ночью боролась с бессонницей, вот противная мадам, как придёт так и мает тебя.. отбирая сладость сна и отдыха, подсовывая книги и музыку...занимая твою голову мыслями всякими... всплывают строки стихов, давно и не прочитанных... вредных и чуть назойливых...

"И ночь, и день

И ночь, и день,
И сон, и смерть,
И небо, и вода.
Последний путь,
И первый снег,
И легкая звезда.
Земля и путь,
И сон и смерть,
И день, и ночь всегда.

Всегда легко,
Всегда легка,
Давным-давно, всегда.
И здесь светло,
И там светла,
Светла и далека.
И никогда никто-никто
Не будет никогда.

Скажи: "Прости",
Забудь, прости,
Запомни и прощай.
Не забывай,
Не вспоминай,
Скажи: "Не покидай."
Скажи: "Прости",
Прости, прощай,
Прости, пропой, прощай.

И ночь, и день,
И сон, и день,
И дом, и дым, и снег.
И свет в окне,
И свет навек,
Любовь и снег навек.
Любовь и снег,
И снег и свет,
И свет и смерть навек. ".. - игра слов.. Хвостенко..  затягивает...

как-то странно иногда в один момент, что-то дёргает изнутри и не даёт успокоиться.. и ты сломя голову несешься в то место где может быть тебя ждут, не осозновая, зачем и почему...

ты прилетаешь, и понимаешь, что всё идёт своим чередом, что и без твоей помощи всё ок, конечно лишними руки не бывают, и ты найдёшь работу, и  будешь, полезна.. но и без тебя всё было возможно..- а что же тогда дёргало? что заставляло нестись??

беспокойство, банальное дёрганье изнутри... а может, это что-то изменило?

Странно, вопросы в никуда и в пустоту, но в голову приходят..

А ещё большое спасибо человеку, который принимал меня сегодня, поил кофеем, рассказывал и слушал, которого, по-моему, я утомила... и прошу за это прощение..

и опять же странно, вот, так раз, щелчок, и в самый последний момент твоего пребывания дома - всё становится нужным, все становятся интересными, дорогим.. и очень больно от всего этого отрываться... тебе не хватает времени, не хватает возможностей...

чувство человека, - что никак не может напиться ключевой водой, в палящее солнце...

в ночи пришёл гость и сел на подлокотник кресла, посидел, одомашнился, и стал выпихивать меня из книги с кресла, стал заставлять работать..  уступила вредному, а что поделать - гость, ведь!

села рисовать,  гость смолк, и молча наблюдал из-за плеча...иногда отпуская язвительные фразы.. приглушая свет лампы сумраком ночной комнаты, заставляя тишину ночи разрывается музыкой спящего города, играя в ожидании со страницами моей книги,  разбудил ветром форточку и та запела свою партию в ночи, ей вторил кот, что забылся в ночи и спел о весне....

выполнив просьбу...  освободившись - выдохнула, потерев глаза - повернулась к своему беспокойному гостю.. а его уж и нет.. пустое кресло с пледом, книга, окно, скрипящее форточкой, и  только прощальный взмах занавесью окна, и шёпот ветра.. "Сссспасссиииббоо" 

Вячеслав Фидоренко.

очень интересные фотографии, в них отражена Прага 

у меня,  вот, какие стихи пришлись, на ум, совокупность сегодшних моих молчаний и шуршаний по дому, и общений в интернете..

"Слепой не увидел, как море над лесом
В стакане пылало у водки-реки,
А в лодке сидели два пьяных балбеса
И в сторону леса по небу гребли.
По небу гребли...

Глухой не услышал, как падали в парке
Огарки медведей на рыб корабле,
А в клетках колес по следам зоопарка
Росли самолеты росли по земле.
Росли по земле...

Глупец не узнал, что есть умное средство -
Быть глупым до дней своей жизни конца.
А умный, ту мысль получивши в наследство,
В соседстве с глупцом лишь блистал иногда.
Блистал иногда...

Поэт не пропел, что другие поэты
Ни песен не знают, не знают стихов.
И спел он про то, что и эти куплеты
Одеты в лохмотья и тень этих слов
Лишь тень этих слов..."

А.Хвостенко

"Из мешка на пол
рассыпались вещи
И я думаю, что мир -
Это только усмешка,
Что теплится
На устах повешенного. "

В. Хлебников..

сегодня в уборке своих углов, напала на диск, а впоследствии книжных разборок и на книгу, - с этого момента, уборка потеряла во мне деятеля...

углубилась в чтение, прослушивание, и созерцания всего того что путалась под руками и в голове..

вернулась домой, в свой бардак с каким-то потрясающим приятным настроем, очень тепло на душе, светло.. спасибо!! - всем Вам за то, что  пригласили ...

вот так, просидев часок другой в парке Аквариум, что у театра Моссовета, с интересными и светлыми людьми - развеялись серые настроения мои..

 воробьи - семечками, скакавшие по соседству, гитара - блюзом, разговаривала и спорила с нами... шум садового кольца... шелест листвы..  всему этому и людям, что были рядом СПАСИБО!!!

 все документы готовы, число точно выбрано - билеты куплены

3 сентября улечу в сторону земли Польской..

а пока  вот, собираюсь на встречу с  людьми, очень умными.. и интересными, если меня завтра не прогонят:)))

ну, вроде всё становится яснее.. и всё виднее,

завтра получаю загран паспорт и вылетаю в субботу в Калиниград, от туда перекочую в варшаву и приступлю к работе.. буду пани... волнительно? очень.. ведь уезжаю из Родины, на заработки не меньше чем на год..

вот... так что размышляю...

мои камешки размышления...

"Мне не найти понятных слов
И не найти конркретных фраз.
Писала сказочный роман,
А вышел сбивчивый рассказ

Но кто-нибудь поймет, кто-нибудь найдет, кто-нибудь услышит.
Кто-нибудь рискнет, кто-нибудь возьмет, кто-нибудь допишет.
Кто-нибудь найдет что-то для себя, кто-нибудь на свете
Всюду на земле в каждой голове дует тот же ветер.

Мне не прочесть всех умных книг,
Не пересеч семи границ.
Ловлю я в небе журавлей,
Но нахожу в руках синиц.

Возможно, вижу я не то,
Возможно, нужно все не так.
Но если кто-то знает, как,
Сто к одному, что он дурак."

а думала чтто кроме меня, особо никто и не читает здесь ничего.. ой...

Как же тяжко, справляться с собой в ожидании, всё больше и больше съедают сомнения..

Всё больше и больше страхов, всё тревожнее и тревожнее…

Какая-то внутренняя истерика, а внешне всё ровно, только чуть островата, чуть сдержаннее, чуть вдумчивее…

От волнения сводит скулы, болит челюсть - странно, давно такого не было…

И уже не разобрать от чего такая тревога,  начиналось всё с ожидания загран. паспорта ( и пока остаётся), но уже, как комом волнений и тревог – и нехватка денег от чего-то стала волновать, и как всё успеть, и что брать.. и что не брать, и права ли я???

А скулы сводит и сводит… пальцы холодеют… глаза болят..

Краски стонут в руках.. кисть дрожит.. карандаш ломается, бумага мнётся и марается…

" Тронь лицо мое мокрой веткой
 Свежей след оставь по щеке
 Мозг изъеден мой гарью едкой
 Пальцы тянутся к взрывчеке
 Дай глоток воды расцелебной,
 Вымой волосы под дождем.
 Может станешь мне расцаревной,
 Может ядом жгнешь. Подождем...."

(с) Калинов Мост

Меня утро начало выводить из какой-то внутренней суеты, растеряности, боли внутренней..

И выводит глазами, - цветами, бликами… затягивает в радость солнца, всего живого …

 УТРО:

мамина рука на щеке при пробуждении...

и слова голосом самым близким "всё будет хорошо..."

смех звонкий сестры...

парное молоко и утренний гость...

утреннее молчание и поход к рисованию.. внутри и в миру..

сообщение, что "жив, здоров" любимого человека..

солнце, запутавшееся в кудряшках золотых ребёнка...

краски утра, что бредут по всему и искрятся...

пение птиц, звук реки, шелест листвы, запах ветра...

На меня набрела бессонница звуками дудука Гаспаряновского, захватила и не отпускала…

 Нечего больше делать в бессонницу, нежели рисовать. Да, иногда в темноте комнаты подвывать музыке, да лампе, что тихонько так стрекотит…

В Москву пришла долгожданная прохлада, выходя покурить на балкон, сразу чувствуешь ветерок подгоняемый листвой, появился какой-то зрелый запах, уставшей листвы, зрелых плодов, жжёный травы подпалённой солнцем…

И как-то волнительно провожать уже каждый день в дымку сумерек, и вообще на душе волнительно – от чего? Эх.. от всего, чуть страшно за близких людей, любимый человек, далеко и до него тоже не дозвониться - не знаешь как там.. тут, теряешь друзей, веет горестями и волнениями… растерянна… и, наверное, слишком много всего…

Совсем становиться знобко на балконе, ежусь, тушу сигарету – отдавая последний дым ветру.. и ухожу обратно в берлогу, за столь лет устроенную и обжитую..

Не успела сказать, не усела заглянуть в глаза, не успела взять руку…

Не хватило нескольких часов…

Шушек – человек  близкий, душой родной - не успела…

Вот, так звонок, и всё узнала в минуту… сколько себя не готовила, а  к смерти привыкнуть не могла..

 И знаешь что самое смешное?

Первое, что вспомнилось…

- как в лесу весной ты птиц пересмешничал,

как утром коней поить водили..

 твою шевелюра в солнце утреннем,

руки кузнечьи , тёплые,

голос горном песнью казачьей над рекой…

мою хворь как изгонял зимою, вареньем отпаивал, сказки древние рассказывал....

и опять напугана, и опять в слезах… и не знаю что делать…

где духа лесного искать.. с кем птиц закликать.. да яблоки запасать..

Шушек…. Ивашка… Шушин… - кузнечных дел мастер…

Вот, как и обещалась.. только горько

"Город зажигает фонари
До зари выглядит старше.
Город зажигает фонари
Только где, где же фонарщик?
Где ты, маленький божок,
Чародей сновидений?
Каждый освещенный порог
Словно рожденье..."
М.Волков

 как чувствуется всё остро перед раставанием с родным... словно идёшь по острию ножа, и смотришь на яркое слонце.. [показать]

вот атк брожу иногда по городу луюбимому, по улочкам..

и словно в глазок всё смотрю..

жизнь - это боль,  и воюем мы часто сами с собой...

из песен Бг, и событий двух дней...

работа Петербуржского художника,

Анатолия Кудрявцева,

 работы - тонки, трепетно на душе после просмотра...