[200x326]
Не знаю, почему так происходит, но книги и фильмы до меня доходят лишь несколько лет спустя после того, как они отшумят и всеми будут перечитаны и пересмотрены. Так же произошло и с "Похороните меня за плинтусом". Не прочитала, а скорее проглотила. Книги я делю на те, что с идеей и те, что просто красиво написаны (красивый язык, стиль, слова, переплетение слов). Эта книга ко вторым явно не относиться, хотя бабушкины матюги вполне можно отнести в эстетике ужасного/ прекрасного :) История мальчика трогает(меня так до глубины души), и хотя книга заканчивается кладбищенской сценой, надежду автор всё таки оставляет. Я закрыла книгу со вздохом облегчения.

P.s. тема того, как родители коверкают детям судьбы по- моему актуальна до нельзя. Меня это к счастью миновало, но сколько вокруг людей, которые повзрослев должны справляться со своими детскими комплексами и травмами..

Начинаю понимать, что значит РИЛЬКЕ. Этот кусочек текста из его единственного романа мне хочется перечитывать и перечитывать.
Вообще это рассуждение о стихах, но для меня это прежде всего о жизни, которая прекрасна и трагична.

"Ради единого стиха нужно повидать множество городов, людей и
вещей, надо понять зверей, пережить полет птиц, ощутить тот жест, каким
цветы раскрываются утром. Надо вспомнить дороги незнаемых стран, нечаянные
встречи, и задолго чуемые разлуки, и до сих пор неопознанные дни детства,
родителей, которых обижал непониманием, когда они несли тебе радость (нет,
та радость не про тебя), детские болезни, удивительным образом всегда
начинавшиеся с мучительных превращений, и дни в тишине затаившихся комнат, и
утра на море, и вообще море, моря, и ночи странствий, всеми звездами мчавшие
мимо тебя в вышине, -- но и этого еще мало. Нужно, чтобы в тебе жила память
о несчетных ночах любви, из которых ни одна не похожа на прежние, о криках
женщин в любовном труде и легких, белых, спящих, вновь замкнувшихся
роженицах. И нужно побыть подле умирающего, посидеть подле мертвого, в
комнате, отворенным окном ловящей прерывистый уличный шум. Но мало еще иметь
воспоминанья. Нужно научиться их прогонять, когда их много, и, набравшись
терпения, ждать, когда они снова придут. Сами воспоминания ведь мало чего
стоят. Вот когда они станут в тебе кровью, взглядом и жестом, безымянно
срастутся с тобой, вот тогда в некий редкостный час встанет среди них первое
слово стиха и от них отойдет."

На ковре из жёлтых листьев
В платьице простом
Из подаренного ветром крепдешина
Танцевала в подворотне осень вальс-бостон.
Отлетал тёплый день,
И хрипло пел саксофон.

Как часто вижу я сон,
Мой удивительный сон,
В котором осень нам танцует вальс-бостон.
Там листья падают вниз,
Пластинки крутится диск:
"Не уходи, побудь со мной, ты мой каприз".

[700x468]

Это цитата сообщения smotrina Оригинальное сообщение

[украла]



как у него дела? сочиняешь повод
и набираешь номер; не так давно вот
встретились, покатались, поулыбались.
просто забудь о том, что из пальца в палец
льется чугун при мысли о нем - и стынет;
нет ничего: ни дрожи, ни темноты нет
перед глазами; смейся, смотри на город,
взглядом не тычься в шею-ключицы-ворот,
губы-ухмылку-лунки ногтей-ресницы -
это потом коснется, потом приснится;
двигайся, говори; будет тихо ёкать
пульс где-то там, где держишь его под локоть;
пой; провоцируй; метко остри - но добро.
слушай, как сердце перерастает ребра,
тестом срывает крышки, течет в груди,
если обнять. пора уже, все, иди.

и вот потом - отхлынуло, завершилось,
кожа приобретает былой оттенок -
знай: им ты проверяешь себя на вшивость.
жизнеспособность. крепость сердечных стенок.
ты им себя вытесываешь, как резчик:
делаешь совершеннее, тоньше, резче;
он твой пропеллер, двигатель - или дрожжи
вот потому и нету его дороже;
с ним ты живая женщина, а не голем;
плачь теперь, заливай его алкоголем,
бейся, болей, стихами рви - жаркий лоб же,
ты ведь из глины, он - твой горячий обжиг;
кайся, лечи ошпаренное нутро.
чтобы потом - спокойная, как ведро, -
"здравствуй, я здесь, я жду тебя у метро".

Вера Полозкова

Антон Павлович Чехов - во мне этот писатель остался смесью добра и грусти, моря, Ялты, белого домика, дикого сада и конечно всеутверждающей любви.
Вот что А.П.Чехов думал о воспитанных людях.Надо стремиться :

1) Они уважают человеческую личность, а потому всегда снисходительны, мягки, вежливы, уступчивы... Они не бунтуют из-за молотка или пропавшей резинки; живя с кем-нибудь, они не делают из этого одолжения, а уходя, не говорят: с вами жить нельзя! Они прощают и шум, и холод, и пережаренное мясо, и остроты, и присутствие в их жилье посторонних...
2) Они сострадательны не к одним только нищим и кошкам. Они болеют душой и от того, чего не увидишь простым глазом...
3) Они уважают чужую собственность, а потому и платят долги.
4) Они чистосердечны и боятся лжи, как огня. Не лгут они даже в пустяках. Ложь оскорбительна для слушателя и опошляет в его глазах говорящего. Они не рисуются, держат себя на улице так же, как дома, не пускают пыли в глаза меньшей братии... Они не болтливы и не лезут с откровенностями, когда их не спрашивают... Из уважения к чужим ушам, они чаще молчат.
5) Они не уничижают себя с тою целью, чтобы вызвать в другом сочувствие. Они не играют на струнах чужих душ, чтоб в ответ им вздыхали и няньчились с ними. Они не говорят: "Меня не понимают!"...
6) Они не суетны. Их не занимают такие фальшивые бриллианты, как знакомства с знаменитостями, рукопожатие пьяного Плевако, восторг встречного в Salon'e. известность по портерным...
7) Если они имеют в себе талант, то уважают его. Они жертвуют для него покоем, женщинами, вином, суетой...
8) Они воспитывают в себе эстетику. Они не могут уснуть в одежде, видеть на стене щели с клопами, дышать дрянным воздухом, шагать по оплеванному полу...

Вот и лето прошло.
Пора превращаться в ходячую вешалку и нацеплять шарфы, носки, перчатки.
Хотя наше балтийское лето и было скоротечным, но провожаю его не жалея.
Наступает осень со своим особенным шармом, располагающая снова прятаться по уютным кафешкам,
пить горячее какао, прижимаясь к другу и вспоминать лето 2009.

Как это было, в картинках =>