- Я же девственница - мямлила хныкающе девочка на белой лошади.
- Да ладно тебе, девственница, чего такого-то - уламывал юную красавицу парнишка на гнедом скакуне, - это ж прикольно...

Вчерашний ночной Арбат... снег идет. Совершенно пустой, не считая случайных и очень редких прохожих, да этой парочки на коняшках. Все белое вокруг и под ногами никакой каши. В руках сигарета и бутылка пива, в ушах мурлычет Джо Кокер, а из под ног - золотистые волны, искрящегося в свете фонарей снега.
Это очень правильное состояние, особенно после вечера, проведенного между ski88er и Боцман, когда явственно ощущаешь мышицы живота.
Но, но!!! От смеха.

Нашла какое-то инет кафе на Новом Арбате, курить нельзя, пить нельзя, связи - нет, а рядом девки лупяться в монитор. Они тоже из ЛиРу.

- Глупый вопрос: как тебе Москва? Ну, нет у меня ожидаемого спрашиваемыми предыхания, ах...
да, клево. кайф, но, блядь, видите, девушка в шоке, ну вот и не хуй.
И вообще, с себя, извините, я больше прусь.
- второй день тащусь с пробок. Охуеть. надо найти работу, купить машину, снять квартиру... рядом с работой и дрыхнуть, кивая на пробки. Пииииздец. Их я никак не учла. Я вообще дорогу не учитывала, планируя день. ну чтож, пришлось отменить три встречи.
- видела родных. Гммм... какие-то родные - не родные. Роднее видела и слышала. Как-то никак. Вот когда на маленькой кухоньке, да максимум с одним нормальным необлирученным - то, дааа....

Ооо, Москва!.......

тут был креатив наваенный обконьяченным Фигу-Гигу

А хуй у меня на майке, да, есть!

Сегодня под давлением таких товарищей, как Therion (который, кстати, контролировал процесс), синяя_лампа, Шляпа_Трилби я позвонила человеку, которого не видела почти 15 лет и не слышала лет около пяти.
Пиздец, вот начинаю приходить в себя.
С папой поговорила.

Ууууу, разворковались, суки – ворчала Нэн ранним воскресным утром, точнее в 7.30 по Москве.
Такс, какие к черту голуби? Зимой, в Якутске, где их и летом то не бывает. Допилась Настасья Вартановна…

Бляяяяя…
* * *
Накануне самолет авиакомпании «Сибирь» без опозданий и эксцессов приземлился в аэропорту Домодедово. Из самолета вывались девица Настасья, как и обещала с рюкзаком и спортивной сумкой, и минимумом наличности. Слегка нетрезвая и матерящаяся на сотрудников не торопящихся отдавать эту чертову сумку и собственную лень.
За стеклом маячил молодой человек. Но Настасья же еще и стеснительная. Потому к встречающему, который на самом деле - Therion выплыла она с некоторым опозданием, ибо развлекала себя беседой с остапиздевшим за время полета знакомым.
Собственно с этого толковое повествование обрывается.
Ибо… вышеозначенный гыук вручил мне сотовый.
Я познала прелесть отправления СМС.
Потом был снег и дорога.
Ковыряние, то есть ковыляние во внутренностях Садового Кольца.
Потом был звонок квартиры, который я уже дважды приняла за кнопку вызова лифта (вчера я попутала немного в три ночи, то есть сегодня).
Потом на меня рухнула таблика «Извините» чего-то там ремонтные работы. По свидетельствам очевидцев, она ни на кого не падала до сего радостного момента.
А потом был большой пиздец, то есть охуеть как хорошо, смешно и эйфорично, коньячно. (участники непотребства - добавьте эпитетов)
……………………..

Я потом расскажу, ладно?

Это легко.
Вызвать машину, закинуть на заднее сидение сумку, врубить чего-нибудь типа Тори Амос и ехать. Без мысленно. Мимо знакомых домов, испещренных шагами тротуаров. И знать что город еще спит. А когда проснется... это будет уже не твой город.
Как будто кто-то выстрелил где-то совсем рядом и звуковой волной мысли вынесло из твоей головы и разбрасало снегом вдоль дороги по которой едет твое такси.
И поздно уже задавать вопросы: "Дура, ты что делаешь?"
Потому ты хлопаешь дверью такси. Не оборачиваясь проходишь все контроли. И спишь. Спишь в зале ожидания, вплоть до объявления посадки. Спишь в самолете, причем падаешь в сон еще до того как взлетишь.
Книги, взятые специально для того, что отвлечь, так и лежат в одном из карманов рюкзака. Коньяк нетронут.


В Новосибирске всего -1, пасмурное небо и снег идет.
Я сижу в бизнес-центре аэропорта Толмачова и пишу все это, наверное, потому, что наконец открыла коньяк.

А мыслей как не было, так и нет.
Пойду вас, штоли, почитаю.

"Что-то мы сегодня заигрались в демократию" - ляпнул спикер местного парламента на одной из последних сессий, ляпнул человек забивший насмерть свою жену в позапрошлом году, ляпнул человек, будучи председателем горкома партии, в далекие 70-е, застреливший якобы случайно застреливший на охоте одного из федеральных ревизоров. Алкоголик и просто больной человек, возглавляющий государственное собрание с загадочным названием Ил Тумэн. Ему поддакивал человек, на лацкане дорого пиджака которого красуется республиканский флаг. Этот человек сделал инвалидом еще одного человека, просто на пьяную голову начав палить из ружья по ногам людям, преградившим путь на пляж.... Еще один, сохранял независимость, он при помощи бойцов невидимого фронта, тихо, ночью зашел в свою компанию. Через окно.

Чтобы перестать возводить в какой бы то ни было культ власть, достаточно просто с нею поработать. Причем культ не только с налетом позитива, но и негатива. Я свято верю в то, что все люди одинаковы, но не исключаю их индивидуальности. И я также видела как бегают глазки у человека отягошенного чиновничьим долгом, только от того, что ты проведешь кончиком пальчика по рукаву его пиджака - ниточку снять - страх "ой не видел ли кто? что скажут?" Господи, из-за невинного жеста. А как они же, нервно и с напускной деловитостью нажимают кнопочки своих сотовых с титановым покрытием. С видом, будто от одного нажатия, ночь поменяется с днем местами.
Тут вот хысА_ТупоРогая хорошо сказал о похуизме поколения первой декады двадцатилетних. К которому я также отношусь, и мне действительно по мои виртуальные яйца на политику. Из этого же отношения, я с преувеличенным пессимизмом отношусь к всесилию власти и с заниженным оптимизмом к тому, что сплоченный идеей противостояния народ сможет противостоять. Если убрать гипертрофированность получаем "золотую середину", завязанную на человеческом эгоизме. Да, я не помню СССР, а бурные 90-е это для меня первая сигарета, первый поцелуй, первый косяк и первая бутылка водки выпитая в подъезде без закуски с бутылкой ядовиторозовой воды - разведенный сок Юпи.
Новерное, поэтому я не пойду на баррикады. Сейчас - нет. Я боюсь толпы. Я боюсь, слиться с ней. Еще больше, я боюсь быть ею растоптанной. Но я знаю, что можно идти плечо к плечу ради самих себя.
Потому что ни место, ни время, особого значения не имеют, стандартная система pro/contra. Кто-то против кого-то.
Можно сказать о выборе из двух зол. Но это уже исключительно индивидуально. Ага, я настаиваю. Собственно это, продолжение одного из постов и коммента к ним. Для кого-то происходящее зрелище - слава Богу, если к зрелищу на тарелочке имеется хлеб. желательно с икрой. Для кого-то -знак. Хотя это меня несколько нервирует. Ах мы теперь жителей украины благодарим! За то что показали на своем примере - что скопище эгоистов борящихся за свои человеческие права - могут на что-то влиять. Я в тайне тоже им аплодирую, но все равно тошнит. Когда были последние выборы в Госдуму, я была беременна, у меня был первый триместр, потому вся эта ебатень с Единой Россией у меня ассоциируется с легкой тошной. И потому я как-то совершенно спокойно относилась к самой мысли, что соседи проголуют так как им показали в телевизоре. Я работала на другую партию и мне нужно было, чтобы она вошла в пятерку в моем регионе при непроходном лидере. Всё.
Я эгоист - от этого меня тоже тошнит. А еще от того, что каждый, как и я, тогда в декабре, подумал что он ничего не решает.

А еще я три дня слушаю, какие идиоты те, кто вышел на площадь. Я понимаю своего админа, он родился в Донецке, у него там семья и с друзьями он любил играть в бандитов. Мне претит ликование на расстоянии. Мне противно от слов, что товарища Януковича приглашал на свой юбилей товарищ Путин, а значит все будет так как должно быть.
Противно слышать, что Украина "позорит" себя, да как может быть позорной борьба за себя? Огниво_Парижа дело не в увлечениях политикой. Это, понимаешь, все равно, что я сейчас проебу на хуй билет и останусь, потому что мне, конечно, плохо и устала я как собака и не нравиться мне всё, но ведь гавно-то - родное.

Я также считаю что оранжевые ленточки ничего не решат. Но я восхищаюсь. Повторюсь - эгоистичностью тех людей, что вышли на площадь. Любой лозунг из трех слов, будь хоть "Мир, труд, май" - он максимально многогранен, именно поэтому и работает. Кто-то любит май, потому что тогда день рожденья у его мамы, кто-то трудоголик, а кто-то знает что такое война, чтобы начать ценить мир.
И от этого своего неверия в бессмысленность ленточек меня тоже - тошнит. Что? Подготовлен проект о том, что гражданам РФ не обязательно регистрироваться в первые же три дня. Мне это важно. Но это сделала не я. Это комплекс непричастности, или по простому - зависть.
Но, игры в демократию - действительно кончились. Пожалуйста - народовластие в чистом виде.
Да, спасибо. И за пример и за чувство стыда, что где-то там глубоко, но грызет.

И мне насрать как себя сейчас чувствует Путин, я Читать далее...

Город Якутск сотрясала странная девица, по виду напоминающая беженца из мест не столь отдаленных. Она носилалсь в припрыжку. Топтала коленками насыпь снега, приготовленную для праздненства грядущего нового года и показывала язык прохожим и пыталась с прыг-скоке танцевать национальный танец осуохай.
По последним данным она пила водку в компании сотрудников администрации президента, а также заходила в аптеку. Как сказала аптекарша, девушка не приобрела никакихнаркотических веществ, а ограничилась анальгином и активированным углем.

Фотографии с места преступления будут опубликованы позже. На пару дней.

Вчера:
- я почти не спала ночью, из-за чего весь день была бесконечно неадекватна. Сердце болело и билось неровно, легкие сковали в очередной раз признаки астмы.
- хотела уехать спать. Прям с утра. Но пришлось вернуться. Единственную постель заняли другие жаждующие сна. Они только вернулись из Новосибирска.
- было жутко холодно. Впервые в за эту зхиму -38, но дул ноябрьский ветер, от которого не спасала ни куртка, ни наличие утепленных колгот.
- впервые, за все восемь лет, что я живу в Якутии, я обморозила себе щеку. Сначала было белое пятнышко, на красном от колючего ветра лице. Потом лицо стало обыкновенно бледным, а вот пятнышко багровым. Эка щечку мою дефлорировали!
- обветрила губы.
- встретила бывшего мужа. Как же, это же обязательная программа, по полгода не видеться и встречаться в самый не подходящий момент. Бывший муж сказал, что я плохо выгляжу. Спасибо.
- обнаружила, что потерялось пенсионное. Ну пиздец.
- прокся легла и подниматься не хотела.
- вычитала, что девушки из ВИА ГРы младше меня. Почему-то расстроило.
- не смогла заснуть до полуночи.
- мучилась от ПМСа

Сегодня:
- не смотря на то, что разбудил плач трехлетнего Тёмочки, он тоже не смог заснуть до полуночи, потому не выспался и не хотел идти в садик. Мой брат не хочет ходить в школу, но ему уже 15. А я все-таки выспалась. Темочка с мамочкой упиздовали, а я голая валялась под одеялом, пила свежесваренный кофе и курила, стряхивая пепел в пепельницу башмачок, а открытую форточку рвался теплый и безветренный день, а по телевизору не было новостей. Целых два часа
- приняла душистую ванную, слушая Тома Уэйтса.
- на улице ослепительное солнце и -18.
- в углу кабинета стоит сумка, отдыхает, ей тоже в Новосибирск. На три часа залететь придется.
- чудесный крем подействовал и обмороженная щека почти прошла.
- губы блестят от гигиенической помады и уже не болят.
- сердце в норме, сальбутамол больше не нужен.
- мне уже не надо ходить по улицам, потому видеть я буду только тех, кого хочу.
- да, ВИА ГРА - младше, но я выгляжу моложе.
- прокся встала.
- ПМС прошел.

Сегодня копалась опять в архивах, у меня оказывается с гулькин нос, нет, ну можно дальше копаться и надыбать, что надо (вот я не нашла номер, где прям с пеной кровавой боролась за справедливость), но мне некогда. А еще я очень много смеялась. Читать себя даже трехлетней давности - действительно смешно. Акценты капитально смещаются. Хотя, все зависит от того, кто платит.

Ознакомившись в очередной раз с тем что написано на 67 странице чумового повествования, с прискорбием признала своё окончательное поражение как метафориста.
Ну хрен с ней, кошкой Пушей и двумя мышками. Хотя, мыши, Пуша и мы с шампанским - реальны. Ход с церковью, верой и любовью, ах да, с GQ тоже не возымел успех. Но не увидеть связи между мертвым местом откуда надо валить, и сабантуем у босса со всеми нелестными высказваниями, итог которых - уезжать, того, что я сегодня купила билет, это блядь пиздец.

Ну и на хуй я пишу, если не умею этого делать?

"Вот тебе песенка, услышал - сразу тебя вспомнил"

Спасибо, Poltoraki
Белое безмолвие

В августе прошлого года я летала в глухую деревеньку – Сыдыбыл. Летала туда, спустя четыре месяца как сгорела обычная сельская школа, в огне погибло 22 школьника. Мой «вклад» в освещение трагедии ограничился тремя хрипушками, только потому, что я дольше всех на работе. Не могла. Кто ж знал, что туда газ решат провести.

Мертвое место. Кругом живописнейшая тайга, узоры рек, а оно – мертвое. И дело не в сентиментальности. Болевые точки все равно обесточены. Мы газ тянем.
Но, еще в воздухе было ощущение, что попал в «Сталкер» Тарковского. Кинь камень и он раствориться в болотной грязи. Да, люди седеют от горя. Но не могла деревня Сыдыбыл, в которой населения пятьсот человек, вдруг обрасти вековой пылью, а домики – да, провинциальные, да, на вид такие же как, к примеру, в Алдане, но обездоленные. В Сыдыбыле люди не воспринимаются – их не должно быть здесь. Откуда они там? И что ты там делаешь? Даже голос, свой собственный голос слышишь как будто пытаешься говорить погрузившись в разбавленный крахмах. Растянуто и глухо. И единственное, о чем думаешь – тут не может быть детей. В принципе. В мертвых местах не бывает детей. И отголоском – люди, валите отсюда, не ждите газ. Выбивайте субсидии. Просто валите. Даже если здесь была когда-то какая-то жизнь, то ее – нет.
* * *
Несколько дней назад мы тут праздновали день рожденье босса. Удачно у меня оторвалась лямка на рюкзаке и я поехала за новым. Заодно зашла в магазин и игрушек и увидела очаровательную мышь. Огромную и рыжую, как босс.
Вечерком мы употребляли шампанское в немереных количествах, сотрудники как-то рассосались посему компания подобралась: всякие высокопоставленные коллеги. Они тешили моё самолюбие и прыгали на крайне болезненных местах.
- Вам … выговор, что не удержали, она ж наша самая родная.
- Анастасия едет за баксами, потом как-нибудь заедет и будет растягивать гласные и гнуть пальцы.
- Да, надо было платить ей баксами.
Тут включаюсь я, собственно все эти люди в неплохих костюмах, по моему глубокому разумению пиздец мне торчат. И меня почти год мучает вопрос, почему нельзя дать одной неволосатой лапе то, что она хочет. Кто-то обломил с работой, потому что репутация, но на самом деле, туда же шли родственники, кто-то мог бы посодействовать с квартирой – единственное условие, по которому бы я осталась. Да и в баксах можно не платить, хотя, курс немножко вырос. А еще один года три уже верезжит, что я бля, лучший репортер «Ах, как она бьет по больным местам». Угу, учтите, что язык мой рабочий – использованный гандон, любую цензуру пройдет. Да только эта же падла нет чтобы самолично выдвинуть на какое-нибудь звание, сказала, что если бы я, да как-нибудь бы почесала задницу и сотворила… то может быть меня бы дали. Слишком много «бы» и сама по себе идея, писать о том какой ты хороший, дай те мне премию в конвертике и дипломчик в рамочке – я его на стенку повешу – унизительна.

- Ничего, Настя, ты же без нас все равно не сможешь, ну кому ты нужна.
Оппа! Консерватору, боящемуся перемен, осознанных, это самое то – слушать. И громко смеяться в ответ, горя якобы хмельным румянцем.

Наверное, мало кто увидит связь между деревней Сыдыбыл, где погибли дети и днем рожденья босса. И это все, написанное, не претендует ни на одну из эмоций. И никто не поверит, что более жизнеутверждающей вещи не было. Но, Шляпа, ты можешь идти в сортир и начинать рыдать. Ровно через трое суток, даст Бог - будет поздно.

- Фамилия.
- Имя.
- Отчество.
- Год. Да нет же, всю дату говори, месяц день, год.
- Номер. Свидетельства номер. Что значит не помню? Ничего, мы сейчас узнаем.
У меня вдруг начинается кружиться голова. В уголках глаз заплясали светлячки, изображение идет мутными кругами. Ноги подкашиваются. В сознании тахикардией одна единственная мысль: «У меня дырка в руке!!! У меня дырка в руке!!! Они продырявили мне руку!». И в доказательство левая рука отнимается. Я перестаю ее чувствовать, я не могу ею пошевелить…

- Следующий! Фамилия, имя, отчество…

А вы сделали прививку от гриппа?

Вот ведь, судьба жестянка, даже на стенку нечего повесить.

Одна девушка живет в очень страшном доме.
Недавно я опять гостила у нее.
Пока мы поднимали бокалы с алкогольной шипучкой, дерущиеся мыши упали из щели с потолка. Маленькие, серенькие. Мы вижжали, а кошка Пуша ела этих мышей. Сначала одну, потом вторую, которую в ходе поедания первой, Пуша прижала лапой. Пуша, совершенно тупая скотина. Моя крыса Крыс была умнее. Крыс, знал команды и был беспрецедентно ласков. А Пуша не знает ни одной и просто дура. Она разворотила пакет с мусором, выудив наиболее съестные остатки, все остальное было разбросано по комнате, я поскользнулась на целлофане от сосиски, тем хуже было для Пуши, что я еще не проснулась толком. но несмотря на все бесконечные недостатки и хвост загогулиной - Пушу держат, потому что Пуша кушает мышей.
А еще в страшном доме нет туалета. А ванная комната появилась с месяц назад. Ее сделали из кладовки. Но вода очень плохая и воняет непойми чем. Просто дом старый, да и вообще стоит на кладбище, а уж канализация замороженной столицы. ой не буду я об этом говорить, я уволилась и моё министерство ЖКХ, уже совсем не моё. Но вода все-таки плохая, и чтобы принять ванну, девушка, накупила всяких средств, у нее на полке можно обнаружить все, что рекламируют по телефизору и в журналах, начиная с пен и заканчивая терками для пяток. Да, может быть у девушки вышибает пробки если одновременно включить телевизор, микроволновку и стиральную машину, но зато у нее помада Диор и лосьён для тела Эсте Лаудер. Эта девушка в клипе может отличить структуру РНК от ДНК, но никогда не выговорит слово "нефтепровод". А еще она первая, кто спорил со мной о Путине. Это была аргументация, четкая и выверенная, приправленная брютом. Девушке жалко Путина, но она не голосовала - ей не с кем было оставить ребенка, да и вообще на улице было холодно. Девушке жалко эту страну. Но она не плакала когда случился Беслан. У нее трехлетний сын и она не могла себе позволить заплакать. А у меня нет трехлетнего сына и дочери тоже нет и я могу себе позволить плакать и крыть матом, забиваться в угол или строить из себя великосветскую львицу. Но мне не жалко ни Путина ни страну. Потому что эта страна обожает все обобщить, подвести к общему знаменателю и навесить ярлыки. А еще найти виноватого.

Журналисты виноваты в том, что Путин пришел к власти? Естественно, журналисты как и прочие люди, просто хотят жрать. Да, это дико несправедливо, что у журналиста, который ничего хорошего в принципе не сделал, зарплата больше чем у хирурга, который вчера прооперировал ребенку ногу. Мне и так стыдно, но лучше я буду писать, чем выучусь на врача. Потому что, во-первых, мне лень, во-вторых, из меня получится хуевый хирург, потому что по жизни трясутся руки и алкоголизм тут ни при чем.
Мне периодически хочется упасть на колени и сказать, ай блядь, простите меня, что ничего не умею, только писать. И то с ошибками. Но если мне завтра придет письмо от Суркова с просьбой помочь обелить власть, в котором будет указана ахерная сумма, я соглашусь. Потому что я хочу, наконец, иметь жильё, где будут разбросаны мои грязные носки. А еще меня ебут менты. Сильно. Но если господин Сурков соизволит сделать мне предложение. Я куплю все документы. Или выбью какую-нибудь хуйню у самого господина Суркова, которая позволит слать Ментов на хуй.
И знаете почему я соглашусь? Потому что мне по хуй, кто сейчас у власти. Я просто знаю, что этого дяденьку звать Владимир Владимирович Путин – бывший подполковник. Президент Российской Федерации. Страны, вне которой я просто себя не представляю, при том, что понятие патриотизма мне чуждо. Я не знаю новостей. Вполне возможно, что произойдет переворот и к власти придет Ходорковский, я, пожалуй, узнаю об этом последняя. Потому что по хуй. И в человеке 12 метров кишки, которая заполнена дерьмом. Так что разговоры о том, что кто-то плохой, а кто-то хороший - вообще не в кассу.

А еще, я соглашусь потому, что верю - на самом деле, каждый сам за себя. Те, кто повязал оранжевые ленточки в петлицы, не выражают свое предпочтение Ющенко, они борятся за себя. А те, кто грохнули одного из представителей Ющенко в подворотне Донецка – они тоже за себя. Просто девушке в страшном доме, стоящем на кладбище, важнее помада от Нины Риччи и Диора, а девушке без дома, важно, чтобы у нее было, что выпить вечером. Потому что не выпить – нельзя. Потому что у этой девушки анус свернулся восьмеркой от того, что она уже все решила и проверяет это самое очко, на слабо.
Она бренчит бутылками в рюкзаке, и говорит «блядь» уже не ради провокации, а просто других слов нет. У нее ограниченный словарный запас и еще она забыла одеть шапку, выбегая на мороз…

… и закидывается анальгином, потому что у нее жутко болит голова.
И меня заебло читать о том, кто что сделал и для кого, не с точки зрения себя, а с точки зрения дяди Васи, который живет в соседнем подъезде.

Я и шампанское, в моем представлении вещи не совместимые. То есть я себя прекрасно представляю с бокалом коньяка, или с граненым стаканом, наполовину наполдненным водкой. Или с пивом. Да даже с вином, хотя вино выбивается из образа. Но, блин, шампанское это очень не мой напиток.
Даже если брют. Даже если мне с него вкусно.

И вот ведь, что странно, последнее время по количеству потребляемого - шампанское различных модификаций на первом месте. Эти бокалы на тонких ножках....
Тьфу.

Админ вдруг стал интересоваться политикой. ну да, выборы в Украине. Ну да, кавардак... В 2001 году, у нас кандидата трижды снимали, и о выборах в Якутии трезвонили все кому не лень. И там тоже вмешивался Путин. И в Грузии, и в Абхазии его след. Ну а я то тут причем? Я существо маленькое, безработное и бездомное. У меня мутная голова и я жду когда все свалят, чтобы пойти спать.

- Доченька, капни крови своей менструальной милОму в суп и будет тебе счастие и любовь вечная. – говорила маменька, обучая дочурку премудростям приворотов.
Доченька кивала своей головушкой, прикидывая в уме путь неиспользованной яйцеклетки до любви. Пошаговая стратегия в уме рисовалась с трудом. Даже доказательство теории от обратного – не радовало, ибо что ж получается, детская неожиданность плода этой самой любви, получившаяся из использованной по прямому назначению яйцеклетки ставит на любови крест?
есть ли жизнь на Марсе

Вчера перед сном листала gentelemen’s quarterly. Тот самый, августовский, который уже как-то был в моих руках, но в тот раз победила книга. Неделю назад книг не оказалось, вот и примостилось на складе читаемого – мониторе, джентльменское издание. Интересно, рекомендуемая цена – 90 рэ, изначально шел он по 175, потом скостили до 150, последний ценник – 135. Мне его отдали за стольник. Ишь, все равно переплатила.
- А посвежее продукта не имеется? А то осетрина небывалой 4 свежести…
- Нет, мы его помалу завозим. Плохо идет. Неизвестен среди покупателей.

А зря. Истинно правильный. Правда, излишне политизированный. Мне в каждом материале виделись «уши за спиной у белой лошади» (хи-хи, ностальгия, выборы 1999 года, эмиссары). Покоробило. Наверное, это от неожиданности. Голых теток мало, голых дядек мало, буквы, буквы, буквы…
Или просто профессиональная привычка, всюду видеть политику, нет чтобы о галстуке к бледно розовой рубашке думать (это наверное потому, что последняя сорочка жемчужно-серого цвета). Или просто… параллельно шел «Рассекая волны».
Я ведь еще вчера разгребала почту, вот наткнулась, что лучший фильм Триера, совсем не о любви, а о Боге.
Это хороший поворот. (Вот на днях, точнее сегодня, с лихачом одним гоняла. Ничего так, летняя резина на якутском льду – рулит). Потому что, бог – есть любовь. Наиболее распиаренное из писания, если не считать змиев искусителей.
И, Триер, он о любви. Даже несмотря на то, что для меня Бог – это вера.

Мы ведь не будем отвлекаться на то, что вдруг вспомнилось - когда-то церковь стояла во главе государств, и были помазанники божие, а теперь демократическая практика ввела понятие избранники народа. Но суть от этого не меняется, избранников-то – власть она всегда - власть. Тем более, если "Бог в каждом из нас". Индульгенция современности – заплати налоги и спи спокойно. Потому, как политика далека от народа, так и вера/любовь – далека от церкви.

А что любовь? Любовь, любовь, любовь… универсальное словечко, пригодное для сленга любой социальной группы, будь ты хоть дворником, или папиком, или мажором, все равно же говорил… Я вот эту фразу произносила при совершенно различных обстоятельствах, хоть где-то в глубине, в большинстве случаев, еще до того, как произнесешь признание, сомневалась. Видать вербальность, еще в зачаточном состоянии убивает чувство.
Словно Бесс говорящая с Богом и молящая оставить жизнь возлюбленному ея… Разговаривала тут, перед сном, с самой собой.

Любила ли ты того белокурого, голубоглазого красавца, Ванечу, что первый раз поцеловал тебя, стоя на ступеньку ниже перед лакированной дверью, на которой красовался номер 25. И ты тогда отметила, что целоваться с мальчиками несколько отличается, чем тренироваться на запястье (боже, девочка, где ты это вычитала?) или на плюшевых игрушках. А потом этот ангелочек, собираясь на каникулы в германию, сидя на бревне у соседнего от твоих окон квартиры, разводил тебя на секс, и ты произнесла, запыхавшись от поцелуев именно ту фразу, которая работает всегда, как красные флажки «Прикинь, тебе в Германию придет телеграмма, у нас будет бейби, ты что сделаешь?». Молодец, ангел, быстро сориентировался.

И, конечно же, никакой речи не шло о любви в ходе дефлорации.

А тот мальчик? Что плакал, когда ты шла к регистрации на рейс, Ташкент-Новосибирск-Якутск, он плакал, что ты уезжаешь. А ты? Ты? Ты пустила две слезы, заполняя таможенную декларацию, потому что не хотела возвращаться. Какая любовь?

Бесконечные страсти, в коктейле рук, пота и тел, немного больно, «нет, остановись. Сейчас», чу-чу-чу, салоны автомобилей, пресс-рум в администрации деревни, номера, квартиры, выбранная на пару кровать.

Гражданский брак – ради соревнования…

А Он. Ну да, прогрессивный вариант, даже с планами о потомстве. Только чего было больше в этой боли? Обиды, или этой пресловутой любви? Оскорбленное достоинство как эквивалент односторонности в чувствах.

И истерика, что сука, не позвонил – просто эгоистичный каприз. Потому что, чаще ты ловишь себя на мысли, что слишком часто он звонит, а у тебя дел по горло. А еще чаще, понимаешь, что в хлопотах, уже две недели не набирал номер, который даже нет необходимости проверять в записной книжке.

И видеть постоянно – нет необходимости. Постоянство – сродни привычке, порой приятной, но пункта «жизнеобеспечения» пока сам не инвалид, в нем нет.

Так какая любовь? Если не совокупность собственных пристрастий и стремлений, разбиваемых в Word Excel.
Нет ее, любви этой. И именно поэтому, она, видимо везде, ее можно налить в бокал, и она согреет горло дорогим коньяком, ею можно замотать горло, заботливые руки, считающие петли, позаботились, чтобы было тепло, и никаких ангин.
Как я прочая эфемерная фигня, любовь вездесуща, главное не пытаться застолбить ее какой-нибудь датой, или определением. Мне, по крайней мере, этого делать нельзя. Наверное, такой же пугливый субъект, впадающий в ступор при деталдьном разборе и придумал любовь. Должно же быть хоть что-то не Читать далее...

Вообще, желания призваны исполняться. Они для того придуманы.
Девушка шла по длинному коридору, их шаги смягчала местами вылинявшая дорожка.
Вдруг одна из них резко остановилась: «Хочу чтобы меня поужинали, помыли в ванной и устроили сексмарафон на всю ночь». «Жаль мужиков нет!» - добавила девушка чуть погодя.
Нет, дело не в том, что мужиков нет. Они есть, но у девушки был патологический страх… слухов, домыслов и прочей желтухи. Потому местные кадры изначально оказывались в пролете, без рассмотрения кандидатур.
занудствую