В маленьком-маленьком государстве. Жил был царь-государь. И было у царя два государева советника: старший и младший. Государство это было настолько маленьким, что население его ограничивалось вышеназванными тремя персонами, а советники и были народ.
Естественно, между народом и царем-государем случались всякие конфликты. Ну, бывает, народ властями недоволен. Государь, ясно дело, в ответ выражал недовольство народом. Туша зарождающийся пожар восстания, слюной гревной. Периодически покрикивал, исключительно в профилактических целях.
Но, в принципе, все стычки, проходили мирно и без жертв.
Тем более, хоть государюшко и был в известной степени самодуром и долбаебом (что, на самом деле, однохуйственно, но второе как-то ближе современному русскому уму и сердцу) - как этот, потомок Солнца, а! Людовик XVI или типа того, но как только народу и, главное, государству грозило что-то, нечто, не важно что, он сразу превращался в этакого крутого карателя левых завоевателей - не дать не взять Ричардушко Львиное сердце. И государю было откровенно наплевать: кто там сунулся на его территорию, соседские ли дети, раздразненные младшим советником, али всякие интриганишки мелкие, позволившие себе наглость вопиющую - произвести попытку наебать советника старшего. А полный пиздец наступает, когда чужеземцы усякие со своими уставами во внутреннюю политику лезут. Как у всякого нормального правителя, у государя вполне себе государственная, практически профессиональная паранойя имеется, что де змии из царствий заморских устроют анархию и закопают монархию по самую шляпу Мономаха. Потому, чуть что, он сам с себя срывает мантию и прочие артефакты властные... но не бля того чтобы надушенный платочек белым флагом вывесить, а облачается в сверкающие доспехи, хватает нун-чаки и... "Кия", "Трах-тибидох", "пизда по кочкам"...

...Я уже говорила, что считаю себя главной в семье? У меня такая мания величия. На самом деле скромная. (На звание Бонапарта пока же не замахиваюсь (хотя, это наверное, зависит от того, сколько этого Бонапарта выпить)). Но - моя семья - это моя семья. И я тут царЭвна: могу казнить, могу помиловать. Но, бля, если кто-нибудь сунеться, рыпнеться, кинеться на народ мой - убью сразу. Не выясняя, кто виноват, кто прав. Чужой всегда будет виноват, а своим шалопаям я уж как-нибудь подзатыльники раздам. Сама.

Ишь, развелось советчиков, науськивателей. Да еще и не по делу наезжают, отвлекли с ни хуя сукиного от дел государственной важности. И еще неадекватной назвали. Тоже мне, Христофоры...

Пришла тетя окулист. У Наночки всего-то -1.
Как-то несерьезно. А с проблемами, возникающими порой и выливающимися в тотальное помутнение зрения посоветовала обратиться... ну естественно к невропатологу.

- А знала что он...?
- Да.
- И как можно было его любить после этого?
- Я любила еще больше.

"Любовный эксперимент можно считать закрытым. А потому, удавшимся", - бормотала Нэн, оставляя нервный росчерк в журнале. Ретроспективой в подкорке пронеслись мнения и их лица.
- Все также и о томже. Усложняем, чтобы расскрасить, при этом не признаем ничего кроме черного и белого. А все радужно (!) серое и простое как три копейки... Достаточно того, что прототипом Пу vs Ходор стал банальный вопрос: "Почему при одинаковых исходных данных: две руки, две ноги, голова - одна, хуй, опять же, один - мы выбираем определенную персону." Банальная, стандартная ситуация. Любые имена... Вот и вся политика. Вот и вся любовь. И не надо рассказывать, как ТУТ плохо, лучше расскажите почему ТАМ хорошо.

Ворчание страниц - бесполезный протест. Тетрадку можно захлопнуть и засунуть в щели, между Законами Паркинсона и Якутским национальным эпосом "Ньюргун Боотур"...

С чем еще эксперимент бы поставить?

Каждую ночь обещаю себе заснуть в одиннадцать вечера. Путь от компа до кровати занимает три часа, за это время можно смотаться до того места где мне когда-то делали Пэ и вернуться обратно в город.
Но это хрен с ним. Если бы спала я безпробудно.
А то нет ведь, сниться мне всякая порнография, мысли всякие в голову приходят. Вскакиваю я, в ужасе понимаю, что забыла положить блокнот и ручку и гений мой теряется в последующем разочарованию засыпании.

... путем рассылки музыки.
Вот такое "разумное, доброе, вечное" индвидуальной направленности.
Развлечение-увлечение новое :-)

И, пользуясь случаем, отсылаю респект Фигу-гигу за Alifib by Robert Wyatt

На выходных я посмотрела «Любовное настроение» Вонга Кар Вая.
Если бы я взялась рассказать о фильме «Любовное настроение», я соткала бы кружево из многоточий. Потому что настроение, потому что чувство – его нужно угадывать.
Не всегда за многоточием – пустота, иногда слишком много.
Но, я не о фильме, он – отправная точка. (Вы же все равно его видели, или посмотрите).
В одном замечательном журнале, прям таки в последнем номере, на простит меня Индепендент Медиа, что поминаю всуе ее детище Космо, написали очередную глупость. А именно, в качестве вывода к «Любовному настроению» было что-то о трусости и слабости. Мол, идиоты, не отдались друг другу – а ведь обманутые своими супругами могли бы страстно отомстить, да еще и удовольствие получить (ну это я бы так на их месте написала, у них все было скученнее, ну вы понимаете). Короче, дураки - не трахнулись.
Может быть, я последний романтик, но я сейчас вряд ли смогу передать ту волну эмоционального протеста, нахлынувшую с финальными титрами. Потому что, бывают такие отношения, когда секс, как бы кощунственно это не звучало (тем более из моих уст), не является определяющей, или движущей силой взаимоотношений. И я не о дружбе.

Читать далее...

апдэйт преамбульный: Как-то мы с Therion рассуждали о средствах передвижения. Я, наконец, созрела. Честно пыталась абстрагироваться от мужчин (ну не разбираюсь я в машинах), и говорить исключительно о транспортных средствах.

Может быть, я не умею водить машину и никогда не разберусь в двух педалях. Может быть одна мысль – Наночка за рулем, уже угроза пешеходам и велосипедистам. Но… с ней, мне не нужно было садиться за руль. Зачем, если машина повинуется одному твоему голосу?
- Перестраиваемся в левый ряд. Хорошо, а сейчас будет поворот. Налево, ну мы же для этого перестроились именно в левый ряд.
- Тормози!!!!... Уффф, чуть не врезались, было бы обидно пораниться о тот запорожец.
- Не забудь включить поворотку, а то нас поимеют сзади.
- Едем прямо.
- Опять перестраиваемся, теперь в правый. На светофоре желтый свет.. Уже зеленый. Поехали!!!
Девочка – нежная, чуткая. Даже при слепом от переизбытка алкоголя в крови водителе – обошлись без жертв. Спасибо, штурману Нэн.
Короче, я влюбилась в нее с первого взгляда. Миниатюрна, грациозна. Игрива.
А как хороши были первые осенние листья, отражавшиеся на ее черной глади. Серебристый салон, запах кожи и Гари Мур. Муррр. Это драйв. Это сумасшествие любви. Стремительной, всепоглащающей. Как будто мчишь под 150 км/ч, лавируя среди будничных потоков прочих автомобилей, почти их не замечая, растворяясь в Муре, стараясь его перекричать…
Жаль, что зовут ее, как-то, неподходяще RAV4.

И, в противовес ей…
Пустая загородная дорога, скорость, почти незаметная, если не смотреть на спидометр. И можно закрыть глаза, убаюкиваемая плавностью движений…
… Почувствовать…
Руки скользящие по животу… сплетающиеся пальцы... И холод стекла – с тыльной стороны ладони, и на внутренней - влажный и горячий лоб. Снежинки, превращающиеся в капли воды на запотевшем стекле, и глубокий стон вместо музыки.
Прерывистое дыхание и легкая отстраненность. Спокойствие осеннего леса, уходящего в зиму. Уверенность.
Безопасность… презервативы Lifestу… Ой, то есть – большой белый пароход Lexus.

А еще был рассвет. И танцующая Нэничка с бутылкой Каберне в руках, и город утонувший в утреннем тумане. Восхищенных два глаза. Испорченная вином блузка, слишком поздно снятая. И "Spanish Guitar" Tony Braxton на репиде, рвущаяся в раскрытые двери Волги.

Но главное в машине - чтобы ездила.

эспешиал фор гыук Семерка_Бубён
Читать далее...

Главное впечатление от концерта Витаса - был антракт. Тогда Анжелочка узнала, что Витас поет под фонограмму. Причем такую, специальную, концертную, со всякими приколами, когда от отвода микрофона исчезает голос и прочей хренью. Оказалось, что под фанеру идет весь концерт, с пологающимися здрасти-спасибо-стихами, речами между песнями. Второе отделение концерта Анжелочка наблюдала уже совсем иными глазами и стала замечать, что имеется, обезличивание.
- Нет, ну прикинь, не "спасибо организаторам" с перечислением этих самых организаторов, а только спаибо организаторам. С городом та же фигня, никакого указания места, в нашем случае - Якутска, город и город. Жуть, я теперь Кристину Орбакайте зауважала. Она хоть петь и не... но все-таки старается, а это похвально-похвально.

Впрочем, криминал не там, то есть не на концерте случился, а во время выдачи автографов.
Витас делает ЭТО в гримерке. Всяких младенцев и старушек-дедушек, Витас автографически обслуживает скопом, а вот если росчерк российского Лоретти жаждет увидеть симпатишная девушка или юноша, пожалуйте на индивидуальный прием.
Вот там, при закрытой гримерке и договариваются о скрашивании ночей.
Ишь, разврат какой, нет чтобы дождаться когда девки сами вломятся в гостиничный номер, или организаторы шлюх привезут.

Анжелочка ходила на концерт Витаса.
- Слушай, он же там еще стихи типа свои читал. Жуть. Пошлятина. Не в твоем смысле пошлятина, а в смысле... Короче, лучше бы он рифмовал
"Поцелуй - сунь мне хуй", ну или типа того, было бы лучше.

Правда, больше рифм я от нее не добилась...

- Настя, помнишь, ты говорила, что тебе сюжеты нужны? Я придумала, придумала. Это должна быть цветочница!
- Анжелочка, это уже придумал до тебя Чарли Чаплин.
- Да нет же, слушай. Она - простая цветочница, продает всякие букетики в переходе метро...
- Какая бурная у тебя фантазия, дальше Якутска глядишь!
- Так вот... не перебивай. Он - дон Жуан или что-то типа того, блядун, короче. Постоянно покупает у Нее цветы для всяких своих баб. И тут, в один из дней, расплачиваясь за очередной букет, он поднимает глаза и понимает - вот она, цветочница, мать ее, любовь всей его жизни! И дарит самый роскошный букет ей. А она. сразу думает "Как хорошо, я этот букет еще раз продать смогу". На этом, настя, мысль моя обрывается.

У Анжелочки что-то стучилось с градусником. Что-то - это воздушные ямы в столбике ртути. Анжелочка решает устранить воздух в градуснике, путем опускания его в чашку с горячим чаем...

Пришлось покупать новый градусник.

- Тема выйди из ванной, видишь - тетя голая. Нельзя на нее смотреть.
- Тетя? Гоая? Мофно!

Спустя полчаса.
- Мама, мама, мочи как ыба об ёд, а я Нэни титю видел!

Ору из ванной
- Темочка, а в вашей хижине ножницы есть?
- Писю состригать?
- .....

Итак, если не считать, всяких депутатов проникающих к себе через крышу (террористы хуевы), выходные, надо отметить, удались. Было много сна, много телевизора, много книг. И на закуску чудесный концерт "Несчастного случая". Прэлэсц!
Да, а еще были Анжелочка и Тёмочка. С последним мы опять тусили вечером наедине.
Впрочем, обо всем - позже.
А пока с возвращением меня!
Я, не поверите, скучала.

Весь прошлый день дико болела голова, не просто головная боль, а когда тиски и любое движение, даже просто взмах ресницами как будто разрывает мозг на две части, потому съев вместо ужина полупаковки анальгина, Настя завалилась спать.
На это дело она потратила 16 часов, и вот, лежа с чашечкой свежесваренного кофе, она думала, что воскресное утро Дня примирения и согласия не предвещает ничего кроме горячей ванны, чая, книжки и послеобденного сна, под пуховым одеялом и при открытой форточке.
- Настя, срочно на работу, прошлой ночью захватили здания Саханефтегаза.
- А на хуй?
....
Потому на обед я вкушала комментарии министра промышленности, президентов двух компания занимающихся газом и нефтью.


А еще, интересно, как меня нашли?
Надо завести любовника, какого-нибудь скромного мальчика, которого никто не знает, или совсем нескромного дяденьку, но которого просто побояться потревожить.

Ощущаю себя матерью большого семейства пере отъездом куда-нибудь, раздающей ЦУ. Только я темы для размышлений-рассуждений раздала, а сама на выходные в подвал.

(Вот, видите, я предупредила, так что не бойтесь если меня пару дней видно не будет, это еще не значит, что Нэня помЭрла).

Гадости и нехорошести тяжело и дорого мне даются. Расход сил на то, чтобы сделать гавно-с ближнему крайне велик. Мне реально проще сделать что-нибудь хорошее.
И совесть не мучает и память можно отключать.

Наверное, с негативом выплескиваемым точно также.

Поласкав взглядом записи последних месяцев пришла к выводу, что метафора - это не обязательно, к примеру, тоска, облекаемая в последний осенний лист, держащийся до последнего на обледенелой ветке, но в конце-концов сорвавшийся.
Достаточно написать все как есть, как это сразу станет метафорой, метафоричны сами слова.
Потому, если я и пугаю откровенностью я ж не хотела. Правда.
Точно так же я не хотела о политике. И у меня получилось, потому что даже когда я сыплю терминами и фактами, я продолжаю говорить о любви.
Вот и получается, что "Блядь, заебло все на хуй", это "Я тебя люблю" по нашему, по мудрому.

Всю жизнь я была очень закрыта, я никогда не рассказывала что со мной и как, отмахиваясь обыкновенным "все нормально" для особо назойливых и любопытных придумывала нереальные истории. Я думала, что таким образом сохраняю себя.
Перелом наступил перед отъездом моей мамы в Ташкент. Сколько лет назад?
Тогда, под водку, я решила, что можно рассказать ей где пропадала ночами, и как! было в этих ночах. До мельчайших подробностей. Она тогда сказала:
- Доченька, почему? Я бы тогда не беспокоилась.

А мне легче знать, что мужчина, который лежит со мной под одним одеялом был наемным убийцей и ради прикола ездил на войну и имеет открытые дела об изнасиловании. Потому зная это, я знала, что с моей головы не упадет ни один волос.
Хотя лучше сломанный нос, чем...