Знаете, как-то трудно держать себя в формате мудром когда вокруг Брохес, Бертолет, ну и Квасов_Иван Ай, ой.

- Болтает?
- Молчит.
- Умный мальчик, далеко пойдет (с)

У меня из слов остались один маты. Но оно же вам не надо... Так что я тут помолчу в сторонке. Ага?

"В ноутбуке за 80 баксов работает звук! Бляяяяя!!!! Охуеть!!!!!" (с) инопланетянин

Когда замурован в заснеженном кабинете, все кажется таким значительным… Любая мелочь: пятно кофе на столе, застывшее невероятным узором, короткие гудки в телефоне или чей-то взгляд, ненароком кинутая почти в никуда фраза, всё, вплоть до погоды, дает импульс памяти, фантазиям и заплетает слова с предложения. Оно же самолюбиво гладит пузико, величественно принимая восхищенные возгласы и заранее внося в черный список несогласных…

… переоценка.

Я брала интервью у Михаила Касьянова. Тогда еще премьер-министр критиковал политику Путина касательно ЮКОСа. Касьянов был при костюме и галстуке, Касьянов был. Я не брала интервью у Ятржембского. А потом взяла. На нем не было галстука. И костюма. Зато была лихая меховая шапка, штаны в духе милитари и такие унты полярника. И вместо завешанных откровенной мазней «почитаемых хуежников» стен, сосны и воздух морозный. И вместо легкой беседы о политике Пу, напряженный разговор о собаках. Именно поэтому Ястржембский кажется значительнее когда-то премьера Касьянова.
И именно поэтому, всё это кажется невероятно мелким и даже не мещанским.

Сознание вышло за рамки вселенной, ограниченной самой собой, расширилось до реалий.
Тошнотворное извержение, низвержение и расрушение того такого мелкого, но значительного. Тошнилово.
И на языке только вкус последнего плевка. На дно унитаза.

Осталось нащупать ручку «слив»

Вот вы все пишете. Хорошо так, душевно, что даже комментарии даются через силу и сияют всеми оттенками на которые способна тупость и еще пошлость. Невероятный ступор, это все равно, что затормозить перед тем как на тебя упадет сосулька. Она разбивается. В дребезги у твоих ног. А ты смотришь как стекляшки чьих-то мыслей разбредаются по асфальту, и каждая отсвечивает своей индивидуальностью.
Что? О любви? Давайте ребят. А я видела улыбку. Улыбка светилась. Напротив. И мне захотелось написать... о ней и еще об улыбках и об искрах, что из глаз. О загадках. И разгадках.
О развиртуализации и потерях, которые обязаны быть, потому что...
О разочаровании и находках в руинах фёрстхэнда. Потому что все в первый раз, даже если этот раз уже даже не второй.
О том, что скоро Новый Год.
Или вот о Москве и москвичах. Это же очень правильно. Это же то, что надо. Это пожилая женщина, что ехала на днях со мной в лифте. Женщина тоже улыбалась, и желала спокойной ночи. У женщины в руках был красивый букет, не вычурный. И голос, низкий такой. "Доброй ночи".

А не пишется мне.

"недавно он опять готил в Москве"

Если понуро свесить голову, ощущая загривком тяжесть мелких неурядиц, то из носа, наверняка, вывалится длинная тягучая сопля. Но это не эстетично. Посему...

Не люблю я болеть.
Вот вы сейчас скажете "А кто любит?" закидаете меня ссаными тряпками и отшлепаете противными вениками. И будете в корне не правы. И даже не потому, что лежачих не бьют (я вот пока полулежачая), а потому, что болеть я не люблю, так как совершенно не умею этого делать. Уж сколько раз пыталась научиться, и ни в какую. Вот есть люди которые делают это со смаком, выключат телефон, заварят себе чаю, перинку взобьют. Таблеточки, книжечки, теплый свет от торшера. Гоняют чаи с малиной, потеют в своих постелях, спят, потом опять чаи да таблетки. Книжки почитают и новости посмотрят. И все это походит на идилию. Так как два дня и готово.
Я не могу так, у меня отбойный молоток в жопе и совесть, сука въедливая, в голове. Все эти температуры, насморки, кашель и чихи - это все вторично же на самом деле. Первично то, что голова не варит и ноги не ходют. И осознание того, что я сама у себя время краду толкает на подвиги как-только сомнительно полегчает. Этого "полегчает" хватает максимум на час и потом снова овощ.

А еще, вот странность какая я себя всегда поднимала за день - ударная доза антибиотиков и я опять в строю, а тут, чего-то как-то не так. Не в строю я до сих пор. Но ныть я не буду. Спасибо Соня_Пупкина и хысА_ТупоРогая c которыми мы так чудно гоняли кофей.
И Деду Морозу Фигу-Гигу, который принес огромный мешок мандаринов. И Therion который опять и снова с блеском исполнил роль личного шофера.

Эх, как бы так до завтра все же на ноги встать? А совесть мучает, да и дел реально много. Точнее почти нереально. Тьфу на меня.

Болеть нельзя. Болеть некогда.
Болеть нельзя. Болеть некогда.
...................................

Если, сидя буквально перед сценой в маленьком прокуренном зале, закрыть глаза, то можно улететь. От музыки. Но именно с закрытыми.
Потому что визуал перетягивает на себя одеяло аудиальных удовольствий.
Но как хорош был клавишник!!!! Бооооже!!! А трубач.... а-а-а-а.
Я разрывалась. Между экспрессивным юношей с бездонными черными глазами и очаровательной улыбкой и благородной сединой, обладателя пронизывающих на сквозь глаз. Поэтому я старалась на них не смотреть. Я наслаждалась.
Какой был джаззз!!!
Он обвалакивал как дым сигарет, он обжигал как виски со льдом...

Вот меня протащило.

Наверное именно потому, что было так хорошо, потом стало почти никак.
Это все равно что в посторгазмической неге, когда не чувствуешь своего тела, попытаться совершить какой-нибудь трудовой подвиг. А надо всего лишь прильнуть к плечу, такому же горячему и, мурлыкая, заснуть.
Так что, зря я наверное, сблатовалась на МкКой, мне не веселилось, не танцевалось, меня философски плющило, а виски все это только усугублял. Да, в очередной раз я убедилась - виски, ну никак не моё. Почти как дурь, сидишь, тупишь, лениво улыбаешься, только от дури мне еще и плохо становится.

Хотя может это все специально так, чтобы ощущение не затерлось, а сохранилось. В подкорке. Как стойкая помада глубокого вишнегового цвета, которой я приводила себя в чувство, ровно на пять минут, но осталась она со мной до утра.

Клавишник приснился...

- Весну хочу!
- Будет весна, скоро совсем.
- Доживем?
- Куда денемся...

Просто, безыскусно но как-то так по теплому, по весеннему стало.

Никогда не любила диктофоны. Морока страшная. Расшифровывать лень. Тем более хорошо говорящих людей - раз-два и обчелся, всех надо переписывать, делать умнее, а для этого закорючек в блокнотике вполне достаточно.

А сейчас сижу, расшифровываю и прусь.
Вот думаю, неужели я так по работе соскучилась?

... и не похмелье и не ПМС.
День Конституции. И нех.

Огромная, уютная постель. Теплое одеяло, смятое между ног.
Зарываешься хмельной головой в подушки и проваливаешься в спокойствие сна.

Красные кляксы на черных кругах. Яркие вспышки, как фары дальнего света, выскотившей из под холма машины. Разбросанные по комнате карты, бесконечные колоды, до головокружения...
- Она мне больше не звонит. А хысЕ звонит.
Ревность.

Все это должно было прятаться за сомкнутыми веками. Но... нет. Наверное потому что...

... трель телефона над ухом. Половина седьмого утра. И знакомый, приятный голос.
- А Семерка сегодня пьяная, с корпоративной вечеринки едет...

Пытаюсь решить, есть ли у меня похмелье.

Скорее всего, этот философский вопрос и есть одна из основных характеристик, утра после водки. Да.

тут меня взбесили.
Но не хуй.

Вообще, когда я только размышляла у какой компании билет покупать (а если без излишнего кокетства, то очень давно), думалось мне проделитить эту лавку начать новую жизнь.
Но....

Сегодня мне сказали что я утратила свой стиль, буквально потеряла сбя. И я вот думаю. Наверное почти скоро пора возвращаться к своему формату. Иьбо ахуй это ваше состояние с меня, нежели у меня от вас.

Вот такая ебатень.

Ой, а чего я видела...

А в конце Шляпа_Трилби переходит на датский.

Как-то поднимался тут вопрос давать иль не давать, нет не на чай, а милостыню. Споры были страшные, все почти разругались, аки бомжи, дерущиеся за последнюю каплю одеколона Шипр.

Вчера я открыла для себя прекрасный способ помощи ближнему на основе взаимовыручки.
- Извините, где тут магазин "Версаче"?
- Ой девушка вы не туда вышли вы сейчас вот это здание пройдите, потом поверните направо, чуть-чуть прямо пройдете и налево.
- Спасибо большой.
- Милая, не поможешь, Христа Ради?...
И в сморщеной ладошке оказалась горстка мелочи, что звенела у меня в кармане.

Ну и что, что по указанному направлению ни хуя не Версаче, а Диор оказался...