В колонках играет - Дельфин
Понимаю, что сложно сейчас – ты далеко, но разве ты не читаешь письма между строчек? Не видишь меня в за стеклом и не путаешь в толпе, в надежде, что та девушка, с черными волосами, я? В пьяном бреду, не рассказываешь кому-то обо мне?
Ты, наверное, давно удалил все мои ответные смс, которые я отправляла тебе по ночам, а утром перечитывала твои, касаясь как будто тебя самого. Их тоже пришлось удалить. Удалила все. Кроме одной. Так нужно.
Я помню твои родинки. Лишь родинки. Не помню твоих глаз. Но помню, то как ты смотришь. Если по краю, то ты красивый. Правда, смешно? Я об этом не говорила. Просто, за всё это недосказанное…Не об этом. Тогда я так и не решилась рассказать. Может, правильно сделала. Только сейчас, когда между нами расстоянье, когда разрывается внутри лёгкие, почки и что-то похожее на сердце – понимаешь… насколько всё, что для меня было детской игрой, оказалась серьёзным. Как плохая комедия. Несмешная. Её потерянный смысл. Хм, ты помнишь её название?
…И я вырву эти легкие, почки, сердце – потому что ты не читаешь письма между строчек. Ты пишешь, пишешь, что… но это нет то! Смысл моих писем теряется, как потерялась та комедия в нашем сплошном сознании, попытке быть вместе.
Я всё придумала сама. Играла тобой. Доигралась. Прости меня. За междометья вместо слов, за улыбку вместо поцелуя, за голос в момент твоего молчанья. ПРОСТИ!!!
Видишь, я без оружия.