Чота злой какой-то я. Не так что бы нервный, а недобрый просто. Весна вроде – птички там, ландыши, коты орут опять же. Суки. В смысле орут противно – никакой романтики. Да и откуда ей взяться. Самая откровенная романтика случается по глубокой синьке, а мне запах водяры уже из чая чудится – как аромат давно забытого децтва.

Впрочем в пизду децтво. Ули ули цветочки там всякие, девочки с белыми бантиками. Где сейчас эти девочки с этими бантиками? Кто на рынке, кто спился – остальные скурвились суки. Можно двадцать лет кряду на новый год в кругу семьи рассказывать какие подвиги мы совершали в пионерлагере после 6-го класса, да хули толку? Че я сейчас за яблоками кислыми полезу чтоли? Все – было и прошло. Децтво. Много че хорошего было – еще больше паскудства всякого. А нихуя ни жалко. Жизнь она гадина жалость не любит. Она бля строгая и простая. Как три совковых копейки.