Плохо у меня с романтикой, намазанной на булку повседневности. Я вообще булки ничем не намазываю, я на них кладу колбасу, сырокопченую, но чтобы жира поменьше было и ломоть сыра. Еще можно сверху огурец и помидор, и зелени чуть-чуть. Или вот в лепешку засунуть морковный корейский салат. Как в детстве.
О! Детство! У меня сейчас такое легкое похуистичное состояние, очень схожее с романтическим настроением, в таком расположении духа только про него, про детство и писать.
Точнее, о Ташкенте.

Ташкент – город детства. Собственно этим все сказано и мысль оборвалась, точнее, материализовалась в слюну, нельзя о еде прям так сразу - писучесть страдает.

(Вернувшись с завтрака-обеда-вчерашнего ужина-сегодняшнего ужина).



Итак, Ташкент – город детства, и можно было бы этим ограничиться, но теперь мой сытый организм требует выплеска энергии через буквы на мерцающем экране. (Интересно, а монитор мне поменять не хотят?)
Собственно, Ташкент, это не маршруты, коими я стала отличаться в более зрелые годы, это периоды. Это годы и времена года. Это территории.
айван

В ходе предыдущего обсуждения, хоть краткого, но уж больно показательного, решила предоставить вам, дорогие мои, площадь, где вы сможете померяться хуями, точнее хуевостями:
счатье прошло и в лопатнике дырка
черная кошка и теща как мымра
плюшевый мишка написал в ботинки
в книжке любимой скончались картинки.
...........
Вперед товарисчи!

Мой вклад в замер исчисляется 57 страницами юродивых, мудрых, выжиданий.

Это цитата сообщения Семерка_Бубён Оригинальное сообщение

Из впечатлений недавних ночных горных поездок. Едешь себе, едешь, как вдруг - свет! огни! казино! бордель! дискотека! присматриваешься - а там ментовская машина зажала какую-то одинокую четырёхколёсную самочку и ебёт. Какие же брачные ритуалы у них яркие, запоминающиеся.

Морозный день, слишком морозный для Средней Азии, чтобы его не запомнить. Второй раз за зиму выпавший снег - не тает. Маленькая девочка пяти лет от роду, впопыхах съев кашу Геркулес с курагой мчится на горку, которая буквально напротив ее окон, в 10 метрах, чтобы вволю накататься, пока не пришли «взрослые» - школьники.
Пустынная горка, искрящийся на солнце снег. Санки. Скорость. Благодать.

Идиллию нарушил мальчик. Большенький такой уже. Пионер. Расстегнутая куртка, портфель, без шапки, конопатое лицо, светло-русые волосы.
- Девочка, а девочка, а можно я тебя поцелую?
Девочка от такого поворота событий малость прихуела (как это слово на нормальном русском?), совсем капельку. Но, нашлась быстро, спрятав смущение за высокомерием маленькой принцессы:
- Нельзя.
- А почему?
Вот тут девочку прорвало, она подкатила санки к мальчику, сели они рядышком, и объяснила девочка мальчику, почему… пролечила можно сказать.
- Ну, во-первых, ты должен хорошо учиться и закончить школу с золотой медалью. Потом армия. Потом институт, а потом поце…
На самом деле, девочка могла бы еще долго расписывать, как добиться ее благосклонности. Но тут появилась мама и не дала свершиться педофилии.
Впрочем, такая стройность в мыслях и стремлениях (хоть в отдел планирования иди) осталась на той горке с продинамленным мальчиком… потому что

Вот первое, что хотелось написать, это о том как меня заебало начальство, которое в отпуске, но каждый день на работе и не дает расслабиться. Хотелось брызгать ядовитой слюной, топать ножками, рвать жиденькие волосья на голове и приводить очередной банальный диалог, что за день работы на чужого дядю я получаю столько же сколько в родной конторе... и так далее, и тому подобное.
Но.... открыла я эту страничку, и стало мне все так фиолетово, что писать всякие какие расхотелось...

БОМОнд - человек без определенного места отдыха

Если молоко в каше начало скисать, лучше заварить новую кашу

Вот есть тут такое, в конце сообщений появляются извещения о том, чем автор услаждает слух. настроение у него какое, после трудовых подвигов. Мне это как-то не актуально обычно, все, что здесь пишется - настроение, музыка всегда. Если что-то выдающеесе - сообщаю.
Но, сегодня же особый день. Ремонт совершили, подарки получили.
И вот сижу я такая. Выкурила трубку (ожидала, что трудностей с забиванием, раскуривание и, собственно курением будет больше), легкое головокружение, в кабинете уютный запах вишни, в чашке цвета ириса - коньяк, в наушниках - Jams Brown "The boss", чего-то там пишу...
Ну и какое у меня может быть настроение?

Нет, пиздато. Нет, опиздахуительно, дорогие вы мои!

Начитавшись синяя_лампа с ее ванными походениями в поисках овальной задницы, я тоже плюнула на всех и уехала принимать ванну и просто искать задницу (ну нетути ее у меня, последние джинсы спадывают). Поехала к боссине, у ней куча всяких прибабахов интересных и одеколон ее бойфренда мне по душе. Выползаю вся такая румяная, довольная и мне тут же новости, во-первых, звонил странный мужчина (уже интересно), скорее всего не очень трезвый (еще интереснее), и меня исткрично ищут на почте.
Yes!!!!!!!

К черту сушить голову, срочно вызвать машину, все бегом.
Глаза горят как у сумасшедшего. Таксист коситься. Ой, это я пальчиками выстукиваю какие-то невероятные ритмы и подпрыгиваю вне зависимости от кочек, сгрупировавшись на заднем сидении.
Врываюсь в свой "дом родной", кажись пришибив какого-то молодого человека. Не важно. Резкий поворот налево, маленькая коморка отделения почты ДП.
- Ну, же, ну же... бандерольку мне!!!

Не знаю, за сколько секунд преодалела восемь лестничных пролетов и три поворота направо. Наверное, быстро, наверное, очень быстро. Четыре двери пропустить. Кто-то там чего-то говорит. Рычишь
- Потом, все после!!!
Закрыть кабинет. На ключ. Как в детстве, проснуться раньше всех в новогоднее утро, пока взрослые отсыпаются после великой пьянки, и разворачивать всякие упаковочки.
Трясущимися руками порвать целофан, бумага не поддается, ишь наворотили! Наконец-то!!!
Сбылась мечта моей будущей старости
http://www.liveinternet.ru/journalshowcomments.php?journalid=671873&jpostid=2643717
Табак, вишневый и ванильный, и в бархатном мешочке - трубка!!!!!!!!!!!!!!
Спасибо, Боцман Ординарнее_не_бывает

Когда буду вменяема, выдам респекты более сконструированные. Чесное пионЭрское.

Вам страшно? Мне - да.
Но...

"Искусство быть мудрым состоит в умении знать, на что не следует обращать внимание". Переведя американского философа и психолога конца 19 начала 20 века Уильяма Джеймса, на нормальный русский и основываясь на да Винчи "мудрость - дочь опыта", а опыта у нас пиздец как много, особенно негативного, приходим к выводу, что мудрость=здоровый похуизм.

Посему, Ожидать П. мы будем среди фиалок и сирени. И на все пох, то есть, простите май бэд френч, фиолетово то есть.

"И не надо меня пугать, это делали так много и так часто, что я уже ничего не боюсь".
Бесстрашие - глупость несусветная, еще большая глупость, чем то, что кто-то, кому-то что-то должен. Любое живое существо чего-то боится. Это, обязательное условие самосохранения. Страх, сам по себе внушает уважение (то, что этот страх внушает уважение вызывает, но реже). Это как с болью, пока ее чувствешь, знаешь, что живой. Адреналин, опять же.
Но, трусость, и вытекающая и нее слабохарактерность, подлость, предательство... etc - это не та ария и не та опера, что способна усладить мой слух....

Вот сижу и в очередной раз тру шишак поставленный ебливыми трусливыми суками.

Это цитата сообщения Пупок_Вселенной Оригинальное сообщение

Иногда ко мне приходит ночь. Ночь распахивает окна, ночь швыряет прочь с подоконника засохшие листья, старый детский мяч выкатывается из-под кровати, лампы гаснут. Ночь дышит где-то рядом, и братья ее – ветер южный, ветер восточный, ветер северный – сталкиваются друг с другом в древнем саду. Ветры разносят запах, ветры будят память, ветры швыряют в застоялый колодец переспевшие дикие яблоки, орет где-то далеко на ветхом чердаке кошка, звенит разбитое стекло осколками гаснущего дня, шипит ветхий радиоприемник, нервно мерцает на нем зеленая шкала. Полнолуние! Полнолуние! Ветры мчат вкруговую, огибают лунный диск, свистят протяжно, мечутся от горизонта до горизонта – и значит, верят, что там, в темноте, за горой Лукума, за сказочной рекой Ваппенбрик одинокий опытный путник поднимет к Луне голову, вдохнет налетевший воздух и подумает: вот я и дома!

Помнишь ведь? Здесь, на этой старой развалившейся даче, прошла ее жизнь. Здесь она ходила до реки с ведрами, здесь рассказывала длинные, как буква «у» и невероятные свои сказки, а иногда, прячась от нас, вырывала из ученической тетрадки листок, и, согнувшись над дрожащим желтым кругом света настольной лампы, старательно выводила вверху: «Дорогой Коля! Здравствуйте». Смешная, она и вправду не верила, что на свете бывает какая-то там любовь, она сравнивала любовь с накрахмаленной скатертью: свернуть ее, дескать, скомкать, как испачкается, подцепить играючи двумя пальцами – и в таз! И долой! А про письма свои, скривив уголки губ, презрительно поясняла: да так, отношения. Да, она не могла врать, просто не умела: даже нам, кривляющимся сорванцам, терпеливо склонившись над подушками, рассказывала: нет, дети, вас не принес аист. Мама родила. Поправляла одеяло, шикала на расшумевшихся младших, вздыхала, зажигала ночник, и заводила бесконечное: за далекой сказочной горой, в долине Хо, где солнце вечно в зените, на берегах реки Ваппенбрик…

За далекой сказочной горой, в долине Хо, где солнце вечно в зените, на берегах реки Ваппенбрик стояло детство. Не было ветров, не было камней, не было дождя и звонкого, иногда встречающегося в диктанте слова «бензин». А было, что было: колодец, сад, беседка с утренним чаем и пряниками, и она – Вера.
-- Вера, мы не будем делать уроки, мы лучше поиграем!
-- Вера, мы скажем маме, что ты опять ходила в церковь!
-- Вера, чудес не бывает! Это все чепуха – волшебники, колдуны… Вера, нам, пионерам, нельзя верить в чудеса!
Но она собирала нас, смеющихся и строящих за ее спиной рожи, в кружок, и продолжала:
-- Здесь должно быть «а», а у тебя – «о»! Исправь сам и прочитай заново.
А потом:
-- Николай Максимович удивительным был человеком. Знаете, порой посмотрит так… Так искоса, так огненно, так мгновенно, бросит взгляд – и не разговаривает со мной неделю. Любил. Как любил! А я все не верила и не верила…Подлежащее подчеркни!

Мы бежали за солнцем, мы берегли лето, мы просыпались с первыми лучами и не засыпали заполночь. И всегда где-то рядом с нами слышалось: «Без труда не вытащить и рыбку… Делу – время… Жи-ши пиши через «и»…». Мы росли, а она старела. И не спешила никуда. Терпеливо раскладывая пасьянс дачных летних дней, она успевала все. Кричала из сада:
-- Помидоры! Наконец появились помидоры! Все сюда!
Но вместо того, чтобы рассматривать чахлые ростки зеленых еще томатов, мы прятались на чердаке, под старой рогожей, и Вера, уже прихрамывая, искала нас по окрестностям, звонила, крутя диск старого аппарата, родителям:
-- Эти сорванцы снова сбежали. На речку, видит Бог.

За что она любила нас все эти годы?

Дом затих, позеленел, завалился на бок. Иногда здесь живет сверчок, и конечно, белесые мыши пенсионного возраста. В комоде томится Верина шляпа, соседствуя с красными потрескавшимися бусами. Портрет Маркса совсем не видать – надо бы вытереть пыль, но мы здесь почти и не бываем… Давай оживим все? Здесь вполне можно жить летом! Подумаешь, час езды. Расчистить сад, отремонтировать мансарду, покрасить стены в беседке… Но если покрасить стены, исчезнет память. Исчезнет гора Лукума, розовая долина растает, косые тени обиженно сползут в погреб… Конечно, мы никогда уже не придем. Не накроем скатертью круглый стол, не зажжем свечи, не тронем ветхую стопку учебников, не раздвинем ставнями ветки векового дуба. Здесь больше нет нас, здесь нет больше солнца, здесь кладбище наших детских сомнений и надежд, здесь царство ветров и сна. Скоро вернется зима, метель свистнет, и, провожая крошечную ее фигурку, задует ледяной коркой следы.

Она ждала нас, как будто мы… Да не «как будто», а никого больше у нее и не было. Мы крутились в делах и тонули в беспокойствах, часто забывая, что раз в год на окраине, в тесной коммунальной квартирке нас всегда ждет яблочный пирог и наивный, протяжный, долгий любящий взгляд. Там, в выцветших обоях, среди громоздящихся желтых фотографий, между дореволюционным комодом и жесткой сетчатой кроватью лежал целый мир – настолько прозрачный и настолько простой, что мы его и не замечали.
-- Отлично живем, Читать далее...

Нет, объясните, мне неразумной откуда в человеке такое чувство, что все вокруг ему, человеку, что-то должны? Правительство ДОЛЖНО с ним носится как курица с яйцом. Журналисты ДОЛЖНЫ журить и хаять правительство, которое плохо справляется со своими обязанностями. Уборищики - убираться, врачи - лечить, милиция - охранять, начальство - гладить по головкек и увеличивать зарплату, учителя - учить, дети - уступать место в автобусе. Что делает при всех этих кредитах сам человек, для меня остается загадкой.
Люди, вы ж добрые, скажите ребенку, где такому учат?
А то заипалась уже, никто мне ничего не должен и я никому ничего не должна. Одно желание, чтобы не мешали, но это ведь неправильно, это ведь - не по че-ло-ве-чес-ки!

Можно сказать - любовных жертвах. Ради Шляпа_Трилби, точнее из надежды, что Шляпа таки соизволит вернуться сюда (ну хоть как-нибудь, хоть изредка обозначивать своё существование в зале ожидания), убрала к чертям не только списки друзей, но и ПЧ.
И что бы вы думали? Я теперь с этого страшно страдаю, так как чтобы добраться до интересующей меня личности теперь недостаточно кликнуть на левый списочек. Надо заморочиться, открыть личные данные, узреть очаровательную девицу, расположившуюся под заголовком "У нас секса НЕТ!", вздохнуть о ее несчастной доле....
Впрочем, дальше дело идет быстрее.
Но ведь, прав Саша Васильев "Любовь, это когда хорошим людям плохо"

Огорошили обвинением по скользящей, вынесенным за излишнюю язвительность. Высказали опасение, что язвительность и сарказм допущенный, идет в разрез с "политикой партии". Ну так ей, партии, надо в конце-концов определиться со своими желаниями. Кого она хочет и в какой именно позе.
Мы - люди маленькие и подневольные. Нам, знаете ли, откровенно по хую, с какой стороны смотреть. Правда, в профиль херня выглядит значительнее, чем в анфас... Но, опять же, дело вкуса.
Собственно, смущает другое, а именно всепоглощающее стремление озвученное как-то дядюшкой Пу: "всех баб не поиметь, но к этому стоит стремится". Не смущает даже, а озадачивает. Потому как, что партия, что политика, что экономика - кругом, извиняюсь, бабы. А женщина с такими неуемными сексуальными аппетитами, иначе как блядь в народе не зовется. И как бы мы тут не изголялись, не стать ей героем-плейбоем, о котором не бабуськи шепчутся сидя на скамеечке у подъезда, выражая всеобщую озабоченность падением нравов и крушением моральных устоев, а легенды слагают и кричат на каждом углу, придавая подвигам фантастический окрас.
И попытки добавить всему этому блядству мужественности, выраженные в присвоенном профессии окончании, по большей части мужского пола -политик, экономист, ЧЛЕН партии, в конце-концов - вторично.
Тотальный матриархат.
И над всем этим - среднеполым андрогинном возвышается «государство».

Вот вчера на голубой тарелочке телевизора давали Машу Арбатову. Увы, работала, потому сознание лишь уловило что-то о феминизме, равноправии и так далее. Не знаю, странная какая-то борьба… за то, что уже давным-давно завоевано.
Мне, честно, страшно смотреть на женщин политиков. На их истерики и, что странно, отсутствие гибкости. Мне страшно, когда вице-премьер, курирующий бюджетные отрасли, зная, что сиквестирование бюджета привело к частичной кастрации ее же подопечных, вопит о том, что ей не хватает 18 миллионов рублей для перевозки мамонта на выставку ЭКСПО-2005. (И ведь деньги на самом деле – мизер, всего-то 18 квартир для учителей, пять тысяч из которых ожидают своего угла, уже второй десяток). Страшно не поэтому, а потому, что вице-премьеру нравиться схлестываться с министром финансов. Развлечение у нее такое. И в пылу вырывается у вице-премьера нечто совершенно ненужное, что делает и без того похабное действо, похожим на разборку алкашей за последний глоток бормотухи.
Нет, это не вопль женоненавистичества. Я вообще женщин люблю, даже больше, чем мужчин. Хотя бы за то, что женщины рожают детей. Просто с мужчинами мне легче найти общий язык. Они мне понятнее. Вот взять даже этот ЛиРу: в общем скопище дневников, мужской флуд – он занимательнее (прошу моих дорогих подруг не строить обиженные мордашки, вы вообще, из другого теста), выдержаннее. (Это я задрала голову, посмотрела на потолок да смачно плюнула, дожидаясь когда харчок шлепнется, повинуясь закону земного притяжения, мне же на лицо).
И уж, конечно же, у меня нет ни малейшего желания обелить политиков-мужчин. Они и воруют больше, и позиции у них жестче и «нет» они говорят без малейшего кокетства. Провести четкую грань между хорошим и плохим тоже не получается. Хорошо, что дорвались, хорошо, что могут устроить победу в тендере своему родственнику, хорошо, что могут послать своё недалекое дитя куда-нибудь далеко на учебу. Плохо, что кто-то, а их большинство не дорвались, не устроили и не послали, а сами сидят посланными.

Я уже как-то писала о том, что все существующие до сих пор системы государственного устройства, управления – изжили себя. Даже больше скажу, надо убирать на хуй женский пол. Придумать новые слова, определения, их смысл и значение.
У политики женское лицо? А вот не надо такого счастья. Можете обвинить в излишнем фрейдизме. Однако… коли испокон веков «женщина» - существо пусть не второго сорта, но, подчиненное мужчинам. Пусть так и остается.
Не важно кто сверху, важно кто кого ебет. А ебут, все-таки, какую позу ни принимай – особей женского пола…

А вот когда такое счастье произойдет, и политика перестанет быть гермафродитом, скрывающим под свободным пиджаком - вполне себе сиськи, а станет мужиком, бразды правления можно отдавать женщинам, по принципу притяжения полов, необходимого для продолжения рода. И потому как женщины - человечнее.

За последний час шесть раз показали рекламу контролируемого спецслужбами mail.ru.
У меня паранойя? Или все действительно так, как я об этом думаю?

Пиздец - это когда секс становится сублимацией.

Ой, Настюша сегодня извездилась на пресс-конференции в связи с кадровой войной в нашей единственной нефтегазовой компании. Так приятно слышать "я не готов ответить на ваш вопрос", значит пишем, что сами думаем по этому поводу......
Глажу себя по умной головушке, и опять глажу, и еще раз глажу...
Никто не хочет тоже меня по головушке черной, но светлой погладить?

upd А в конце нам заявили: "Пишите-пишите. Мы потом почитаем. Выводы сделаем". Я не пойму, это угрожают штоли?

Мои абсолютные респекты хысА_ТупоРогая Семерка_Бубён, а также той милой девочке, принимавшей участие в телемосте Ленинград-Бостон 15 лет тому назад.... за.... а вот за то, что теперь украшает левую панель.

Я слишком далеко зашел,
Полушутя, полусерьёзно...
Опомниться еще не поздно:
Недаром я тебя нашёл.

Всё на поэзию валить -
Ах, значит ли всегда быть правым?
И с помышлением лукавым
Тебя мне можно ль заслужить?

Я жил все годы как-нибудь,
Как приходилось, без отчёта...
Я тяготился, от чего-то
Себя стараясь обмануть.

Халатность это или лень -
Я не задумывался много
И, положась на милость Бога,
Всё верил в поворотный день.

Я знал, что ты ко мне придешь
С твоим лицом, с твоей душою,
И наглумишься надо мною
За всю мою былую ложь.

Сначала будет грусть и тишь,
И боль, и стыд в душе поэта.
Потом я "обновлюсь". За это
Ты праведно меня простишь.

(с) Северянин.