Это цитата сообщения яли Оригинальное сообщение

Не могу объяснить почему больно так, он не был мне ни родным, ни близким, ни любимым...просто парень , почти виртуальный...
Искренний, честный, добрый.... хотел тепла. Простого, человеческого тепла...............................
Понимание того, что уже ничего нельзя сделать, изменить, давит безысходностью своей. Как это ужасно глупо! Мы часто отстраняемся от нуждающихся в тепле людей из за своей боязни привязать их к себе, из-за боязни ответственности, боязни быть неверно понятыми...и прочей ерунды...а между тем, может статься так, что жизнь случайно закончится....исправить ничего уже нельзя.
И просить прощения не у кого:-(((
Это его стихи:

***

Мне говорили, просто и внятно:
"Жизнь - это пятна, это понятно?"
Я говорил: "Да, это мне ясно,
Где было чисто, там станет грязно"

И в то же время кошмаром страшным
Бредом похмельным, холодным потом
Что-то ушло и осталось вчерашним
"Новый сон видишь?"
"Где он?" "Да вот он!"

Мне говорили разные люди:
"Жизнь - это полосы разного цвета,
И если мы не были, значит мы будем
Так же, как будет зима после лета"

Мне говорили неоднократно,
И между прочим, и между делом.
Мне говорили, что жизнь - это пятна,
Черные пятна, на чистом и белом
Я говорил: "Очень приятно"

За день устав от строительства нового
Город уснул по домам и квартирам
Только, что на день его и хватило
Нового, ночью словно не стало бы…

***
"Бродяга"

На дороге разбитое тело,
На деревьях останки души -
Одинокая смерть пролетела,
В этой Богом забытой глуши.

Он лежал на истлевшем бурьяне,
Плыли в небе слепые глаза.
Безымянный, босой, окаянный,
А вдали собиралась гроза.

На груди в свете молний сияли
Два червя да серебряный крест.
А вдали молча горы стояли,
Стерегли пустоту этих мест.

Эй, бродяга, ты сын человечий,
Где твой конь, где жена, где село?
Облаками окутавши плечи,
Мать-гроза отпевала его.

Сколько лет ты по свету скитался?
Как давно от родимой двери?
В даль ушел и навек там остался,
Господь, душу его забери.

Закопал я его под ольхою,
Свет от молний стекал по усам,
Не увидел я тень за собою...
Понял, что хоронил себя сам.

***
«Всему свое время»

Бывают часы,
Встречаются дни и даже года,
Когда не везёт, никак не везёт,
Ну просто - беда.
Нигде и ни в чём,
Ни ночью, ни днём -
Хоть смейся, хоть плачь.
И крутимся мы,
И вертимся мы в плену неудач.
Но мы забываем,
Когда изнываем
От бед и забот,
Что всему своё время,
Всему своё время,
Всему свой черёд.
Немного терпенья,
Исчезнут сомненья -
И снова на взлёт.
Всему своё время,
Всему своё время,
Всему свой черёд!

И если с тобою играет судьба,
Не надо грустить.
Ведь жизнь нам дана
Всего лишь одна -
Так надо же жить?!!
Над каждым горит,
И тайну хранит
Святая звезда,
И знает когда
Твой путь озарить -
Знает когда.
А мы забываем,
Когда изнываем
От бед и забот,
Что всему своё время,
Всему своё время,
Всему свой черёд.
Немного терпенья,
Исчезнут сомненья -
И снова на взлёт.
Всему своё время,
Всему своё время,
Всему свой черёд!


Написано Looser.

Всякий раз, выходя в свет, она покупала презеравтивы. Уже целая коллекция неиспользованных надежд накопилась.

Мне тут недомыми путями пригласительный принесли. В Цирк.

Все обломилось в доме Смешальских!

А не поменять ли мне фамилию?

Когда был Нэнсик маленький, но уже обезображенный знанием написания некоторых слов, ребенок развлекался тем, что фломастером правил настенные подъездные надписи.
"Не "пидаразы", а "педерасты" - ворчал себе под нос будущий учитель русского языка и литературы.

- Настасья, ты что-то давно в гости не приглашаешь...
- Игорь, я жду тебя и днем и ночью. С одной поправкой - на работе.
- Что???? Опять????
- Не опять, а снова. Нынче бессонными ночами бьюсь над вопросом: на хрена ТАКОЙ жизненный опыт дался.
- Не правильно вопрос формулируешь, как государственный советник тебе говорю. Вопрос должен звучать так: зачем вообще нужен жизненный опыт. Тем более женщине...
- ... и ум тут не при делах.
- ... и таланты тоже. Вышла бы замуж, нарожала бы детей...
- ...кудахтала бы над семьей...
-... пилила бы суженого...
- .... а потом бы он променял меня на молодую любовницу. Лет этак 16 от роду....
* * *
Так вот, вопрос все еще остается открытым в каких мерах длины ли, веса ли... etc оценивается этот ЖО, и какова его практическая ценность, относительно одной единицы жизни. (извините графоманку за тафтологию).

А ведь они на самом деле исполняются. Вот хотела я больше времени дома проводить, читать, шароебиться в инете, и чтоб никаких истерик с ранним пробуждением, потому как до работы еще добраться надо.
И ведь сбылось!
Читаю, шараебюсь, без истерик сплю не до половины седьмого, а до половины девятого утра... Достаточно было поселиться в конторе.
И не говорите, что через жопу, исполнилось же....!

Что-то до боли в треснутом копчике "Ослепленный желаниями" напоминает.
Куда только эта Лиз Херли запропостилась?

ЛиРу - круговорот вампиризма.

Ну вот, поругалась, поматерилась, прошлась словестным хлыстом, так сказать. Теперь можно и пряники раздавать.
Впрочем. нет, я еще малость поворчу.
Расслабились!!!! Граждане ЛиРу, в это, конечно, трудно поверить, но я сейчас не на вас ворчать буду.

Настюше просто захотелось пополнить библиотеку. У всех нормальных людей и даже у не очень нормальных, такие желания принято удовлетворять в книжных магазинах.
В стольном граде Якуцке две книжные лавки, с которых хоть иногда можно хоть что-нибудь да раскопать. Причем, наиболее стоящие вещи находятся в максимально недоступных местах… на самых высоких полках, или в завалах средь всякого ширпотреба в мягких обложках. На самом деле в мягких обложках не только ширпотреб. Но я ж ворчу.
Так вот, я понимаю, что лето – сезон политического, к примеру, затишья. И вообще затишья. Все разбредаются по Мальдивам, Карловым Варам, Хатынг-Юряхам и прочим местам культурного проведения отпуска. У журналюг, типа меня, наступает информационной голод, который только усиливает творческая импотенция – вызванная мыслями «а я что, рыжая лысая?» Я вон, тоже хочу, размазать свое тело по берегу какого-нить болотца, и в обязательном порядке получить солнечный удар – лето в мире или кого?
Вместо этого, солнце подло подпаливает прессовы полосы.
«У нас номер горит!» фраза каждого дня.
Но все вышеописанное хоть и вызывает в моей юной душе максималистский протест, все же укладывается в понятие «понимаю».
А вот не понимаю я следующего. А именно тотального опустения прилавков. И ведь по логике вещей. Первыми должны были исчезнуть все эти «донцовы-маринины-бушковы….», а остаться что-то, что мало подходит для отдыха, в первую очередь мозгов. Не устаю поражаться собственной наивности.
Два часа, я листала каких-то незнакомых авторов, которые расположились на полке «художественная литература». Искала, за что зацепиться. Будь то язык, идеи или просто мысли. О том, чтобы все вместе и сразу, я уже и не мечтаю.
Ассортимент удручающ. Реализм максимальной степени доступности. Простота исполнения, настолько вопиюща, что отшибает всякий интерес. Бытовуха.
Разве что обложки интересные попадаются. Одним словом, тот редкий случай, когда я ушла вообще без покупки. Из книжного! Немыслимо.

А все почему? Да потому, что вы есть.
Я знаю, как минимум полтора десятка авторов (а их, уверена, намного больше), которые затыкают за пояс всех тех, кого я листала в душном книжном, как по мастерству исполнения, так и по удельному весу «поводов для размышлений» на единицу поста.
«Зачем платить больше?» (с)

Это мое спасибо такое.

Заранее, извиняюсь перед всеми детьми, беременными, слабонервными и прочими обладателями тонкой душевной конституции... за мат.

изнасилованный язык

...все что вы не знали о бардаке, но боялись спросить.

Тут Настенька будет проживать пока не случиться какой-нибудь очередной ветер перемен.
Стол рабочий. Личности дюже творческой.
[показать]

[показать]
-Небеса - это не место и не время. Небеса - это достижение совершенства...
Ты приблизишься к небесам, Джонатан, когда приблизишься к
совершенной скорости. Это не значит, что ты должен пролететь тысячу
миль в час, или миллион, или научиться летать со скоростью света.
Потому что любая цифра - это предел, а совершенство не знает предела.
Достигнуть совершенной скорости, сын мой, - это значит оказаться там.

"Чайка по имени Джонотан Ливингстон" Ричард Бах.



P.S. Просто откопала в завалах фотографию. Уже не помню кто прислал. Знаю только, что из Калининграда вестимо.
Прекрасная иллюстрация для сказки.

Мучительно и долго искала смысл.
Нашла его в бессмысленности всего осмысленного.

Сколько их было? Две? Три недели?
Когда мне было куда идти после работы и не потому, что нужно, а потому что хочется. Постель, подушки, телефизор, ужин... всегда горячий. Разговоры ни о чем, точнее о том, что случилось за день, с элементами псевдостарческого брюзжания. Перекуры и, иногда, тихое, неуловимое бренчание (прости Петрофф, ты мастер, конечно), гитары.
Обязательная программа - ежевечерний просмотр "Дом-2" "А вот Буууузова...."
Три творческих человека в не самой большой квартире. Поэты. ну двое - точно Хря и П-фф, ну и их "дочь" виршеплет - то есть я.
Удивительно гармоничное сожительство. редкость? Уникальность, я бы сказала. Мне редко бывает комфортно с людьми, а тут... Никто никому не мешал в принципе. Вместе, но каждый сам по себе.
И если бы не проблемы на работе... можно было бы вносить сей краткий, двухсполовинойнедельчатый период, в летопись последних времен, под крифом "хорошо".

Ну что, Настасья Батьковна? Пожили, порадовались? Ну и хватит с вас.

А нука, бегом марш жить на работу!!!!

Уже в который раз я собираю свои вещи? И все не для того чтобы сдать их в багаж...

Что эта жизнь мне хочет показать?

Люди необходимы. Необходимо много людей, чтобы... сохранить одиночество.
А ведь боюсь я их... людей.

Так вдруг подумалось, женщину хочу.
Этакая пересублимация.

Я устала от слова «Люблю». Почему его так много вокруг?
Откуда эта обида, что в очередной раз не произнес этот набор из трех букв? Это что же получается, если не склонен говорить «Люблю» то уже и разлюбил? Глупость какая! Несусветная.
Или другая грань, сказать «Люблю!», чтобы отстали, ибо не о любви ты думаешь, у тебя одно другое третье… и не хочется копаться в семантике, философии, психологии. Потому как этот ком, которым придавливает и грозит размазать тебя по асфальту, он не психология и не философия и к филологии как таковой не имеет никакого отношения.
Очень просто положить жизнь на слова, как мелодию, что крутиться в голове расписать на пяти линиях нотного стана. Главное не забыть скрипичный ключ в начале главной партии заковыркой нарисовать… он и есть это «люблю». Ну не в каждом же такте его рисовать!

Вот я сука........ аж тошно....

А ведь все потому, что слов много, да только они... чувства, мысли уже ставшие прошлым.

Вот ярчайший пример расстрела мысли словом. Тра-та-та-та-та.

Меня хотят... и не просто так, а вот чтобы я была в коротенькой юбочке, да с коленками замазанными зеленкой и цепочкой на лодыжке... и язычком где цепочка... мммм
Вот честно, такого я еще не слышала. Оригинально, это вам не попе ремнем отшлепать.

George Michael - один из тех редких артистов (да простят меня все за использование такой совдеповщины (или это только мой глюк)), которые всегда. Есть еще Sting, но он вклиняется в музыкальные предпочтения сегодняшнего дня, спонтанно. Появился, пропел, пронял и растворился....
А вот Джордж Майкл, это хроническая болезнь, дающая о себе знать раз в несколько лет. Когда ничего и никого кроме. Удивительный, завораживающий голос. Сексуальность, не кричащая, но уволакивающая за собой... тихо, почти незаметно. Да и просто красивый мужчина.
Чего стоит его "They won't when i go".... почти Shape of my heart. Почти.

Это я к чему вообще. Ходила на обед думала купить билет на "стэпфордских жен" с Николь Кидман и Бетт Мидлер, да попути зашла в ничем не примечательный магазинчик, а там... между полной дискографией "Ляписа Трубецкого" и каким-то голимым сборником, обнаружился новенький альбом "Patience". Заглавную песню хорошо слушать с закрытыми глазами, сидя в кресле... "John and Elvis are dead" - лениявая фиеста, солнце в зените, плывущее изображение перед глазами.
И очень красивая баллада "My mother had a brother". Очень в его духе.
Можете говорить, что ничего нового он не делает. Джордж Майкл и Джордж Майкл, узнаваемый в каждом своем альбоме. Ну так, качество от этого не теряется.

И еще полная дискография "Сызарии Еворы" (ой, не буду я исправлять продавца).

А вот в кино сегодня не попаду. Деньги кончились.

Пишу: "Политика, не выходящая за пределы Садового Кольца...."
Думаю: "Хочу в Москву. Срочно. Вопрос жизни и смерти!!!!"