паутина паука под воздействием мескалина
[показать]

паутина паука под воздействием гашиша
[показать]

паутина паука под воздействием лсд

[показать]

паутина паука под воздействием кофеина


[показать]

паутина паука, который находится в своем обычном состоянии:
[показать]

Иллюстрация к мыслям и впечатлениям, рожденная на лекции по мировой экономике...
[показать]

«Никогда не бойся выкашлять кусочек пораженного лёгкого слушателям, - сказал однажды сидевший рядом со мной мужчина, чья кожа напоминала корочку недопеченного пирога и чьи пятеро взрослых детей прекратили с ним всякое общение. – Как люди могут помочь себе, если они не хотят дотронуться до кусочка твоего ужаса? Люди жаждут получить этот кусочек, нуждаются в нем. После этого маленького кусочка кровавой блевотины их меньше пугают собственные струпья».( Generation X)

Бред? Согласна..но не вылиться он не мог. А в общем, забейте, не тратьте свои нервы-оно того не стоит..

I go!.. Death will follow!!!" (Дневники Забытого)
Иногда меня обуревает дикое желание достать (вариант - спереть) где-нибудь ствол, выйти в люди и устроить нечто вроде скотобойни. Ну, или просто походить по улицам, проделывая лишние отверстия во встречающихся по дороге черепушках. И, причем, именно в незнакомых - в этом вся соль. Пристрелить врага ведь каждый сможет. Ну, если и не каждый, то уж многие - это точно. Друга, в принципе, тоже (при определенных обстоятельствах). А убивать незнакомцев - это уже, знаете ли, совсем другое. Entertainment. Satisfaction. Наслаждение, короче. Приставить холодный ствол к их виску и смотреть. Смотреть, как они трясутся, как их огромные пустые глаза наполняются животным ужасом, как мышцы их сраного таза расслабляются, выпуская на волю скопившийся внутри страх. Страх перед неизбежностью... Вообще, люди - весьма странные организмы. Какой бы паршивой ни была их жизнь, они цепляются за нее всеми своими выпуклостями, пытаясь хоть на секунду продлить это сомнительное удовольствие. Вот ведь парадокс! Эта реальность вытворяет с вами штучки похлеще, чем Джек-Потрошитель со своими игрушками, а вы только скалите зубы и еще крепче хватаетесь за ее борта. Тряпки с мазохистскими наклонностями. И я такой же.

...

Я ведь псих, и вы это прекрасно знаете. Улыбаетесь при встрече, пряча взгляд. Подаете руку, втайне надеясь, что я не отвечу. Боитесь? Ну и правильно делаете. Ненормальный с ножиком, да еще и на улице - разве это не может не пугать? Только вот интересно - почему вы считаете меня таким? Должна же быть какая-то мотивация. Потому что я веду себя не так, как "обычные", "нормальные" люди? А КАК, МАТЬ ВАШУ, НОРМАЛЬНЫЕ ЛЮДИ СЕБЯ ВЕДУТ?! Горбатятся с восьми до шести на работе, ужинают с семьей и телевизором в собственной квартире с горячей водой и раздельным санузлом, раз в неделю ходят в кино погрызть попкорн и поржать над очередной идиотской комедией, набить живот вторсырьем из МакДональдса, и иногда выезжают на природу, чтобы нажраться и нагадить под каждым пнем, превращая поляну (лес/луг/опушку - нужное подчеркнуть) в точно такой же отстойник, что имеет место быть в их родном подъезде, так? Так, по-вашему, должны жить "нормальные" люди?! Чего отворачиваетесь?! Чего глазки-то забегали? НА МЕНЯ СМОТРЕТЬ!!! Да, я утрирую. Только вот смысл от этого не меняется. Хотя, если честно, в гробу я видел это светлое будущее. Да и на природу мне, в принципе, с высокой колокольни. В конце концов, живите как знаете. Меня только не трогайте...

...

Нет, ну это невозможно. Это не-вы-но-си-мо. Идешь по улице и обязательно натыкаешься на дерьмо. И, причем, каждый раз - на разное... На этот раз оно материализовалось в виде кучки гопников, сидящих на бордюре и распивающих из горла какую-то неопознаваемого вида гадость. Сидят, суки, и смотрят... Окатывают презрением, как им кажется. Впрочем, я перестал обращать на них внимание вот уже несколько лет назад. А нож в рукаве куртки - это не от страха (чего мне бояться-то? смерти, что ли?). Просто привычка. Но все же иногда возникает желание плюнуть на всю эту чушь с моралью и нравственностью и использовать его по назначению. Вот как сейчас. Рукоять удобно лежит в ладони, лезвие приятно холодит запястье... Но мы ж ведь не варвары? Поэтому я прохожу мимо, стараясь не сорваться. Мимо этих рож, мимо глаз... Спрашиваете, почему у них такое ко мне отношение? Потому что я не вписываюсь в их понимание реальности. Я - за гранью, я - непонятен, а значит - презираем. Только вот мне на их презренье... По большому счету, плевать я хотел на это все. Со сторожевой башни, со спутниковой антенны, да хоть с ВТЦ! Все равно, все мы когда-нибудь сдохнем.
Все... Мы... Умрем... Слышите, как это звучит? Красиво до опупения. До белых тапочек с начесом. До маленьких черных гробиков, опускаемых в землю. Или в печь - это уж как повезет, знаете ли... Красиво до той самой грани, до той стенки, залитой кровью и испражнениями, потому что ведь больно, и стена - она не стена, она как пол - такая же грязная и вонючая... Что, неприятно? Отталкивающе? Невкусно? Согласен. Но тут уж ничего не поделаешь - жизнь есть жизнь. Хотя, с другой стороны, жизнь - это, скорее, сон. А сон - это смерть. В общем, choose what you like best....
Семенов Н.С

[показать]

Мы шли по городу, пыльному и скучному, тонущему в лучах весеннего солнца. Прохожие шли нам навстречу, хмурые замученные лица. А нам в лицо дул ветер из ниоткуда, он был холодный и резкий, но нам казалось, что он напоен ароматом неведомых цветов, он приносил нам обрывки нездешних голосов и смеха. Нас окружали обшарпанные дома, нас почти сбивали вечно спешащие куда-то водители, но нам не было до этого абсолютно никакого дела, ведь мы шли вдвоем, я и Он.

[показать]
Сюрреализм – это самое сильное впечатление в моей жизни. Он ошеломил меня абсолютной свободой и независимостью. Настоящая свобода бесформенна. Это состояние можно сравнить с древним хаосом, который есть предчувствие формы и организации. Для меня единственно формальным законом является закон совершенства. Он не налагает на художника никаких творческих ограничений.
В начале ХХ века сюрреализм выделялся жесткостью и гротеском. В нынешнее время он - в чем-то жестче, в чем-то гуманнее. Свой сюрреализм я называю «романтическим» в силу своего характера. Хочется, чтобы мои картины пробуждали в людях возвышенные мысли, и от этого они становились хоть на краткий миг художниками и поэтами.

Krotov

Таков закон Любви и Чистоты
[показать]

Выражается отдельная благодарность Суо за выставку романтического сюрреализма, впечатление от которой не смог задушить ни один занудный пень

Н-даа…сумбурный день, сумбурный вечер…Вопрос дня – что делать с занудными людьми? Что делать, если они наступают, они везде!! Сегодня я провела 1/6 суток с одним из самых тупых задротов на этом свете…Ну почему они слетаются на меня как мухи..э..на мед. Я что, их личный психоаналитик, чтобы энное количество часов выслушивать их рассуждения о жизни, которые являются самой банальностью? Нет, блин пора завязывать с дурацкой вежливостью, которой меня так успешно напичкали в нежном возрасте…Это же чистой воды хамство заставлять выслушивать всю эту херню да еще с видом невозмутимой правоты. А мне может совсем даже не хочется слушать все эти сопли-слуни-и-прочие слезы про тупых преподов, меркантильных неблагодарных девиц и прочую поебень…
Мама: «но они же не виноваты, что они скучные люди, может ты их последняя надежда, может в душе они ранимые и хорошие, белые и пушистые». Мама, мне эт до лампочки, какого хрена они самореализуются за счет моей долбанной воспитанности!?
Мама: «значит, это ты такая вся скучная, что не можешь сделать так, чтобы стало весело и интересно». Что за ересь, мама, у меня нет ни сил ни желания работать за двоих, и быть клоуном я тоже не желаю только для того чтобы этот гнойный пидор чувствовал себя комфортно!
Все, финита ля комедия, хватит с меня благотворительности, я не мать Тереза, я тоже хочу чтобы меня развлекали или по-крайней мере пусть будет лицедейство в двух лицах, а не вялое соло…Долой скучных занудных хлюпиков!! Вон из моей жизни! Все в сад!

не знаю чьё творение, но пусть повисит
[показать]

Жизнь - странная штука, подлая...только улыбнется тебе, повеет на тебя теплым ветерком, нацепит розовые очки..ты расслабляешься, идешь, балдеешь, начинаешь думать, что в общем-то жизнь эт ррульная штука...А она тебя - бац!- об столб..бац! еще раз...и повозить мордой об асфальт...Обидно, больно...потом забываешь и все повторяется сначала...Я убеждаю себя, что все эт фигня, и нахуй переживать из-за него, шоу маст гоу он ...и что "любовь-прокисшие щи, мечта-помойное ведро"...и улыбаюсь..
но почему? почему мне так невъебенно плохо?!

[показать]
Я поняла, чего я боюсь больше всего. Боюсь умереть внезапно и глупо. Я не хочу, чтобы мне свалился на бошку кирпич, но не потому, что после этого я скорее всего дам дуба, а потому что это случайность, потому что я оказалась в ненужное время в ненужном месте. Или нарвусь на маньяка в темном переулке, или поскользнусь в ванной и расшибу мозг об косяк. Жертва несчастного случая…Одно сомнительное утешение – смогу получить Дарвиновскую премию за самую глупую смерть, хоть мне это и будет глубоко фиолетово…
Уж лучше медленно отравлять себя никотином, зная что можно получить рак легких, или еще как-нибудь убивать себя, если уж так хочется…Но по крайней мере это твой, сознательный выбор

туман...туан...кругом туман...розовый...окутал мой и без того размыгченный мозг...неуужели опять?! неужели опыть помидоры в моем саду собираются зацвести? а я то думала, что я самодостаточная одиночка...О небо! что делать? бежать бежать...или нет...Я здесь.. я жду ..

В жизни две половины
И одна из них понтовая, другая беспонтовая
В жизни две половины
И одна из них мазовая, другая безмазовая
Есть маза раскумариться
Есть маза вписаться
Есть маза выпить пива
Есть маза поебаться
И это все в кайф
И это приятно
А если мазы нет
То тогда процесс обратный
И если все беспонтово
Ходишь злой как собака
Это не фига не маза
Это мазафака

В жизни две половины
И одна из них понтовая, другая беспонтовая
В жизни две половины
И одна из них мазовая, другая безмазовая
Есть маза любить
Есть маза встречаться
Цветы тебе дарить
И друг другу улыбаться
Есть маза быть счастливым
Что в дрожь бросает аж
Есть маза что захочешь
Даже маза что дашь
И если ты дашь
То это в кайф и приятно
А если ты обломишь
То тогда процесс обратный
И если ты мне не дашь
Я буду злой как собака
Это не фига не маза
Это мазафака


Есть маза быть хорошим
Есть маза быть плохим
Есть маза быть накуренным
Есть маза быть бухим
Есть маза бить по струнам
А есть маза молотком
Есть маза быть парнем
А есть маза быть лохом
Есть маза по чуть-чуть
Есть маза все сразу
Но совсем фигово
Если все без мазы
Если только все без мазы
Ходишь злой как собака
Это не фига не маза
Это мазафака
Мазафака итс э сака

Вид на Бродвей у меня из окна...
[показать]

Я шла по знакомой до боли дороге…дороге детства…дороге в школу…Мне знакома каждая деталь. От каждого перекрестка, дерева, дома тянутся тонкие невидимые нити в прошлое. Стоит до них дотронуться и они задрожат, возродят какое-нибудь воспоминание. Чаще всего нити молчат, а воспоминания спят в своих могилах. Прошлое не имеет значения, туда нет возврата…
Но иногда что-то пролетит неосторожно и заденет невидимую сеть струн. И воспоминания возвращаются. Хорошие как светлые духи, а плохие – гниющие мертвецы, распространяющие зловоние даже через годы…
Воспоминания можно перебирать, проветривать ненадолго извлекая их из своей памяти. А потом складывать обратно. Кто-то радуется зная что у него все закоулки памяти забиты тщательно отортированными и подписанными мечтами о прошлом. Это похоже на склад или кладовку, где на каждом пузырьке или банке наклеена табличка с годом и кратким содержанием. Это может заменить многое, это сублимированные ощущения, которые никогда не вернутся…но живет прошлым тот, у кого нет уже будущего…Пусть мои мертвецы пока спят