приличные девочки дома обычно в семь.
кровать их заправлена - уровнем проверяй.
они улыбаются мило всегда и всем.
в их комнате плюшево-белый девчачий рай.

они носят косы, как минимум до колен.
они не рисуют косметикой на лице.
им нравится Гайдн, Мусоргский и Шопен.
их слово "мечта" заменяется словом "цель".

приличные девочки любят отца и мать,
и не прекословят им в принципе никогда.
приличная девочка может всё-всё сама:
коллайдер собрать или выстроить дом из льда,

постричь стаю львов, протереть в небесах луну,
создать репродукции редких картин Моне,
ходить по углям, по гвоздям, во воде, по дну,
и быть безупречной даже на этом дне.

приличные девочки вяжут, плетут и шьют.
смеются негромко, не тратят слова впустую.
везде на раз-два сеют радость, тепло, уют

и не существуют

(с) Мальвина Матрасова

Тепло, +13, скоро можно будет ходить с короткими рукавами на улице. Пока же в платье я хожу только дома. Муж говорит, что я очень красивая. Для детей я просто мама, другой я для них быть не могу. Всё хорошо в жизни.

С бывшим мужем не виделись уже пару недель.
Надо встретиться, но всё некогда, то ему, то мне.

в этом городе, как в Твин Пиксе,
невозможно прожить без кофе.
я пытаюсь себя пофиксить,
но способствую катастрофе.

за туман по утрам уходят
пропадать ледяные души.
все работают на заводе
наших будущих снов-игрушек —

смесь кошмаров, надежд и плюша —
я фасую их по пакетам.
в этом городе судьбы рушит
бесконечная жажда лета,

в этом городе длится осень
каждый миг, каждый вдох, веками.
вместо сердца здесь всякий носит
за грудиной надгробный камень,

вместо солнца сияет лампа —
все считают её настольной.

город тронет когтистой лапой —
почему-то не станет больно.

в этом городе кто-то вяжет
чёрный-чёрный огромный свитер —
он уместит весь мир — и даже
тех, чьё имя давно забыто,

тех, кто призраком смотрит в окна,
кто стучит, но никто не слышит.

этот город, наверно, проклят,
это худший из городишек.

но когда по ночной дороге
я несусь под фонарным светом,
начинают рождаться строки,
перечёркивать тьму сюжеты,

боль становится частью чуда,
чародейским безумным танцем.
я проснусь и опять забуду,
что не думала возвращаться.

(c) звёзднопыльные страницы
[700x463]

послушай,
люди не умирают -
они становятся самыми красивыми закатами,
огненно-красным, нежно-розовым, сине-голубым,
и в момент, когда ты падаешь,
тебя незаметно подхватывают
те, кто при жизни был очень тобой любим.

люди не умирают,
заходят в наши сны, когда мир утих,
поздним вечером или под утро в пять.
чтобы изредка
на секунду
хотя бы в них,
мы имели возможность их обнять.

люди не умирают —
они становятся прозрачными,
сквозь себя пропуская чистый свет.
это мы о них здесь ставим свечи и горько плачем,
а для Бога,
знаешь ли,
мёртвых нет.

люди не умирают
лучами сквозь занавеску будят нас поутру,
просыпаешься, а в груди спокойно и горячо.
может быть, когда ты идёшь, расступается тьма вокруг,
потому что они стоят за твоим плечом?

люди не умирают,
только теперь обнимают нас ветром, а не руками,
нам же здесь остаются их вещи, образы, голос, смех.
люди не умирают —

просто становятся облаками,
скучаешь по кому-то
- взгляни наверх.

© Аня Захарова
[500x556]

Любимая работа, тепло домашнего очага, тихое семейное счастье. Третий муж, которого я очень сильно люблю. Второй муж, уже бывший, который думает, что очень сильно любит меня. Первый муж, давно уже бывший, с которым возобновили общение через много лет. Переписываемся, разговариваем, общаемся, записываем друг друг голосовые. Между нами километры, города и пограничники по обе стороны границы двух разных государств. Но интернет творит чудеса и открывает возможности для общения. Люди тоже творят чудеса и делают друг друга счастливыми. У меня самый лучший муж и у меня самые лучшие дети, которые все вырастут счастливыми и достойными людьми, как и старшая дочь. Горжусь, радуюсь и вовремя умею отпускать. Вот так и начался 2025 год.

в старом районе, где в среду снесли барак
или его по ошибке спалил дракон,
может, волшебник, а может, вообще дурак
взял и придумал очки для таких, как он.

толстые стекла, оправа на разный вкус,
крепкие дужки — бери, начинай игру.
а под окном заходился от смеха куст —
лучше б ты дальше читал свою книгу рун.

тайно химичил на кухне, не зная бед,
ладил седло, объезжая ночных кобыл.
стукнуло магу три тысячи юных лет
с хвостиком. Хвостик не в счёт, но он тоже был.

жил у волшебника в ванной певучий кит,
меньше горошины. жил под кроватью мрак.
людям, — доказывал мастер, — нужны очки.
точно, волшебник, а может, вообще дурак.

в городе длинных дождей и больших мостов,
где по утрам бесконечно охота спать,
плакала ведьма со зрением минус сто,
что в переводе с дурацкого минус пять.

фура умыла колдунью фонтаном брызг,
ибо весна, и весной такова стезя.
вздрогнула ведьма, стекло разлетелось вдрызг,
а без очков чудеса рассмотреть нельзя.

а у неё лепрекон или просто жлоб.
за упырями особенно глаз да глаз.
вот и отправилась ведьма, наморщив лоб,
в поисках оптики. быстро нашла, на раз.

ведьма сказала: по-моему, мне сюда.
что-то вы, честные граждане, напряглись.
видеть прекрасное — мне бы такую даль.
видеть нездешнее — мне бы такую близь.

много оправ предлагали, да всё не те.
ведьме без сказки — что гопнику без ножа.
тут вон волшебник на синем слоне летел.
слон удивлялся, но сильно не возражал.

солнце на небе светило — всегда само.
мысли бродили крамольные в голове.
ведьме волшебник с очками чуть-чуть помог.
слон деликатно булыжник топтал левей.

было ли, не было, кто разберёт теперь.
может, и не было. гугл, увы, молчит.
ведьма с волшебником делают общей дверь
в общей квартире. в кармане звенят ключи,

шастают пикси, агукают поезда.
правда, вернулись бы маги в реальный мир,
только у них в кладовой завелась звезда.
как о звезде не заботиться, чёрт возьми?

(с) Резная Свирель
[512x700]

Анна Егоровна не признаёт собак,
кошки - ещё допустим, но не в квартире.
нянчишь зверушек? значит, не долюбили,
ты - человек пропащий, ошибка, брак.

тоже мне, накупили себе зверей!
дети вон голодают и денег мало!
лучше в лесу синицам повесить сало,
видишь, худой у лавочки воробей?!

ох, не смотрели б вовсе мои глаза,
как собачатам этим почёт да слава.
нет уж, найдётся скоро на вас управа,
надо бы жалобы завтра начать писать.

Анну Егоровну каждый боится зверь
в радиусе километра - огреет палкой.
вон, окаянный! чего тебе, места мало?
стукну, не пожалею, поди проверь!

Анна Егоровна с палкой за молоком
шла себе потихоньку - темнеет рано.
ей полагалось идти до киоска прямо,
но отчего-то кто-то повёл кругом.

вёл себе. а под старой сосной щенок -
даже уже не мог, бедолага, плакать.
Господи милосердный, да тут собака!
ткнулся холодным носом в её сапог,

мордочку приподнял, посмотрел в глаза...
Анна Егоровна тут же слова забыла.
мягкий какой, хороший, скажи на милость!
ну-ка за пазуху, глупенький, полезай.

а за углом маячила чья-то тень,
слабо светилась, вроде бы, в чём-то белом.
и, усмехаясь, долго им вслед смотрела.
снег обещают. в общем, отличный день.

(с) Таня Каменских
[501x700]

Впереди радостное событие. А потом ещё одно. И ещё. Вся жизнь состоит из больших и маленьких радостей. Моя жизнь. Осень всегда наполнена счастьем для меня.

носить в себе солнце, когда всё погасло,
наверное, сложно, наверное, страшно,
а вдруг украдут, или вытечет маслом,
а вдруг уничтожат, решив, что не важно,
а вдруг посмеются - уж больно ты светлый,
набросят на шею колючую петлю,
прикажут померкнуть и стать чем-то серым,
убить в себе творчество, мудрость и веру,
велят оставаться на нижней ступеньке,
любить только вещи, знакомства и деньги,
играть в милосердие ради оваций,
гореть лишь мечтой - подороже продаться.
а солнце...
да бог с ним, оно нам некстати,
долги и кредиты оно не оплатит,
не ляжет на плечи хорошей одеждой,
не сделает умным глупца и невежду,
но ты его носишь в себе как в шкатулке,
смеешься так ярко, что свет в переулке,
становится тоже безудержно ярким,
как листья деревьев в октябрьском парке,
как летние волны балтийского моря,
что бродят по пляжу под шепот историй
и пены, блестящей как первые звезды.
ты, даже ступив на клыкастые гвозди,
горишь, не сгорая как глупые свечи,
а ясно как солнце, тепло и беспечно,
смеясь над упреками всех скоротечных,
привыкших, что свет -
только старый подсвечник.

(с) Deacon

из книги "365 воинов внутри меня"
[700x498]

пойдем со мной
не знаю что сказать
я в вечное не верю, это фатум
и, может, будет жечь и ныть постфактум

ну, а пока взгляни в мои глаза
в них бесы вытанцовывают вальсы
тебе не страшно, ты уже прошел
огонь и воду
и пустые трассы

я девочка-просекко, горький разум
давай не усложнять
плесни еще
мне в сердце, затвердевшее от боли
немного радости, любви и алкоголя

со мной всегда сарказм и звонкий смех
мой альтер-образ, призрак бессознанья
я девочка из стигм и расставаний
которая всегда была за тех
кто ранит душу, закаляет сталью
я, в общем, как ты понял, не для всех

пойдем со мной
в заоблачные дали
мы до сих пор не выросли, не стали
такими, как они, как этот мир
затертый до банальности, до дыр
до безупречных взрослых оправданий

построим свой
и, может, повезет
не испытать ни страха, ни сомнений
я слышала десятки здравых мнений
что прагматизм важнее, чем полет
в потусторонний мир из увлечений

но я - не все
плевать, что говорят
я девочка-художник, вольный ветер
я за чужие мысли не в ответе
поехали куда-нибудь за МКАД
смотреть, как жизнь прекрасна на рассвете

(с) Екатерина Гарнова

когда за двадцать, часы смеются:
бежать, стремиться — они стоят.
висят на стрелках тяжелым грузом
часы, минуты, холодный март.
скорей бы вечер, июнь, зарплата,
скорей бы праздник и выходной,
cкорей бы дождь отстучал, отплакал,
по водостоку убрался вон.

минуты ждут в электронной почте,
на пачке бланков с пометкой «сдать»,
в угрюмых пробках, ворчащих дымом,
где можно спать, не ложась в кровать,
в очередях за буханкой хлеба,
у докторов в их приемный час.
по сути, время всегда найдется
на что угодно, что кроме нас!

часы хохочут в кабине лифта,
на остановках, на красный свет
ползут, как слизни. разбить бы к чёрту
и убежать, не оставив след!
зато под вечер, придя с работы,
швырнув ботинки куда-то прочь,
мы понимаем, что время мчится,
на крыше дома зевает ночь.

короткий праздник едва начнется,
а гости вдруг заспешат домой.
беспечным лето казалось в мае,
спустя неделю скрипит зимой.
украсив елку, посмотрим в окна,
где снег растаял, идет весна.
часы бегут, не жалея ноги,
с лучом рассвета и допоздна.

скорей бы вечер, июнь, зарплата,
скорей бы праздник и выходной!
торопим время, а это время
вплеталось в пряди седой струной.
скорей бы дождь отстучал, отплакал,
чтоб скомкать миг, затолкать в архив.
а через годы понять:
о, Боже,
а этот дождь...
до чего ж красив...

(с) Deacon

Крокус. Подмосковье. Скорбим.
[594x396]

Мы - не рабы, рабы немы.

на что ты надеялся? видно, на чудо,
когда, нагулявшись, пришёл.
но «город, в котором» стал «город, откуда»,
и это не есть хорошо.
на улицах прежних, где буквы не любят
кириллицу, выбрав латынь,
знакомых не встретишь, но кто эти люди,
что помнят тебя молодым?

теперь тут пейзаж поменялся привычный,
и нового нынче сполна –
есть даже кофейня, где кофе приличный,
не то, что в твои времена,
но, чтоб не попасть в криминальные сводки,
лишь днём наблюдай, как народ
живёт не спеша. умирает от водки,
и всё же по-прежнему пьёт.

покуда ничто не должно приключиться,
покуда один, сам с собой,
смотри же, дивясь, как меняются лица
от противоречий с судьбой…
смотри же, как дождь льёт на город и область,
стучит – и сказать бы, что в такт…
но дождь в данном случае – это не образ,
нет. дождь в данном случае – факт.

(с) Рахман Кусимов

Пол выходит из дома, висит на спине рюкзак
он сжигает всю хату, сжимает в бреду кулак
он идёт по дороге навстречу седой звезде
он не верит ни Богу, ни черту, ни злой беде
на дороге клубится пыль, и плывет туман
а у Пола нет дома, и пуст у него карман
свет ложится на плечи, и ветер вокруг шумит
и у Пола потерянный, как у собаки, вид
он любил этот город, но город был глух и нем
Пол устал от безденежья, голода и проблем
он оставил друзей, и родных, и свой старый сад
догорают мосты, Пол оставил весь этот ад
лес его обнимает, и чаща сжимает пасть
Пол идёт по тропинке, боится опять упасть
здесь косматые звери, и совы, и сотни змей
Пол становится старше, умнее, ещё сильней
здесь озера мерцают, болота зовут к себе
Пол бормочет проклятья тяжёлой своей судьбе
расступаются камни, трава будто нежный шёлк
Пол всю жизнь что-то ищет, но главного не нашёл
сердце Пола разбито, в нем спрятан огромный нож
Пол узнал, что такое измена, вина и ложь
он хотел только счастья, но мир к нему был жесток
Пол идёт через сумрак, один, не жалея ног
и луна ему шепчет, что будет ещё трудней
только Пол не боится опасностей, чёрных дней
он идёт под листвою, он курит, пуская дым
Пол совсем изменился, и стал он теперь другим
на рассвете из леса выходит уставший Пол
а дорога всё вьётся, и он, как и прежде, зол
горизонт освещает прозрачный румяный свет
прежней жизни у Пола давно уже больше нет
всё сгорело, как спичка, любовь его умерла
мысль об этом похожа на острие сверла
воздух пахнет цветами, прозрачной сырой росой
Пол идёт по дороге, как нищий, совсем босой
Пол надеется встретить свой город и новый дом
что согреет камином, и нежным своим теплом
стол накроет хозяйка, устроит весёлый пир
Пол найдет своё счастье, ведь ждёт его целый мир

© Pola (Полина Шибеева)

Метро Юго-Западная, как говорят, я не знаю.

Кот - это идеальный круг.


Доказательство теоремы.
[453x604]

Погода - она внутри.
А за окном всего лишь время года.
[700x552]

Кажется, что сотню лет не была на Ли.Ру, а всего-то прошло два месяца с моего предыдущего здесь появления. А я чуть не развелась со своим мужем, потому что в какой-то момент поняла, что надо или что-то менять в отношениях, или расходиться и дальше идти уже каждый своею дорогой. Но он слишком любит меня, поэтому не хотел отпускать, а я вместо этого вышла на работу и передумала разводиться. У нас снова всё хорошо, кризис миновал, а я умею добиваться того, что нужно именно мне.

Утро началось с внезапно подкравшейся кошки.
[557x536]

Уже весна, а я выпала из жизни. Столько всего произошло. Обстоятельства вынудили уехать за границу, потом вернуться в Россию. Нет, это не связано с мобилизацией, как кто-то может подумать. В Москве тоже смена места жительства и переезд в другой район. Я снова не работаю, потому что на это тоже повлияли определённые реалии жизни. И вот сейчас я сижу на кухне, смотрю на вечернюю Москву, вдыхаю запах весны. Всё хорошо, дальше всё будет хорошо.

[495x700]

В Москве в следующую среду обещают до +6 тепла. Наверное, это на радость тем, кто любит тепло и не хочет, чтобы зима наступала. Например, друг моего мужа. А все остальные могут любоваться зимней красотой. Я не могу сказать, первый это снег, второй или третий, потому что в Москве в разных районах порой разная погода, где-то снег уже пошёл, где-то дождь, а где-то солнце светит и ясное небо. Но можно сказать, что это первый снег, который пока не растаял, а всё-таки лёг на землю.
[650x473]

Со вкусом счастья.

"любовь не боится
огромных разлук.

любовь умирает
от маленькой лжи."

1.
[700x695]

Свою старшую дочь я всегда воспринимала подругой, а не дочерью, хотя многие новомодные психологи утверждают, что так нельзя. Типа это огрехи в воспитании, когда родители с ним (с ребёнком) обращаются, как с другом. Ну и что, а я подружка для своей дочки. Кажется, что это было ещё вчера, она родилась, такая маленькая, училась ходить, говорить, познавать мир. А на самом деле прошло... N-ное количество лет прошло, у женщин же неприлично спрашивать возраст ;) Моя дочка взрослая, самостоятельная, работает, учится, живёт, влюбляется. Ещё говорят, что для матери ребёнок всегда останется ребёнком, несмотря на то, сколько лет этому ребёнку. А я какая-то не такая мать, потому что для меня моя дочка уже не ребёнок, моя дочка-подружка уже взрослая девушка, которую очень много интересного и прекрасного ждёт впереди ;)

Мой муж на несколько лет младше меня, но иногда мне кажется, что я старше на несколько десятков лет. Всё-таки не зря говорят, что выходя замуж, женщина в лице мужа заводит ещё одного ребёнка. И не важно, кто в браке старше и насколько.

Богатыря родила моя подруга. Для них с мужем это стал третий ребёнок. Первый сынок Марк, потом дочь Вероника и вот ещё один сын. С именем счастливые родители ещё не определились, но склоняются к Герману. Когда М. позвонила мне утром, я тут же помчалась к роддому. Хоть в окошко гляну. Всё сложилось благоприятно: выходной день у меня и машина под боком, поэтому на другой конец Москвы не проблема. Дети - это счастье!

Это бывший бадаевский пивоваренный завод, расположен на набережной Тараса Шевченко. Проходя недалеко во время прогулки, увидела информационный щит о том, что ведутся восстановительные работы, потому что здания завода относятся к памятникам архитектуры. Но в интернете везде информация о том, что территория завода пойдёт под новый ЖК. Странно.

Если ЖК построят, а план уже утвердили, то многоэтажные корпуса закроют и спрячут восстановленные строения бывшего завода. Он не будет виден никому, только жителям новостроек. Такая же участь постигла и завод ЗИЛ.

Не спалось. Были на это причины.

С Праздником! С Днём Победы!
Мирного Неба Над Головой!
Ура! Ура! Ура!

что есть память?
отрезки на слабых руках,
нелинейность, обрывочность, сетка, моток,
это тысячи жизней, укутанных в прах,
это сотни билетов, не выданных в срок,
юркий ворох событий, развёрнутый вспять,
перемешанный суп,
пересказанный сон.

то, что камера глаз не успеет отснять,
вылезает бэкстейджем в сознания фон
и вращает фракталы,
кружится юлой.
намоталась на ось путеводная нить.

я хотел бы её повернуть по прямой,
но надрывов в ней больше, чем можно зашить.

подменяются факты, герои, сюжет,
с каждым годом всё шире круги на воде.
я забуду уроки ошибок и жертв,
как впервые начнётся мой следующий день.

засыпая под шелест страниц дневника
и в попытках заполнить невольную брешь
запишу-ка на диск новых файлов, пока
снова сам по себе очищается кэш.

(с) lynes | чёрный огонь

Уже природа ожила после зимней спячки, пора и людям просыпаться. Перечитала свой дневник. Среди понравившихся цитат и стихотворений есть несколько отрывков о моей жизни. Улыбнулась, как мы с подругой планировали отметить новый год за границей. Хотя это скорее немного печальная, но тёплая ностальгия. За границу мы так и не поехали, ни с подругой, ни с мужем, ни с дочерью. Дочь стала уже взрослой и мечтает о свадьбе с понравившимся мужчиной. Да и с подругой мы отдалились друг от друга, живём теперь в разных районах, редко перезваниваемся и ещё реже видимся, мечтаем о разном. Я вышла на работу после декрета, она готовится снова стать мамой. Весна же не сдаётся, всё цветёт и радует взор.

А что новогодняя ночь подарит вам?

Ещё одно лето позади. Ещё одна осень впереди. Жизнь дарит сложности и награждает радостями. Закрываем дачный сезон, собираем грибы, любуемся красотой природы. Впереди затяжные дожди и уютный плед с чашкой горячего кофе. Но это всё будет чуть позже. Но это тоже будет хорошо и приятно.

я расскажу. ты пока открывай вино.
штопор вон там, в нижнем ящике у плиты.
это случилось не с нами. и так давно,
что не родились в ту пору ни я, ни ты.

это случилось под самый конец зимы.
капало с крыш и досматривал сон медведь.
он у весны взял неделю себе взаймы.
и не отдал. потому что влюбился в смерть.

он полюбил ее, встретившись первый раз.
кто умирал, он не сможет теперь сказать.
ты наливай, я купила для нас шираз,
и не таращь как карась на меня глаза.

да, полюбил. потому что она была
в те времена не такой, как знакома нам.
кожа ее как бумага была бела,
ночь уступала в черни ее глазам.

тонкие пальцы изящны и холодны,
с губ ее красный придумали люди цвет.
были тогда в неё многие влюблены.
только его полюбила она в ответ.

а полюбив, перестала к нему ходить,
чтоб на него не накликать случайно зла.
чтобы любимый ее оставался жить.
пусть без неё, не себя, так его, спасла.

он ее звал, она слышала, но не шла.
он стал искать ее там, где идут бои.
Каждая ввысь улетающая душа
криком была о смертельной его любви.

он ее звал, и пронзившую грудь стрелу
принял, как дар. долгожданный и ценный дар.
он оклемался под вечер уже в тылу.
тело трясло, в голове полыхал пожар,

тонкие пальцы коснулись его виска.
он улыбнулся - ну вот, наконец, и ты.
к черту шираз, там, в той тумбочке, есть вискарь.
в пальцах ее он притих и совсем остыл.

он улыбался, она не скрывала слёз.
он говорил, как он долго ее искал,
как полюбил - моментально, навек, всерьёз.
плакала смерть. и на помощь пришла весна.

я, говорит, не видала такой любви,
а уж в любви, я, поверьте мне, знаю толк.
есть у меня неучтенные годом дни.
их всего семь. и я вам их вручаю. в долг.

в эти семь дней он со смертью прожил всю жизнь:
в танце кружил и за руку держал во сне.
в небо взлетал и летел метеором вниз,
зная, что долг будет нечем отдать весне.

выпьем за них. не таращься так на меня!
вышел их срок, и прощаться пришла пора.
он ей сказал на исходе седьмого дня:
так хорошо, что не жалко и умирать.

и он ушёл. испарился. пропал. исчез.
смерть закричала, как раненный дробью волк.
гром прогремел первый раз за сезон с небес.
это весна. это время вернуть ей долг.

смерть отдала за неделю любви весне
всё, что могла: красноту из дрожащих губ,
кожу свою (что белее была, чем снег),
всё отдала, превратилась в ходячий труп.

больше никто не любил ее никогда.
не разбивал об ее красоту сердец.
выпьем за них, но не чокаясь и до дна.
этой любви, да и сказке, пришёл конец.

(с) Мальвина Матрасова