Иногда жалею, что человек был в моей жизни, иногда - что его нет там.

А Салаватка вышел в финал конференции. И этого не так мало для счастья))))

Задумалась: почему некоторые люди кажутся нам очень далекими? Потому что однажды мы с ними пошли в разные стороны. Но дороги то, дороги не всегда идут прямо. И очень может быть , что с теми, далекими, вы совсем рядом. Проверять надо.

Мысль возникла при взгляде на карту уфы. И только.

Как всегда - воскресенье, вечер.
Электричка как сердце: тук-тук.
Незаметно все раны залечит
Мой когда-то придуманный друг.
Незаметно. Так кажется надо.
Он приходит как эхо от слов.
Я ему без сомнения рада.
Он всегда помогать мне готов.

Так живем, вспоминая пароли,
Друг для друга оставив под катом
Если крики, то только о боли,
Тишину - только лишь о приятном.

Звезды. Низкие. Яркие
Небесный хрустален свод.
Запрокинешь голову и Земля
Как большой корабль
Покачивается

Все уходят, и ты уйдешь.
Скрипнет дверь, остановит сердце,
и в окно постучится дождь.
Он как я... И куда нам деться?

Иногда думаю, что мы начинаем учить их в школе, не учитывая всех обстоятельств. Дайте любому первокласснику любой новый гаджет и через 5 минут он уже спокойно во всем разобрался. Нам для этого потребуется дня 2 и вдумчивое чтение инструкции. Они не глупее, они другие. Сравнивая с сетевыми технологиями, наши дети заточены под какой-то один браузер и уж в нем отображаются во всей красе.
В большинстве своем дети не владеют навыками осознанного чтения. Помните фильм Двенадцать стульев? Как жена отца Федора читала его письма, делая паузы там, где придется? Процентов 90 моих учеников именно так читают условия задач. Заметьте, я не работаю в младших классах, у меня нет учеников младше 12 лет. И вот поди ж ты.
А еще они не умеют пересказать текст своими словами. Им просто незачем! В их мире всегда под рукой кнопка Цитировать/Ретвитнуть.
Они хорошие. Но они другие. Для них самая большая проблема не математическом диктанте - не решить пример, а услышать то, что надо решать.
И пока я не знаю что с этим делать.

Вдруг взгляд упал на статистику. Мужчины до 15 лет, читающие дневник, вы кто? Я в панике!

Не для кого, наверное, не секрет, что большинство стихов пишутся не просто так, не потому что ты хотел их написать... Хотя. может быть, у настоящих поэтов так быть не должно. Но у меня именно так. Причем, ьвиная доля написанного связана именно с людьми. С ожиданиями, по мотивам разговоров или непосредственно в разговорах.
Раз уж я решила, что плодить сущностей сверх меры достаточно и остановилась на своей реальной ипостаси учителя математики, то теперь можно попытаться навести хоть какое-то подобие порядка в своем "литературном наследии"))))
Итак, Костя
Первое стихотворение, про которое точно знаю, что написано о нем это "Прощание Пьеро". "А праздник кончился, и чуда не случилось..." Да, эта фраза пришла в голову в 12 часов ночи. на 25 октября. Мой день рождения подошел к концу, а поздравления от него... Ну, что тут скажешь, "чуда не случилось"))) Зато стихотворение получилось не так чтоб уж очень хорошим, но по крайней мере, прочувствованным и очень искренним. Не смотря на его некоторую театральность)))
Дальше был "зимний цикл". Так он и запомнился - обещаниями, ожиданиями и морозом))) Кажется это была зима 2003-2004. Однако, стоит заметить, что именно тогда от большой тоски впервые в сознательной жизни выбралась на каток, о чем сейчас не то что не жалею, а даже очень наоборот)))
А потом были ежегодные недоуменные четверостишья. И точное знание того какая серия паровозов создавалась специально для БАМа)))
Да, чуть не забыла. Московский снежный апокалипсис с задержанными рейсами тоже нашел свое отражение а вот в стихах ли или просто постом проскочил - не помню))
А в памяти так и осталась зима с замерзающими о отогревающимися попеременно руками))))
Спасибо)))

Самое страшное для меня - неверие. Но поделать ничего не могу

как тебя не хватает!

Помяните словом добрым Р. Б. Евгения.
Если помните Акелу

Вечер чего-то готовит.
Вряд ли хорошее. Вряд ли...
Ловит на сказанном слове
и на нарушенной клятве.

Осень мигнет фонарями,
тихо грустит по былому
и отмывает дождями
надписи краской по дому...

А жизнь-то уходит. Медленно, правда. Как физраствор из капельницы. Но вот уже и донышко. И скоро воздух в вену.

Ты не хотела забывать, но так уж вышло.
Как капли крови на кустах алеют вишни,
в пыли дорожной загрустили две березы.
Ты не хотела больше ждать, просохли слезы.
А я так верил, я все шел тебе навстречу.
Я думал, что твоя любовь меня излечит.
Но, сердце вырвав из груди, ты мне сказала:
- Я не хотела забывать, но... Забывала.
Теперь я знаю - так бывает. Время лечит.
Быть может, если доживу, мне станет легче,
а может, из последних сил с улыбкой грустной
скажу я, что тебя любил. И станет пусто.

Здравствуй! Вот и закончилось лето.
Привыкаю к дождям и простуде.
Знаю, станешь большим ты поэтом,
если ветер тебя не остудит.
Знаю, будешь писать ты шедевры,
принимать благосклонно улыбки.
Но ночами, сжигая все нервы,
будешь видеть в стихах лишь ошибки.
Ненавидеть, как часто бывает,
и любить в то же самое время...
Ты не думай, я вовсе не злая.
Понимаешь, талант - это бремя.
Впрочем, думаю, знаешь и сам ты,
но так хочется в мире стать первым
в том ряду, где Петрарка и Данте...
И поэтому к черту все нервы!
Повторяюсь. Привыкла. Тревожит.
Ты пиши и побольше. Так надо.
Быт поэтом почетно и сложно.
Ты - поэт, и я этому рада.

Иногда, самой глубокой ночью, душа выбирается из тела, надевает коньки и на лед. Какие она танцует программы, эта одиночница! Как крутит тройные и даже четверные прыжки!

К сожалению, тело такого не умеет

Мы, наверное, просто не знаем,
что умеем любить и верить.
Новый год завершаем маем.
Открывая пожарные двери,
прогоняем долой тревогу.
Мы, наверное, просто потеря,
но нужны еще будем Богу.

Я был бы счастлив долго и с тобой.
Мы были б неразлучны и близки
как берега с строптивою рекой.
Но ты ушла, и я в плену тоски.

Осталось только эхо горьких слов.
Разбито сердце. Отцвели цветы.
Проклятие тобой достигло снов,
И, что ни ночь, ко мне являлась ты.

Я уходил из дома. Я искал
тепла людей израненной душой.
Меня пригрел полуночный вокзал,
Но ты не возвращала мне покой.

Вокруг гляжу. Везде чужие лица.
Тебя молю: не надо больше сниться!

Для нас двоих я начал строить замок.
Я на любви замешивал раствор.
Отбросив тиранию тесных рамок,
стеной высокой оградил весь двор.

Из обещаний сложен был фундамент,
из поцелуев - витражи окон.
И я все ждал когда же явью станет
тот, про тебя, приснившийся мне сон.

От черепицы крыш и до подвала,
готового принять вино любви,
ты осмотрела все. И ты сказала:
"Ну что ж, неплохо. Больше не зови!"

Я строил замок. Думал: на века,
но замок оказался из песка.

Заигралась в Спасителя - значит готовься к кресту
быть пригвожденной. Так будет. Ни поздно, ни рано.
Видимо выбрать решилась дорогу не ту.
Что ж теперь плакать? Любуйся. Открытые раны.

Что теперь плакать? И главное, что тут желать?
Значит твоими страданьями кто-то и где-то спасется.
Душу свою что ни день на кресте распинать -
глупо, но что теперь делать, - придется.

Подписывая каждую страницу заявления на страховку,
понимаешь, что жизнь в деталях, а умирать даже как-то неловко.