В последний момент, сидя, свесив ноги с балкона, докуривая последнюю сигарету, я думала о двух, нет, скорее, трёх вещах.

Я думала о Никите. Я представила, что с ним будет. Он убьётся.
Он сам остался жить. Ради меня.
Я его не вижу. И, наверное, ещё долго не увижу. Но я поняла, что надо хотя бы попрощаться.
Обнять этого человека. Поцеловать. Он бы не хотел, чтобы так вышло. Он был бы против.
Вполне возможно, он пошёл бы за мной... Туда... К Курту и Цою.

Ещё я думала, что не умру. Я предполагала. 7 этаж. Но мало ли. Не хотела остаться инвалидом.
Хотела умереть. Сразу. Быстро. Немучительно.

А третья вещь, о которой я подумала... Это жизнь. Я не люблю свою. Но я уже говорила, что бросать всё, вот так, не познав всех её прелестей в свои 17 я не хочу. Я знаю, что никому бы не доказала, что я была права. А ведь это пошло из-за скандала. Из-за надписи на руке...

Теперь целыми днями я буду проводить лишь с мамой и папой. Ходить за ручку. Если я каким-то образом свяжусь с этой компанией, то их всех нахрен разнесут. У меня будет охранник. И ещё меня повезут проверять на СПИД и девственность...

Стоит ли говорить, что все неформальские атрибуты у меня забрали?...

Теперь я девочка-ромашка. В голубом. И в розовом.
Они хотят выбить из головы все мои помутнения в рассудке. Он делают из меня куклу. По шаблону.
Марионетку.

Они не понимают, что этим ещё больше усложняют ситуацию и вселяют мысли о суициде...

Всех люблю. Всем спасибо. За заботу. За всё.
[показать]