а вот интересно
кто-нибудь из этих умных-сильных-успешных, прекрасных мужчин, что временами снисходительно улыбаются моей бестолковости и неприспособленности
представляет вообще, что это такое
выживать в большом чужом городе, вторую неделю питаясь только кефиром, яблоками и салатом*
и при этом каждый, каждый вечер, каждый, я повторяю, даже если он настал в 6 утра и в 8 мохито
СМЫВАТЬ ВСЕ-ТАКИ МАКИЯЖ С МОРДЫ?

*низкоуглеводная диета. безуспешные попытки выглядеть на порядок лучше в новом платье. а то Софи показалось, что я на грани голодной смерти из-за отчаянного финансового положения =)))



В колонках играет - Воля!!! И Рррразум!!!

29.08.06, 23:30 местного, аэропорт, уфа.
ура!!!!
я купила билеты, я банкрот!

еще одно местовстречи - это 26ое, эта суббота, Nu Note Lounge Fest 2006 в музее-усадьбе "Архангельское"
меня легко узнать - я вся такая, в новом платье )))

сначала я посмотрела Возвращение Альмодовара. такие фильмы надо запрещать, это невыносимо, мое больное все
зашла в рамстор, купила обезжиренный тан и прокладки
зачем-то перечитала старую переписку с МВ. ему было так плохо без меня, потом ему было плохо со мной. как ему теперь я не знаю, но если хорошо, то все не зря. значит принцип "купи козу" сработал.
потом я обожгла палец утюгом

Мама, смотри, мне больно, а я не плачу!!!

Тема кошачьего туалета, кажется, закрыта. Сильно зассаный ковер стал слегка мыльным, Кешке вынесено официальное предупреждение.
"В следующий раз я насру тебе в китикэт!!!"
Пылесос, кстати в полнейшем отстое по сравнению с нежными ручками домохозяйки-камикадзе, исползавшей всю спальню на коленочках. Коленочки натерла непристойно.
То есть вот со вчерашнего вечера со мной случилось вечеринка с пиццей, ностальгическая музыка, прогулка ночью и фотосессия на Кр площади, непристойное поведение в Факе, штурм Севастополя с Софи, новое платье, перуанский свитер для мелкой и приступ популярности среди арабо-индусских торговцев, пересмотр Мертвеца и тепрь вот - Кофе и сигареты ... А впечатлений больше всего от ковра.
То есть фееричней всего я ебусь с бытовой хней.
То есть увы.

а у нас тут пицца, кьянти, тряпки жжем, смеемся...
А вы знаете, сколько ошибок надо сделать в слове "баскетболист", чтобы получилось "сисадмин"?

Утратила я нынче веру в человечество, особенно - в мужскую его половину. Страшно жить, дамы, страшно...
Дело в том, что туалет у нас в офисе совместный, мужско-женский, ну почти как бани в Финляндии. Девочка Ю., наш административный менеджер сказала мне как-то по секрету, что такое вот безобразие несет в себе смысл объединения сотрудников и воспитания в них коллективного духа. Как в детском саду, где на всю группу один горшок, видимо. Не знаю, мне как-то кажется что для укрепления коллективного настроения куда лучше подходят частые выезды на природу с водкой и свальным грехом, но кто ж меня спрашивает. Ну или хотя бы кабинки звукоизолировали, штоле...
Так вот сегодня я ненароком узнала, что среди интеллигентных, красивых, умных и по всякому прекрасных мужчин нашей фирмы затаился отщепенец, у которого а) проблемы с глазомером и меткостью попадания; б) отсутствует навык нажимания на кнопочку; в) (ну это уже вообще за гранью моего восприятия) нет привычки отрывать туалетную бумагу до (или хотя бы после) того, как вытереть об нее нечто мокрое. Впрочем, это могут быть и три разных человека, я уже ни в чем не уверенна.
О как!
Теперь я не могу нормально работать, ребята! Ведь буквально каждый, каждый мужчина в этом помещении под подозрением! Даже мальчик Д (вдв, каратэ, с клиентами разговаривает интонациями старого опытного педофила, разводящего 12-летнюю напуганную девочку на минет), которого я вчера ласково целовала в коротко стриженный затылок. Даже моя большая безответная любовь, наш финансовый директор! Даже... Нет, не могу продолжать, спазмы сжимают горло, как из ушата окатили.
Пустышка...


А вчера собралась вечером ехать к И, сосать прощения за проебанное посещение выставки.
Нормальная женщина поехала бы с работы домой, приняла душик, голову помыла там, ноги побрила, переоделась. Предстала бы перед мужчиной таким благоухающим прекрасным видением, которому грех не простить все, даже червивое Евино яблоко.
Я так и планировала, честно говоря. Почему, ну почему вместо этого я поперлась с девочкой Ю., нашим адм-менеджером открывать сезон мидий в ильпатио. Почему?
В результате ввалилась к мужчине вся взмыленная, дыша перегаром и первым делом рванула в ванну - мыть голову.
Нет, первым делом я посмотрела, как он собирает чемоданы, потом, прыгая в порыве щенячьей радости уебалась об диван, заработала страшной красоты синяк на полноги. Потом обрушила на себя какие-то коробки на балконе. Потом очень захотела пить. Хуле, мне ж литра пива не хватило, чтобы жажду утолить... И смотрю в холодильник, а там стоит бутылка бонаквы, холооодная такая даже на вид. Схватила, ушла, главное, в комнату, подальше от раковины и кааак глотану в полный рот.
В-общем там был самогон. КУМЫСНЫЙ.

По-моему, у моего ангела-хранителя сейчас как раз месячные.

Проснулась нынче ночью от выстрелов и мата. Натурально, от выстрелов и мужского мата, громких. Пока мозг плавно выползал из жопы комы, подумалось многое. Налетчики, нас грабят, еврейские погромы, война Израиля с Ливаном (кто за кого болеет, кстати?), терракт, захват заложников. Наконец посмотрела на часы. Без пятнадцати четыре. Все нормальные террористы, маньяки и налетчики должны спать. Выползла в коридор, с твердым решением биться до последнего, всех убить и дорого отдать свою девичью честь.
Сидит Р. за компьютером, рубится по сети в контрстрайк. Пять хороших колонок по периметру комнаты, долби матьего сорраунд, создают эффект присутствия в месте боевых действий. Мат натуральный, самый что ни на есть. Кто бы мог подумать, что это кавайное дите так умеет...
В-общем, чуть не убила Р.
С вечера дома та же хуйня, только автоматные очереди и мат на фоне сладкоголосой Богушевской. Нет, компьютерные игры - запретить!

Да, и за кого вы все-таки болеете, за Израиль или где? Официальные новости болеют за Ливан почему-то...

Ну вот опять некуда приползти, как раненной в жопу кошке, зализываться.
И не к кому.
Друзья, блять, любят меня веселой...
А я, блять, ныне грустна и уныла, как раннее ноябрьское утро понедельника. Раннее понедельничное утро. Ноябрьское. Грязное. Мокрое. Холодное.
Все сиськи, в которые можно скулить и размазывать сопли остались дома, здесь нужен здоровый драйв а не посредицикленное самоуничижение, а меня раскладывает на составляющие и теряет по углам большой, захламленной квартиры.
На дворе, кстати, август. Тоже повод для тоски

Уходя с выставки Мир с высоты на Чистых (хорошая, но виденна в Уфе года два назад и не раз, правда-правда, пылилась по углам на втором этаже Гостиного двора) ощутила смутную тоску по поводу. Сколько же мест на земле, где я никогда, НИКОГДА не буду жить.
А. задумался и сообщил, что ту же тоску, точно ту же переживает при мысли о том, сколько женщин на земле, которых он никогда, НИКОГДА не выебет. Сколько-то там миллиардов, действительно много.
Это я к разнице между.
Попытавшись осознать, сколько мужчин на свете, которые меня никогда, НИКОГДА, испытала прилив облегчения. Действительно ведь много.

Надо было, зарадовавшись воскресному теплу, одеть открытые сандалеги на плоской подошве (красный педикюр, опять же чУдно гармонировал с резинкой для волос), чтобы немедленно зарядил дождь на сутки. Тренинг "БосаЯ кошка в час пик на Красной Пресне"
Итальянские партизане все-таки рулят. С этой музыкой в ушах долгие хождения почтибосиком по мокрой серой и холодной мск превращаются в ретроспективу старого итальянского кино. Черно-белого. Неореализм. Чудом каким музыка складывает в единое целое дождь, людей, зонтЫ и зОнты, машины, лужи, босые пальчики (красный лак на ногтях, красный) мокрые и покрасневшие от холода, вывески, сигаретный дым, "вместо комарика - грусть" и беллачао, грохот метро и странного человека на крыше.

Я сентиментальная дура, не правда ли?

Что может остаться на месте выгоревшего-потухшего? Много чего. Привкус дыма на языке, пачкающиеся черным угли, скрытый подземный жар. Трупик крота, задохнувшегося в норе. Вот этот трупик - как раз где-то я.
Все становится хорошей хорошего, вот только резко вставший вопрос Зачем? не оставляет единого шанса. То есть все было плохо, но понятно зачем. А теперь все отлично, но зачем? Зачем я здесь? Для собственного удовольствия? Для зарабатывания денег? Для себя, для них, для тебя? Ответов нет, цели ограничены ближайшим месяцем, почва под ногами плывет, руки ловят воду. Жить легко в детстве не научили, я говорила уже, да?

И только нет сил уже смотреть на детей. Особенно на 3-6-летних. Особенно на белокурых девочек. Особенно, если с мамой за руку. Я получу зарплату и сразу поеду покупать билеты туда-обратно. И плевать, если придется остаток месяца побираться в метро, в свободное от офиса время. Если кто знает возможности подешевле слетать Мск-Уфа-Мск, скажите мне пжлста. Я вам за это буду всю жизнь благодарна и вообще там ноги-мыть-воду-пить...

А лак с ногтей облез по приходу домой. Это что ж в Москве с неба течет вместо дождя?

Живу теперь в настоящей колонии глупышей.
Р. жарит яичницу, сидя на табуретке возле плиты с книжкой. Мы с Э. переписываемсЯ в аське, сидя в полуметре друг от друга. Время от времени я разворачиваю к ней монитор, чтобы показать очередное прекрасное. Или отсылаю ссылку. За окном шумит центр Мск. Рядом с клавой валяется пять линз для дисководов. А это зачем, спрашиваю я. А это для феенечек, отвечают хором. Грустить времени не хватает. Курить можно везде.
Софи мечтает погулять в парке Горького в день ВДВ. Я обещаю составить ей компанию. Татуировка на плече есть, брутальную футболку взяла у И., осталось найти кокетливый (вязаный?) голубой берет.
Время от времени проживаю в маленькой квартирке, полной музыки и музыкальных инструментов недалеко от филей. Там я варю борщ, кормлю им мужчин, пью зеленый чай с чабрецом, слушаю песни итальянских партизан, курю на балконе.
Кажется, в сентябре полечу к морю.
Телефон глючит, не отвечает на звонки, не опознает номера.
А. уехал в Питер, предварительно выгуляв нас в Джаганнат. Одно из любимых теперь мест, несмотря на отсутствие спиртного и запрет курить даже на веранде. Зато вай-фай, зато с улицы стук барабанов, зато ностальгически пахнет индийскими специями. С нетерпением жду приезда Данечки, чтобы выгулять его туда, год он кормил меня этой едой, пусть теперь будет моя очередь.
Отрезала волосы на три см. Чувствую обновленной.
С премьеры Принцессы специй уношу перец чили.
С пикника Афиши - входной билет.
С Горбушки - аккумуляторы для плейера.

В колонках играет - Белла чао, белла чао, белла чао, чао, чао

В отмечании ДР участвовали
клуб Проект ОГИ
группа Дети Пикассо
Я, Амель, Кыля, предварительно покурившие Рено и Эри (люди знающие могут сразу оценить уровень безумия вечеринки и дальше просто не читать), а также присоединившиеся позже Белки.
мыльные пузыри
большой надувной молоток
пачка салфеток
человечки из лимонной кожуры
ну там, коньяк, водка, пиво, кофе, по мелочи...
уличное кафе на Чистых
кальян.
Фотоотчет о этом отжыге смотреть у Амеля http://amel-true.livejournal.com/177166.html, а здесь только вот. Сижу на краю сцены, мешаю Гаянэ петь.
[333x500]

Большая ночная бабочка в поиске прохлады залетела в холодильник.
Через 20 минут я полезла за новой порцией сока. Бабочка вылетела и свалила. Замерзла, видимо.

В офисе поздравили букетом сиреневых (нет, правда, сиреневых!!!) роз и бутылкой Бэйлиса. Вот такое представление обо мне у людей, с которыми работаю. Сиреневые розы и Бэйлис. Сообщать, что люблю коньяк и тюльпаны как бы уже поздно, неудобно как то. Словно бы мне не понравилось. А мне очень, очень... Девочки знают меня недели три, и то не особо близко, а вот жеж, подсуетились, цветы с утра покупали, нашли ликер на полупустых полках алкогольных отделов.
Дорого внимание, дорого...

Вообще, спасибо всем, кто вспомнил и поздравил. Эмоции, эмоции. Я вас тоже люблю.

Осмыслить прошедший год невозможно совершенно. В голове деньрожденная пустыня, пустее даже, чем обычно.

Маман не позвонила. Увы.

Завтра будем отмечать в проект ОГИ на концерте Дети Пикассо. Велкам, господа.
Сегодня выключен телефон, вынесен мусор, помыта посуда, повешена занавеска в душ, прослушан новый диск с сальсой. Сейчас выковыряю жемчужину из устрицы и спать.

С днем рождения тебя, детка.

глава n-ая, в которой меня тошнит, а мама жжет

Я. Знаю. Пять. Имен. Девочек.
Каждое - тянется шрамом, линией жизни, чернильным штрихом на предплечье. Каждое - набитой оскоминой, разбитым об тебя носом, забитым на тебя хуем.
Каждое - своей масти
Горечи, сласти, напасти, ненастья, блуждания в рифмах, банальности, счастья, бесстрастья, да что же за блядство?
я. Знаю. Пять. Имен. Девочек.

Софи.

Прилетит завтра на один только световой день, и надо успеть увидеть, увидеть, успеть... Привезет свои светлые кудри, ленты-кружева, свой смех и дурацкое "Ну, на созвончике!".

Звонила маман, поздравляла с ДР. Именинница довольна, деньги, говорит, получили, шикуем!!! Б-же ж мой!!! Двести баксов они моих получили и ШИКУЮТ!!! Пей, моя девочка, пей, моя милая это плохое вино...
Мелкая шумела в трубку, рассказывала про подарки, ни хрена не слышно, какой-то букет, какое-то яичко разрисовала нанайке на день рожденья. Опять воскресе моя милая, сумасшедшая моя маман, вечно живая, константа моей идиотской и далькиной совсем еще маленькой жизней...
63 года, как-никак.
А мы, радовалась в трубку мелкая, мы! поедем в у-ни-ве... си... Тет!!!
Хоспааади, думала, упиралась лбом в деревянный столб, хоспади, да что ж это такое, они там без меня сами как-то живут, в университет, в деревню ездят, купаются, простывают, выздоравливают, а я здесь в офисной курилке, забыв про тлеющую сигарету, кричу в трубку. Как ангина? Опять ангина?! Ну вы хоть лечитесь? А садик, а хореография, а... мтс выключает меня из сети, а впереди еще целый рабочий день и непонятно, как теперь себя собрать обратно, если сердце мое дома, в уфе, мозг накрепко заперт паролем в рабочем компьютере под ярлыком 1С, а тело незагорелое тоскует, болтается по наезженному маршруту, и тот кто мог бы не хочет его, а тот кто хочет... Ну понятно, не получит.

Мама приехала и поселилась. Все не так страшно, друзья мои, все почти совсем не страшно.
С мамой можно разговаривать и пить чай на кухне и курить. Провожать ее до остановки троллейбуса и кормить ужином. Мама рассказывает, как МВ болел в детстве и я моментально проникаюсь жалким и щемящим, представляю его маленьким и хожу потом украдкой целовать в макушку.
МВ нервничает и ругается с мамой. У него был тяжелый день. Я ни с кем не ругаюсь, всех люблю и вообще слишком уставшая для ссор, так что на высоте.

Я теперь уже умею шустро и не напрягаясь гладить мужские рубашки за 200 долларов штука, чем очень горжусь. Не потому что шустро и, конечно, не потому что 200 долларов, а просто есть оказывается в мозгу такой вот стереотип никогда не виденной счастливой домохозяйской жизни - красавица-жена, выдающая с утра чистую, отглаженную (хрустящую? откуда это, почему именно хрустящую?) рубашку. Еще там положено завязывать галстук и целовать на прощанье, но виндзорский узел, увы, так и не освоен, а на работу я ухожу часов на пять раньше чем...
Что ж, совершенство недостижимо, особенно такое вот, штампованное.

Кроме того, я долго боролась, долго объясняла, что никто, никто давно уже не делает ЭТО. Но МВ твердо уверен, что ЭТО делают все нормальные люди, к тому же приезд мамы наводил тоску, панику и неуверенность в собственной правоте, и я все-таки сдалась. Я перегладила все постельное белье. Первый раз в жизни. Это совсем не больно, ребята, хотя и оставляет сожаления о проебанном впустую времени.

Кажется, мой страх тоже принадлежит к разряду мифов из жизни нормальных женщин, которой (которыми?) я никогда не была. Злая свекровь и бла-бла-бла...

Как все это далеко от меня-вчерашней, мальчики-девочки... Как все это бесконечно далеко.Курица действительно не птица, она не умеет летать, однажды у нее пропала необходимость в полете, ну и там знаете, яйца надо высиживать, к раздаче корма поспевать, приглядывать, чтобы никакая молодая-нахальная пеструшка не заняла законное место на насесте, времени нет совсем на всякие глупости, стабильность, вседела.
Курица не птица.