Не маю ніякої можливості. Маю бажання.
Зустрітися і слухати. Чути і Відчувати.
Під музику наймодніших кольорів.
Жовтогарячих. Бурхливих.
Тому що МИ їх носимо. Тому що вони Наші.
Спогади.
Вії та посмішка. Родимка. Трохи волосся.
Піцца. Кухоль світлого, як мед, пива та декілька легких сигарет.
Біль і краплини сліз.
Трамвай. Майдан Конституції – Японія.
Вірші й „Навіщо все так?..”
Пісня.
„За самые корешки”
Трохи вогкості на щоці.
Прощання.
...
Раптовість.
...
Відсутність.
...
Нездійсненність.
...
Порожнеча.


.


Но если звезды зажигают, значит это кому-нибудь нужно(?)!

цит.

А ты опять...
А в парк ушли...

Вот . . .

Вчера пили ром.
Эль-Дорадо.

Игры в которые играют люди. Все сплошь и рядом. Играют.

...

Не грустно - скучно.

Ну что в этом такого?
Держать за мизинец
Девушку Васюкова...

-- Ну почему все так? Ты ж обещал... Почему?
-- Так получилось...

...

Выйду ночью в поле в конем...

...

Прощаа-а-а-й до субботы,
Возьми банджо,
Сыграй мне на прощанье...

Ты - теплая.

Чувствую себя последней... последней... нуу... б.. ... х... п...

Последней некуда!!!

Я заснул вчера глазами в стене. Голову уткнув в залитый Луной подоконник, а ноги сложив в изголовье кровати, я отключился на станции Орехово-Зуево. Ван Гог глядел на меня со стенки и неодумевающе усмехался. Так я нечаянно начал борьбу с ежеутренней каждодневностью. Открывая веки сегодня, я испытал невиданные доселе галлюцинации – ориентировка на новом месте (новость места заключалась собственно только в моей перевернутости) прошла красочно и феерично. Так, мне удалось увидеть отражение моей комнаты на несущей стене нашей квартиры сквозь толстый и грубый ворс старинного ковра, кроме того мерцали и предавались плотской любви огоньки утренних звезд и настенных светильников, озаряя глубины моего мозга волшебным многообещающим светом.
Чернов видел вчера Гойю. Гойя горел и плавился, неспеша шагая по воздуху. Максим хороший.
Попинав листья на проспекте Правды… Правды… Правды… Правды… Наткнулись на удивительно крохотный, но столь же удивительно уютный буфетик. Чай с пирожками.
Мечты…

…100 $ -- просто за то что я где-то там числюсь...

Избирком. „Умер на основе свидетельства о смерти”...

...

Доказывать Диме дружбу. Опять доказывать!... Минус 50 грн.

...

Капля дегтя. От НС. И Jazz Café. Второе – в отвратительном какчестве... И вообще...

...

Паскудно.

...

Я – чайка. Размытая белоснежно-розовая птица, мелькающая в обреченном свете одинокого маяка.
Вспоминаю войну. Подлые прожекторы зениток, рыскающие по багровой от крови и дыма глади ночного неба. Мне уже много лет – и я могу вспоминать войну. Ты – нет. Ты еще маленькая. Девочка.

Я ищу тебя.

Я влажный свет уличного фонаря. Скольжу по твоей щеке. Нежно. Чтобы не разбудить. Губы. Шея. Плечи. Я спускаюсь по ключице, выписывая неимоверные пируэты внутри шейных впадин, и ласкаю твои руки немым оранжевым светом.

Я ветер. В твою окошку...

Я это ты.

... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ...


Нашел только что в беспорядке папок...
Написано, судя по дате, 11 февраля 2004 года.
Судя по всему, мной.
Судя по всему, для тебя.

...

These wounds won't seem to heal,
This pain is just too real,
There's just too much that time cannot erase.
...

Эмти спэйсез вот ар ви ливинг фор…

Дон К-их.От…куда и куда?

Вбить в темя гвоздь трехиетровый гвоздь? Остановиться?
Вот чтоб время остановить – два нужно гвоздя. На одном же все и держится…
А у вас есть гвоздь, на котором все держится?

Мельницы ждут.

Ху вэйтс форевер энивэй?

…~

бат май смайл стил стэйз он

..аааааааа...зимы не будет....ааааа....тебя он любит.............ооооооууууу....................потому и нет его.........


Ё~



... ну не будет...ну так вышло...ну получилось так...ну вот...

[показать]

все искателем на небе шпателем как всегда выхватывать облака и из толпы лица изморось но только бы ошибиться и найти ночь повеселиться да прочь два октября снова в пути зря? мря, кря, для? бля? тля? Не зря. Ненужную толстым вычеркивать лихо светом осень уличного фонаря тихо ни слова молчит вслух гудок не то чтобы нечего – гложет испуг спит на капоте что мимо! спелый сурок мыло шнурок? порок? В колонках рок. Во рту терпко и вокруг тоже Рок от дыма в гости не позовут ждут кости я бы и рад бы грешных страстей да сахарной ваты нет больше только я вдруг подумал ей-ей крылья бы отрастить в небо пустить корни. Вздор? Если так – вздерни! А если нет… будет . …-ет

Я роззявлюю очі.
Світ навколо виглядає похмурим і непривітним. Десь на сході жевріє споплюженою надією біле, ніби безнадійно хвораюче, сонце. Де-не-де – хмари. Чути відлуння передсмертного зойку останньої вранішньої зірки. Янголи наново вдягають труси і крила та, квапливо шорхаючи, тищком-нишком вертаються на небо з грішної землі. Їм ще творити добро.
Поряд зі мною порожньо і тихо. У комнаті терпкий запах паленого листя.
Вкотре я вже спостерігаю це жалюгідне явище – і с кожним разом бридке „Nавіщо?” все глибше і глибше в’їдається в моє нутро, роздирає до крові душу. Десь глибоко у собі я відчуваю величезний фалос Господа Бога, що напевне вже зранку доводить, що Бог все ж таки є.
Кепсько.
Я хочу повернутись... От тільки куди?
Nесвідоме. Заплющую очі. Сигарета. Дим і попіл. Розплющую – те саме. Nавколо смерть. Так вмирають люди. Дим і попіл. Затушую недопалок з вірою у вічне житяя. Але ж...
Життя – Жити.
Смерть – ?... Неіснування із суфіксом -ing. Ви розумієте нескінченність? Спробуйте подивитись її. Дихати її. Торкнутись кінчиками очей. Лизнути. Що ви називаєте життям? Що свідомістю?
Знову запалюю. Дим і попіл. Nехай.

My baby shot me down...

..детвора резвится. А чего ей, грешной, еще делать?

Сижу.
На скамейке.
На самой большой площади в Европе и в связи с этим ощущаю то ли свою собственную малость и ничтожность, то ли приобщенность к чему обширному, великому и бестолковому (на полях пишу: «как Россия»).
Чувствую себя русским.
Вспоминаю, что являюсь учередителем Укранинской Национал-Патриотической партии еще в десятилетнем возрасте. После, заместителем главы районной организации молодежи – «Партии регионов». И вот за два дня до выборов собираюсь голосовать против партийного выдвиженца.
Мотнув головой, прощаюсь с политическими раздумиями.
Смотрю.
Справа в дали колосятся гранитные красные знамена (вообще они серые гранитные, но по сценарию…) на здании Облгосадминистрации. На фоне пролитых откуда-то из-за моей спины облаков развивается плащ Ильича. Кажется, он (Ильич) вот-вот взлетит. Со спины вождь мирового пролетариата сильно напоминает разжиревшего разжалованного ангела постпенсионного возраста.
Передо мной сосутся. Я мог бы написать целуются, но поверьте мне, эти двое действительно сосутся.
Слева сидит дама. Курит, и дым от ее сигарет неозаренным туманом (почти по Бунину) обволкаивает Госпром.
Я читаю Ерофеева, кутаясь в тоненькую осеннюю курточку и с удовольствием каждым нервом вчувствываюсь, как мерзнет подошва на моих туфлях.
Я жду пока с небес на мою голову свалиться счастье.
Я жду упорно с видом французского революционера. То ли счастья, то ли удара ножом подобно Марату.
Происходящее превосходит мои ожидания. На плечо падает черно-белый небольшой сгусток. Да. Меня обос.али (я не вставляю букву отнюдь не по эстетическим соображениям – просто напросто затрудняюсь определить сущность данной субстанции).
Богатым буду.
Обращаюсь к даме через скамейку.
-- Сударыня, желаете коньяку?
Сударыня в замешательстве разглядывает меня и субстанцию у меня на плече. Потом мило улыбается. И ответствует:
-- Не откажусь...
...
-- А коньяка нету...

Встаю и ухожу.

Занавес.

Вы меня возбуждаете до потери сознательности!...

Лёлик, все пропало! Гипс снимают, клиент уезжает!... Лёлик!!!