Проживающие от заката до рассвета, убаюканные равномерностью...
мне нужен огонь!.. пламя!... кострище! чтобы всплеснуть ленивые души стать хоть чуточку свободней...

Киска,все такая ерунда...
Не печалься.

И если рано или поздно у всех нас закроются глаза, что терять?
Может быть,я умру через секунду,
может быть,через три часа....
Не зарекайся...
Смерть всего лишь забвение,
вечное забвение,у которого нет будущего...

И если так произойдет,то каждый миг - на вес золота,каждый поцелуй - новое рождение,
каждое чувство - свято.

Я не боюсь смерти.
Не боюсь боли.
Я боюсь людей,
сраженных злостью.

Быть поспешным, и вдруг остановиться,почувствовав,как колет что-то там, где сердце.
Смотрящий был смущен ярким наглым светом,ворвавшимся в огромную комнату,не меньше самой красивой площади мира.
Обычно в это время он сидел с книгой, рассматривая черные буквы на пожелтевшей бумаге, переворачивая ленивыми пальцами ветхие страницы.Так проходило много-много лет,в бесстрастном забвении, напоминающем сон. Именно, тянучий сон...Все книги были аккуратно расставлены на полках, верх которых было не разглядеть, потому что облака, проплывающие мимо, не могли не задеть белоснежным брюхом стародавний порядок положенных кем-то и хранящихся книг.
Их было много, полка изданий свешивались со своих лежбищ, заглядывая на страницы той следующей, которую Смотрящий вертел в руках..
Обычно
он скользил глазами по выцвевшим иллюстрациям,изображавшим то древние сражения, хрупких дев, прекрасных,как роса на утренних лепестках,то чудовищ с отвратительными телами и слюной,стекающей из зловонных пастей..Буквы тоже отличались друг от друга,некоторые были угловатые, некоторые, плавные и законченные,как сама его комната..Смотрящий никогда не пытался обойти ее, но твердо знал, что она круглая - как эта странная буква "о"..
Когда вдруг начинался дождь он, спасаясь от воды, уставший, бежал в маленькое подземелье,
тогда холодные капли заползали ему под рубашку,а губы, сухие и искусанные от волнения, шептали непонятные слова.
Так продолжалось долгое время.Смотрящий видел их,а они взамен отдавали ему свои образы. Он мог видеть бесчисленное множество картин,безумных и прекрасных,полных тоски и света,он видел их.
Но он был слеп. Это был самы большой изьян,придуманный богом для человека.
Хотел понять.
Его сердце кричало, рвалось на куски, когда он, в порыве бешенства, кромсал порезанными пальцами страницы.
Он не умел складывать буквы и не видел смысла в их сочетании,он был слеп,как крот,выползший на поверхность земли....
И если это маленькое животное было вполне счастливо в своей крошечной норе,
Смотрящему стоило больших мук снова и снова возвращаться к своему каждодневному занятию...Это грызло его изнутри, огромная зудящая тайна....Это была его болезнь,его идея фикс..
Он выколол свои глаза.Чтобы никогда больше не видеть
те громыхающие правды
те чужие миры,
непонятые им

чтобы память больше не тревожила его
в один из серых дымчатых дней
уснуть в углу своей комнаты и забыться.....

[показать]
За стеной меряются силой звука - музыка и человеческий голос.
А у меня играет Бетховен.
Ноты плывут по коже,перетекая из книжных полок в вычурные статуэтки, превращаясь в воздух и затихая в проеме окна...
Меня разбавили той доджевой водой,которая стекала по вашим рукам, я почти невесома...

////
Он посмотрел в зеркало, откинув прядь волос с лица. Длинными сухими пальцами,теми, которыми он аккуратно выводил силуэты и рисовал изумительные картины,провел дрожащую линию посередине лица. Его мраморная кожа была ликом той красоты,что называют мертвенной. Он
увидел глаза,
зрачки: огромные, как черные бездонные колодцы,- поглотили его разум,растворили в своем кислотном сознании..Он был брошен в этом моменте пространства, раскромсанный на лоскуты своих мыслей.
Он был Гойей и Люцифером,Вергилием и Данте...но никто не видел этого человека с его стороны...

Смотрю на потолок - по нему молоком растекаются узоры,
это, наверное, великая мистерия, только крылья мои слишком очерственели,чтобы понять...

О, как бы хотелось побыть тенью за твоей спиной, и кончиками своих ступней прикасаться к твоим ногам..знать каждое твое движение,изучить каждый твой взмах ресниц, подглядывать за твоей совершенной наготой...но я не твоя тень,я твое наказание, потому что теперь - во мне все умерло, а тебе нужна моя кровь..
И я запиваю эту горечь свинцовой надежой, что когда-нибудь твоя музыка оставит мои сны.
Я скиталец.Сейчас.только страсть и хладнокровие не могут во мне ужиться..только дождь


д
о
ж
д
ь


Слова исцеляют.

\\Пробуждение.
Я тянусь всем существом к свету,но понимаю,что не смогу к нему прикоснуться.Все святые распяты,вся пыль уснула на переплетах книг...
И нужно только одно прикосновение, чтобы сдернуть ту болотистую пелену, сковавшую мое сердце, которое так стремилось любить и чувствовать..а теперь оборванное, раскачивается на качелях времени, брошенное в этой бездонности.

Здесь сладострастно расцветает боль, где-то в точке моей болезни.


Это всего лишь слова, россыпные, ты можешь выбрать себе любое по вкусу, дивясь его красоте.
А я сделаю их сверкающими, чтобы очнуться от этого сна можно было нескоро..

Мне всегда казалось странным и чуть фальшивым- продажа себя толпе для того,чтобы тебя признавали и любили..такая погоня и завоевание любви..
та продажа мыслей, идей, своих чувств для признания..._____
я хотела так написать.а потом поняла,что занимаюсь тем же самым.И самое интересное - мне это нравится....Только мне не нужно, чтобы меня любили,потому что мне плевать на всех здесь собравшихся. Наверное потому что мы пока незнакомы.
А,может быть,потому, что мне это никому не нужно.

Холодные пальцы разряженной крови
По стеклам слепая крадется жара
Я вижу ты таешь в пьянеющей нови
И звездами слез моих
скуднеет игра...

теперь буду здесь...