на сатану! Я хачю вернуца к своему парню! - сказал эмо и начал белым маркером разрисовывать свои кросовки в чёрно-белую сеточку.
- Да бля, одни пидары и психи! - крикнул панк из сартира.
- Сам ты ... пидр... у нас было столько эмоций, чуств. эмоции... - сказал эмо и маленькая слёзка потекла по его шеке.
- Я ж гаварил пидр. - сказал панк, и выщел из сориара.
- А смывать тебя не учили? - сказал гот продолжая что-то малявить на стене.
- Нет бля, не учили! - крикнул панк и пащёл на улицу.
- Какая же дерьмовая у миня жизнь! (
Они как обычно сидели дома, гот, эмо и ... стойте! а гдеже панк? Звук открывающейся двери.
- А вот и я! - в комнату защёл панк с довольным лицом, разбитой губой и бровью.
- Иди умойся, ты зальёш кровью всю хату! - брезгливо сказал эмо.
- Погоди! Мне нужно написать на стене паслание своему гаспадину, дай мне крови! - гот взял кисточку, подскачил и подскочил к панку.
- Уйди псих! - сказал панк и ёбнул гота по лицу. у того тоже пошла кровь
- Ну ладно, как хочеш, но когда мой павелитель придёт сюда и спросит кто хорошо себя вёл, я скажу только ЭМо! и ты будеш гареть в аду! - сказал гот и злобно заржал.
- Ты бальной! - сказал панк. - Я прикалитесь
[290x381]
Если люди не кидают друг друга - значит, они просто не знакомы.
Утро. Включаюсь в сеть – я он-лайн. Только на голове бардак а ля Элвис жив.
«Редактор состояний»: включаю что-то вроде «когда у меня всё отлично – плевать, что случится потом». Платье, полосатый свитер, жёлтые кеды, наушники – первую пару зависаем в кафе.
«Редактор состояний»: the lion sleeps tonight.
Безрезультатно закатываю глаза и мирно отрубаюсь везде, где можно и где не очень.
Звонок: «Гуляем?»
«Редактор состояний»: солнце палит, негры пашут.
Любимый наш Димочка встречает у ворот, закупаемся алко и топаем в парк. А-ах, какие же ветра гуляют по городским мостам…
«Редактор состояний»: крыла-а-атые качели летят, летят, летя-а-ат J
…Ледяное солнце, тёплые руки, философия первой травы под ногами. Вдруг на ногу мне садится… синичка. Безумные глаза – у нас, а она преспокойно скачет по кедам. Кладу на ладонь семечку, протягиваю вперёд…
Цепкие лапки садятся на пальцы, и вот уже семечки нет. Господи, какой же был восторг! Птицы ели у нас с рук, а потом…
«Редактор состояний»: я упала с самосвала, тормозила чем попало.
Пришёл злобный дядя Пункер, и мы благополучно рухнули с качелей))) Потом был Сквот, метро, метро-метро, война-война...
«Завтра в четыре утра начнётся Третья мировая. Людям же что нужно? Секс и война, война и секс.»
«Редактор состояний»: …и стаи птиц сорвутся в небо…
Домой ехали молча, сил не было даже открыть глаза. А по рельсам бегали крысы, маленькие репрессированные создания этого неадекватного мира.
Отключаюсь.
off-line.
Это цитата сообщения FiLeKsIa Оригинальное сообщение
Токио Бордель
бля.....я валяюсь..это финишь....
Дорогой,где ты был?
Жила-была однажды Жанна. Ну, Фриске которая.
Идёт она как-то, идёт. И тут – бац! – военкомат. А там психиатр. Сидит в кабинете. Заходит Фриске и говорит:
- Ой, вы знаете, у меня проблема.
- Какая?
- Мне кажется, я кальмар! – и начинает пальчиками размахивать. Психиатр посмотрела на неё и говорит:
- Знаете, у меня руки не доходят до таких, как вы. У моих руг ноги короткие – вот и не доходят.
Фриске расстроилась и вышла вон. Вышла, тут ей навстречу ещё тётя топает.
–Привет, я Жанна. Жанна Фриске!
- А я – Барба. Барба Риски.
И пошли они вместе – барбариски идут, грызут. Тут им парень подворачивается какой-то, и давай орать:
- У меня та-а-акая девушка! Настоящий утюг.
- Как так?
- Не знаю.
- А сам ты кто?
- Я кальмар!
- Как так?
- Не знаю.
- почему утюг?
- Не знаю. Потому что Iron Maiden.
- Ну и как?
- Не знаю! Она меня утю-ю-южит, а я её кальма-а-арю!
Они шли-шли, а тут им Карлсон дорогу перегородил. Забор какой-то нёс – и перегородил. Посидели они под забором, покумекали, смотрят – а над головами у них провод протянут. От крыши к другой. Они взяли огромный целлофан – и накрыли провода. Пошёл дождь, всё рухнуло, Карлсон умер первым. Фриске умерла. Тоже первой, её накрыл забор. Кальмары – они живучие, парниша укальмарился куда-то.
А Бабрба Риски так и осталась грызть свои барбариски. Грызла-грызла, а потом ей кто-то посоветовал умереть, ну она и убила Руденку.
Такие дела... А мы с Морозом сидели в подъезде и хохотали: оказывается, налево поедешь - станция Гашишская, направо - А-кто-за-водская. Потом, правда, к нам забор прилетел, всвязи с этим возникла глобальная проблема: есть ли такой вопрос, на который нельзя ответить "не знаю"?
Мы подумали-подумали.
postScriptum.>>
Ты просто там оставь для себя пару страниц,
а затем - чёткими, кокаиново-непонятными фразами - солги этой дряни,
и ты будешь вычеркнут из её
Я пью Виндень. А ночью маленькие смерти с косами приходят и косят, косят, косят мою печень! (с) соседушка
Мне стало нравиться говорить молча. Ловя порой на себе простые улыбки пыльных существ, я молчу им в ответ – глаза кричат о чём-то, они меня всегда выдавали.
Мне стало нравиться влюблять их в свои глаза. Странно, но голуби кружат над домами в такт с моим самолётиком.
Мне стало нравиться ощущение кого-то вокруг. Никто не знает, кто я. Так же, как не имеет ни малейшего понятия о том, кто – он. Зато все курят и видят одно и то же солнце. Знают, что Мальборо на Чистых стоят 38 рублей, а на Маяке тебя угостят исключительно Голуазом blondes. И никто не спросит при этом – а кто ты? Зачем – ты, здесь – почему?
Мне стало очень нравиться ходить за руки с кем-то. Класть голову на плечо. Бегать по лестничным пролётам в олдовой майке с Микки Маусом и безбашенным начёсом на голове.
Но мне совсем что-то не нравится. Только что?
ps. add me to /I_seek_u/ please xD
…Со старой, корявой сосны сорвалось огромное тело и с грохотом упало вниз. Мгновение – и всё снова затихло. «Совы-пересмешники?»
По кладбищу мы бродили босиком, бережно выпуская дым изо рта. Звёзды – звёзды вертелись совсем рядом с глазами, отражались в мокрых крестах. Огромный ржавый комбайн перегородил доргу, за ним – ещё, и ещё один…
Вскоре мы вышли к разрушенному дому. Пустыми глазницами молчали в туман чёрные окна чердака.
- Слышишь? – тёплая рука с мелкой дрожью.
- Это ветер.. По пустым трубам гуляет.
И – костёр, и вот уже полыхает трава вокруг, а к заброшенному дому съезжаются мотоциклы. Язычки огня царапают воздух – но скоро встанет солнце, и на следующую ночь нас останется всего двое…
У старой, заросшей бурьяном дороги под высоким, согнувшимся знаком – когда-то здесь было большое село, а сейчас – горят костры…
А сегодня – снова гитара. Теперь уже в подъезде – как же я соскучилась по коллеге-соседу! – завтра учиться, но скоро, совсем скоро всё это кончится.
И я стану гастарбайтером J
…Иногда – уходить.
Не насовсем. А просто – уходить. Дальше, так, чтобы видеть. Видеть тех, кто остаётся. А остаётся – пустота. Моя жизнь – мой хардкор. Ты прав, и не тебе говорить… Но нужно, нужно исчезнуть.
Чтобы вернуть – себя. Себя вспомнить.
…Когда ей осталось всего семь месяцев. До октября – что дальше?
...Когда им пробивали головы стеклом – что, что, что?
Ничего не могли сделать.
Только вода.
Водяные лица, серые, мутные зрачки – зачем?
Да ни за чем. Потому что ты – всегда один.
…Когда ты на коленях ползёшь за последним огоньком – и он гаснет, гаснет у тебя на глазах – и вот, уже на ладонях – умирает, маленький, но такой горячий…
Плевок.
В него. В этот последний… За что? Просто – послушать шипение. Агония смерти, я никогда не боялась. Умереть. Внешне. Я боялась смерти внутри.
Буду жить.
…Воспоминания. Там, когда-то, с тобой были люди. И ты был нужен – они своими ресницами разводили твой огонь на твоих же ладонях. Боль, и кожа плавилась – но они были с тобой.
А теперь – теперь их нет.
…Когда до дома остаётся пара станций, но ты не можешь бросить человека, ты везёшь его домой – и он исчезает, куда, куда? Когда тебя держат за руку, когда… «Господи, как от тебя пахнет приятно…» Когда ты улыбаешься им – в ритме регги, ты танцуешь, а через сутки забываешь о счастье… Я тогда смеялась.
- Брынз, что будет?
Да ничего. Ничего не будет. Я ухожу. Только ждите – хоть кто-нибудь, пожалуйста, ждите…
...Облаком стану. Я не далеко, я здесь, рядом - уйду.
Буду чистым, неуклюжим клочком воздуха над городом - и завтра будет дождь.
Выйди на улицы, подними глаза к небу - я увижу тебя, и ты будешь дышать вместе со мной.
Жди меня -
я твой дождь...
Плевок.
Ладони.
Он погас.
Прощай.
Они всё считают себя хорошими. А сами думают - как бы кого убить?
Вы видели когда-нибудь, как дико крошится, вдребезги разлетаются мириады льдинок в пруду? Когда ты сидишь и окунаешь ладони в ледяную – на самом деле! – воду, зачерпываешь тучу маленьких прозрачных корабликов – и швыряешь их вверх… А над прудом кружат утки.
Вы когда-нибудь курили… дубовые листья? Когда их так много под ногами, а на ладошках они крошатся – как те льдинки – и дым обжигает горло?
Вы когда-нибудь играли в снежки – такая жара, такое солнце! – возле ступеней старого Зелёного Театра? Когда вокруг – ни души, только листья и солнце, солнце и – выдох.
Зато все рано или поздно приходят-таки в злополучный Топ-шоп и – всенепременно просто – бродят по нему в шляпах и солнечных очках. Концептуально? Да ни капельки! Зато теперь у меня есть полосатое счастье с (нужное слово подобрать) вырезом.
Сегодня - экскурс по заброшенным зданиям. Вчера - две гитары, девятый этаж, пиво и даже усилитель. Маленький, но всё же немецкий. А завтра поеду на дачу, меня достали все, буду собирать ландыши и прыгать по веткам - там осталась так мало зимы - облака, одно за другим срываются на ладони, вертятся, как дым гашиша в горлышках бутылок... Моё зеркало напротив закрыто - чем? - новым монитором(ахуеть!), фотографии заставлены-чем?-милейшими деревянными колонками(и снова ахуеть!). В зеркало не видно моей светлой головы( ты - тётя Фрося! - ему всё равно понравилось, я знаю:) - и моих безумных ресниц... Кто с нами - фотографировать?
Бестолковость. Неточность несуществующих нелиний. Я будто балансирую на проводах, отчаянно пытаясь вцепиться руками в небо. А оно ведь рядом, я приручала его всю жизнь, и оно стелилось вокруг меня веками до моего существования. Лёгкий туман в глазах – последние пару недель, и веские доводы против меня ни капли не трогают. Моё небо, и всё тут. Элементы чьих-то глаз отражаются, мешают мне – смеяться, собой быть. Заткнитесь уже, глупые, истеричные гиены! Мы хотим дышать не вашей шерстью, нет, - свободой. Только нас всё меньше.
И небо порастает шерстью…
Не_бо?
[я_не_бо_юсь]
я - небо
Это цитата сообщения Ma_Sweet_Snob Оригинальное сообщение
Без заголовка
Мы наращиваем ресницы – они просто говорят о зачете по математике
Мы звоним – они сбрасывают
Мы переживаем за их настроение – они неохотно разговаривают на подоконнике
Мы поздравляем с 23 февраля – они говорят, что ничего не получали
Мы ждем поздравления на 8 марта – они в смс меняют только имена
Мы идем в клуб с планами повеселиться – они пьяны и ходят по пятам
Мы 7 марта открываем дверь, чтобы выйти, и случайно задерживаемся на секунду – они без зазрения совести выходят в открытую девушкой дверь
Мы пишем 18 смс, объясняя, что конкретно нам не нравится, – они строят из себя дураков
Мы игнорируем – они говорят, что без нас плохо
Мы пытаемся цивилизованно решать проблемы – они говорят, что им смешно на наш детский сад
Мы пытаемся их оправдать – они не перезванивают
Мы уезжаем – они звонят: вы где?
Мы помогаем им, чтобы не отчислили из универа – они забывают наши тетради в сугробе, набухавшись вконец
Мы признаемся в любви – хорошо хоть «спасибо» не говорят
Мы в смс приглашаем на день рождения – а на хуй надо отвечать
Я наивна?
[300x452]
…И тысячи нулей с концов обеих сторон. Зачем? Нули всегда лишние.
Но как может быть лишним тот ноль, который стоит между? Когда ты каждый день стираешь море ластиков, а этот проклятый ноль не хочет исчезать.
Тогда приходит время – время выбирать. Ноль или – ноль? Может, просто-напросто скомкать этот лист и выбросить его к чертям, пусть превратится в неуклюжий самолётик и улетит, завертится в весеннем ветре. Как Водка крутился сегодня, изображая небо…
Небо.
Кристальное?
Нет. У тебя – может быть. Я не вижу его таким. У меня разбиты очки. Старые, в розовой оправе и с коричневым стеклом. Одним коричневым стеклом.
Одним.
А может, изменить ноль – на единицу? Что тогда? Пустота нуля будет чертой. Да плевать, я хочу счастья. За чертой – по нулям. По глазам ошмётками неба – прицельно, но не специально, нет. Просто чтобы было больно. Так?
Не так.
Слишком много лишних слов. Что даёт эта пустота? Лишние мысли. Чем больше думаешь – тем больше кажутся проблемы. Вероятность улыбки отнюдь не равна нулю – главное оставаться собой. Не думать, что время уходит; пускать самолётики с крыш… Чем дальше уходишь, тем длиннее твоя тень. На кого она падает – ты не видишь уже, ты всё хочешь вырваться из себя, но никто не поймёт. Потому что все уже знают тебя. А тень всё длиннее, и ты уходишь, ты срываешься с бордюров, а над головой гудят ветряные мельницы…