...... Опаздывает уже на два часа. Может быть, автобус, в котором она ехала, упал дверью вниз и она теперь не может выйти. Будем надеяться на лучшее.

С.О.: Ты под моим окном с гитарой,
А я кидаюсь стеклотарой.
М.Л.: Уже час ночи, спать охота,
А ты орешь: "Smoke on the water".
Два ночи. Завтра ж я не встану.
А ты орешь, что "все по плану".
С.О.: В висках стучит. По окнам - ливень.
Ты завываешь "Unforgiven"....
БИ.: Когда запел я "Сектор газа",
Ты об меня разбила вазу.
Психичка.
М.Л.: сорвал к чертям струну и горло...
сколь мучить можно три аккорда???
блин, паганини...
С.О.: Ну коль ты не умеешь петь,
Должна ли я тебя терпеть?
Ты знаешь сколько Коль и Петь
Мне под окном пытались петь?
А я кидала в них бутылки...
Ты пошатнулся. "ОСТОРОЖНО! ТЫ РАЗРУШИШЬ ИХ МОГИЛКИ"
Неуклюжий. "

Родили трое: Марина Лебедева, Безизюма и я.

На плакате: мужчина в фас. На нем черная маска и черное облегающее трико. В левой руке на уровне плеч он держит за горло до смерти напуганную курицу с выпученными от страха глазами. Ниже - слоган:
"Я ФАНТОМАС.
МНЕ НУЖЕН ТРУП.
Я ВЫБРАЛ ВАС"
Реклама несуществующего пока ресторана "Фантомас". Аналог западному "Ростиксу", пропитанному запахом стоптанных стелек.
Продам авторство за копейки. За много-много копеек... =)

Нравится мне такое лето. Полуосеннее. Хех. Мечта меланхолика.
Собираюсь в "сад" разглядывать дырки между листьями. Кто-нибудь со мной?
По всем вопросам - в стол справок. Ну, или в стул слевок.
С меня кофе, мороженое и молчание.....

Жизнью лицо затравлено.
Шуба в штаны заправлена.
Выгляжу непрезентабельно.
Все в этом мире неправильно.

Сердце что-то колется
Норовит уволиться.
Почка ноет правая
Под давленьем гравия.
В легких-дым осадками.
Печень сжалась складками.
Далеко ли до беды
От неправильной еды?
(грязной питьевой воды и...т.д.)
а вообще здесь стихам не место. Розы-морозы переехали.

Большая такая пуля...

Вчера по дороге домой познакомилась с симпатиШным брюнетом. Обменялись парой фраз о погоде, перешли на дружеское «ты», он проводил меня домой. Я предложила ему зайти…. Так и сидит у меня в коридоре, уплетает суп с пельменями, иногда скулит и встречает меня возле лифта громким лаем. А в это время с другой стороны двери ревностно дает о себе знать моя одиннадцатилетняя кошка.
Кстати, о ревности: глупо это, эгоистично и не нужно вовсе….
В конце концов, мы же не совсем животные.

"Человек привыкает к тому, что он одинок, но нарушьте это одиночество хотя бы на день, и вам придется привыкать к нему снова."
("Иллюзии" Р.Бах)
Все, что я могу здесь сейчас написать, в другом настроениии покажется нелепой глупостью. Поэтому воздержусь.

Вчера меня приняли на стихах.ру.
Вот только за кого?

Волею судеб позавчера ночью мне пришлось возвращаться с работы пешком от самого метро. А дорога, знаете ли, неблизкая. Ноги гудели, проезжающие мимо меня машины тоже. Попутку ловить...... С ними никогда не угадаешь, куда приедешь. Еще и дождь заморосил, хотя его никто об этом не просил.
Встретила рассвет, зашла домой, а через 20 минут звонок будильника мелодией американского гимна оповестил меня о том, что пора вставать на работу.

ВСЁ ХОРОШО!!!!


(опять 7:53 (см. ниже)

Из моего окна открывается замечательный вид на устрашающую безграничную тучу. Жуть как боюсь грозы!:tucha:

Ну вот, опять за старое. Точно было кем-то подмечено:"Поэзия вообще похожа на алкоголизм - доооолгие запои и тяжееееелый отходняк."

Уже порядка трех часов слушаю одну композицию.
Paul Oakenfold "Music For The Lonely Myerson" с альбома 1997 года длиной 4:51. Пока еще не надоело. Маерсон замаялся.
А в голове по кругу одна случайная фраза, претендовавшая на продолжение: "Скептики-синоптики
Из салона оптики".

На мозоли пластырь.
В рюкзаке псалтырь
И зубная паста.
За окном – пустырь.
Между пальцев четки,
А в глазах – тоска.
Людям мало водки
Или табака.
Молимся на евро,
О рубле скорбя.
Создаем «шедевры».
Мнит творцом себя,
Может, и не каждый –
Через одного.
Мы – творцы той лажи
Из пыли и сажи.
Больше ничего.
Просим бессердечно:
«Господи, прости!»
Ты же будешь вечно
Крест за нас нести.
Жизнь – одноминутье.
Вещи – одно платье.
Люди на распутье
С Богом на распятье.
Ангел мой конфужен,
Тонет в платья складках.
Крылышки на ужин.
Крылышки в прокладках.
Ангелы без крыльев,
Веселятся бесы,
Кормят взгляды пылью
И играют пьесы
На гниющей сцене.
Сцене жизни оной.
Встану на колени
Я перед иконой.
(подмести могли бы)
В храме я впервые.
Господи! Спасибо!
Мы ж еще живые!
«Отче наш» не помню
и молитв не знаю.
Я сейчас двухтомник
Зюскинда читаю.
Уж почти добила.
Я читаю быстро.
Библию купила
В лавке у баптиста.
Она под ножкой стула,
Чтобы не шатался.
Вот, псалтырь стрельнула…
Здесь листок помялся…
Все слова пустые.
На душе пустынно.
Что сказать? «Мария!
Поздравляю с сыном!»
Люди ходят в храме
Местные, поди.
В длинном сарафане,
Может, попадьи?
Сори. Я забылась.
Мысли не туда.
Я ведь не молилась
В храме никогда.
Да и не умею.
Не учил никто.
А на сердце что,
То сказать не смею.
Знаешь?... Да, ты знаешь.
Помнишь? … Я забыла.
Ты меня прощаешь?
Я уже простила.
Я такая темная
И душа с заплатками.
Жизнь моя никчемная –
Крылышки с прокладками.
В мыслях моих тоже
Заигрались бесы.
Ты прости их, Боже,
Ведь они, быть может,
Как и мы – балбесы,
Просто опьяненные
Данной им свободой…
Две синички сонные
Кружатся под сводом.
Крестится так медленно
Человек усталый.
Я пойду, наверное…
Мне пора, пожалуй…
Три иконки в паспорте.
Старый монастырь.
На мозоли пластырь.
В рюкзаке – псалтырь.

Пришло в голову пока я ее мыла.

Автор : С.С. Л. Однофорумчанин.

О ВСЯЧЕСКИХ СТЕНАХ.

Стена дождя за стенами из камня
Смывает краски дня неторопливо,
Свинцово-серым в запотевших ставнях
Раскрасит утро с вечером лениво.

Стена из слез внутри стены неновой
(Четыре их, а дверь - начало пятой);
И мира поколеблются основы,
Как на груди стеной сомкнутся латы.

Они кругом - лишь только приглядеться:
То там стена, то здесь - как в лабиринте!
Как в клетке птаха, шумно бьется сердце...
И разобьется. Вымрет на граните.

Квадратным мир готовы сделать стены.
Но, что до внешних - это ж так не сложно!
Но хуже не найти во всей вселенной
Той, что из сердца вынуть невозможно.

02/06/2000

Хорошая жизнь убивает творчество.