..
- И был человек безумно талантливый, и звали его..
- Безликий!
- Не перебивай! Ну ладно, пусть Безликий. Он каждый день вставал и ходил за сигаретами и за кофе. И до сих пор ведь встаёт и ходит! Вот будет часов восемь утра, я выгляну в окно и со своей высоты увижу его внизу.
- Это банально до ужаса. Ко всему прочему у него должна быть несчастная любовь и стены, обклеенные фотографиями суицидников.
- Да нет, зачем. Он просто любил кофе и не мог бросить курить.
- Как я.
- Он так многих любил, а его не любил никто. По-моему, это несправедливо, что человека с таким большим и белым сердцем, как небо зимою, никто не любил.
- Так всегда бывает. Мне так за него обидно, я сейчас плакать буду..
- Не превращайся в Сонечку Голлидэй.
- Ну рассказывай уже!
- А к нему приходила девочка, которую почему-то никак не звали. Он писал стихи, а она играла на фортепьяно, так здорово выглядело. А когда Безликий узнал, что она-то его любит, то осознал, что ему этого не надо. Он привык быть никем_не любимым.
- Это очень скверно, хани, ты не находишь?
- Вот у тебя все хани, вот это скверно.
- Да как же нежжность может быть скверной?
- Я не знаю, Эм. От меня только что ушла женщина, она сказала, что у меня характер слишком серый с зелёными блёстками. Чем ты занимаешься?
- Я слушаю песню, которая называется "La Veillee". Ты знаешь, что эта женщина глупа?
- Нет, она сказала, что я слишком много рассказываю сказок.
- А как же без них? И Безликий ведь умер в конце? Да. Точно умер.
- Нет, умерла та девочка. А он так и остался с недописанными стихами, недоигранными сонатами и дисками Яна Тирсена.
- О, он тоже любил Яна Тирсена..
©
Яшка и Эмиль
