Великая весна распахивает окна, ведущие на крыши.
По-моему, мы давно этого ждали.

Надо бы что-то написать.
Про стакан растворимого кофе и три честно сгрызенных куска сахара в новом из списка самых интересных и замечательных мест в моей памяти.
Про получасовое синхронное опаздание.
Про прекраснейшую Тикки и её прекраснейших музыкантов.
Про прекраснейших людей, которые ходят на концерты Башни Rowan.
Про холодный пол клуба "Жесть" и моего дремлющего друга.
Про мою полную кретиническую безмозглость, сподвигшую меня таскаться по всем этим чудесным местам в тоненькой блузке и без малейших признаков куртки.
Про последовательный героизм Сфинкса, отдавшего мне куртку в шесть вечера ("Ты кретин!!"), и Серякова, отдавшего мне пиджак в десять ("Гм. Умница."), про переход на Лубянке, где последний догнал нас с первым, про вечернюю проникнутую тишиной Москву.
Про ночной, утренний, всевозможный чай на дружеской кухне, собаку, которая рада меня видеть (и даже кот, при всей его недоступной гордости, тоже не против меня видеть, я чувствую), про всё вот это.
Но мне всё ещё как-то слишком хорошо и бессвязно для подробностей)

Это цитата сообщения в-д-о-х Оригинальное сообщение

Да.



Моя философия жизни проста - мне нужно кого-то любить, чего-то ждать и что-то делать.
(с) Элвис Пресли

- <...> Эквиска томно посмотрела на меня, <...>, эквиска томно посмотрела на меня. <...> Эквиска томно посмотрела на меня... <...>

*бормочет* - Красив, краси-и-ив.
*встревоженно оглядывает себя* - Почему ты ко мне... придираешься?!

*СМСка* - какое счастье, что ты приехал сегодня.

_________
Незнакомый человек: - Вы не подскажите, где здесь дом пять?
*потерянно оглядываясь во дворе собственного дома; если учесть, что разные корпус упомянутого дома приписаны почему-то к разным улицам, такое замешательство можно считать оправданным; извинющимся тоном мямлит что-то о том, что здесь невозможно ориентироваться*
Незнакомый человек: - Да, это какой-то Бермудский треугольник... *смотрит почти жалобно* Девушка, у вас шарф и волосы развеваются, это так красиво... Вы извините, я фотограф, извините... <ещё какие-то слова>
*пересекают двор порознь, человек-фотограф бормочет про дом пять, перед тем, как исчезнуть из вида оборачивается и произносит последний комплимент*

Это цитата сообщения lj__raido Оригинальное сообщение

Агата



Девочки, читающие журналы, будут мечтать пройти по ее следам –
маленькой женщины без улыбки, которая видела все – и теперь ей никто не нужен.
У нее будет черный парик и короткое платье. К семидесяти годам
она сменит шестнадцать профессий, воспитает двух внуков и похоронит мужа.
Она чертовски фотогенична – такая серьезная, злая, спокойная одиночка.
Она будет сниматься в кино, петь рок-н-ролл и чинить машины,
побывает пилотом почтового флаера, фотокорреспондентом в горячей точке,
увидит дно Марианской впадины, поднимется на вершину
Килиманджаро и помашет рукой проплывающим облакам.
И дольше всего проработает подмастерьем у Фанточини,
пока тот не умрет в сто четыре года от второго инфаркта.
У нее будет много имен: Абигайль, Алисия, Алджернон –
и, конечно, Агата.

Семьдесят свечек на кремовом торте Агата задует с первой попытки,
выпьет с гостями, накинет куртку – и уплывет на лодке,
пока не стемнело, не потускнела закатная позолота.
В лодке фонарь, прорезиненный плащ и двадцатилетний коньяк.
У Агаты страшно сквозит меж ребер: внутри у нее маяк,
плачущий днем и ночью на всех частотах.Читать далее

http://users.livejournal.com/_raido/216483.html

Мне действительно нравится рассекать цех юбкой выше колена, ну, любой, в общем, юбкой.

и у меня действительно был очаровательный День (на двое с половиной суток приблизительно), поэтому я даже хочу сделать то, чего не делала никогда - составить список подарков, чтобы ещё раз пропереться и потом ещё перечитывать и опять переться. Потому что почти все они - дивно живые, все потрясающе личностные и ещё мне не дарили никогда столько внимания.

Читать далее

А если вспомнить ещё несколько десятков поздравлений, звонки (звонок от моей прабабушки, звонок от Серякова, звонок от моего крёсного, с которым я незнакома, но папа говорит, что он знает о музыке больше, чем сам папа), то можно сказать, что совершеннолетие удалось^_^

Спасибо всем тем прекрасным людям, которые не забыли меня вчера. Я чудовищно благодарна^__^

Настроение сейчас - без конкретного адресата

В конце и начале всех дорог, зная масть, зная прикуп, зная дебет и кредит, я оставляю за собой право на голос. Я не хочу доминировать, я не хочу детерминировать, я не желаю драки за фантик. Можешь мне не верить, но право говорить правду вслух я оставляю за собой.

Не важно, прикрываю ли я чью-то спину или иду в лобовую атаку, используя глаза для того, чтобы смотреть, я оставляю за собой право на веру. В людях есть что-то ещё, и, я клянусь, у многих есть шанс до этого докопаться. Я оставляю за собой право на веру в тебя.

Не стоит говорить о судьбе и обстоятельствах, не стоит нажимать на покорность, я оставляю за собой право на выбор. Я не заключаю пари, не заключаю сделок, не заключаю династических браков, я не слишком жалую торговлю. Просто заметим: я оставляю за собой право оставить за тобой право на меня.

Давление не приводит к результату, мне не настолько интересен ваш кодекс, я оставляю за собой право на ошибку. Я не капитан фрегата и не военный врач, давайте не будем путать ответственность за себя с ответом за всех. Я оставляю за собой право на достойную неудачу.

И пусть кто-нибудь только попробует отбросить своё право идти дальше.

Это цитата сообщения lj_izubr Оригинальное сообщение

школьный курс



В.К.

Вот этот город. Остов его прогнил. Каменный остров оставшихся навсегда.
Вот фонарей горячечная слюда.
Вот я иду одна и гашу огни.
Вот этот город, нужный только одним.
Вот и вода, идущая по следам.

Вот этот город. Картиночный до соплей. До постоянных соплей - полгода зима.
Сказочный, барочный его филей.
Набитые до оскомин его дома.

Вот этот город, петровский лаокоон. Не по канонам канувший в никуда.
Вот этот город - окон, коней, колонн.
Слякотная, колокольная ерунда.

Я знаю тебя, с математикой ты на ты. Тебе не составит труда эта разность тем.
Гармония безвыходной простоты.
Геометрия продрогших на лавках тел.

Вот этот город, влитый вольной Невой. Непрерывность парков, прямая речная речь.
Сделай мне предложение - из него,
из дефисов мостов, из наших нечастых встреч.

Вот этот город, он не простыл - остыл. Историю по колено в воде стирал.
Расторгни его союз, разведи мосты.
Закончи эту промокшую пастораль.

Радость моя, ты и с музыкой не на вы. Слушай всё то, что он от тоски навыл.
Гордый больной нарыв на брегах Невы.
Даже его революции не новы.

Чем же он жив, чем дорог его мирок? Чем он дрожит под левым моим плечом?
Теплой пуповиной железных дорог,
Сдобренной разговорами ни о чем.

Сдобренной перегноем бесценных слов, недосогретых губ, что тебе еще?
Как он стоит, чахоточный серый слон?
Чем он благословлён, чем он защищен?

Возьми этот город. Вычти центральный район. Отломай со шпиля кораблик и сунь в карман.
Отпусти его в какой-нибудь водоем.
Смотри, как исчезает его корма.

Смотри, как опадает Дворцовый мост, Васильевский опускается в глубину.
Флюгер берет направленье на норд-норд-ост,
Трамвай уцепился колесами за струну.

Вот этот город, косящий на запад рай с Заячьей, Каменной, Спасской его губой
Вот телефонов осиплые номера.
Вот я стою. Да, вот, я взяла с собой

Теплый пакет с батоном и молоком. Я не приду умирать, приезжай пожить.
Видишь, отсюда видно, как над рекой
Лепит туман облаков слоёных коржи.

Видишь, как он заворачивает в края мёрзлое ощетиненное лицо.
Вот этот берег. Вот я жду тебя. Вот я.
Вот драгоценный песок для наших дворцов.

http://izubr.livejournal.com/231018.html

Это цитата сообщения Fristashka Оригинальное сообщение

Флейтист.



Ты смеёшься, как бес, приручил свечу, научился спускать курок. Эти шрамы идут твоему плечу, как отметины ста дорог. Ты бежишь, как собака, вперёд и прочь (был бы кто-то, кто мог позвать!), но тебя обожает любая дочь и боится любая мать.
И, куда б ни пошёл, узнают давно залихватский бездомный свист.
Это всё так заманчиво, так смешно, но бессмысленно – да, флейтист?

А в садах её вечно лежит роса, и в чертогах её – хрусталь, она ходит по травам и небесам и рисует водой печаль. Ровен голос её и спокоен сон, и не рвётся послушный стих. Она знает сто тысяч чужих имён, но, конечно, не помнит чьих. Нерушим и прекрасен её покой, пуст и светел уютный дом, словно боги создали её такой и оставили под стеклом.

Так куда тебе, смертный, её хватать, на неё и смотреть нельзя, разве что излохматив морскую гладь и пустыни избороздя, чтобы там, где шагнул, колосилась рожь, чтоб был жемчуг в твоей сети. Только шёл бы ты лучше куда идёшь, не пытаясь её найти. Ты её не приманишь своей свечой и дешёвым своим вином.
В горле сухо, колюче и горячо, а вокруг, как всегда, Содом. И ты шепчешь сквозь дым и хмельной туман: может, я не настолько глуп, может, ей тоже хочется дальних стран, так, как мне – её глаз и губ? И я даже, наверное, буду жив, если пламя пройду и лёд, но мне точно не выжить, о ней забыв…
Только кто ж её разберёт.
И вот, в пьяном угаре, в слепой тоске ты вдруг флейту берёшь, как меч, и она поначалу дрожит в руке, но себя ведь нельзя беречь. И сначала ты трелью пронзаешь дым, а потом отступает явь. Всё становится сразу таким простым, и ты знаешь, что точно – прав. Будут ветры меняться, срываться дни, все забудут их звук и вкус. Но останется небо, огни, дожди и твой хриплый бездомный блюз. И никто не узнает потом, кому посвящаешь ты этот бой.
И однажды, пробившись сквозь пыль и тьму, ты увидишь её живой. И тогда ты узнаешь, как ты крылат, и насколько ничтожен страх.
У неё вдруг окажется грустный взгляд и загар на худых плечах, лебединая шея и тонкий нос, удивлённый изгиб бровей. Будет запах костра у её волос.
Глупый мальчик, беги за ней.
От тебя до неё – бесконечный круг, как от марта до ноября.
Но пока твои пальцы рождают звук, это значит, что всё не зря.

На пошлом сайте ВКонтакте таки появился альбом, где собраны, похищенные без спросу у авторов, все 85 фотографий с Самопочитаний, 22ое месяца минувшего сего года (всешные, кроме Оксаны, которой я пока не встретила).
Более-менее осмысленные комментарии с обязательным указанием авторства прилагаются)
А отмечены на данный момент только те люди, чьи профили мне известны или удалось быстро найти, и Егор, который там незарегистрирован.

Многие вещи во мне работают как часы. Как то: снова начинать рисовать с первыми весенними дождями, ждать ветра, укладываться спать, гормоны, бродить где-то, возвращаться к прошлому.

Весной я помногу болею и иногда начинаю чувствовать себя хозяином на большой и славной вечеринке, с интересом и подъёмом отмечающий моменты чужой жизни, но всё равно быстро сбегающий в какую-нибудь дальнюю комнату, чтобы посидеть там одному с книгой, пускай ещё - с трубкой и чем-нибудь вкусным со стола.

И, в качестве последнего выстрела, отчёт от Сфинкса (где есть множество фактов, про которые я забыл, но нет ссылок на другие отчёты, которые, я думал, будут, зато есть перечисление сетевых явок некоторых, не всех, участников).

Теперь только собрать фотографии, для чего надо поймать Оксану, в каком-нибудь пошлом месте типа ВКонтакте и совсем всё)

Слушать этот музыкальный файл

Я хотела бы знать, где мой полдень
Травой прорастает сквозь сон мостовых,
Сквозь полотна окон, между кровлей и рамой стены.
Я хотела бы впредь не давать объяснений
Ни тем, ни другим, ни иным, -
Объяснения сводят к нулю все, что ценно, лишая цены.

Я хотела бы знать, что предел невозможен
И вечно идти наугад,
Я хотела бы видеть и чувствовать кожей
Пьянящий и горький закат,
Я хотела бы зрить между строк,
Понимая значение слов и страниц,
Не имея границ.

Я хотела бы быть там, где бродит мой ветер
Меж сосен и серых камней,
Над прозрачным сияньем флотилий, ушедших ко дну.
Я хотела бы радости всем, кто не знает
Улыбки за строгостью дней -
Это войско големов, солдаты из глины вас держат в плену.

Все, что было и будет, от пыльных сомнений
До пушечных залпов обид,
Отгремевшие битвы, листы откровений
Уходят в горящий зенит.
Эта жизнь без наметочных швов и пунктиров,
Расставленных точек-столиц
Не имеет границ.

Всю войну решает
Одинокий выстрел -
Это глина, стеная,
Обращается в прах.
Эта правда стоит
Абсолютных истин,
Это все, что я знаю
О своих небесах.

Мои хоры в порядке,
От октав до терций,
Дирижер играет
Мимолетный взмах.
Все молитвы кратки,
Когда веруешь сердцем,
Это все, что я знаю
О своих небесах.

Слушать этот музыкальный файл

Я иду по дну,
Я гоню волну,
Среди тихих камней,
Да погасших огней.

Дрожит на семи ветрах мой океан,
Что ты там ищешь так долго? - Свой след.
Наверно там есть горы жемчуга? - Их нет.
Не может быть чтоб это было так, нет, нет,
Что ты там делаешь, скажи же нам, ну?! - Я иду по дну.

Это дело по мне,
Танцевать в глубине,
Среди тихих камней,
Да погасших огней.

Дрожит на семи ветрах мой океан,
Что ты там ищешь так долго? - Свой след.
Наверно там есть горы жемчуга? - Их нет.
Не может быть чтоб это было так, нет, нет,
Что ты там делаешь, скажи же нам, ну?! - Я иду по дну.

Я иду по дну,
Я гоню волну,
Еще одну,
И еще одну.

Дрожит на семи ветрах мой океан,
Что ты там ищешь так долго? - Свой след.
Наверно там есть горы жемчуга? - Их нет.
Не может быть чтоб это было так, нет, нет,
Что ты там делаешь, скажи же нам, ну?! - Я иду по дну.

Две недели до совершеннолетия, такая фигня.
Не могу сказать, что меня это радует, у меня есть смутные подозрения, что все большие реки в этом мире текут для тех, кому семнадцать (я знаю, не оправдаются, это пустые страхи и суетные мысли, но настроение от этого не улучшается), но нужно проявить что-нибудь подобающее случаю.

Я не умею праздновать и организовывать.
Я хочу видеть людей, которые хотят видеть меня, то есть правда хочу. По этому случаю, если вдруг меня хотят видеть один на один, то есть практически все вечера на неделе до и неделе до (06.04-10.04) и неделе после (13.04-19.04), исключая вторники и среды, на что угодно, а если хотят просто приехать и поздравить, то есть суббота, одиннадцатое, где-то с часа и воскресенье, двеннадцатое, целиком, но то, чтобы приехать ко мне домой и радостно упиться чаем.
Подарки в этой истории непричём. Цветы я люблю. Гостей и встречания меня с учёбы - особенно.

(Эта запись исключительно для меня, чтобы смириться с неизбежным.)

Дела откладываются и убегают от меня; во всём, кроме прямого назначения, опять обнаруживается пугающая эффективность - вот выздоровею, вот потеплеет, вот будет мне легко и славно, буду носить юбки и опять коллекционировать.
Подумать тошно, если честно.

Сейчас хрипотца в голосе, тик на левом глазу и прочие стати отваливаются.

До мая ещё страшно долго, уйма времени до мая, не хочу думать о времени.

Тянет тратиться на подарки, хочу купить ниток, каких, даже не знаю.

(Звони мне ночью, я не сплю.)

Это цитата сообщения bergwind Оригинальное сообщение

.



итак. фотографии, фотографии и еще раз фотографии)

Мне_без_сахара с подругой
[показать]
+++

Это цитата сообщения Humpty_Dumpty Оригинальное сообщение

безумное стихопитие и прозопоедание. теперь в новой упаковке.

Когда мне сказали, что надо будет сидеть на полу, посулили чай и микрофон, "как единственный символ солидности", сообщили, что придется читать стихи, ну или вообще что-нибудь читать, а также предупредили о том, что всё это вообще "тоталитарная, приносящая кровавые жертвы секта", я точно решила: иду. 

Сообщество вуайеристичных социофобов (ей-богу, я ничего не перепутала, так было в заголовке написано!) приветливо распахнуло мне, и ещё двоим привезенным мною за и в компанию свои объятия солнечным воскресным мартом... то есть мартовским воскресеньем, первоначально на одной из станций московского метрополитена. Сквозь дружные ряды марширующих с уборочными машинками истеричных тетенек мы протолкались к собранию, насчитывавшему ко времени нашего прибытия уже немало человек (о боже, только не говорите, что все одних нас и ждали - я тогда умру от гордости), и я первым делом уточнила: а собственно, туда ли мы попали?
Оказалось, что туда; стоило задать вопрос, как стоявшее ко мне до этого спиной существо, немедленно развернулось; не успела я констатировать, что глаза у него горят "неземным пламенем" и устремлены вроде на меня, а вроде, горе, как мне немедленно представились, немного взволнованно и немного захлебываясь:

- Здравствуйте! Меня зовут Фридрих, мне пять лет! И да, я пью!

Так состоялось моё знакомство с Лунатиком.

там около 30-ти фотографий и даже немного текста