С горечью следует константировать, что последние дни всё ближе и ближе: Европа уже едина, чего доброго Россия вступит в НАТО - тогда до прихода Мисии и вовсе подать рукой (по крайней мере так Иоанн Столпник говорил, а он знал: любимый апостол всё-тки, не хрен с горы). А мы, излишне вумные космополиты, не желая жрать отруби и платить таможенные сборы, интригуем за всеобщие мир и объединение - поныкаемые Врагом Рода человеческого, у которого ядерный Антихрист в закромах заждался. Слава Тебе Господи - есть ещё на земле безмоглые создания в Руце Твоей: националисты и сепаратисты всяко разные, что слегка оттягивают глобальный Конец.

...а ещё не даёт покоя любимый Шляпой святой скорняк, портивший шкуры. Его звали св.Бернард, правда, Шляпа? еле видно подмигивает.

Это цитата сообщения Гей-удолбаный-в-хлам Оригинальное сообщение

Частенько снятся постоянные читатели, друзья, и просто люди. Особо выдающейся на личности была прошедшая ночь. Снился Шляпа_Трилби, летним вечерком во дворике на улице Адмирала Макарова пили вино, потом Шляпа куда-то делся. Сон с участием Джамала и Мудрой_Нэнси почти совсем забылся -- помню только, что под предводительством синей_лампы собирались то ли смотреть, то ли устраивать какой-то парад у памятника Кириллу и Мефодию (ага, меньше надо славистику всякую читать, а то скоро на глаголице начну писать).

Но рекорд по явлениям во сне за прошлую ночь принадлежит Семёрке_Бубён.

Часть 1.
Двухэтажный домик коттеджного типа. Я бегаю вверх-вниз по хозяйственным делам. Семёрка готовит на кухне, что-то режет, варит, шпарит. Рядом с нею дверь на задний двор. И по этому двору к двери идёт инопланетное чудище -- нечто вроде телёнка, бледное, безволосое, с головой как мяч для регби на длинной шее. Оно очень нежное, пугливое, и продвигается мелкими-мелкими шажочками. Очередной раз пробегая мимо Семёрки и двери, я замечаю, что чудище уже всунуло свою овальную голову внутрь. Я рявкаю, "Эй ты, тварь! А ну живо марш отсюда!", и, подкрепив команду парой крепких слов, захлопываю дверь перед носом чудища (если у него был нос). Спустя некоторое время пробегаю снова мимо Семёрки, а она мне и говорит -- "А мальчик-то умер" -- "Какой мальчик?" -- "Да вот этот, инопланетный. Он был такой нежный, что от твоего крика и оскорбления тут же умер" -- и показывает рукой в окно -- а и правда, белёсое чудище лежит на газоне бездыханное.

Часть 2. Смущённый внезапной смертью инопланетного неженки, я поднимаюсь к себе в чердачную комнату, и вдруг за окном вижу яхту -- или, скорее, пароход где-то на 8-10 тыс. тонн, с двумя мачтами, высокой трубой, элегантной кормой и прямым носом -- классика судостроения 1900-х годов. Пароход принадлежит Семёрке, и, разумеется, она даёт мне разрешение покататься по широкому каналу. Я стновлюсь к рулю, запускую паровую турбину, судно развивает нешуточную скорость, и тут я понимаю, что не знаю, как его остановить! Только успеваю лавировать на поворотах, а канал всё уже и уже, и вот по берегам замелькали многоэтажные дома -- я в городе, а эта тысячетонная махина только разгоняется и разгоняется! Катастрофа неминуема -- и вот на семёркиной громадной, элегантной яхте я врезаюсь в многоэтажный сталинский дом на слиянии Большой Полянки и Большой Якиманки.

В общем, во сне от меня одни неприятности.

Лениво мне про цытаты из книг дожёвывать - сами догадывайтесь, в порядке домашнего задания. Да и вообще нечего сказать по большому - кроме того что виски после солфадеина фштыривает савиршенна ахуительна. Адын юзер зказал: "пешы, а то речевой пузырь лопнет". Он сечёт беспесды.

Пасколку аффтар уже песдит с бокалом в карявой лапе - ваше, друзья, здоровье!

От виски стало тепло и почти не больно - и мир, как всегда, прекрасен (комментарий внутреннего комментатора: беспесдыпрекрасенблябудунах). Я собиралась написать нежный и пафосный пост: о внутренних ритмах и невидимых глазу созвучиях, ибо оне составляют суть и стержень. Например сегодня я думала о Марианской впадине в момент, когда деспот зачем-то произнёс эти слова. Я ощутила мучительный трепет узнавания: мир задержался на секунду и собрался вокруг плотным политиленовым занавесом, чтобы помчаться дальше на выдохе одного короткого слова: "пиздец". Почему Марианская впадина пришла на ум деспоту именно в эту минуту? как вкус макаемого в чай бисквита - стоило бы добежать до океана в поисках потерянного времени, но зачем бежать, когда всё потерянное время стоит в Москве на книжной полке. Или не всё. Кажется, я так и не купила то ли седьмого, то ли восьмого тома - и уже не куплю, наверное, потому что звуконеприноцаемая комната набитая ватой у меня всегда с собой, и окно в ней - называется Internet Exlporer (а кто будет рекламировать оперу или огненную лисицу, пусть отправится нахуй - просто для поддержания разговора), и цитирование толстых тёмно-синих книжек есть занятие мало того что порочное - но и малоосмысленное впридачу.

Как-то очередной раз поймала себя на том, как легко отличаю боян от не-бояна.
То есть - не-свой выложенный текст (неважно с копирайтом или без - то есть важно, ещё как важно, но я сейчас не про то), от - своего. Не конкретно моего, а того, кто написал его прям как есть, желательно - вот сейчас. Даже кросспосты с сервера на сервер - уже попахивают (второй свежести осетрина, ага).

Похоже, разница в том, что человек, публикующий чужой текст, публикует немножечко не то что он публикует на самом деле. Он видит - в сети или не в сети - нечто хорошо написанное, точное, лёгшее, совпавшее. Он видит в тексте нечто своё. Переносит через буфер обмена, снабжает (надеюсь) копирайтом и нажимает серую кнопку слева - думая, что другие прочтут то, что его зацепило и, более того, думая, что автор написал то, что его зацепило. Что думал автор - знает только сам автор. Получается текст, который вынудили прикидываться не вполне собой: он-то создан автором чтобы сказать Б1, а лежит под видом говорящего Б2а: вроде и близко и буковки те же самые, да не одно и то же. Лежащий неродной текст испытывает мучительную неловкость: как человек который пришёл в гости к другу, а его пламенно обнимают под видом посетившего свадьбу миллионера... и чего доброго сейчас попросят расписаться на чеке. Такой текст напряжён и ёрзает, что легко замечает внимательный взгляд.

Единственный способ опубликовать что-то своё - это написать что-то своё.
Уж извините.

Так. Временно представляем себе что мой дневник - готишшшно чОрный. Как у Ни_фига_не_видно, - ну просто ни фига не видно! Чёрный, только где-нибудь в уголке колышатся пепельно-серые занавески и слышен тихий вкрадчивый голос... Читать далее...

Если бы я пребывала вещью в себе, то написала б чего нибудь вроде: "какая роскошная зима по тропинке на работу! заснеженная трава, солнце и акварельные извивы гор <бля-бля-бля-красссивый вид-харошая погода>". Но я начиталась ленты и знаю: это не зима, а жаркое заснеженное лето: около нуля. Я кстати изобрела способ не отмораживать уши в холодные летние ночи (примерно -10 по Цельсию): одевать тонкие лыжные перчатки. По неизвестной причине не только рукам тепло, но и уши целы.

Всем известно, что банан по своему составу очень близок к картошке.
Внимание, вопрос: можно ли на этом основании считать его сырым овощем?

Лыжи бывают трёх основных видов: горные, беговые и жидкие. На горных спускаются с гор (они тоже делятся на несколько подвидов), на беговых бегут мимо гор, а жидкие симерко сейчас потребляет на своём офисном месте с видом на горы. В отличии от горных и беговых, жидкие лыжи для здоровья особо не полезны - зато мокрые и роскошно воняют: детством, автобусом пятисотой серии который увозил далеко-далеко, разноцветной клавиатурой твёрдых пастилочек, обмороком после овражка в широком поле, и даже - маленьким хрустящим зелёным яблоком после. А потом появились пластиковые лыжи, их не надо было мазать - где они сейчас? - и мандарины посреди зимы, а потом я научилась коньковому шагу - но в другой стране и уже на горных.

Собственно никто не мешал налить настоящий чай вместо жидких лыж с невнятно корейско-лапшовыми ассоциациями; и выжать туда лимона. Только я не выспалась и хандрю, а раз всё равно хуёво - пусть будет совсем хуёво и совсем невкусно, но с хрустом морозного яблока. Которых не люблю с детства.

краткость рылит

Есть, есть что-то втайне верное в глупых боянистых гороскопах:
я люблю воду, взаимно и страстно
люблю камень, с опасливой нежностью
люблю раздувать огонь
но по настоящему я - ветер.

ветренная и постоянная, как ветра на нашем заброшенном плоскогорье: индейцы сходили с ума или откочёвывали в горы.

что сейчас на улице очень холодно: очень-очень-очень холодно, просто дикий дубняк. Что пар застывает на лету, а зеленоватая трава обламывается под ногами с морозным треском. Что я замёрзну в своей лыжной куртке даже пристегнув подстёжку (NB: не забыть пристегнуть подстёжку).

Это просто другая улица.

До чего каждый из нас любит думать о себе как о прожжённом цинике, всё постигшем, познавшим, и выкинувшим дранные следы познания в ближайшее мусорное ведро. Примерно как рассказывать о своих подвигах на ниве уничтожения алкогольных напитков: да я! да в прошлую пятницу! да я ваще под бильярдным столом уснуло! типо йа злой бесжалостттный терминаторрр, рублю йолки одним взмахом самурайского мяча и перекусываю горло скачущей кабылице (но не падайу, патамушта я крут ваще). Я нагл и прям. Я говорю что думаю, а иногда даже думаю что говорю. Условности стекают с меня как капли дождя с лобового стекла: наверх и в ужасе. Я ужжжоснах, летящий на крыльях пох.

Гыыыыы. Как хитрый черничный куст, я прячу под листьями свою беззащитную нежность - сладкую и красящую губы фиалетовым. Не испачкайтесь, утверждает куст, и надеется что хитрый глаз найдёт и заметит. Я маленькая девочка, нацепившая чёрный плащ. Я в растеренности здороваюсь с Дедом Морозом: его не существует, не так ли? любви не бывает, правда? вечная жизнь это сказки? человек человеку волк? Здравствуй, дедушка. Как ты узнал что я хотел именно этот подарок: я ведь не писал письма, да и вёл себя так себе все последние годы?

------------------------------------
О, пылкий юноша! нефиг на свой счёт принимать. Аффтар сам себе лирический герой: у него есть йад, застопорившийся проект и ПМС ффпридачу. А под бильярдным столом аффтар сладко почивал позапрошлым летом, пока деспот проигрывал очаровательной девушке в русский бильярд (то, что русский, принципиально: под американским аффтар мог бы и не поместиться).

...широкое поле с высокой травой, ветер свистит в ушах, перегорки-перелески-овражки-перепрыгнуть-удержаться-повернуться-удержаться-выдохнуть-затормозить. Перейти на рысь, пригибаясь под низкими ветками, отдышаться: прорысить немного и отшагать, на следующем поле длинную рысь или короткий манежный галоп - сердце не замирает, а тело спокойно наслаждается слаженными мерными движениями. Очередное приближение к полёту: плавание с маской, горные лыжи, рысь после галопа. Не знаю что лучшее, но знаю что дальшее - вестерн не знает настоящего карьера и недолюбливает длинную рысь.

Весь день летаю от своего текущего местоположения - в Москву. В Подмосковье тоже летаю, но меньше: там детализация хуже. Быстренько смоталась в Калифорнию, потом в Москву и обратно. Путь до <вычеркнуто цензурой> напротив высокого <вычеркнуто цензурой> занимает всего-ничего, несколько секунд. Башни легко распознаются по длинным чёрным теням, тени уходят на северо-запад: сейчас на шарике утро. С добрым утром, шарик.

к нас сегодня не ходил
некрофотозоофил
фото дохленьких зверушек
он до нас недоносил

в смысле - не поехал сегодня деспот дохлого енота на обочине фотографировать.
а такая лапочка! пушистенький.. замер, как каменный: то ли трупное окоченение, то ли подмёрз за ночь.

Примечание деспота: идея насчет сфотографировать принадлежала симерке.

Маленькие дети верят во множество всяких вещей: в Деда-Мороза, в любовь, в вечную жизнь. Потом дети вырастают и перестают верить - в перечисленное да и во многое другое, в совсем тяжёлых случаях - вообще во всё. А потом они действительно вырастают.

Что, ещё не верите в Деда-Мороза?

На обочине лежит мёртвый енот
И енотиха ему уже не даёт
И никто ему ничо не даёт -
Подойдёт и пнёт

Тихо лапки свои енот сложил
Он немало уже пожил..
А никто ведь не распотрошил,
и горжетку не сшил

На лице у енота тоска и грусть
Он под кузов попался как груздь
И теперь ему не вздохнуть -
ну и пусть

не шевелятся хвост и грудь -
подойти бы и пнуть

Вопрос мой пылким юношам о взаимности vs. обладании был некорректен, не зря мудрый в своей безграмостности деспот вопросил "а разве это не одно и то же?" я ответила - нет, не одно, и это действительно не одно, потому что обладание любимой женщиной без взаимности существует ровно в таком же смысле в каком существуют белый грифон или демон Максвелла: но потрогать их всех нельзя. Взаимность есть необходимое условие любви, как круглость для шара или молчание для тишины: квадратные шары тоже могут существовать, но будут соответствовать другому платонову архетипу; а если сказать что вокруг тишина - она перестанет быть таковой.

Но это намеренная некорректность, увы, не противоречит сказанному предыдущей ночью: мужчина, пребывающий в любви, запросто может в неё не верить. Таким образом он немножко отрицает и свою любовь - хоть человеков двое, любовь на них только одна. Женщине для равновесия приходится верить в неё сильнее: так велосипедист забирает вправо при сильном ветре. Оттого и возникает распространённая иллюзия, что женщина любит больше; что мужчина и женщина любят по разному.

Хотя значение имеет - лишь горчичное зерно посередине.

Вообще-то, от природы я чувствительная скотина которая усердно поливала ёлки до появления зелёненьких отросточков, а потом отказывалась участвовать в неизбежном процессе выкидывания. Мясо - так вообще разделывать боюсь. Но! на заметку хозяйке: я много работала над собой, и теперь - вполне бесчувственная свинья. Умела бы стрелять, имела бы ружжо - купила бы лицензию (как существо, блятть, законопослушное) и забили б мы с деспотом какого-нибудь симпатичного оленя с большими красивыми глазами. Деспот бы его разделывал, а я любовалась процессом с тонкой смесью ужаса и вожделения. А потом бы пожирала антрекоты из оленьей вырезки. (Хотела написать про рога над камином, однако шалишь: рога у жёстких старых самцов, а мы бы конечно забили молоденькую нежную самочку. Потому что она вкуснее.)

Просто моя мать в воспитании больше упирала на честность, чем на жалостливость. Плюс - врождённый перфекционизм. Врать ни то ни другое мне, как ни странно, не мешает, но в своих убеждениях приходится быть последовательной: мясо люблю, рыбу люблю, ёлки новогодние - тоже люблю. А докопаться до маленького жесткого ядрышка внутри своего обширного "я", холодного, равнодушного, мельчайшего, неделимого, никого не жалеющего, ни о чем не тоскующего, никого не боящегося... может любой. Докопаться, посмотреть ему в отсутствующие глаза и уйти с миром: теперь ты сам можешь выбрать компромисс между честностью и милосердием.

Если бы меня спросили рецепт вечной молодости или ещё какой-нибудь хуйни, я бы тоже чего-нить такого ляпнула: типа не жди от мира слишком многого. А лучше - вообще от мира ничего не жди, сам придёт и всё принесёт (ой бля, это теперь нельзя цитировать, и даже недоступность российского телевидения не катит за оправдание). Однако никто не спрашивает: вероятно, мир отвечает взаимностью: я воздерживаюсь от вопросов миру, мир не беспокоит меня. Мы с ним пребываем в гармонии, не особенно досаждая друг другу.

Ведь мне от него нужно довольно мало.. а ему от меня - вообще ничего. Терпит пока - и на том спасибо.

Гхм. Это по замыслу должен был быть чрезвычайно позитивный пост, поэтому если кто опять кинется меня жалеть - получит по лбу.