Когда-нибудь я расскажу о глухих и пустых переулках, в самом центре Москвы, где не бывает случайных прохожих, и неслучайных тоже. Где на самом последнем этаже старого здания, окно очерчено светом настольной лампы. "Наверное, там сидит какой-нибудь дядечка и читает "Дети Арбата". Где чувство локтя спасает от гололеда и можно гнать всякую пургу.
Когда-нибудь я расскажу, как умею громко смеяться в таких переулках, и не слышать эха, потому что переулок живой и дышит вунисон и эхо тонет в его дыхании. И смеешься. Громко. Потому что молчание не выдаст волнения в той степени, в каком оно есть здесь и сейчас.
Когда-нибудь, я расскажу об ускользающей красоте, открытой не мной.
Пластическая операция цивилизации историческому центру Москвы, когда на смену скрипучим, тяжелым дверям, обязательно на пружинах, стеклянные двери с датчиками, а вместо сторожей – камеры слежения. Молодящейся кокетке столице требуется всё больше и больше. И может быть, когда-нибудь, точнее наверняка, не будет уже этих переулков и дворов.
И я надеюсь, что я их застану.

Я нарисовала эту картинку в своем сознании. А Семерка_Бубён нарисовала меня.

Я шла по Арбату, была ночь (не бейте меня пожалуйста, я просто за продуктами решила зайти). Сзади тихо шурша колесами по мощеной улице плыла белая машина с синими полосками. Что-то внутри сжалось.
И не потому, что самые злые менты именно ночью на Арбате.
И не потому что я опять оставила паспорт с регистрацией.
А потому, что у меня не было плейера, где звучал какой-нибудь Несчастный Случай или Конец Фильма, или Айги.
Я тогда не слышу шуршание колес или шагов. И не пугаюсь.

А еще я не знала, что у меня еще два месяца в запасе.

- Привет, прости что так поздно. Комментарии нужны, чего у вас твориться?
- Ой, давай завтра, я с 9 на работе.
- Ну я тогда позвоню тебе в 9.
- А что звонить, ты зашла бы, и я тебе все наговорю.
- Я в Москве
- ..... Капитан Нэмо. Ну все равно в 9 звони, правда у тебя уже 3 часа ночи будет.
- Ничего, Саш, как-нибудь переживу.
- Эй, ты только вопросы подготовь... покорректнее.

Я потеряла диктофон. Его нигде не было. Ни в дюкзаке, ни в карманах курток-пальто, ни на столе, ни на кухне, ни в ванной...
Я уже вспомнила все подробности записанных на нем интервью и была готова воспроизвести по памяти. А потом диктофон нашла.
Под подушкой.

Украина таки утерла нам нос.

Кстати, вот тут на днях столько споров было, все вокруг Путина. Причем все скатывалось к вопросу, а альтернатива какова? А ведь, ребятушки, у Путина второй срок уже, и хочешь не хочешь, в соответствии с российской конституцией в 2008 году видеть его не то что в президентах, а в кандидатах, мы не должны. Только от обсуждений тех у меня такое чувство, что большая часть избирателей уже согласна чтобы Путин оставался пожизненно, ибо альтернативы ему нет и быть не может. Вот под такую настроенческую дуду, провести уточнения, изменения и дополнения в Конституцию - как два пальца обоссать.
И ведь никто не пикнет против.
Все будут искать ему оправдания, мол, молодец, Владимир Владимирович, правильно сделал, этой стране нужен тяжелый кулак и ежовые рукавицы, чтобы невыеживались, а стройными рядами, чеканя шаг, шли туда, куда скажут: ответственности никакой, главное держаться указанного насправления, а если устанешь, соседи по стаду подсобят, припрут тельце своими потными боками и не дадут упасть. Про повернуться вспять я и не говорю - стадо затопчет.

Сейчас мы будем наряжать елку. И не елку даже а сосну, двухметровую. Вот.

Халасо!!!

Слезки высохли, отеки спали, и во рту привкус глинтвейна, и не осталось ничего со вчерашних расстройств. Изчезли они в бессонной ночи, двух бутылках коньяка да трепе о политике.
В конце концов мудаки они, действительно - везде.
Но кроме них есть заботливый инопланетянин, кормивший меня с руки антидепрессантами, синяя_лампа, кутающая в ночи еще одним одеялом, Therion подставивший плечо, Шляпа_Трилби трепавший загривок и говоривший "Не ссы", а еще Фигу-Гигу который сделает мне сегодня хорошо... А еще Гей-удолбаный-в-хлам, звонивший мне утром с успокоительными речами. Семерка_Бубён и Сакура
В конце концов, вдруг если я не буду грустить вы перестанете гладить по головушке?

Еще сегодня пришел Гарри_Краннон и стало совсем хорошо. Привет тебе, Гарри!

А еще сегодня Рождество. Ну и что, что католическое. Я ведь не умею делить Бога на религии. Поэтому я сейчас поеду в баню и буду очищать тело, и пить за ваше здоровье, для очищения души.

Предлагаю поделиться аргумента касательно действующего президента, комменты типа он хороший, он плохой - не принимаются. Аргументы, желательно с фактами, желательно, со свежими.

Но его не будет.
Или потом появится.
Но не сейчас.
Потому что тогда придется написать слишком много личного, и об одеялах, и о кофе в постель, о вере внезапной и перманентной и о своих.


У меня личная просьба, ко всем, кто бы меня в каком состонии не наблюдал, давайте не будем разглагольствовать? А то у меня тоже память вдруг отменная случается.

- Вы не подскажите, как я могу выйти на Мясницкий проезд 3/6?
- А что там есть?
- Поспредство Якутии.
- Вряд ли, им тут негде оленей выгуливать. Вы девушка, считайте, в самом центре Москвы.

Мне очень хотелось спросить у этого дядьки вполне интеллигентного вида, представляет ли он себе 2 миллиарда долларов. А еще полтора миллиарда в виде налогов, платежей и страховых взносов.

Я шла по пустынному бульвару.
Как-то.
Почти давно.
Редкие фонари. Корочка льда, хрустящая в такт моим шагам. Мокрые снежинки и никаких машин. Навстречу, весело смеясь шла пара. Женщина - ее волосы развевались, а полы пальто от приставаний ветра обнажали колени. и мужчина. Мужчина был бородат и непринужденно дымил трубкой. Ах! Запах дорого табака. Афродизиак. Мужественный и теплый. До головокружения. К черту парфюмерию: легкий аромат табака и коньяка..... мммм

Мужчина и женщина прошли мимо.
Кольцо дыма, как тихое "Пока", обняло и растворилось как "Прощай".
А я шла вперед. На запах. Который с каждым шагом становился все прозрачнее...призначнее и я, наконец, смогла найти дорогу домой.

Просто у меня кончились сигареты.И я сейчас забью трубку вишневым табаком и буду воображать себя стариком Хэмом, а потом заебусь и пойду таки за сигаретами.

Как-то обратилась ко мне девочка. С текстом. Очень плохим тектом. О чем я ей откровенно сказала. Мол, текст дерьмо, язык хромает, слишком натянуто и вообще, ты, девка чего имела сказать-то.
А девочка мне ответила:
- Это импрессионизм.
И гордо удалилась.
А я сидела и охуевала.

Юноша, сидящий напротив, машет мне журналом "Update speсial"
- Вот куда надо писать тебе, Нэ, это лучший журнал, а ты страдаешь херней.

Я смотрю на юношу непонимающими глазами и пытаюсь унять дрожь - "страдаю херней и пишу хуйню". Это потому, что одну дурь я уже написала. Пока вояла - всё было почти хорошо. А потом... главное больше не перечитывать. Ибо сразу хочется выйти удачно замуж и стать примерной скучной домохозяйкой.
Криминал, нефтегазовый комплекс Якутии, спортсмен и ресторатор, а также мысли о дальнейшем существование - лангольерами сжирают разум.
Дежавю.
Ахерные перспективы - куда ни плюнь. А толку? Если не знаешь с какого боку подходить. А если лажаешься?
Почему-то вспомнился румяный мальчик. Румяный мальчик улыбался мне с обложки диска на Савеловском рынке. Мальчика звали Робертино Лоретти, когда он пел Ямаааайка. А потом у него случился переходный возраст, голос сломался и не стало больше румяного мальчика с открытой улыбкой.
А еще в воскресенье я страдала крайне философским похмельем. Я два с половиной часа сидела в одном дружелюбном издании и тупо перилась в монитор. А потом пошла на встречу с родственниками. А Шляпа_Трилби ушел на концерт. Я исполняла свой долг перед людьми, которые кажутся мне слишком далекими, чтобы можно было говорить о каком бы то ни было долге.
Когда вечером я узнала, что кроме Инны Желанной был еще и Айги, я поняла, что промахнулась. С выбором. Тем более так и не смогла попросить денег. Ради чего я, собственно, и придумала этот долг.

И вообще на слух, демос - как слово давшее основу демократии, крайне на "демон" похоже. А они, эти хотелки, мечталки, цели и задачи - для которых мы придумали себе право выбора, как наивысшую меру личной свободы - демоны и есть.

"Замуровали демоны" (с) самое то.

Срочно нужны убедительные доводы в пользу голых сисек.

Это цитата сообщения Therion Оригинальное сообщение

Логика - жесточайшая штука.

Собственно, это я к чему - достаточно 5 часов провести в Интернете и могу вам рассказать сто процентный рецепт, как стать маньяком.

Не важно - каким. Вернее, наоборот, важно. Тут, главное, для начала выбрать область, где ты импотент. Маньяком же не обязательно быть типа Чикатилло.

Хотя, конечно, Чикатилло быть интереснее. Ну, мы к этому придем с вами посредством небольшого тренинга.

Итак, мы выбрали область полной импотенции. Например, писание стихов - очень удобная область в данном случае, вы ж не Пушкин? ну вот, поехали.

Пишем стихи. Много, готовимся к маниакальности. При этом не забываем почитаывать Пушкина, Гумилева и Бодлера. Сравниваем и думаем "Бля, я тоже научусь так писать стихи!"

Медленно, но верно доводим себя до отупления. Напоминаю - это область полной импотенции, так что писать, как Бодлер не светит же.

Вот, основной и самый трудоемкий этап пройден. Теперь начинаем смещать акценты. Начинаем подсовывать свои стихи друзьям, знакомым, приятелям, редакторам журналов и постепенно наращивать в себе недовольство тем, что от вас шарахаются окружающие.

Тут надо еще придумать телегу. Добротную и подлиннее, на тему, что все вокруг ничего не понимают в поэзии изажимают талант. Составьте перечень из нескольких пунктов, почему и как надо любить ваши стихи. С упоением перечисляйте их всем вышеназваным людям.

Готово, вы со своими стихами в полной изоляции. Продолжайте их писать, выходите на улицы, начните их декламировать прохожим. Что им, жалко послушать?! От них требуется лишь толика одобрения и немного участия.

Постепенно придлижаем время выхода из дома к двум часам ночи. Козырной идеей будет догадаться прихватить как-нибудь с собой веревку. Хорошо спеленутый индивид быдет вынужден прослушать ваши стихи до конца.

Вот он, момент триумфа. Он расхваливает ваши стихи? Он же врет. На самом деле они ему не нравятся! Он просто подлизывается, чтобы вы его скорее отпустили. Мразь и лжец. Таким на Земле не место!

Написание стихов я взял в качестве абстрактного примера. Можно рисовать картины, писать рекламные слоганы. Еще стильно устроиться работать в психиатрическую клинику и переживать на тему, почему кругом одни дебилы.

Буду максимально банальна. Я люблю Новый Год. Обожаю. До усрачки. Елочные игрушки. Фигурки Деда мороза. Свечи. Блестящие обертки. Банты. И… ожидание праздника.

Когда я была маленькой, я почти верила в деда мороза.
Я почти наверняка знала, что дядька в красном халате - родной отец. Нарочитое искажение голоса. Найденные загодя подарки. Но все равно, волшебство, пропитанное запахом жженого «выжигалкой» дерева. Замысловатые орнаменты на дощечке - в подарок родным. Банты для шариков из подручных материалов. Набор монеток шоколадных, в красочной картонной коробке, которые впоследствии перекочевали на картинки уже в собственном исполнении. В детстве я любила рисовать открытки: максимально возможные по количеству цветов наборы фломастеров, лист А4, сложенный вдвое, камин, елка, гора упаковок, ангелы, эльфы, замороженные окошки с кристальным темно-синим небом, изъеденным светлячками снежинок, детские кроватки с сопящими сорванцами, носочки и Святые Николаи, которые Санта Клаусы. (Вот оно, влияние «железного занавеса» вкупе с уверенностью, что в чужой тарелке вкуснее). Католический дедуля казался в стократ волшебнее, щедрее и реальнее.
До возрастного очка у меня случался трепет, предновогодний. Никакой депрессии. Просто ожидание, пусть и несколько запоздалое (да, везде, где я жила, маркетинговый бизнес не настолько процветал, чтобы вешать ангелов на хвойное в середине ноября), но… горячая шоппинговая сказка, подстегиваемая собственными руками, почти на грани очередного разорения – вопрос жизни и смерти - атрибутика. И пусть все окажется не так. Пусть 12 ударов, лишком скоротечны чтобы загадать самое-самое откинув изначальные разработки. Пусть оливье, заготовленное для роты, сгниет в своем тазу, а от шампанского будет болеть голова… Пусть, но… последнее желание и вера, что оно сбудется. Он поможет.

Он…

Дед Мороз.

Почему именно Дед?
Да, бабушки-дедушки в идеале лучшие родители. Они терпеливее, они не боятся избаловать, потому что знают, лишняя ласка – не помеха, именно потому, что ласка не мамина, а бабушкина.
Но… почему Дед?
Новый Год, желанная ночь, когда можно лечь спать чуть позже. Когда можно выпросить глоток шампанского и почувствовать себя взрослым, когда сказка и волшебство, несмотря на смотренную уже в сотый раз «Иронию судьбы» - неповседневна. Ирония, что для ребенка, точнее для меня (это уточнение, чтобы избежать кривотолков и моралей, сродни волны о распитии пива, ибо, дорогие, не ебёт), символом праздника выбирают непонятного деда. Прям геронтофилия получается какая-то. Девки мечтают о великой любви и прекрасном принце, который нежно вскроет плеву и введет… во взрослую жизнь, которая окажется СКАЗКОЙ. Ах, мама, а можно Дед Мороз подарит мне конструктор?

Так вот эти Новогодние Волшебники не должны быть бородаты, пузаты и стары. У них упругая задница, тонкие пальцы, сильные руки и кубики на животе, у них гордый профиль выдающий дальних родственников Македонского и в глазах искрящиеся в камине дрова. Они – первая эротическая мечта, еще более живучая, еще более желанная чем прекрасная принцесса и алые парса. Мечта, почти материализующаяся под напором мысли о…

Именно с такими размышлениями я ехала на отбор Дедов Морозов. Я ждала эротики, завуалированной корпоративным лэйблом. Я ждала упругих поп, сильных рук, чувственных пальцев, накаченных животов и притягательных улыбок. Бархатистого, гипнотизирующего голоса. Я ждала феерии и материализации…
Хуй мне. Да и тот виртуальный. Собственный. Причем по самые его виртуальные яйца. Невнятные речи и профессиональная наигранность. Кончилась твоя сказка, кончилась.

Вера в сказку не зависит от того, что ты знает «сказки не будет», просто эроДед Мороз не прячет глаза, его руки не трясутся и он не мнется на пороге. Он приходит хозяином, сует свои лапы в руковицах в свой мешок, обязательно красный, украшенный сделанными детьми снежинками и сует в твои руки мечту.

Не бывает. Но...

Я хочу…
1)….
2)….
3)….

И все равно, щемящее по позвоночнику "Happy New Year" в исполнении ВИА АВВА, как вестник...

Шляпа_Трилби, смотри, ноги!!!
- О, это та юбка, которую ты купила? Достаточно консервативна...
- Но это самая короткая длина, которую я надевала!

* * *
У меня предубеждение есть, касается оно людей разбогатевших вдруг. Из грязи в князи? Пожалуй. Но, я даже не знаю к кому обратится, народ, давайте воспитывать вкус и простоту. Потому что человек, пытающийся в каждом жесте показать свой успех, смешон настолько же, насколько "умилителен" грустный клоун, пытающийся быть смешным. Уж лучше бы зависть, черная, съедающая твою печень, выплевывая сгустки свернувшейся крови... Бяка. Все эти деревенские олухи которые сели на кимберлитовую трубку, или наследники уже почти растоптанной золотой империи, короткими лампами пытающиеся дотянуться до собственным сосков, чтобы потешить, потешить... тешить... да не тешится.

Мерзопакостный респондент. Господи, да откуда же ты вылупился такой.

Но замочить в отместку любимую шляпу в луже, которая вельветовая кепка, было слишком. Я чуть не заплакала. Она, грязно-голубая облачилась в подтеки плачущего дешевой тушью зимнего неба...

И тогда я поняла. Не любит меня никто. Потыкать пальцем - пожалуйста... А вот ноги заметить, или перестать дешевые понты кидать - так ведь никогда. Да и работы нет. До сих пор.
Облажалась.
деньги кончились...
Новый Год скоро.

Кто-то рефлексирует на зарытый бассейн. Кто-то говорит о памятнике на могиле православной веры. Кого-то напрягает, что вокруг нельзя носится на велосипеде или то, что от него ведет тоннель в развлекательный комплекс.
Меня не тянет внутрь. Но, достаточно выйти на станции "Библиотека им. Ленина" вместо того, чтобы перейти на любую из Арбатских, и интуитивно искать дорогу домой, пройти по переулку и...
Храм Христа Спасителя в ночи, освещенный фонарями и совершенно пустые улицы и никаких машин. Ради этого, его стоило восстановить.

Одинокая девочка, попивая вино,
Ранним утром шла по Арбату
И вы, наверное, подумали бы чего...
Но, она слала всех на хуй.