Вернусь за вознаграждение

10 раз проиграл подряд в русскую рулетку... Не мой день...

Мне нужен страх, боль или комплекс, или еще какая-нибуть гадость, чтобы зацепиться за жизнь в этом мире... Бля, вы себе не представляете размеры пустоты.. Не знаете, что движет нашими эмоциями... Лучше вам туда не смотреть...

Если ты не бог своего мира, тебе нечего делать в этом мире...

Нельзя достичь чего либо используя логику. Будь-то элементарная, женская или математическая логика. И вообще логика - это вещь достаточно бесполезная... Она применима только для структуризации данных и всё. Задачу принятия решений она не решает оптимально - это факт. Интуиция - вот основное чувство, которое подобно зрению показывает что нужно делать, позволяет найти оптимальное решение и вообще вещь полезная.

Внутри меня живет Зверь. Иногда его звериный рык вырывается наружу...

Я испробовал много шариков. И выбрал кубик Рубика.

Зачем кого-то доганять, обгонять... Если можно проложить свою трассу...

Солнце, небо рисовалось когда я еще спал. Трава, цветы. Маленький волшебник летал над ними, закрашивал последние звездочки. Разливал мелкие капельки росы, на траве цветах. Добавил несколько капель на паутину пана паука. Нанес тонким слоем, как бы аэрографа на стекло моей машины. А потом он трудился над дымком моей сигареты, и утреннего кофе. Начинал высветливать этот похоже погожий будущий день. Он трудился пока все еще спали, он трудился, когда звуки грома перемежались со звуками матчишей машин в пробке, когда из бутылки шампанского текла белая пена, когда в квартирах затихали телевизоры, когда падал первый снег, разцветали сады и падали листья. Только вот сейчас он смотрел на меня, в своей нарисованной картине, с кисточкой и мольбертом. Глаза его говорили: "Осторожно окрашено!"

Во мне живут эти мелкие противные сволочи, которые заставляют меня бежать когда я уже не могу, работать до седьмого пота, и никогда не дают насладится кратковременными победами. Они меня сгрызают, когда голодны, а голодны они часто. И накормить их не так просто. Потому что едят они только очень дорогую и изысканную пищу. И называют их амбициями.

Не ищите выход - выход сам найдет вас.
ВО КАК!

Секунды падали с потолка, разбиваясь о мое лицо. А потом они танцевали с мгновениями танец. Было счастье еще там, а потом сон. Но меня там не было, я был слишком занят. Разбитый на части, ищущий в себе, я брел по сознанию. Зачем? Кому? Почему? Больше не было... Мы задумываемся, мы плывем собственным потоком мысли, куда-то, зачем-то... Прошлогодние истины - они уже не важны. Впереди цель - впереди смерть. Значит, вот оно как - смерть - цель жизни. А жаль...

Это цитата сообщения DonCat Оригинальное сообщение

...кого случайно обидел...


[показать]

Чес-слово!
[показать]

О как!

Окоп, граната, полотно
И цинк и рваные бушлаты,
Ну а в итоге - ничего...

Как дань, как жертва, выход пули,
по почкам, сердцу и ноге
И здесь мы тоже всех надули,
Мы тихо кемперим в траве.

А там в столице и в палатах,
Среди зубатых красных стен,
На милом языке на матах,
Нам говорят: "не ждите перемен"

Полуночники выходит на охоту. Они собираются вместе у экранов мониторов, и начинают. Начинают эту свистопляску гиперссылок, аштэтэпэ и прочее. Сигареты трутся о черный бок пепельницы. Глаза наливаются кровью. На губах - привкус крови. Сердце выдает ритм. Еще одна затяжка сигарет, глоток черного кофе или кока-колы. Через темные тяжелые шторы не пробивается и части лунного света. Лицо - отражение монитора... Монитор - весь мир. Мир хаоса и строгих формул, мир любви и ненависти. Черное горе. Невиданные тропинки... Рыцари и принцессы, драконы и инопланетяне... Накалы страстей игровых серверов, любвеобильная 21321.jpg, грязный LoveSun, чужой малазиец (какого хрена он встал в пять часов утра по их времени?), Гринвич как точка отсчета, жизнь эта началась 1 января 1970 года от Рождества Христова (такого прикольного хиппи, как скажут многие).
"К черту" - скажешь ты в 0:12 GMT+0:00 и уйдешь спать... И будут сниться кемпера игровых серверов, симпатяшка 423r.jpg, вездесущий Kaspersky, любимый человек, который встанет завтра, выпьет чашку чая, затянется сигаретой, улыбнется отражению из зазеркалья, и продолжит творить этот полуночный мир...

Такое утро, только брызги дождя на стекле, дым сигарет под потолком... Глаза проженный экраном хотят этого дождя, хочется очутится где-то под забором, сидя в мокрой траве, чувствовать запах сена... Хочу...

Она - как маленькое белое облачко на красном небе заката, как первая капля грозы, как мимолетний сквозняк в жаркий проплавленный августовский день, насыщенный запахами винограда и йода несущего с моря. Как черная ночь обволакивающая пламя костра и звуки сверчков, как молодая луна бросающая свои робкие лучи на пустынный пляж, как щелчок фотоаппарата у ларька с мороженным, как часть детства, как мечта веселящаяся в памяти. Как сигаретный дым пущенный в компьютерное окно среды разработки, как идея в стройно решенной задаче. Как холодная стена замков рыцарей, как купола славянских соборов. Как горячее кофе в прохладный летний день, как холодный рассвет в бессонную ночь. Как шаловливый котенок, и беспечный воробушек. Та, без кого можно было прожить, но не было бы смысла...

Что когда нет сил?
Откуда взялась ОНА?
Зачем придумали любовь?
Был ли я до того как меня не было?
Отражение в зеркале - возможно это что-то большее?
Раставить точки ножом - это преступление?
Свое чувство юмора гениальность?
Быть не собой плохо или хорошо?
Было бы плохо если бы не было хорошо?
Каким я буду в старости?
И ... какого черта мир придумал этот долбанный компьютер с этим долбанным интернетом?

Остановка. Сердца. Ноет. Воет. Поет. Что-то странно зовет. Уйти в IT. Забыться дебагом. Остановка. Ветер воет. Что-то снова мне хренова. Будем бицца и снашаца. Упокой душу и разорви тело. Проплавленный мозг и дым во рту. Кофе на столе. Обида в глазах. Забыть где, что, зачем. Приложить трубку ко рту и выдавать информацию, мысли идей. Ощутить себя ничем. Не важным. Не нужным. Не любимым. Точка. Вселенная. А что чувствует Солнце? Солнышко. Зайка. Моя. Хотя нет - ничья. Не важная. Не нужная. Не любимая. Только тонкая линия кардиограммы. Всё это жизнь. Иррационально, непонятно и тревожно. Мы не можем. Мы не хотим. Мы уходим. Вперед и с песней. В кишащем городе только цветок имеет власть. Всё. Пока. Удач. Счастьев. Тонкие пикселы мониторов. Электроны рвущиеся из трубки. Как мы жили. Хлеб да соль, да наган, да конь белый, да тужурка да ночь черна, да костер потух. Шар земной кружится, Москва, Родина, Мать. Лицо защитника да каска фрица. В моей памяти след. Любви. Надежды. Веры.

Мысли летали, скакали и прыгали. Голова молчала. Мысль подлетела и села на нее. Голову. Голову снесло. На_прочь. А прочь был не против. Против был не прочь. Они были не_похожи. Это было единственное, что их объединяло и в этом они были едины как никто_на_свете. Но никто_на_свете пока что не родился.
Бессмыслица - выражение слов в чувствах. Знаки препинания - это тоже эмоции. Такой вот будет бутерброт. Приятного словоупотребления.