Мне не лень написать, не лень. Но я не знаю, с какого конца взяться.
Есть такой художественный прием: "Один день Ивана Денисовича" или "Семь дней одного года", или "Пять вечеров". Описываются дни скорее типичные, чем особенные, но именно поэтому через них понятна чья-то целая жизнь, или какой-то ее большой кусок.
Но вот что я заметила - такие дни (в которых помещается жизнь) случаются на самом деле, но они только маскируются под обычные, а на самом деле являются волшебным кодом, специальным сочетанием обстоятельств (часто совсем малозначительных), который погружает тебя в полноту твоего же бытия.
Счастье - какое-то слишком предметное, даже грубое для этого слово, оно предполагает результат и обладание чем-то. Тут что-то иное, неуловимое и в то же время безусловное. "Хорошо мне здесь быть" - даже не вслух, а только подумать.
Мне редко-редко, но вот сейчас до обидного обидно, что не умею писать стихов. Таких, чтоб как щебет птиц: слов не разобрать, да и не надо. Все слова скажут меньше про осень и лес.
Маленькая была в гостях. Погода дивная, разговоры душевные. В Царицыно попали на на водную инсценировку "Руслана и Людмилы". Не знаю, что со мной случается иногда - пятилетний ребенок просыпается. Под музыку Глинки Черномор, как ракета, летал над прудом, а Людмила золотой рыбкой билась в аквариуме. Я вообще все забыла, такой восторг.
А потом поехали в город, уже втроем, в странное место под названием "Москва -Дели". Действительно, странное, похожее на зазеркалье, кусочек индийского ашрама, где тебя примут, накормят, но как-то между делом, особо не отвлекаясь от логики своего собственного таинственного существования.
Я, как Макаревич, всю жизнь мечтала собрать друзей за одним столом)) И чтобы они не были чужими между собой. Как это хорошо, когда так получается. Как хорошо. Кажется большего то мне и не надо.
Хочу запомнить. Хочу греться об этот день потом, если вдруг. Мне кажется, он меня защитит.