Наверно про любовь.
Как страшно влюбляться, но именно любовь и есть цель, смысл нашей жизни. Страшно не столько влюбится чем понимать что в любой момент можно эту любовь потерять. Ту самую любовь, которую ты так тщетно скрывал, оберегал, ждал. Самое ужасное что любовь она как лекарство в организме. Мы пьем таблетку, чтобы вылечить что-то одно, но при этом неосознанно калечим другое. Так и в любви. С ее приходом появляются «крылья» за спиной, и в тоже время мы незаметно для себя самих мы теряем индивидуальность, мечты, личность. Находясь в упоении от любимых, мы совсем забываем про себя. Мы считаем, что их мечты, их надежды, это и наши тоже. Но это не так. Когда приходит час расстаться с тем, кого ты любил, кому ты доверял, то непременно в нашей жизни начинается другая игра.
Вместе с вещами, фотографиями, общими ключами уходит из нашей жизни не только дорогие нам люди, но и их мечты, их надежды, их привычки пить по утрам яичный кокиль и раскидывать тапки по комнате .и остается только пустота. Пустота от того, что нам непросто выдумать одним мечту, и надежд не осталось, и готовить яичный коктейль, наполненный протеином и белком тоже стало не для кого. Мы уже не в силах вспомнить себя, то чем жил, о чем мечтал, на что надеялся…
Но только потом до твоего сознания доходит, как это было глупо жить чужой мечтой, забывая о себе.
Могу только добавить что нельзя влюбляться навсегда. Да и слова «навсегда», меня лично пугает. Сущность наших любимых такова, чтобы нас рано иль поздно бросать. Да дело не в сексе, и не в проблеме семейной жизни. Проблема в том что любовь это стимул жизни. Наши любимые появляются на нашем жизненном горизонте, что бы дать нам смысл жить и уходят. Уходят. Уход это ужасен, как будто часть тебя, нарушая все мыслимые и не мыслимые законы, отделяется от тебя. А мы стоим в дверях и ждем когда хлопнет дверь. А удерживать их нет смысла. На час, день, месяц, иль год их можно задержать но они все ровно и уйдут также неожиданно, как и пришли в нашу жизнь. Но будит только больнее. Так и иначе мы остаемся в темных квартирах своих многоэтажик, где каждую ночь, в сигаретном дыму, тает луна, и звучит вопрос «Почему?»