Окраина жёлтых листьев,
Я различаю в прожилках небо,
Наш номер дома не обнаружит пристав,
Переулок, улица, лестница налево,

Закуток, карман, проход до конца.
Калитка, собака, и если б ты знал,
Что вход со второго крыльца,
Наверно бы не пропал

Среди этих пихт и скал.
И лестницы без конца...

Если бы кто-нибудь когда-нибудь сказал мне, что в Израиле я буду убирать спиленные виноградные лозы с крыши, потому что они мешают водостоку, я бы вряд ли поверила этому фантозёру... Дикий виноград, кстати, жутко кислый. А в виноградных листьях можно запекать мясо и их же заваривать в качестве лекарства от ангины.
А ещё сегодня я окучивала пальму...
Заготовка для маленького бассейна в саду готова...
[640x457]

Такой вечный, знаешь, ремонт,
Когда ложки в розетках и ты
Дышишь в спину себе у последней черты,
И, скорее всего, не вернёшься домой, потому что сведут мосты.

За одну только ночь всё крыльцо в жёлтых листьях,
И это повод для шуток,
Что-то важное дышит в мыслях,
Но срывается с языка гроздью нужных тебе самокруток .

Мы собрались и стали жить,
Шустро, словно ручные хорьки -
Колокольчик у двери, бассейн в огороде, запах кофе, печенье, мечты.
Не забудь поставить будильник и проснуться, чтобы любить.

Тебя приведут, не сомневайся,
Сегодня практически солнечный день
И камни нагрелись и кружатся зайцы
По окнам, по стенам, не зная про тень.

Тебя отведут ранним утром, холодным,
И чай перед выходом схватишь глотнуть,
Ведь зябко чуть-чуть перед тем, как свободным
Ты сможешь проснуться или уснуть...

Тебя обнаружат звенящей игрушкой,
На ёлке пахучей, когда ты зеваешь
На самой вершине, на самой макушке.
Теперь ты не мёрзнешь, ты всех согреваешь.

Переезд. 2 квартиры сливаются в одну. Кошка посередине. Я читаю её мысли: "Моя хозяйка в жопу раненный олень, она меняет место обитания уже пятый раз..."
Только что вешали лампу в спальню, было смешнее, чем когда дядюшка Поджер вешал картину. Потому что у нас ещё была кровать, на которой стояла лестница...и кошка, которая прыгала на матрас, стоящий на кровати и прислоненный в этот момент к стене...
После того, как я отмыла ванную, я стала различать запахи, потому что средство это было, видимо, для прочищения пушек сразу после боя... Единственное, что портит общую картину - это моя температура и кашель, который я назвала "проклятые рудники".
С места событий. Я
P.S. А ещё моя кошка победила собаку. Но об этом в следующий раз...

Пронзи меня всем скопом семиструн,
Достанься завтраком у солнца на поляне,
Чтоб чистота, одетая в Латрун
Молчала, очарованная нами.

Будь гроздью винограда и вином,
Раскидывая щедро покрывала
И скромности учи, чтоб на потом
Досталось лучшее и я об этом знала.

Не уходи "до завтра" в час ночной,
Когда мерещатся опасности и звери,
Во мне гори, а лучше тлей со мной,
Чтоб жар углей поддерживала вера.

Было хорошо и все были рядом, полная безмятежность, счастье и доброта обволакивали всю сущность, с каждым ударом пульса этого качания становилось ясно, что я - не все и все - не я, хоть мы и одно целое. Так происходило рождение индивидуальностей, Я, характеров. Это было занимательное зрелище. Все улыбались, глядя на нас. Эта комната стала немного тесной, как становится тесной колыбель. Я по-прежнему любила это лоно, но хотелось опыта и выражения себя. Хотелось смелым щенком осмотреть территорию и начать познавать не только безмятежность. Нет, не из-за скуки, скорее, просто "погулять и вернуться".
Говорят, что некоторые идут к богу, а некоторые его ищут, а другие его забыли. Нет, не бога на небесах и не бога в себе, а, скорее, то ощущение целостности себя во многих и многих в себе, любви этого океана... Ведь всё так и было. Ведь и щенки заигрываются, начиная кусать хозяина. И мы сваливаем на Бога то, что совершили сами или не совершили... А индивидуальность - это прекрасно, если не мешает пути домой...

Иногда мне кажется, что всё, что мы делаем продиктовано любовью. Или её отсутствием.
Продиктовано? Наполнено? Осмыслено? Или найдено.
Отсутствие любви переходит в различные формы гипертрафированных эмоций, причин и целей. Расбалансированный человек, который в данный момент не находит гармонии и злится по какой-либо причине, ждёт лишь одного - быть наполненным любовью. И в этом есть непостижимая тайна жизни - круговорот любви в природе. Зла нет и нет тьмы, есть нечто, что стремится к свету и любви.

Мне кажется, что я как-то незаметно для самой себя превратилась в городской фонтан, потому, как по объёму выпитого, у меня должно политься из ушей как минимум.
Я имею ввиду лекарства, конечно. Со всякими таблеточками, которые превращаются в пузырьки, чаи с мёдом и т.д.

У меня ожог на ноге величиной с детский кулачок, второй степени, болит, а ещё температура сегодня 38, потому что болит горло и сопли. А завтра в ресторан... С моими и его родителями..Знакомство с родителями, типа..и день рождения ещё раз отметить.

Мокрое лето две тысячи девять
Окраина, Санкт-Петербург,
Тот, кто родился ровно в ноль девять,
Почувствовал лёгкий испуг.

Мокрое лето, зелёные листья
Скрывают унылый пейзаж,
Тот, кто родился станет артистом,
Чтобы не чувствовать блажь.

В этих дорогах три с половиной
года, за руку маму...,
"Дай пирожок, ну хоть половину" -
"Ты сделаешь с пенкой ванну?"

Мечты о жвачках, конфетах, блокнотах -
И на руки хочется очень,
Когда целый день с куклой в заботах,
Не знаешь почти про осень......

Завтра утром я стану на год старше, а ещё вчера я подумала, что через 10 лет мне будет...сплошной кризис среднего возраста...Ой ёё..ну а сколько той жизни? Сколько?
Сначала мечтаешь, чтобы быстрей...потом просишь, чтобы помедленнее.
29 лет. Про итоги, наверно, позже.
Ну... опыт приобрела, сделав свой выбор, не испугалась, хотя, чем руководствовалась в тот момент - понять сложно. Уехала в Израиль. Не побоялась прыгнуть в эту пропасть.
Стихи иногда хорошие выходят, скоро напечатают даже, видимо.
Не боялась любить.
Некоторые, между прочим, до 30 лет не знают, что такое оргазм.. А я в этой области опытный практик, хотя нет предела совершенству..
У меня есть внутренняя уверенность, что всё закончится хорошо.
Я научилась не бояться. Ничего.
Я умею сбывать мечты, иногда даже получается свои.
У меня есть работа, её можно даже назвать любимой.
У меня есть город, в котором я родилась и я души в нём не чаю. Есть город, который я люблю и в котором живу сейчас. У меня есть небо. Бог. Ветер в волосах, когда я мчусь на мотоцикле с любимым по дорогам Хайфы. Любимый тоже есть, кстати.
Есть суперская кошка Сонька.
У меня замечательные родители, они, правда, похожи иногда на детей, но от этого их ценность не становится меньше.
У меня есть сегодняшний день, сейчас...
А завтра...мне 29 лет...

Играет красками, а я,
Не открывая зонт под ливнем
Стекаю струями дождя.
Ещё чуть-чуть и сдастся Зимний...

Играет красками мой принц,
Жонглирует моей осанкой
Мою печаль из сотни лиц
Он потеряет спозаранку..

Стирает прошлое мой принц -
Не нравится моя надежда,
Моё лицо из сотни лиц
Он не заметит под одеждой.

Стирает прошлое мой принц,
Когда бросает маску в воду,
Её сменяют сотни лиц -
И все опять не по погоде..

Зима. Россия. 30-е годы. Голод. Мороз -30. По двору бежит бедно одетый мальчик с охапкой хвороста, за ним несется дворник в шапке и телогрейке.

Мальчик бежит и думает: "Нет, ну так решительно нельзя. Я из хорошей семьи, я хочу учиться, саморазвиваться. Хочу, в конце концов, быть, как мой любимый писатель Эрнест Хэмингуэй - мужественным, сильным... На пляжах Кубы ловить рыбу. А не от дворников в этом городе убегать".

Куба. Жара. Эрнест Хэмингуэй, действительно, мужественный и сильный, сидит на пляже и пьет из горла ром, окруженный жаркими кубинками. Хэмингуэй думает: "Нет, это - не жизнь. Никакого героизма тут нет. Народу ничего не нужно, 24 часа в сутки жара, мозги плавятся, женщины толстые. Вот, быть бы сейчас в прохладном Париже с моим другом Андре Моруа - мы бы с ним выпили хорошего французского вина, зажгли бы камин и проговорили бы до ночи о вечном".

Париж. Прохладно, неделю льет дождь. Андре Моруа сидит в своей мансарде, выпивает третью бутылку коньяка, в постели дремлют две парижанки. Моруа чертыхается и говорит: "Нет, это не жизнь. Это декаданс какой-то. Симуляция. Вот, был бы я сейчас в холодной Москве, нашел бы своего друга, великого писателя Андрея Платонова, мы бы с ним сразу бы по сто грамм настоящей русской водки, и сразу бы были ближе к вечности... Вот это - жизнь."

Москва. Зима. Мороз. Голод. Андрей Платонов, в шапке и телогрейке, несется по московскому двору за мальчиком и думает: "Б**! Догоню, убью нах!!!!".

даже для обыкновенного, несложного труда человеку необходимо внутреннее счастье (с) Платонов

"женщина прекрасная внутри и в профиль" Бродский

Только что поснулась от странного сна. Снилась целая куча красной протухшей рыбы с какими-то насекомыми, то ли мухами, то ли чем-то подобным. Почему-то какие-то дети кидали в меня землю с песком и во рту у меня оказалось много песка, я стала плеваться, как и от рыбы, взяла воды, чтобы прополоскать рот, а в воде - тухлая рыба и всё это после того, как я пыталась поднять сиденье гаечным ключом на велосипеде.

У меня тут. Родители приезжают, квартиру ищем, пока глухо. Вещи мои - в раскорячку, одна половина - здесь, другая - там. Где третья - не помню. Или их две было?
Уже год живу в бомбоубежище. Я не пугливая, нет. Но мне это за то, что во время войны я туда вообще не спускалась, а потом этим хвасталась, теперь год тут живу. По этой причине или по какой другой - не знаю. Света тут нет почти, стены толстющие, места мало. Объяснять долго, почему так. Так надо, сложилось. Но забрезжил свет в конце бомбоубежища. Фуф.
Маленький раскардаш....