чужеватый какой то дневник.
а все таки начало каждого дневника смотришщь-видишь срыв, всполох своей жизни

загадочный Баривух!
вы подписались на мой дневник,
в котрый я не захожу более но сообщить вам приватно о других не могу, ибо вы недоступны)

если вы хотите их читать, то дайте мне знать, как дать вам знать)))

Вчера обмакнула пальцы в ветер и дождь и рисовала на лбу у Видящей картинку.
А она и говорит (как в сказке!): "язык не поворачивается назвать тебя ПИСЬМА УСОПШЕЙ ЖИВОЙ. Ты- живая!"

И правда (ведь -видящая!).
Уже неделю, ии даже больше я удивленно гляжу - рядом с моими словами - "П..У..Ж..".
Гляжу и даже как то подташнивает - никакой связи со мною -сейчас -нет.
Да..я уж проснулась три месяца назад :-)))

Оказывается мало снять шубу. Хожу по комнате, тыкаюсь .. хватаюсь за нее.
))))))
Надо ее в шкаф.
Ж.

Здравствуй, Дель-финна!
Пишу тебе ЗДЕСЬ потому что..ты сама знаешь почему))))
(Помнишь, как ты мне сама сказала мне про один свой (чуть не написала дневник) - почтовый ящик – он у меня для других целей).)))))))))
Сегодня утром рано катилась в автобусе , по пригородному шоссе, вся в утреннем напряжении- как выспавшийся зверь- и естественно мысли тут же не замедлили вылезть из кустов.
Одна тебе.
Пихаю ее не осмысливая.
Мне кажется, тот кто чувствует что он отвержен (тот его смысл, который как мне почудилось, вкладываешь ты) – вылетает из ситуации с большим зарядом чем тот кто отверг.
( Я еще раз повторю-это в рамках той системы координат, которую как мне показалось0ты расчертила).
Я бросила взгляд назад (когда стоишь на передней площадке пазика и утреннее шоссе будто вбрасывается в тебя, вгрудь-это очень легко) – и вдруг заметила, что все, кто меня «отверг» - они будто остались там же .. или уши немного вбок со своей ГЛАВНОЙ дороги, но дав мне удивительный энергетический импульс.
Я же –двинулась дальше.
У Лермонтова мне попалось – конечно, я это знала уже давно, но он «вовремя» оформил,- что настоящие твои друзья это именно те, кто толкает тебя к изменениям, к движению.
Надо просто увидеть тот удивительный заряд, который они тебе сообщили.
Пустить свое чувство вглубь себя.
Оттолкнуть сгоревшую ступень.
И лететь.

Еще одна забавная мысль, вроде постскриптума.
(может она правда касается только меня).
Я очень хорошо и подробно знаю о тех кто меня «отверг». (Хотя я конечно не ощущаю это отвержением, просто прошел какой то участок дороги).
Но почему то значительно хуже знаем о тех кого отвергли мы (хотя роде никто никого и не отвергал)))))))))))))
Может быть потому что боимся манипулировать чувствами других людей.
Опять та же фигня у меня выходит: отвергнутый-свободнее?
У него больше.. у него всего больше)))

Вчера вечером на голову свалилось опять хорошее настроение.
Все таки чрезвычайно утомительно находится всю неделю в окружении ближних .. когда даже ночь не принадлежит тебе, твоему одиночеству и творчеству.

Уже к третьему четвертому дню ощущаю обычно такую усталость - уж лучше спать потри четыре часа и упиваться творческими стаканами.

а вчера вдруг - как яркая вспышка - эта ночь.

уже знаю .. что всего что хочется -не успеешь)
но есть то что сделаешь точно.
Просто еще один шаг (или два или три)

(для двух юных богинь)

Поскольку книгу я кажется до конца не прочла то расскажу - несколько ощущений...

Насколько я помню, был такой юноша Тиль Уленшпигель ... жил он давно давно в стране Фландрии...( и имя он себе взял -я уж не помню то ли он прорицал судьбу, то ли что .. Ule gen Spiegel-что то по фланмандски). Я помню еще читала-у меня всегда был провал в географии- и я пыталась понять, что же это за страна..теперь?)

Ожним словом веселый юноша жил и здравствовал, но в один прекрасный день на костре инквизиции был сожжен его отец ... мать и сын собрали пепел его сердца.... Уленшпигель стал иным, и на сгруди у него висел маленький мешочек, мне кажется красный - " и пепел Клааса стучал в его сердце".

Именно этот образ явобрала в себя, когда писала в последних строках "Дороги из серого пепла"



"Но пепел от сгоревших наших снов сильнее смерти,
разрушит тяжесть чьих неибудь оков
и прямов сердце
кому то гулким эхом застучит....
согреет ноги..
....и лунно-золотой туман разлит
вдоль всей дороги".

(этоя по памяти, ибо они -сгорели).

Сгорел компьютер...
Все стихи за три года, все письма.....
все...

....Горький пепел сожженых писем летит...
Горький дым.

Вчера ... вышла на отсановку трамвая.
...биюлиотека, я ехала в библиотеку.
Ехала поздно, после десяти, было тихо, утро плыло...
я -в руках любимоая-любимейшая, возлюбленная книжка-уши в "дроздах" и Олесе, -наивно? -ага- тело в каком то замедленном потоке. в необязательности движений, поступков, чувства мысли.

Я выхожу на остановку трамвая... я почти одна. Утро медленное тепловатое разморенное.
Я нигде.
течет время и накапливаются человеки стремящиеся к производству и к завоеванию своих мест под солнцем.
Ждем доаольно долго... прилетает легкое облако раздражения - что долго нет. Опоздаю? Нет.
Приходит долгожданный трамвай, ....не тот-облако раздражения сгущается...и вдруг вырывается луч...неведомый луч.
Трамвай -не тот-забрал их всех...

Как ураган, забравший всех жителей земли,
и оставивший меня на одиноком острове - мой благодетель не тот трамвай-уносит всех.
дав длится таинству моей жизни.....

В тот момент когда он всех унес -я почувствовала что это первое ощущение котрое я могу спокойно -не насилуя себя...и совершенно свободно - могу отдать своему "Дневнику усопшей живой".



Удивительное совпадение-Дельфинина прислала письмо, и внем вопрос.
Не хочу ли вернуться в старый дневник.
Нет вернуться не хочу.
Но могу подарить ему вот это свое чувство.
( когда оно принеслось -я сразу подумалао об Усопшей)

Может Вам здесь понравилось?
Так бывает, я знаю.

Если Вы хотите войти в этот дневник в качестве его хозяина ( я не исключаю, что кто то захочет) и делать здесь то, что Вам по душе, то пароль его такой:
221203.

Если не получится ввести пароль, то просто нажмите вот эту ссылку:


Для входа свой дневник в качестве его хозяина нажмите на ссылку
http://www.liveinternet.ru/journal_login.php?nick=Письма_усопшей_Живой&password=
221203

Света.
Я пошла, ага?
Прости, я никогда толком не могу тебя поздравить, потому что меня засасывает собственная колбасня.
Теперь вот…могу немножку.
Я когда прочла что ты написала про «дневники друзей», была сразу мысль уйти. В порядке служения с). Так само собой получилось …)))

Тимоша жил у дедушки. Мы его все очень любили. Я бросал ему палочки, а он их мне приносил. Мы с ним ходили на площадку. Там дедушка учил других собак. Тимоша смотрел за ними, и учил их, как что надо делать. Когда я был маленький, мы вместе ели кашу. И блины. Мама жарила блины, и мы сидели ждали.
Еще Тимоша меня всегда защищал.
Потом Тимоша стал старенький и умер. Мы его очень любили.

* * *
Я пишу по памяти...могу что то спутать.

Этот рассказ мой сын сочинил о уроку чтению.
Учительница сказала -"Прямо как у Андерсена."

А мой папа, прочитавший черновик- Ну Лев Толстой.
* * *

Конечно есть тень родительского восхищения. Но рассказ и вправду особенный.

Уже несколько недель вспоминается статья Бродского (ну конечно, братья мои и сестры , вы скажете, что я свихнулась На Иосифе, но ведь есть от чего, да и к тому же… он из недавних моих возлюбленных, да, правда возлюбленных у меня много, и самых разных, но перед этим почти никто не устоял) – кажется с названием Altra Ego, и меня в ней привлекло сопоставление, соотнесение лирической поэзии и стихов, продиктованных любовью.
* * *
«При том что любовное стихотворение чаще всего искусство прикладное (то есть написано для того, чтобы заполучить девушку), оно приводит автора к эмоциональной и, весьма вероятно, лингвистической крайности. В результате он выходит из такого стихотворения, зная себя лучше, чем прежде, что объясняет популярность этого жанра среди практикующих его. Иногда автор заполучает и девушку.
Независимо от практического применения, любовной лирики много просто потому, что она продукт сентиментальной необходимости. Вызванная конкретной адресаткой, необходимость эта может адресаткой ограничиться или же она может развить автономную динамику. Следствием может быть либо цикл любовных стихов, адресованный одному лицу, либо ряд стихотворений, развертывающихся в различных направлениях. Ибо в конечном счете любовная лирика, по необходимости, занятие нарциссическое. Это выражение, каким бы образным оно ни было, собственных чувств автора, и, как таковое, оно соответствует автопортрету, а не портрету. "Ее" портрет -- состояние поэта, переданное его интонацией и его словами. Не пытайтесь отыскать ее снимок и разместиться рядом с ним: ничего не выйдет.
Попросту говоря, стихотворение о любви -- это душа, приведенная в движение. Если оно хорошо, оно может тронуть и вашу душу.
Как правило, любовные стихи пишутся быстро и не претерпевают большой правки. Но если стихотворение исключительно хорошее , то действительно можно отличить танцора от танца: любовную лирику от любви и, таким образом, от стихотворения о любви или продиктованного любовью.

Стихотворение о любви не настаивает на реальности его автора и редко пользуется местоимением "я". Оно о том, чем поэт не является, о том, что он воспринимает как отличное от себя. Темой стихотворения о любви может быть практически все что угодно: черты девушки, лента в ее волосах, пейзаж за ее домом, бег облаков, звездное небо, какой-то неодушевленный предмет. Оно может не иметь ничего общего с девушкой; оно может описывать разговор двух или более мифических персонажей, увядший букет, снег на железнодорожной платформе. Однако читатели будут знать, что они читают стихотворение, внушенное любовью, благодаря интенсивности внимания, уделяемого той или иной детали мирозданья. Ибо любовь есть отношение к реальности -- обычно кого-то конечного к чему-то бесконечному. Отсюда интенсивность, вызванная ощущением временности обладания.»
* * *
(Я прошу прощения, если беру отрывки и нахожу в них смыслы, совсем не те, которые увидятся кому то, или которые вкладывал автор).

С точки зрения того, о чем говорит Иосиф, мне захотелось взглянуть на те строки которые я временами с разной интенсивностью слагаю… И совсем не к своей чести заметила (наверное это то, о чем сказал мой «знакомый дальний поэт» - и я с ним согласилась, но сердце мое этот тезис периодически исторгает) – что среди них значительно больше моих «автопортретов», чем «стихов продиктованных любовью».
И все ж они есть, значит по этой дороге мне не «зарочено» идти.
Самооценка падает, горизонт становится чище, яснее.

Ступила на территорию Степного Волка.

Вдруг неожиданный звонок слышу его голос «Завтра встретимся у известного вагона в известное время». Встречаемся, едем в институт будто бы ничегоне произошло.Прив стрече вместо привет вымученная улыбка Встали у дверей, где не прислоняться. Замкнулся в себе, молчит, ятоже молчу. Как две собаки, все понимаем, сказать ничего не можем. Каждую минуту взглядывает на свое отражение..
После занятий: «побудь со мной рядом, посидим». Сидим во дворе на поваленном столбе. Вечер. Смотрит на окно. Что то бормочет, слова…монологи. Все они обращены внутрь себя…»

Пару недель назад (видно кдню рождению А.Арсеньича) мелькнул хвостик Зеркала, последние минут 15 фильма.

Сразу вспомнились слова Юсова в одной из жадно заглатываемых мной книг о Тарковском - что он разошелся с Тарковским, потмоу что ради фильма, ради того мира, ради того творческого движения котрое он стремился донести Тарковский хотел снимать тайно исвою мать. И вообще творческое движение доля него было намного сильнее этики личных отношений.

Мне это так близко!....
Господи где мне найти слова как это выразить!

В процессе разборок с собой выплыло еще о дневнике.
(Естественно были традиционные вполне мысли -убить дневник, убить себя, уехать в др.город и пр.) - для меня действительно вроде бы нет разницы между писаниями интимными (я не называю их дневник -ночник потому что оно более сумеречник- потому что они разрознены, чаще письма или просто записи)

Но если возникает ощущение что кому то это может подтолкнуть послужить подсказать или просто насмешить- я тут же презрев всю интимность -я тут же волоку это все. Потому что мне уже это послужило, так какого хрена это держать?

.............
Уже сейчас вспомнила Зеркало.

К сожалению у меня нет с собой и найтив интернете я не могла- "Промахи незрелой мысли".

Мне захотелось впиться зубами в те строки.

Несомненно к числу моих слабейших мест относится желание проникнуть в каждый момент за течение мысли чувства состояния другого человека. Бывают потрясающие интуитивные вещи. Но они сокрушают меня страшно.

Писарев в ПНМ сравнил забаву Нехлюдова и Иртеньева (Юность Тоолстого) рассказывать друг другу все подлые мысли чтоб их искоренять с удивительным действом- съеденную пищу в перемолотом и иполупереваренном виде из желудка и любоваться этой кашицей.
Как жаль что Писарева нет рядом.!!!!

У него это чрезвычайно смешно. И все ж для меня это смех залитый слезами.

..........
Я вижу другую сторону. (вдруг сегодня ночью увидела).
Когда мы видим какой была мысль чувство движение человека незавершенными -полупереваренными или только заглоченными - и как они трансформировались, когдам ы видим как происходит борьба или принятие или сдача в плен или смерь в пытках человека, когда мы видим как живет его душа, это удивительная вещь.
У нас есть особенное лекарство.

......
Ахз попадись Мне сейчас ДИ.

Ненавижу себя.
Ненавижу свое рождение..
...
.........
.
...............
.....
.. ....................
Все что происходит с нами в полной мере серьезно.
Но если не превратить это серьезное в Игру, то в какой том моент каждый миг серьезно станет таким огромным...что ты просто сойдешь с ума.
Правда может я сошла с ума, уже давно (как трамвай соскрочил с рельс и щелкает по мощеной улице, все видят что он сошел а он нет).

Но все равно.

Итак -пять причин того чтоя ненавижу себя:
1. Я есть (но если есть то нельзя ненавидеть можно только быть проживать бытийствовать. Значит сразу ....туфта).

Все что есть в мире превратилось в полчища причин ненависти себя.
Они кишат.
Как из них выбрать пять?

Тока один вариант. Убрать себя.
))))))))

. . .
Если кому то это не составит труда, прошу эту запись не комментировать.

Последний день каникул

Сегодня в Биографических Ландшафтах наткнулась, что Александр Гордонс Андреем Тарковским всегда встречались на Павелецкой, напротив второго вагона. )))