Осень приходит..

тревожит взор,

огнём листвы...

картина китайского живописца Ци Бай-ши [XIX-XX вв]

говорить о восточных мастерах не умею, - боюсь разрушить, потерять нить... тонко расскано о мире –  красота, что теряется бесследно в нашей суете...

«– У тебя есть хлеб? Есть, я видел. И вода, и свеча. Для случайного путника. Если его все время ждать, он когда–нибудь непременно придет.»

Прочла очень трогательный рассказ в интернете, чем тронул? Да...

Чем? Наверное, своей искренностью,  тонкостью реалей, мыслей ход – тоноко, логичено, и тёпло….

Вот, для тех кому будет интересно прочтите.. :

http://books.rusf.ru/xussr_av/astahn04/astahn04.0.html

«Хлеб Для Случайного Путника.» Наталья Астахова

Можно сказать, что прочла в запой, но нет, - это не прочтение – это беседы нить!

                                                                  М. Щербаков

Приезжая куда-то на чужбину, 

замечаю в первые часы, дней пребывания, -

 каждые пять минут хочется домой,

 до дрожи в зубах, каждой клеткой домой:

 Собаки лают – не по нашему..

Улицы  - совсем не такие..

Люди не так улыбаются...

Не понятно говорят...

Нету запаха горящей осенней листвы..

И никто не скажет – это осень мой друг..

Тут теплее чем дома, нет ещё холодящих кожу ночных ветров,

утром не подернуты изморозью, тростинки, ветки, листья..

нету синий тиши на небе...

да, и мысли здесь всё не те.. 

и дрожишь, как осиновый лист... 

- ко всему с тоскую,

 с Московской любовью к листопадам... 

« Затопите камин в кабинете,

Вороному задайте пшена,

Принесите мне рюмку вина,

Разбудите меня на рассвете.

Погляжу на морозный туман

И засяду за длинный роман.

Однажды, весною, в час небывало жаркого заката, в Москве

на Патриарших прудах появились два гражданина... из Риги.»

Опять пропаду... на сколько не знаю, ну где-то дня на два.. а может и меньше.. а может и больше....

вот... так что.. удачных всем грядущих выходных...

вот, так... перемежаю дни дневника, фотографиями, стихами, рисунками, и что же?... тишина.. хотя сказать честно, не слишком то и ожидаю другого, сама не очень умею, и не очень охотно комментирую других, так иногда фраза залетит, и выльется на лист дневниковый... то себе, то ещё кому...

и почему, так.. ведь в жизни неуёмно болтлива, часто сама устаю, раздражаюсь и злюсь, на свою болтливость... у что же тут, то происходит???

как рождается мнение, комментарий, от чего иногда слова и прыгают и скачут и ничего не значут, а лезут поперёк языка и вдоль на листы.. быстрее.. а иногда тишь благодать не одного слова не видать... и ведь есть что сказать, есть то оно есть, только кто ж не даёть?...??...????...???....?

ну и что ж с этим делать?

когда сильно беспокойно, лучшее средство взять гитару и сыграть.. 

чуть как-то отходит, становиться легче на душе..

вот и я не исключения, зная всего аккорда три- четыре, 

тяну гитару к себе, пытаюсь настроить, 

и перебираю струны в поиске себя,

 в поиске мелодий и отзвуков в себе...

С БОГОМ МИЛЫЙ МОЙ (муз. и ст. А.Шепелев)

С богом милый мой,
Вот ты и прощаешься со мной, со мной.
Со мной осталась боль моя - 
Подружка сердобольная.
И что же тут поделаешь,
Опять она со мной, со мной.
С богом милый мой,
Ты ведь возвращаешься домой, домой,
А мне тоска печальная
И суета вокзальная,
И что же тут поделаешь,
Достанутся одной, одной...
        Знай, только знай,
        Что у каждой нашей встречи острый край.
        И мне сегодня снова, глаз твоих тепло
        Заслонит вагонное стекло.
С богом милый мой,
Видно так назначено судьбой, судьбой,
Как ленточка, что кажется
Вьется, да не вяжется,
Она во всю куражится, смеётся надо мной, надо мной.
 
p.s.  как всегда "не мытьём так катаньем" :
то кусок картинки куда-то и кем-то съет,
то не так как хотелось бы мне... вот...

вот перепугана сегодня была, 

испугана, 

всполошена...

вот - итог: 

"А ты вошел не в ту дверь и перепутал цвета,
А и теперь и теперь и все как будто не так.
А здесь немое кино, здесь замедляют и шаг,
Здесь немое кино, здесь забывают дышать.
А если все на продажу, то где же ты? Hо,
А ничего не скажешь - немое кино.
видно кем-то молчание заведено.
        Так расплавься хоть ты. Просто так невзначай.
        Есть немое кино, но нет слова "молчать".
А так и есть - предметы покидают места,
А твои мысли как зверь, что затаился в кустах.
Здесь немое кино, вот как...
Здесь забывают дышать, здесь забывают...
         Так расплавься хоть ты. Просто так невзначай.
         Есть немое кино, но нет..." 
"Пикник"
 

взято в глубине инета.. на мой взгляд очень здорово...читайте!

- Скажите, а где тут Метраж?!
- ?!!
- Ну, такой большой Метраж где цари жили.

 Так появилась тетрадка экскурсовода с названием: "Шедевры Метража"

- А почему вы нам не показали Смольный?

В Малой столовой.
- И вы, что, хотите сказать, что здесь были солдаты и матросы - и ничего не взяли?
-Да.
- А я бы взяла!

Читать далее

объясните мне дуре - как показать только кусочек,  в основном листе дневника .. а при открытии сообщение, чтобы текст был полным и как надо.. вот.. села в лужу, пытаюсь прописать..

но судя по всему где-то ошибаюсь..и рьяно стучусь в одну и тоже..

" Дело вовсе не в тоске:

Я гуляю по Москве.

Что-то было, что-то сплыло

В ночь по новым адресам

Я туда-сюда гуляю,

Я пути не различаю.

Я судьбу свою гадаю

По трамвайным номерам.



Дело вовсе не в бреду

Я туда-сюда бреду

Я туда-сюда гуляю

Я судьбу свою не знаю.



Дело вовсе не в бреду:

Я туда-сюда бреду,

Как собака тянет носом,

След ища на свой порог.

У знакомого окошка

Постою чуть-чуть, немножко.

И пойду своей дорогой

Как по полю босиком.



Дело вовсе не в зиме:

Тело – бряк и на земле,

И душа вдруг полетела,

Всех чертей опередив.

И кому какое дело,

Что рифмуется несмело,

И болтаться надоело, 

И сбивается мотив.



Дело вовсе не в бреду

Я туда - сюда бреду

Я туда - сюда гуляю

Я судьбы своей не знаю."

ЧайФ

ой..ой.. за моё отсутсвие, здесь появились и прописались новые люди - замечательные, интересные,

кто-то, просто молча и тихо - выразил любовь... и что делать???

я не могу догадаться кто это и просто говорю СПАСИБО .. всем!!!!

и очень рада ВАс всех здесь видеть. читать, к вам возвращаться, стремиться, отогреваться словами..

вот!

"Под колёсами  любви.."

око осени...

дурак дурака видит издалека, как оно ощущается остро.. один имигрант другого поймёт...:))))

читаю, перечитываю.. и понимаю - близко:

"... когда от человека требуют идиотизма, его всегда называют профессионалом..."

С.Довлатов

рассказывать о себе совсем не хочется...

что происходит, тоже хочется, хранить внутри теплом - эгоизм, такой... внутренний..

есть все объёмное слово - Хорошо -  так вот, поверьте, какие бы сложности у меня не были, и где бы я не была сейчас, в Москве, Кёниге, Варшаве..

пока это мой порочный круг, -  самолёты, поезда, автобусы, залы ожидания, гостиницы,  таможни, границы - это мой круг...

 чуть устаю, но это мелочи..

есть стремление, есть нечто что греет.. 

всё можно пережить, стремясь докоснуться до любимой руки,  заглянув в глаза, услышав голос...   - это важнее.. намного важнее...

в самолётах, в залах ожидания, в гостинице, в поезде, в метро - улыбаюсь людям,  и как-то странно люди улыбаются, обращаются за помощью, говорят о своих страха и проблемах, просто сидя рядом, вставая, говорят спасибо.. и я им благодарна.. спасибо...

вот он круг... улыбок, тепла...

Пришло время, чуть-чуть тебе дневник и читателям пояснить, что близится:

На меня грядёт время перемен, во мне и вокруг меня, я решилась месяц назад на что-то большое, чем до этого позволяла себя.. на что? Объяснить пока не могу даже для себя…

Вкратце, всё просто - меняю адрес проживания и место работы, на что? Ооо, это ещё проще пояснить - на неизвестность и не понятность, честно говоря. Зачем? Хм.. знаю, что нужно, а зачем.. пока не понять…

Оставляю последнюю ночь за собой, за своими сигаретами и разборками своего хлама, поэтому и отписываюсь заранее… завтра времени не будет, как не будет и желания..

Страшно? Пока, нет, но знаю, что страх придёт перед трапом самолёта, и не за себя, а за тех, кого оставляю за крылом.. хотя не оставляю, а просто ухожу на время.. и оставляю щёлочку для возвращения..

Пока я подобно странному зверю с взъерошенными волосами, с спутанными мыслями, брожу по квартире, не вынимая сигарету…- не закуривая…

Сигаретный дым оставляю ночи, и разбору, т.к. многое придётся подарить дыму…

Все эти два дня, чувствовала, как натягивает колок струну внутри меня.. и думаю завтра, как только самолёт будет покоить свою плоть на небесном одеяле.. я начну успокаиваться, а возможно и станет ясно, зачем, как и почему?? может, настроюсь…

Расшаркиваюсь с тобой мой, дневник.. кланяюсь тебе и твоим читателям, в пояс по-русски, на все стороны света, и выхожу на дорогу.. устремляю взгляд на закат и ухожу..

солнце Батюшка взойдет, и будет оберегать мою спину..

земля Матушка, будет терпеть поступь мою…

сегодня работаю с детьми..

задают вопросы - отвечаю прямо и честно…

молчат..

а потом один мальчик поднимая глаза на меня спрашивает: "Почему Вы взрослые - так не любите жить???"

 я смолкла.. чем взрослее мы становимся, тем более озлобленнее на жизнь – он прав..

мы что-то делим, постоянно чем-то не довольны..

поэтому, наверное, мне проще найти общий язык и понимание с детьми..

сижу, смотрю в экран, а на нём сводки, сводки..

за что? за чем?

злость...смерть.. кровь.. боль...

это опустошает.. просто опустошает...

ничего не оставляя...

закрываешь глаза.. и видишь

Глаза - испуганные, просящие, с немым вопросом…

Иногда, кажется, что мы немы, слепы и глухи – к нам возвращается всё, только с болью..  – а до этого пустота.. и безразличие…

Слёзы? Их не осталось…

Боль тупая боль…

не хочу рисовать… не хочу говорить…