Мой мир, ушедший в туманы. Мой мир-грёза.
Умытые, проснувшиеся деревья, юное солнце, дым огня в снегу. Руки, неожиданно ласковые, как прежде, ветви сломанной березы распустили почки на костре.
Дорога найдена.
Ведьмины грезы...
Есть такой цветок где-то во мхах, редкий, невидимый обычным людям - только тем, кто чист сердцем.
Нежность весеннего мха, память вереска, горечь полыни.
Зоркость детских глаз, черная листва, силы стихий.
Вспомни обо мне, оживи меня.
Стань мной
Мяу!
Весна, друзья!
Только семь часов до весны...
Диана, всё будет хорошо. Я точно знаю, я сегодня смотрела.
Мстислав, исполни мою просьбу, прошу тебя снова.
Зораг, появляйся почаще. И не заморачивайся властью, она не только кажется
Кост, чистых граней тебе.
Эльбринн, ведунья, тебе уже растут травы.
Кот, не забывай о том, что ты - Кот.
Туввстар, а ведь скоро будет дождь...и мы все тоже будем!!!
Просто_Джеймс, спасибо тебе, за твое просто_присутствие.
Никита_1981, летной погоды.
Милисента_Граймс, навостри свои ушки, и услышь...
Уйти от Христа и Его рая, и не найти дороги на Авалон.
Мы бродим по звездам, мы бродим, укрывая плечи облаками, мы отвергаем тот опыт, что нажили наши родители, мы приходим к тому же - но другими дорогами, и научившись другим языкам.
Мы ищем что-то внутри себя самих, мы уворачиваемся от этого мира и того, что не желаем в нем признавать. Мы шьем дорожные плащи, выбираемся в леса, и принимаем имена.
Мы побеждаем магов и дружим с драконами, мы наполняем чаши скорбью, а сердца - памятью. Мы строим Дом.
Мы мечтаем о дереве, посаженном нашими руками, о сосновых стенах со слезами янтаря, о маленьких лапках, обнимающих наши руки.
Об этом мечтали и наши родители. Многие из них. Только по-другому.
Богов много. И каждому - своя Истина и свой Бог. И не дай нам ни один из них счесть себя безупречно правыми, потому что тогда мы начинаем насаждать свою Истину. Мы - верим. И лишь к итогу своего пути понимаем - в кого и во что.
Дороги-между-мирами. Дороги-между-людьми. (И не только людьми.)
Мы приняли на веру то, что нам не найти дороги на Авалон, и мы заменяем поиски тем, что строим свой Авалон внутри себя, как-будто надеясь, что однажды из него откроется дверь - Туда.
Всё просто...
_ksenonchik_, добро пожаловать в мой лес
Вторая попытка стать клавишником в фолк-рок-неоромантик-группе...)))))
Мне обещают клавиши и творческий рост, меня хотят видеть и слышать, от меня ждут виртуозной игры Рика Уэйкмана и голоса...
Только вот я не пианист, и не клавишник. А просто - музыкант)))
Подарите мне лучше маленький кабинетный рояль...
Снимать песни, без творчества, без возможности писать свои тексты, свою музыку...
Но ничего. Руки восстанавливаются и за синтезатором, и даже просто на письменном столе. А потом...
Ну держитесь, звери. Покажу я вам Рика Уэйкмана. И нео-романтизм)))))
Вчера меня катали на ледяной горке)
По дороге к метро с дня рождения брата. Шли, тихо, мирно, дружно, иногда сбиваясь на кельтский рил с обычного шага...
Как же хочется жить...
Подумалось, пока ветер свистел вокруг нас:
- А ведь это было обычное развлечение чеховских чахоточных девушек...
Заболела(
Хочется теплого одеяла. Или сугроба попушистее.
Надо работать. Надо работать. Но не могу больше болеть "на ногах".
Эльфик устал, и как-то пыльно все, душно.
Стихи не пишутся, несмотря на приглашение на очередной конкурс.
А в целом - всё будет. Не хорошо, нет. Просто - будет, ведь это уже немало.
Только вот вылечу свои легкие, только вот залечу свои крылья, только вот перестану плакать при звуках скрипки - и всё будет.
Ветер уносит все.
Никогда, и никому не быть должной. Невозможно.
Никогда не любить. Безсмысленно.
Никому не верить. Неиосполнимо.
Почему так стонет земля под тяжестью твоих шагов, Крылатый?
Ветром, ветром...
Лесом, Лесом.
Когда-нибудь я научусь. Я научусь посылать "на", "в", "под", "из" - и все это, заметьте, одновременно.
Я научусь замечать свой пофигизм к обидам.
Пить холодный кофе, принесенный себе же в постель.
Научусь говорить "нет" и "не хочу".
Ты умеешь ничего не делать.
Умеешь добивать камнем раненых птиц.
Спать на кружевной простыне.
Опускать на запястье терпкое "Злато Скифов".
С Днём Рождения, мама.
Я научусь ещё многому. Но нкогда не стану такой, как ты.
Потому что если я научусь жестокости - это буду уже не я.
Пряча уши, эльфы стонут,
Только мысль скрипит в умах,
Позамерзли лепреконы
В мухоморчатых домах.
Бьется орк с крылатой тенью,
Каждый вздох - как резкий взмах...
Это вам - не Средиземье,
Это - русская зима!!!!!!!
Ангелы. Переходный возраст.
Крылья, лапы, хвост, вереск следов, Штраус, полутона Рахманинова и Моне, укопаться носом в подушку - и следить за радужной бабочкой на ресницах.
Переходный возраст мага.
Иллюзии, шипы на невидимых щитах, лоза, оплетающая ладони и серебряную чашу в них, Огненный Лев,лес, исцеление ледяным огнем
Хочу в отпуск.
Серый лик - словно холод заснеженной стали,
Взгляд гранатовый - древних родов,
Чёрный пес, не покинувший синей эмали
Медальона с цепочкой следов.
Дедов замок разрушен? А как же те шпили,
Что растут, словно корни берёз?
Там недавно ещё враждовали и пили
Кубки юности, скорби и грёз.
Под копытами стонут осенние травы,
Звёздный свет притаился на дне;
Расступаются волны речной переправы -
Люди редко приходят по ней.
Белым вереском снов поросло то раздолье,
Вглубь - до каменной тёмной стены...
Здесь теперь наполняют на редких застольях
Чаши винами полной луны.
Только время уже так неверно и старо,
Как рассеянный Страж на часах,
И с последней песчинкой - последним ударом
Гаснет жизнь в удивлённых глазах...
- Я любил...
У кого-то под сердцем - сталь.
У кого-то в руках - поводья.
Их устои уносит вдаль
Жизнь - как горькое половодье.
Колесом - по лесным путям.
Колесом - по полям нагретым.
Руки - ветром - венок плетя,
Души - тенями - просят лета.
Рваный сон, словно серый крест.
Стены. Вереск. Измокший камень.
Колесо - нет там больше мест.
Белокрылые. Небо...Amen...?
Брат.
Ну, какого черта???
Не жилось тебе спокойно и счастливо?
Прекрасный музыкант, милый самоучка, которому - что на гитаре, что на флейте, что на виоле д' аморе - все едино, потому что всё - может.
Который танцует венку так, словно это времена Штрауса.
Который просто хочет счастья и тепла. Да, оно у меня есть, и я могу его дать. Но ведь это...неправильно...
Ты предлагал за меня индийских слонов, жизнь (не свою, правда), свою юность и трепет этой юности.
А мне всего лишь нужен мир - и он у меня есть. Мир, что отдан мне в ладони, сердце, что дышит мной.
Тебе - тепла, прикосновений, ароматов, жизни, нежности утренней меня? Верю - хочется. Верю. Но не могу.
Я ничего не понимаю. И не хочу понимать. И не хочу знать, что с тобой происходит - потому что и так все знаю...........
И не могу измениться, чтобы ты не любил меня.
Брат.
Ну, какого черта???
В меня влюбился собственный брат...
Ненавижу причинять боль. Ненавижу становиться нужной, когда не могу ответить тем же.
Ненавижу, когда меня принимают не за то, что я есть. Я люблю тебя, слышишь? и только тебя!
мной дышат, мной упиваются, меня выпивают в каждым взглядом, с каждым прикосновением, и получают от этого - счастье.
Светятся, радуются, поднимаются на дыбы, готовые посыпать мир звёздами или расчесать себе затылок.
В меня влюбляются. Меня хотят схватить в охапку. Мне пишут слова, полные тайного смысла, истолковывая мелочи по-своему.
Ненавижу отношения по Ефремову!!!
И не умею отталкивать так, чтобы больше не подходили...