Что, соскучились? Чмоки-чмоки-чмоки! Давно я сюда не писала! !!!!! Так много теперь рассказать хочется! У нас тепло совсем, лето! Я в одном топике на горке каталась, и все со мной сразу разговаривали ;);););) На вершине ветер и снег рыхлый, и никаких мальчиков нет, кроме Коляна :(:(:( Я там одела ветровку и поэтому никто со мной не разговаривал !!!!! А я разговаривала, когда Колян упал. Я к нему подъехала, затормозила и спросила - "Are you okey?" Американцы всегда так спрашивают, вот я и спросила. Я правильно сделала ???

Никто не знает, почему так сложно думать, когда одно ухо сильно заложено? Я так полагаю, что нарушается естественное пролетание флюидов информационного поля из одного уха в другое. Застревают они, мозг замусоривается, возникают пробки и тромбы. Во, даже болеть начало - надо хоть сквозь пальцы избавиться от излишков.

Это цитата сообщения Мистические_хомяки Оригинальное сообщение

Мистические Хомяки заполоняют дневник Семерка_Бубён, привлеченые определенными словами.
.
[показать]

Хотела для прикола переиначить библейские заповеди, типа "не пожелай текстов ближнего своего и аватарки ближнего своего" - но обломала зубы на первой. Поэтому вместо длинного предположительно остроумного поста вам выставляется сразу короткая мораль.

Как итог ссоры с кем-то удалять дневник, зная, что после неизбежных уговоров неизбежно откроешь обратно - очень стыдно, жестоко и нехорошо.

Примечание. Все ограничения на доступ к этому дневнику сняты, кроме запрета анонимов.

Читать далее...

Даже механический зверь о четырёх колёсах, якобы бездушный, после недельной разлуки - с каким мягким урчанием подкладываются его педали под тонкие подошвы купленных в московском саламандре мокасин; как нежно проворачивается удобный руль под млеющими ладонями, как он быстр, уютен и ласков. Почти физический экстаз. Кого я обманываю? не почти.

Дух Сети. Так я буду называть это странное существо, лукавого Пака с электронными крылышками.

Он часто воплощается в какого-нибудь человека. И ты ждёшь его постов, пишешь свои в надежде на его комментарии и ждёшь этих комментариев как небесной корицы над своей несъедобной тарелкой манной каши. Пока из пикселов и ASCII-символов кривляются символы электронной рожицы. Он может на вечерочек обратиться любым собеседником, а может рассыпаться роем мелких сверкающих стрекоз (это называется оргией).

Так странно ощущать его под своим виртуальным сердцем.

Механизмы вчерне давно изучены. Ты читаешь что-то откровенное и тебе хочется написать что-то откровенное, особенно если ты имеешь дурную привычку читать или писать. Ты пишешь откровенное. А потом приходится полюбить всех, кому написал. Ведь нельзя чтобы такое читали чужие люди, верно? Могут читать только свои. Кто читает - тот свой. Кто не свой - того не существует. С другой стороны: если ты кому-то свой - это меч о двух лезвиях. Разрезали и перешили заново. Здравый рассудок в целом сохранён, но явственно колеблется.

Потому что с любимыми людьми хочется общаться, верно? да и возможность имеется. Вот и общаешься (общаемся...) Каждый день. Так, как в реале получается с немногими. У меня - с целым одним человеком. Я везучая. А у других - может и ни с кем. А раньше у меня было сразу три почти других подобных человека, а до этого ещё сразу три почти других, а до этого сразу три совсем других. Ретроспективно я склонна считать это тренировкой. Только не умею "это" назвать. Такие сущности не называются.

Слабые эхи имён, конечно, можно придумать. Если кому не нравится словосочетание "наркотическая зависимость" - пусть развлекается подбором эвфмеизмов. А я предпочитаю говорить как есть. Дружба - тоже замечательно, верно? У меня есть друзья, обобщённо называемые "реальными". Многих я могу не видеть годами (вздыхая, признаётся - всех). Особо не страдая. Хоть и радуясь каждой встрече. А здесь через пять дней ломает и корёжит. А иногда через три. Если не через один.

Механизмы-то изучены. Но критической массы в досетевую эпоху набраться нигде не могло. Чего нам говорят недобитые марксисты? Количество, говорят, в качество переходит. Верно? Любимые мои гыуки. Кто вы? кто я? где мы?

Да нечего мне написать, нечего. Потому что чего есть, того слишком много - так оно и рассыплется чёрным песком. Так просто зашла, помахать рукой и передать привет зрительному залу. Я уже дома (читай - на работе, но в интернете), за окном весна, трава всюду зелёная но изредка - совсем изредка! - попадаются проплёшинки мифического снега, прямо посреди зелёной травы.

Сегодня был первый урок английского из заказанной серии уроков, оччччень дорогих. Пришлось взять дорогие уроки. Раз уж вовремя не подсуетились с дешёвыми. Кабинет а... преподавателя выходит над пешеходной улицей в центре города даунов, именно над. Потому что это стеклянная клетка на 19 этаже - с непривычки может начаться головокружение. Ах, какие там крыши... Какие крыши... Шляпа, вот представь свои крыши, только побольше техно и (увы) минус купола. На той низкой, что слева, джакузи. На горизонте горы, ещё белые в тщетной попытке убедить нас будто в понедельник выпадал снег (а не просто манифестация моего страстного желания задержаться в Пересадочном Пункте). Вокруг, само собой, небоскрёбы. Много всякого смешного - вряд ли опишу. Но на следующее занятие попробую прихватить фотоаппарат. И знаете? я ведь счастлива.

ЗЫ - Чего вы меня читаете? я опять о любви пишу. Лучше к samovosproizvedenie идите или к amonit.

Это должен быть кораблик, и чтобы на нём все свои. Чтобы плыть куда всем своим захочется, но хотелось бы всем одного - отдых ведь идеальный. Или несколько корабликов, которые сходятся и расходятся. Если хочется быть одному - чтобы быть одному. А если хочется вместе - чтобы тем, с кем хочется, тоже хотелось бы вместе. Подняться вверх по Амазонке и пожить в деревне; в хижинах, покрытых широкими листьями непомню чего; а вечерами курить над заводью под орхидеями или просто сидеть рядом с тем, кто курит. Или приплыть к острову посреди тёплого океана, типа Гавайев, но без туристов; бегать ночью купаться голыми - пока мужчины разводят костры на чёрном песке и жарят сочную рыбу, больше похожую на сочное мясо. хысА бы играл на гитаре, а девушки навострились петь на несколько голосов. Потом вдруг пришвартоваться к западному побережью, смеяться над американами - беззлобно и с любовью. Кораблик должен быть ледоколом - вдруг захочется оказаться зимой на Камчатке. И он должен быть маленьким, чтобы пройти по Москве-реке (пох если Москва-река не связана с прочими океанами, пусть будет связана).

Сначала я хотела написать этот пост по другому, менее идеально и более реалистично. И завершить слегка диссонирующим степаккордом - что знаю почему так не выйдет. почему реальные друзья так сложно становятся виртуальными (у меня ни разу ещё не получилось). почему некоторые дневники угасают после полутора лет. почему. И что мы одиночки практически все, тоже знаю.

А потом прочла шляпин пост о Царствии Божьем и осознала, что есть мой Идеальный Отдых. Не могу представить ничего ближе, чем лиру. Это ересь или предвестие Конца Света?

Я пьяная и поэтому хочется подражать шляпе. В ванной занавеска с рыбками, один-в-один как в коралловых рифах. Раньше я не знала, что занавеска настолько натуралистична. У babett прошёл день рождения. У Фигу-Гигу ещё не прошёл. Я поздравляю, потому что не поздравить не могу. Я скучаю по обоим - при том что одного видела один раз в полутёмном кабаке почти мельком, а вторую никогда и если она не пошутила (во что я, повторяюсь, не верю! слышишь, бабетт - не верю! как семь тысяч станиславских.) то это никогда так никогдой и останется. Это течение жизни, yesss, это коралловые рифы жизни, прекрасные и жуткие когда по ним вскипает волна. Я не буду писать о песке в этом разрезе - песок это где риф кончается и волна кончается и течение кончается потому что наступает песок. Да и о не-песке писать не следовало, ведь я хотела только поздравить babett и Фигу-Гигу, сделав вид, что никакого песка не существует, тем более чёрного.

Особенно чёрного песка. Фотографию выкладывать не буду - ее придётся искать.

Началось это прошлым летом (то есть первый запомнившийся случай - кажется, бывало и раньше), когда мы летели в Россию через Нью-Йорк. Мне в аэропортовском баре пиво понравилось (красный Самуэль Адамс; разливной). В самолёт не влезли - возможность выпить пива появилась и назавтра. Понравилось мне в аэропорту Кэннеди.

Следующий раз - когда мы летали в Нью-Йорк, недавно, с пересадкой, потому что билеты покупали всего за неделю. Какой-то северный штат с озёрами, и тоже приятный бар и неплохое разливное красное пиво. Ночь в гостинице близ аэропорта.

Так что на данный момент техника безопасности при перелётах с пересадками - мне ни в коем случае не должен нравиться аэропорт. Чтобы не появлялось шанса убедиться в сомнительных достоинствах гостиницы. Пиво при пересадках не пить. На виды не заглядываться. Должно быть скучно и мерзко. Вроде, работает.

Но есть исключения. Штат, в котором я сейчас нахожусь, не то что нравится - я его люблю. Запах сырости и эвкалиптов. Я почти плакала, улетая из него к тёплому океану. С тоской глядела сегодня из очередной рентованной машины на пробегающие огни. Правильно. Дома снег, метель, зима и непринимающий аэропорт. Мы летим тем же рейсом во вторник.

Я человек влюбчивый в места и на них ветренный. Не помню, летали ли мы хоть раз с пересадкой и туда и обратно, чтобы не задержаться на ночь-другую.

Мне это снилось всё детство, но я перепутала среду. Не которая до четверга, а которая плотная и мягкая, и в которой можно летать мягкими длинными гребками. Я лечу вдоль поверхности сред. Черепаха летит подо мной, её движения неторопливы и прекрасны. Она жрёт водоросли и поднимается наверх, за кислородом - тогда её можно уцепить за панцирь. Ныряет в воздух два раза (всегда почему-то по два раза, деспот предполагает что она меня боится и не успевает надышаться в первый, но это фигня - боятся его) и опять снижает высоту.

Одна из них, с полутораметровым панцирем и примерно с меня общим размером, уволокла довольно далеко. За такой плыть куда сложнее чем за маленькой, приходится работать конечностями. На панцире буроватый ил; когда за него хватаешься вверх взмётывается тёмное сверкающее облачко. Большой черепахе, наверное, воздуха нужно реже, и третий раз я ее не помацала.

Добираться до берега было тяжело, хоть утонуть в маске на мой вкус и невозможно*. Это я тоже помню по снам - мускульное усилие, необходимое для медленного спуска после безрассудного парения. Сны исполняются. Не исключено, что все. Что там снилось позачвера? Бррррр.... Начинаю боятся кошмаров.

--------------------------------------------------------------
* вот тут должны были находиться злобные размышления о стиле сноркинга среднего американца - но они неуместны.



[показать]

Сначала о вертикали. Не власти, боже упаси, и ничего матерного - хватит с вас и гаек. Просто - о вертикали. Которая на самом деле воображаемый стержень, воткнутый вдоль радиуса в центр шара и кружащейся по сложной спиральной траектории; но ведь вертикалью (см. необсуждаемые примеры) принято называть то, что ощущается как вертикаль?

Пару дней назад на протяжении 30 часов я забиралась на 10 000 футов вверх уровня моря (вот эта отметка уже не воображаемая, а вполне ощутимая и даже слегка колышется туда-сюда) и на минус 25 футов же вниз. Первое внушает, второе внушает сильнее - тем сильнее внушает, чем сильнее закладывает уши. На "вверх" забираешься по длинной спирали, а на "вниз" - прямо вниз, глубоко дыша чтобы не лопнули перепонки. Теперь я почти без боли переношу снижение самолёта - продуваю уши как когда вниз. Сладкое чувство изотропности пространства по тому самому воображаемому вектору - научили на -25, пригождается куда выше. Если кто не знает - изотропность это когда физические законы одинаковы. (На слове "законы" хочется сползти темой на другую вертикаль, однако шиш.)

Теперь о сопряжённом подпространстве. Сопряжённое подпространство (опять же, кто не знает) - это очень просто. Вот вертикаль, пусть даже и вращающаяся, а все остальные направления - и есть сопряжённое к вертикали подпространство. Оно особенно хорошо видно сверху. Оно такое просторное. Можно думать, что покрытое сверкающей россыпью бриллиантиков. А можно думать - омерзительной флюорисцирующей коростой следов жизнедеятельности - города, дороги, проч. Я предпочитаю думать и то и другое одновременно.

Хотя на самом деле оно не совсем подпространство, по крайней мере не евклидово - потому что поверхность сферы. Половина сферы чёрная и блистающая коростой, половина сферы кисельно-синяя с облачками взбитых сливок с просто облачками; ещё там всякое зелёное, рыжее, коричневое и седые занавеси (надеюсь что не над Москвой - ведь вроде весна?) И все мои векторы длиной в 10 025 футов вроде как волосинка на киви, когда бы киви было с карусель величиной. Но векторы дают перспективу. Лучше них дают перспективу только загадочные топологические направления, в которых лежит интернет.

на обиженной семерке. Возраст семерки - понятие фантомное и непостоянное, например прямо сейчас ей около семи лет. (Дети часто говорят о себе в третьем лице - ещё чаще чем блоггеры.) Патамушта никто не оценил мои стихоплётные аутентичные извращения!

Не побоюсь этого слова - хнык. Не буду публиковать стишок про песок в волосах и песок в трусах**. Не буду публиковать цивилизационные псевдумствования и автобиографические заметки о трёхмерности пространства. Вообще спать пойду***, пусть мне приснится радуга на которой можно промчаться на коне. Конь - русский рысак в белых яблоках, у меня такое настроение; радуга - жирная гавайская одним концом в океане другим посреди вулкана.


----------------------------------------------------------
* дети в семь лет ещё и выражаться ясно не умеют.
** тем более что я его и не сочинила.
*** пока темно...

Надо будет написать, подробно и со смаком, как я хочу отдыхать. Точнее - с кем. С вами. Нет, 180 человек - пожалуй многовато. Но хоть дюжину можно? или две... последовательно... Почему я одна под тёплым солнцем. Его слишком много для меня, а меня наоборот мало, а там нэнсик болеет и лампа с обожжёнными конечностями. Спать пойду. Может этот гипотетический отдых мне приснится. На десятом предупреждении семерка таки выполняет свою угрозу и отправляется спать. А кнопку кто нажимёт? ху его знает. Наверное, фантом.

Гайки с гавайками аукаются - люди отписываться пошли. А это ведь просто мелкий креатив как результат борьбы с паршивым состоянием организма и потерей ориентиров в пространстве. Пространство свилось клубком, хрюкнуло и пожрало нас с деспотом внутри местного города, не предназначенного для туристов. Мы там искали ресторан.

Смешной такой город, нехристианский. Вроде Тихуаны. Потому что улицы завиваются плоским серпантином или глистообразным желе (фууууу.... саму передёрнуло). Никаких крестов. Хотя церкви имеются (на очередной семерка раздражённо заявила, что лучше бы хоть один ресторан построили. А деспот долго* укорял семерку за примат материального над духовным.) Но на берегу океана. Велосипедисты там всякие, на домах какие-то аутентичные** тыквы развешены. Деспот говорит - это не тыквы, а поплавки для сетей. Ну и что? всё равно аутентичные.

И национальной самобытности хоть обожрись. Это я в сугубо положительном смысле. Мне город понравился. Тем более что не прошло и часа как он нас отпустил, с ясно выраженным хлюпом. А далее разворачивалось пространство, организованное для существования тупых туристо американо. Ну типа нас с деспотом.

Есть люди (тэгом не указываю, но все и так узнали), склонные воспевать красоты так называемых альтернативных путей развития цивилизации и намекать на большое чувство потери, которое охватывает лично их при подобных раздумиях. Не то что хорошо бы повисеть на пальмах (в средней полосе России с пальмами напряжёнка), а вот пожрал англо-американский молох прогресса всё прочее мясо вокруг и далее слог "бы", за которым воздвигаются семирамидины сады из смутных фантазий.

Но женщины среди людей с подобными идеями встречаются редко. Потому что любую здоровую небеременную женщину мысль о порочности прогресса может одолевать не более чем три недели кряду. А потом она вспомнит о некоторых мелких деталях, не к столу будь сказано... хоть о солфадеине, например, и радостно вернётся в - как там выражались Стругацкие? - мир Страха перед Настоящим - тьфу ты! - мир Гуманного Воображения.

------------------------------------------------------------------------
* полминуты
** мелкая домашняя утварь аутентичная, а состояние семерки было аутичное. Она скрючилась от боли на переднем сиденье и трудолюбиво рифмовала гаек с гавайками.

- Эй, ребята, отгадай-ка,
чем гавайка хуже гайки?
Отгадка... sic! небеременным детям после 21
[показать]
------------------------------------------------------------
(c) на гайку хузнаетчей, яндекс находит всё;
(с) на фотографию деспотический и
(с) на одну из строк тоже его. Отгадайте, на какую.

Столько всего написать накопилось, что начну со внезапно вырванного из контекста вчерашнего вечера. Мы были на типа традиционном типа шоу (вкл. буфет и open bar), которое называется сабж. Вы мультфильм про капитана Врунгеля смотрели? где капитан и Фукс поют частушки? значит, общее представление имеете, остаются частности. Частности были одеты в традиционные эндемичные костюмы (но, конечно, с бюстгалтерами. как же иначе - ведь дети смотрят и хуже того, взрослые, в количестве человек приблизительно пятьсот) и клёво вращали задницами. Да нет, чего я! они великолепно вращали задницами. Просто охуительно вращали задницами. Которые в бюстгалтерах - быстро-быстро и с плавными движениями прочих конечностей. Которые без бюстгалтеров - эдак убедительно и с ч.собст.достоинства. Коим вращали тоже. Кстати - лучше всех (убедительнее) это получалось у наиболее плотно сложенного туземца. Как-то костлявое чувство соб.дост. не смотрится, даже для предпочитающей тощих мужчин семерки (сразу вспоминается идея длинной свиньи, но нет. Семерка мужчин не ест даже в метафизическом смысле, а свинья конечно была, одна, в яме, но наверняка декоративная. Хотя пахла как настоящая). Чего-то я совсем запуталась в этих чувствах и достоинствах. Я ж не то хотела. Я хотела написать назидательно-геополитически-мировозренческий пост, вроде как Жабенья.

О цивилизации, бля ее в пиздопрохуину. Ой, простите. Чего это я. Попробую ещё раз.

О цивилизации. <Пауза> Две почти противоположные мысли по поводу цивилизации мучали меня весь сабж, под грохот ударной установки из динамиков и в красных прожекторных сполохах. Первая - ну да, это профанация. И слава богу. Потому что если даже профанация внушает... (см. первый абзац), то какое впечатление это производило когда девушки в настоящих эндемичных костюмах танцевали на прибрежном песку под настоящие тамтамы без всяких усилителей и до них подать рукой и закат настоящий и слышен плеск волн и одуряющий запах цветочных гирлянд на их разгоряченных шеях (не только шеях). При таких условиях солнце не могло не всходить наутро, да оно и так это делает. Потому что -

Вторая мысль. Это всё равно ритуалы древних богов, пусть совсем не древние боги Кока-Колы-Со-Льдом и Коктейля-В-Пластиковом-Стакане тоже отрывают по ломтику. Но те, настоящие, которые вращают закатами и нахлобучивают облака на вулканы - они приходят каждый вечер и получают своё, а наутро восходит солнце.

Не пойду больше на сабж.
[показать]

Сабж. Подробности письмом.