необычное ощущение после того разговора: я опять как будто снова привыкаю к ритму
фраз, дыхания, интонаций. все кажется как впервые, и я иногда робею, как на первом свидании
(словно мы с тобой познакомились только совсем недавно).

только тембр голоса звучит внутри неизменно.

я помню его с самой первой нашей встречи, с первого звонка.
помню где это было и как

я хочу опять этих встреч, чтобы попадать в такт мыслей, эмоций, желаний.
которые превращаются в твое пение.
я хочу услышать как ты поешь.

в такие моменты я умираю.
 

чтобы снова родиться.

и нежно поцеловать горячую влажную кожу на плече, так остро пахнущую черной смородиной.

[448x222]

КИЕВ, 29 января. Лидер Партии регионов (ПР), кандидат в президенты Украины Виктор Янукович в эфире телемоста "Симферополь-регионы" назвал писателя Антона Чехова украинским поэтом. Как сообщает UBR, на вопрос ялтинцев о том, что будет с домом-музеем Чехова, Янукович ответил, что прекрасно осведомлен о том, что в Ялте отмечают "150 лет творчества Чехова", и сделает все, чтобы сохранить память о "великом украинском поэте"

 

http://news.rambler.ru/Russia/head/5142987/

через неделю мы этого кренделя выберем главным папой.

лузлы на ближайшие годы нам обеспечены.

 мадам, я в предвкушеньи.

[419x269]

быстро управились (

(петь хором, но каждый про себя)

Мы старания утроим, построение устроим,
И пройдем железным строем накануне перед боем.
Пусть не кажется порою, что сражаться будет просто -
Мы отважные герои очень маленького роста.
Мы отважные герои очень маленького роста.
 

А враги - гора горою, мимо нас глядят устало.
Они вовсе не герои, но огромные, как скалы.
И холодные как льдины, не воюют, а скучают.
Мы бы всех их победили, только нас не замечают.
 

Только нас не замечают из-за разницы в размерах,
И поэтому прощают, очень маленьких, но смелых.

(надеюсь, автора все знают и без отдельного упоминания  :) )

…и этот час как нежданный подарок. Я вынимаю его из послеполуденного, уже немного сумрачного рабочего времени, и аккуратно перекладываю в предрассветное утро, когда сон уже хрупок в предчувствии дня, и снятся самые яркие сны.

Еще неделю назад мы вместе с ним сидели в ресторане на набережной и под тихий плеск воды он, с забавным англо-кавказским акцентом, пытался убедить меня, хрипло подражая армстронгу, что мир все еще вандефул. А сегодня на нем лица нет, и я не нахожу слов ибо как успокоить взрослого человека с глазами ребенка, если там сестра?

Когда-то давно, по другому, впрочем, поводу, задавал себе вопрос: каким нужно быть, чтобы послать человека на смерть? вот этих молодых, полных сил ребят, затянутых в камуфляж, превратить в ничто.
Я перечитывал мемуары маршалов и президентов, пытаясь отыскать строки-слова-буквы сомнений – стОит ли жизнь солдата той цели, которую они, стратеги, перед собой рисуют синими стрелками на карте. Не добровольца, не рейнджера, нет – молодого пацана, которого вынули утром из семьи и поставили служить за царя и отечество. Нигде ни строчки, только один, кажется Малиновский, как-то обронил что-то невнятное.

И еще, хочу спросить: как это – жить в стране, охваченной войной, пусть и не всеобщей, пусть где-то там, далеко. Но она все равно рядом. Как это – приходить домой с фронта, ставить автомат в углу, смывать пороховую гарь и рассказывать родным за ужином о том, как ловить маленькую фигурку в перекрестие прицела и медленно, совсем медленно, нажимать на гашетку. И целовать после этого ребенка в лоб перед сном. И что-то нежное шептать на ушко любимой женщине. А утром, на рассвете встать – и снова на работу. Как это? Скажите мне.

Война далеко, на другом конце земли, но она совсем рядом. И те,что попали в перекрестие прицела – до них можно было дотронуться рукой.
Еще вчера.

Но не сегодня.

Десятки и сотни не вернувшихся, они потом будут приходить под утро в неспокойные сны патриархов на верандах их государственных дач. и нынешние стратеги-вершители судеб будут взывать о прощении.

Прости их господи, ибо они не ведают…

[324x453]



Как легко встать на рассвете, когда город еще спит.

В полчаса уложить под себя взлетную полосу дороги до аэропорта.

Забрать посадочный талон.

Послушать милашку-девушку, вообразившую себя стюардессой.

Через час очутиться в южной столице.

И еще через полчаса встать у кромки прибоя, любуясь тонкой линией, разделяющей стихии.



Я помню, где-то там, за линией, есть ты.
Приезжай, я соскучился.

...во дворе, возле контейнера
стоЯт новые лыжи
весна пришла...


таки

...забавно, напевая про себя каноническую мелодию, вдруг увидеть посреди супермаркетовских развалов невинно-воздушное создание, трепетно прижимающее ко все еще невыразительной груди пакет с банановым соком и парой ярко-желтых лимонов...

Убей меня нежно.
На краю ночи. Когда сон крепок, но хрупок.

Когда человека так легко вызвать-вырвать из горячего небытия, и пронзить его насквозь, навылет.
Звенящей пустотой, упорным терпеливым молчанием, тревожным ожиданием нового дня.

Дня, в котором не будет ничего – новых красок пейзажа за твоей спиной,
новых звуков на том конце мира,
новых буковок, за которыми – настроение души.

Он будет очень долог, этот день, он будет длиться почти вечность.
А на исходе дня мы тихо умрем от пронзительной тишины, каждый под своим под свинцовым небом. (с)

Я не хочу ждать.
Та знаешь, я всегда хочу всего и сейчас.
Убей меня нежно.

....на красный свет светофора, прямо под колесами машины, стремительно бежит немолодой человек.
Левой рукой прижимает к груди небольшой венок...

Осенне-зимнею порою так хорошо укутать тебя в плед.
Наклониться ближе, ощутить запах твоих волос.
Посмотреть в твои лукавые глаза.
И прошептать на ушко: “спокойной ночи, моя радость”.

Известия в Украине, среда, 24.10.2007
[500x666]

…солнечный осенний день. Вдоль тротуара - забор вокруг очередой долгоиграющей стройки, обычный немаркий зеленый цвет. На уровне взгляда крашеные доски покрыты слоем разноколерных объявлений. На одном из таких большим шрифтом заголовок: АДВОКАТ.

Вдоль забора шествует взрослый мужчина (очевидно, дедушка), за руку ведет малыша лет, этак, 3-х (за давностью личного опыта утратил уже навык в определении возраста подобных юношей :) ). Приблизившись к листочку с надписью, старший в паре указывает перстом на первый символ заголовка и вопрошает младшего: “какая буква?”

Малыш, чуть задумавшись, речет: “А” (дедушка в тот же миг расцветает улыбкою счастливого наставника), и после секундной паузы продолжает: “АБЫРВАЛГ”

ну, ни фига себе!!
такой вот себе промоушен устроил :))

Какое-то время назад, осеннею порою, в тот час, когда на этом краю земли все еще ночь, а где-то уже небо подернуто зарей, мы дискутировали с М. о пользе невысказанных слов. Дискуссия та (как впрочем всякая, что подразумевает гендерный подтекст) имела вполне яркий финал, но сейчас не об этом.

Суть разногласий (как мне тогда казалось) состояла в примате действия над словом: если в отношениях пересказано много чего, то последние необходимо переводить в плоскость более новых действий. Ваш покорный слуга склонялся к позиции, что в любых отношениях всегда есть место новым словам в силу их неисчерпаемости (в известном смысле, конечно).

действиями не всегда можно выразить мысль, но словами всегда можно обозначить действия. И кажде слово - кирпич в пирамиде отношений, увеличивающий-возвышающий основание, на которое можно взобраться, чтобы увидеть новые горизонты.

Впрочем, соглашусь и с тем, что отношения – суть не только осознанные фонетические последовательности, которые мы иногда называем словами.

но также и совокупность букв в мониторе, линий, начерченных мелком на асфальте перед окнами обожаемого объекта.
но также и мимолетное прикосновение – в тот миг, когда оно важнее всего на свете.
но также и обоюдное молчание – когда мысли переплетаются в причудливую смесь желания, от которого вспыхивает чуть прищуренный взгляд этих бирюзовых глаз, и остается сладкий ожог где-то глубоко внутри.

Доброе утро, солнышко.

...в окно ярко светит заходящее солнце, а с неба льет теплый августовский дождь. в такую пору хорошо прилетать: горячий и влажный бетон посадочной полосы словно покрывается предвечерним туманом, подсвеченный розоватым светом...

я уже очень за тобой соскучился, моя радость

наши новости

на улице - +32, ветра - ни чуть. из офиса выходишь и погружаешься в воздух, как в теплое молоко. и только у редакторов - зима на дворе, и уцелевшие после взрыва жигули засыпаны снегом :)



[519x298]

[225x335]
“…у нее глаза цвета неба. У нее волосы цвета спелой пшеницы…”
Я цепляюсь на строчку, потомучто в голове отпечатывается “у нее вопросы цвета спелой пшеницы”.

Вопросы цвета спелой пшеницы.
Бирюзовые вопросы - как предрассветное небо.
Вопросы цвета горячей летней ночи.
Дымчатые вопросы цвета предзакатнего воздуха.
И послеполуденные, времени сиесты. Вопросы, от которых внутри меня плавится кровь, а ответы мои наполняют тебя горячей влагой.

Спроси меня.
Я отвечу.