Ведь знаем, что не быть нам вместе.
Мешают предрассудки, суета...
Не стану никогда твоей невестой.
С сердец любовь стечёт,
как талая вода...
Нам станет хорошо, легко, спокойно.
Не будем мы друг друга обвинять,
И именами нашими невольно,
Не станет новых милых называть!
И может быть в толпе друг друга
Не сможем различить.
Лишь иногда захочется напиться,
Что б вспомнить всё и снова позабыть
Аноним
Послушайте!
Ведь, если звезды зажигают -
значит - это кому-нибудь нужно?
Значит - кто-то хочет, чтобы они были?
Значит - кто-то называет эти плевочки
жемчужиной?
И, надрываясь
в метелях полуденной пыли,
врывается к богу,
боится, что опоздал,
плачет,
целует ему жилистую руку,
просит -
чтоб обязательно была звезда! -
клянется -
не перенесет эту беззвездную муку!
А после
ходит тревожный,
но спокойный наружно.
Говорит кому-то:
"Ведь теперь тебе ничего?
Не страшно?
Да?!"
Послушайте!
Ведь, если звезды
зажигают -
значит - это кому-нибудь нужно?
Значит - это необходимо,
чтобы каждый вечер
над крышами
загоралась хоть одна звезда?!
Маяковский В.В.
[показать]
[показать]
Я хотела в театре брать первые роли
Что бы слов больше наполненных смысла
Ярким светом вела белёсые брови
А на сцену опять выходила безликой
Я хотела писать для всех сценарий
Для друзей, для родных, для любимых
Собирала вокруг врагов верные стаи
И в мечтах своих с ними была на обрывах
Мне казалось, я была гениальной
Во мне тогда сразу уживались два мира
Не хотела назвать ту цену финальной
Что мне подарили на аукционе жизни...
чебуркова
Потерянная любовь- всё равно любовь. Она принимает другую форму, вот и всё. Ты не видишь улыбки любимых людей, не можешь принести им еду или взъерошить волосы, не можешь с ними потанцевать. Но когда угасают одни ощущения , усиливаются другие. Память. Память становится спутником. Ты её лелеешь. Ты за неё держишься. Жизни рано или поздно приходит конец. Жизни...но не любви.
Люди часто говорят: "Они нашли любовь", словно любовь - предмет , спрятанный в укромном месте. Но ведь любовь принимает самые разные формы, и у каждой пары она своя, не похожая на чью-то другую. Значит люди находят свою особую любовь...и не нужны никакие стереотипы
Рядом со мной снова присаживается тоска. Я уже к ней привыкла, я подвигаюсь, как будто освобождая ей место, как для вновь вошедшего пассажира в переполненном автобусе.
Поэзия - это не профессия... Это трата времени. Стихи похожи на утекающую воду. Такую, как река. Почему я пишу стихи? потому что хочу научиться смотреть как проходит время...
[показать]
Снег...
Снег- это стихотворение.
Стихотворение высыпающееся из облаков белыми легкими снежинками.
Оно вылетает из пасти неба, из рук Господа.
У него есть имя. Ослепительно белое имя. Снег
[показать]