"Воздух кислоты"

"Будь что будет, дальше лети - никто не осудит... Лети, пока, лети..." (Пикник - Лакомо и ломко)

Теряются следы на плоской карте.
Запутались мои мысли в мертвый узел -
Собираются из последних сил.
Ветра свободы покидают на рассвете
Мой дом, в котором я раньше жил.

Вдыхает мерзкий воздух моя грудь,
Задерживая на мгновенье дыхание.
Весна оставила мне прямой путь
Откуда больше никуда не свернуть
Моей любви, "привет" в прощание.

Разлетелись на куски кислоты воздуха,
В молекулы превратив мои надежды.
Ночь вошла одинокой походкой, словно муха
Нашла оставшиеся силы невежды
Испив до дна мои усохшие потроха.

Тени неизведанного прошлого дышут
Воздухом кислоты, растворившемся в тиши.
Слова исчезли, как надписи "Король и шут"
Бьют по голове ударом панковской чешуи,
Как подписи: "Раньше мы все были тут".

"Стало быть - живи..."

Вот назло... буду писать стишки... или аля-песни без припевов. Слушал сегоднгя "Пикник", вставлялся в работу... и вот... 3 стиха...

Кто мне прислал "сердечко"?.. Хм... хотя бы что-нибудь в комментарии написали...

Хм, а почему "меня цитируя"... заносят в цитатник песни БГ и Цоя :)... Это так, к слову.
А так... У мамы рак и болезнь по женской части - предстоят две операции. Как только они пройдут успешно и она отдохнет у родственников на море, я собираюсь уйти из дома или даже уехать из города.
Уже 3 дня подряд я веду образ жизни "совы". Ночью - читаю, пишу, слушаю радио (в наушниках), днем - сплю.
Написал 3 действия из романа "Одиночество". Хм. Скоро опубликую здесь, когда наберу на компьютере и немного улучшу. Я заметил, что у меня появляется желание, или как это назвать, писать, когда рассматриваю и читаю мужские журналы... Хм.

Я писал "стихи" в общих тетрадях, как пишут дневники девушки. Порой в своих "географических" тетрадях, порой в школьных тетрадях и дневниках, прямо на полях. Где-то услышанная фраза, пережитые чувства... Ничего не осталось, я постарался... Огонь был красивым... Тогда еще в моих глазах отражались костры, я еще хотел жить, только не знал как и для чего...
Все это я веду вот к чему... Первый стих, я помню Почему и Когда я его написал, но восстановить дословно... не смогу... Это будет теперь прозой в "Рожденные по глупости".

Рассказ-эссе-фантазия "Несуществующие", чей сюрреализм сквозь вложенные друг в друга сны, дает некое представление о вечности. Рассказ совсем лишенный юмора и иронии, связывает такое несвязываемое как любовь и смерть. Основа сюжета - сон "верхнего слоя пирога": герой и героиня, их взаимная любовь, потеря друг друга вследствии непредсказуемости судьбы, герой засыпает в первой же главе, и в этом сне он отправляется в дальнее путешествие (вокзал, автобус,...)... и герой просыпается в предпоследней главе (двадцатой) от шока, полученного от "вложенных" снов. Героиня в последней (двадцать первой) главе выступает в роли его любимой и любящей жены в реальности... "Средний слой пирога" - абстрактный сюрреалистичный "несуществующий" мир, параллельное будущее или агрессивное общество абстракций... "Нижний слой пирога" - скорее чувственный и эмоционально-превышающий все остальные, в нем герой и героиня "несуществуют", попеременно умирая и возрождаясь, в некоторые моменты они "существуют" вместе... в эти моменты их любовь проявляется максимально...

Переделывается все начало... скоро будет завершение.

Когда-то, в прошлой жизни наверное, у меня были тысячи стихов, стишков, четверостиший и просто "бред в стихах и без рифмы". В тоже время я яростно ненавидел учить стихи наизусть. Ничьи. Помню как-то сказал (да и сейчас я бы так сказал): "Поэты прошлого писали стихи, чтобы просто выговориться. Меньшее из этого нас заставляют учить, а лучше бы - научить их писать и создать соотв. атмосферу. И тогда подросток, может быть, сам будет читать стихи Великих".
Возьмите пример - русский рок. Я вот не представляю себе, чтобы лет через 100 их стихи заставляли учить... Заставляли!

Раньше в твоих глазах...
Раньше в твоих глазах отражались костры
Теперь лишь настольная лампа рассеяный свет...
Что-то проходит мимо тебе становится нe по себе

Это был новый день - в нём тебя нет...
Раньше в твоих глазах отражалась ночь.
Теперь когда за окнами ночь - твои глаза спят.
И вот на рассвете ты не заметил как начался новый день,
Ты до сих пор в старом - там нет никаких преград...

Я болею... пока нет слов :)

Я рожден был ночью в час молитвы волчьей
В темном логове зверей
Черный ангел ада был со мною рядом
На кругах людских страстей
Я прошел сквозь пламя, был огнем и камнем
Червем был средь мертвых тел
Прозван был нечистым, имя мне - Антихрист
Ты Христос, ты на кресте

Без тебя я призрак, что из храма изгнан
Без меня ты скучный миф
Мы с тобой как братья в гимнах и проклятьях
С вечной властью над людьми
Но ты прячешь тайну и в душе хрустальной
Знаю я грех смертный есть
Я не тот кто выдаст, имя мне - Антихрист
Ты Христос, тяжел твой крест, крест

Ты крещен был кровью, не речной водою
В первый год судьбы земной
Царь терзал младенцев и взрывалось сердце
Слыша скорбный женский вой
Царь искал Иисуса, чтоб убить искусно
Но ты богом был спасен
По пескам кровавым начал путь свой к славе
Ты Христос, велик твой трон, трон

Для миллионов ты невиновен, мой же отец - Сатана
Но падший ангел богу был равен мстить за него буду я
Но мы сочтемся, в битве сойдемся в год самой яркой звезды
Знаю наверно рухну я первым, только погибнешь и ты

Имя мне - Антихрист, знак мой цифра 6, 6, 6
Имя мне - Антихрист, плачьте о душе

Мы стояли на плоскости с переменным углом отраженья
Наблюдая закон, приводящий пейзажи в движенье
Повторяя слова, лишенные всякого смысла
Но без напряженья, без напряженья
Их несколько здесь, измеряющих время звучанья
На хороший вопрос готовых ответить мычаньем
И глядя вокруг, я вижу, что их появленье
весьма не случайно, весьма не случайно

отпущу ка я свою грешную душу... пусть погуляет без меня... прощай душа, разрезанная моя... или не моя?

В окне февраля белоснежные луга,
Над ними лениво светит солнце.
Жадно глотает его лучи радуга,
Столь редко радующее наше сердце.
Бешено рвет крыши поздняя метель,
Засыпая снегом мою юную бороду.
"Мне показать свой нрав не лень".
Говорит февраль всем и каждому.
Чьи-то запутанные следы на снегу,
Теряются в чаще многоэтажных домов.
Может это Дед Мороз забрел в бреду?
Может это феи и эльфы из наших снов?
Мы с тобою одни
На том краю Земли
Где нас не найдешь
Ты просто упадешь
Глупо писать стихи
Откуда берутся лохи
Что ложат их в строки
Зачем столько мороки
Буквы, точки, запятые
Будьте прокляты тупые
Зря писать не буду я
Кто то скажет на х..
Маяковский - мой учитель
Не учил его стихов
Мне было просто лень
Вот и рифму не люблю
Трудно, когда нет идеи
Вдохновение приходит от лени?
Или когда ничего не идет
И пишу весь этот сумасброд!
А какой же смысл его
Плюнь на все, пошли его
Проза лучше, да и она
Уже достала вся меня
Ужас, скажете, ну да!
Кто же пишет правду
За окном метет зима
Не хочу идти я в лавку
Бред пишу я этот весь
Так как температура
39-40 где то, дура
Ну а я на работе здесь
Ха, дальше бредят пальцы
Им понравился процесс
Вот и рифмы нет на -цы
Может купить обрез?
Стихи ложатся без конца
В постель теплую с утра
Залезть бы и не вылезать
Ах, боже мой, хочу я спать!
Тем самым мертым сном
Что я готов купить у Бога
Да денег нет, и, думаю, потом
Разбудит он меня с утра...
Зачем же тратить деньги зря
Уж лучше потратить их на водку
И отправиться куда нить на моря
Нанять капитана и большую лодку
Рельеф стихов так возбуждает
Не зря ведь так оно бывает!
Проза вся меня ругает
Что ж ты меня бросил, ё моё!
"Не идешь ты у меня, отстань!"
"Как идти? Ведь я немая!"
"Не пойму, что ты сказала, дрянь?"
"Не понять тебя, я не твоя, я не родная!"
Ну вот, бунтуют все слова мои
Не хочется писать не строчки
Пойду спрошу у маминой, у дочки
"Скажи, сестра, зачем мы живы?"
А что она? Она спокойна, как всегда
Ей надоел весь свет своим обманом
Она ушла рыдать с раннего утра
И искать веру и надежду за туманом...

Все заканчиваю весь я этот бред
Поэму я писать не буду
И что то отвлекли меня от бед
Работу тычут нагло... блин

Роман "Любовь и Ненависть". Легкий вариант будет написан точно, каждая книга по году. Это, если я буду писать сам, без Лали. Тяжелый вариант... по 4 года на книгу. Легкий вариант - прийдется почти все воображать.
Но. Представьте себе Русь 1970-2020 годов перенесенная ровно на столетие. Русский рок в 1870-1880 годах. Раньше рока зарубежного. И что же... будет вместо коммунизма? Отголоски первых "декабристов", русские анархисты 19 века, отмена крепостничества. Так как это - воображение, то... электроника будет, но... своеобразная, ударные, гитара, поэты...
Понятное дело, что центр внимания - любовь и ненависть, мужчина и женщина.
Третий вариант (то ли легкий, то ли тяжелый) - это медиакнига.
Даже ситуация почти схожая. Наш бывший коммунизм - тогдашний царский тоталитаризм. Наш сегодняшний капитализм - тогдашняя мануфактура и промреволюция.
А конец... догадаетесь? 1917 -> 2017... Как раз к 2016 и завершу (тяжелый вариант).
Так что - это схоже на альтернативную историю или (анти)утопию, или на что? Не важно.
А как вам идея Цой и Достоевский, Гребенщиков и Толстой... в одно время...
Но это будет роман о двоих, взятых наугад из общества. Но вокруг - такие же.
Так что - изучаю вновь историю, начиная с 8-9 века, заканчивая 21 веком... не только Руси. И делать наброски.

Когда придет зима,
Когда наступит февраль,
И черный фонарь
Станет желтым, как янтарь,
Я прикажу себе молчать
И не ходить в тот дом.
Кому-то станет интересно,
В чем беда.
Я раньше не бывал
Так часто дома никогда
И я мечтал о телефоне,
А он теперь для меня ерунда.

Но это просто рубеж, и я к нему готов,
Я отрекаюсь от своих прошлых снов.
Я забываю обо всем, я гашу свет.
Нет мира кроме тех, к кому я привык,
И с кем не надо нагружать язык,
А просто жить рядом и чувствовать, что жив.

Когда ветра морские будут крепко дуть,
Я постараюсь сразу лечь и уснуть,
Я это так давно и навсегда решил.
К каждому звуку я буду готов,
Но в том доме не предпримут не малейших шагов,
Обвиняя во всем сдутость шин.

Но это просто рубеж, и я к нему готов,
Я отрекаюсь от своих прошлых снов.
Я забываю обо всем, я гашу свет.
Нет мира кроме тех, к кому я привык,
И с кем не надо нагружать язык,
А просто жить рядом и чувствовать, что жив.

Когда пройдет много лет, и я вернусь в тот дом,
Где холодно всегда без огня и с огнем,
Меня встретит хозяйка и посмотрит на часы.
И тогда я пойму, что мой дом сгорел.
Я оставил все, а сам уцелел,
Но зачем я опять вернулся к тебе?

Ведь это просто рубеж, и я к нему готов,
Я отрекаюсь от своих прошлых снов.
Я забываю обо всем, я гашу свет.
Нет мира кроме тех, к кому я привык,
И с кем не надо нагружать язык,
А просто жить рядом и чувствовать, что жив.

Слушал весь день "Ночные снайперы", "Чайф" и "Крематорий"...
"Крематорий" и "Чайф" - из их песен Лали все время что-то цитировала...

Хм, Лали говорила, что для творчества надо смотреть на красивых женщин... Вот... И показывала свои творения... Коллаж тел, так сказать...
[показать]

Это я и мама... или мама и я :)
[показать]

"Утро рассвета" (2004 - 01) ("Весна" - альбом "Первые следы")

Кровь стучит в висках, успокаивая сердце,
Я вдыхаю воздух раннего утра рассвета.
Ноги сами несут меня вперед к тебе,
И чувствую я в себе теплый солнца свет.

Иду прямиком по проспекту с толпой,
Сливаясь в жидком весеннем потоке.
Улыбки на лицах мне приносят покой,
Растворяясь в котором я думаю о тебе.

Мокрый асфальт, неглубокие лужи,
Живые взгляды, бесконечные тела,
Быстрые мысли, подспудные желания,
Спокойное небо, сплошь белые облака.

Банка из под колы, удар по ней ногой,
Шаловливые подростки, игра в футбол,
Свет в твоем окне, и я иду домой,
Моя любовь, сквозь страдания и боль.

В твоем доме я найду своих снов мечты,
Вдыхая жизнь я бегу, я ищу, я жду.
Я дождусь тебя, ведь мне нужна лишь ты,
Но если ты не для меня, я просто уйду.

На своих монашеских тропинках я живу,
Я чувствую эту жизнь, с твоим "Я" внутри.
Словно двенадцатилетний я от себя бегу,
Если ты услышишь мои слова, не молчи.

Первые лучи нового дня распыляют меня
Не держите меня словами веры и надежды
Последние мысли ускользают, но не зря,
Опустошенный я просто буду любить.

В утро рассвета, когда нет твоих шагов
В утро рассвета, только начинаю дышать
В утро рассвета, дарить всем свое "Я"
В утро рассвета, разве можно еще жить?

Распластавшись на первой теплой траве,
Насладившись полной нежности влагой росы,
Пересытившись чистотой нового воздуха,
Искупавшись в весенней прохладе воды.

Грязные потоки заводских отходов,
Полные смерти атмосферные выбросы,
Потоки ужасных железных саркофагов,
Мертвые речи удачных людей из власти.

Забитые души потомков рабов из прошлого,
Столетиями вбиваемое чувство страха,
Веры и надежды в вечный посмертный рай,
Любовь, впрочем ее лучше не вспоминать.

Но это все слова, не стоящие ни цента.
Главное, что говорит душа, у нас внутри.
И еще, сильное тело и цепкий разум,
Держащиеся за последние крошки надежды.

В утро рассвета, я услышу твой голос
В утро рассвета, я подарю тебе все
В утро рассвета, мы с тобой уйдем
В утро рассвета, с последним вздохом!

(Подтолкнуло к написанию - "Ночные снайперы" - "Рубеж")

" - Я позвоню тебе завтра, - сказала она, прижимаясь ко мне в прощальном объятии. И потом прошептала в самое ухо: - Я влюбилась в самого удивительного человека на свете. Мне с тобой страшно... ты такой нежный... обними меня покрепче... всегда верь мне... мне кажется, сегодня я была с Богом.
Я обнимал ее, вбирал в себя ее тепло, а разум мой вдруг вырвался из этих объятий, словно крохотное семечко, которое она в меня заронила, взорвало его. Что-то такое, что было во мне сковано, что с самого детства тщетно стремилось самоутвердиться, то, что гнало мое "эго" на улицу оглядеться, теперь сбросило цепи и как ракета устремилось в небо. Какая-то феноменально новая жизнь с пугающей быстротой росла во мне, чуть ли не пробивая мне голову с двумя макушками, приносящими, как говорят, счастье."
(с) Г. Миллер "Сексус".
Как это близко! Будто бы это ее слова и мое состояние...