Я не помню, как долго снег заметает руки, а на небе и днём паутина прозрачных звёзд. И не знаю, куда вместе с ветром взлетает флюгер, потому что теперь всё сливается в норд-норд-ост. Ты не звал меня, но я, поверь, не могла иначе, когда видела хрупкий иней на листьях роз – ты совсем как они,
мой влюбившийся в зиму мальчик,
разве что не дрожишь, когда мимо идёт мороз – ты похож на скульптуру, ты – мрамор, холодный камень, не боящийся этих маленьких белых пчёл.
Всё могло бы случиться, только уже не с нами,
как сказал бы любой неулыбчивый звездочёт. Это было бы мягко, горький глоток глинтвейна, непривычный и чуть-чуть острый имбирный вкус.
За безумный взгляд карих
и искрящихся глаз, наверно, отдала бы весь мир и стекло незнакомых чувств. Всё могло бы случиться – что мы вдвоём у моря, на плечах синий плед из свечения атмосфер, и никто не придёт, и никто тебе не откроет, что «всегда» состоит из колючих, беззвучных стрел. А когда время стынет, во Вселенной сгорают звёзды, и никто не заметит и не вспомнит их имена.
Что «всегда» дольше жизни, а в жизни бывает поздно, и поэтому люди не покидают сна. Ты хотел бы проснуться? И, цепляясь за тучи-ветви, под минорные вспышки удалиться с небесных сцен? Я оставлю тебя, ты развеешься бледным ветром, отдавая всю жизнь и свою теплоту взамен.
И меняй свою в-е-ч-н-о-с-т-ь на фальшивую тень надежды,
никогда не узнав, что мне так бесконечно жаль. Что однажды я, веришь, я снова увижу лето и всегда, я всегда буду помнить тебя и ждать.
Что «всегда» состоит из шиповника и покоя.
Что я знаю, сколько в душе отпечатков рук. Но я снова молчу, и никто тебе не откроет, что я глупо, немножко слишком
тебя люблю. И не помню, как долго снег заметает руки, не решаюсь коснуться или шагнуть назад, если вдруг ты вернёшься – то приходи без стука и верни мне обратно
всё, что не мог сказать.
( Наина Кирше )

Умирать в траве…… умирать в тебе...
Когда ты на мне…
Когда ты во мне
оставляешь след и вливаешь свет.
Право лишь на вдох,
а на выдох - нет.

Я вдохну тебя, и не выдохну –
всё до капельки –
каждый жест и звук.
Ты вошёл в меня. Ищешь выхода?
Не ищи его…
не ищи, мой друг…Читать далее

«Останься» - я шептал тебе, но ты не слушала
Ушла, поранив навсегда, но это к лучшему
Любовь застыла на губах и сердце пятнами
И пусть мы не были, но мним себя распятыми

Медведь твой плюшевый, хромой, пестрит заплатками
Он охраняет твой мирок, борясь с закладками,
Что были сделаны не мной, но были сделаны
И вот, с медведем глупым тем, сидим без дела мы

И ты ушла, смахнув любовь мою перчатками,
Как лист, испачканный стихами – опечатками.
«Останься» - я шептал тебе, но ты не слушала
Ушла, поранив навсегда. И, знаешь, к лучшему.
(Саша Бесt)

А может быть любовь живёт на звёздах?
Осколки бриллиантовых созвездий
похожи на рассыпанные гроздья
росы и слёз, когда-то в поднебесье
поднявшихся с лугов и из печалей,
и там замёрзших так неосторожно...
А может, звёзды - души белых чаек,
горящие хрустальным сном, быть может...
А может быть всего один лишь лучик
твоей Звезды, летящий сквозь столетья,
пробъётся через холод, через тучи,
и только он - единственный на свете -
скользнёт по двум сердцам одной единой
пространственно - безвременною слёзкой?..
А может, это - просто миражи, но
я буду чаще всматриваться в звёзды...
(LonelyLion)

А жизнь – игра на пораженье,
И не свести её к ничьей…
И только наше отраженье
Царапнет золото церквей

Круг обязательно замкнётся,
И обнуляя ход часов,
Что нам как эхом отзовётся
На стрелке дрогнувшей весов

Какой немыслимой расплатой
Душе аукнутся грехи?
И быть ли вечно ей распятой
От домыслов и чепухи…

А те, чьим был я продолженьем,
Поймут ли смысл моих утрат,
Или с покорным сожаленьем
Осудят каждую стократ

Пусть будет свет лампад прозрачен
На том, чего не изменить
Век не бессмысленно истрачен,
Раз было в нём кого любить.

И я согрет любовью этой,
И хоть с грехами, как с сумой,
Готов платить любой монетой
За счастье рядом быть с тобой.

Пусть жизнь – игра на пораженье,
И не свести её к ничьей,
Я ей давно дарю прощенье
За то, что ты была моей…
(Сказоч -ник)

... Странное это чувство - любовь...
Когда любишь человека, ты любишь его любого.......
Когда он злится и ругается в пробке........
Когда полумёртвый от усталости приползает с работы.......
Когда он простуженный, с заложенным носом и воспалённым горлом отбивается от попыток уложить его в постель и напоить горячим молоком с мёдом......
Когда он весь день самозабвенно напевает какой-нибудь дурацкий хит, страшно при этом фальшивя.......
Когда "соседи-подонки", "Зенит-чемпион", "траффик неважный", "гаишник-урод", и "Господи, опять понедельник"........
Когда он опаздывает, торопится, дергается, раздражается по пустякам, жуёт на ходу, курит, смеётся там, где совсем не смешно, язвит, хвастается, дуется, не высыпается, нудит, боится идти к стоматологу, лезет с ненужными советами, рассказывает пошлые анекдоты, думает, что он всегда и во всем прав.......
Ты любишь его от макушки до пяток.......
С обгоревшими на солнце плечами, содранными коленями, трёхдневной щетиной, воспалёнными от бессонной ночи глазами, шрамом от аппендицита...
Со всеми причудами, капризами, амбициями, симпатиями-антипатиями, депрессиями, страхами, слабостями, болезнями, глупостями, умностями.......
Странное это чувство - любовь... Будто она подсвечивает любимого человека каким-то неоновым нездешним светом, в котором всё кажется бесконечно дорогим и родным.......
До боли вдоха.......
До невозможности выдоха......

Погибнуть с тобой и назавтра воскреснуть,
Цунами смывая следы…
Мы снова ломаем привычные звенья,
Мы колем ладошки о льды…
Погибнуть с тобой и назавтра воскреснуть..
Касаясь сердцами стихий…
В секунде падения в черную бездну,
Мы в шепоте крыльев - взлетим…

Цветком разрываются, в небе созвездья…сияют, рождаясь - миры…
Погибнуть с тобой и назавтра воскреснуть…
Ворваться снежинками в сны…

Вдвоем навсегда, заплетая пространство,
На волнах оживших морей…
Друг к другу влюбленно, до д.р.о.ж.и… прижаться…
Ты – МОЙ....и я стану - ТВОЕЙ…
Губами к губам...изнывая…и в жажде…
испить, и наполниться вновь,
Вдвоем…навсегда, заплетая пространство…
…Т.В.О.Я…
…ты прошепчешь – я Т.В.О.Й…

И вновь создавать, лоскутами материй - алеющий в небе закат…
Расцветшую лотосом - древнюю дельту,
В бездонных любимых глазах…

Погибнуть с тобой и назавтра воскреснуть…
Застыть невесомо в руках…
Мы где - то с тобой…мы где - то…мы где - то…
Где эхо застыло в веках…

Погибнуть с тобой и назавтра воскреснуть, стать глиной в ладонях Творца…
Касаясь сердцами – взлететь…и над бездной,
Услышать свои голоса…
(Аленушка Вергунова)

На небе, еще не родившись,
Мы что-то друг другу шептали.
- Я буду искать тебя, слышишь,
Но как я тебя узнаю?

- Быть может, по шуму моря.
А может, по звёзд мерцанью.
По песням ветров на просторе,
По звуку шагов, по молчанью...

- А что, если выйдет ошибка?
А что, если вдруг ослепну
И чья-то чужая улыбка
Сожжет меня, станет пеплом?

- Я пепел возьму в ладони
И буду долго молиться.
А ты, задохнувшись от боли,
Воскреснешь огненной птицей

И в небо ворвёшься. Знаешь,
Над нами всегда будет небо.
Когда ты во сне летаешь,
Не верить в крылья нелепо.

…Заоблачный шепот всё тише...
Лети, я тебя отпускаю...
- Отыщешь меня?
...Отыщееешь...
- Узнаешь меня?
...Узнааааю...
(Ночная Тайна)

Он, в общем, обычный блудливый кот, Она - безрассудно-свободная кошка. Ему бы понять, что она его ждет, А ей - что он любит, и не понарошку. Он не аморален, хотя и не свят. Она не невинна, но не безнадежна. Ее приручить он, пожалуй бы, рад, Но в ней много "нет", и совсем мало "можно". В ней много "не верю" и много "не надо", Она дарит ласки, но когти не прячет. В ней много сомнений, где ложь, а где правда, Но даже от боли она редко плачет. В ее безрассудной кошачьей судьбе Нет ни постоянства, ни веры, ни верности. Так - все восемь жизней - сама по себе, Но в этой, последней, ей хочется нежности. Он с грустью знаком; был с печалью на ты, Болел от тоски и страдал от предательства, Он много мудрей, чем другие коты: Он верит в любовь и готов к обязательствам. Он мог бы ее научить не бояться, ему доверять, не противясь опеке, И, сердце открыв, больше не закрываться, и знать, что он рядом - сейчас и навеки. Он кот, каких мало, она это знает, И он для нее идеально подходит. И тут бы не спорить... Но так не бывает: Кошачья любовь вместе с мартом проходит. Даша Никитина

Franzuzhenka

Это цитата сообщения emuchka Оригинальное сообщение

очень хочется...

 

[показать] Очень хочется спать... и кофе с корицей покрепче... Научиться как птица летать... и с тобой засыпать каждый вечер... Очень хочется мне тишины... летний дождь с раскатами грома... Чтобы кончилось время зимы... и с подружкой по капельке рома... Очень хочется ветра в стекло... ощущение драйва, полёта... Чтоб касанье твоё обожгло... чтоб во мне пробудилась охота... Очень хочется снова с тобой... вплоть до самых глубоких мурашек... Чтоб без нервов, чтоб полный покой... и бессчетное поле ромашек.. [показать] __________________________________

Читать далее...

Мужчины всегда возвращаются. Такая у них натура: добиться любви, потерять интерес, бросить, а потом вернуться. Причем, вернуться они хотят тогда, когда тебе не интересны, когда в жизни полный порядок и встретилась новая любовь. И вот он звонит тебе или случайно встречается на улице, предлагает увидеться. И очень хочется согласиться. Потому что весна или осень, потому что приходят воспоминания.

Когда-то он был для тебя тем самым, единственным и неповторимым. Но вы расстались, возможно, по твоей инициативе, но с надеждой, что он будет пытаться вернуться. Однако проходит время, а попыток остановить расставание нет. И ты ругаешь себя за глупость, но гордость не позволяет прийти самой. Да и некуда уже приходить. Ты видела его с другой. Им было хорошо вместе, они целовались и держались за руки. Он обнимал ее, как когда-то тебя, рукой собственника, и ты помнишь, как приятно было находиться в этих объятиях. Понимать, что он не хочет отпускать тебя ни на минуту. Воспоминания.

Или, может быть, он сделал решающий шаг, а ты совсем не была к этому готова. Просто все случилось так неожиданно. Он ведь долго добивался тебя, ходил хвостиком, и когда сделала ты шаг навстречу, был безмерно счастлив. Все было очень хорошо, даже прекрасно. Но однажды он сказал, что ваши отношения стали пресными, что он стал уставать от них. Естественно, ты начинаешь винить в расставании себя. Искать причины, и даже находишь их.

Тебе кажется, что ты стала меньше следить за собой или превратилась в домоседку, а может быть, так и не научилась готовить его любимый борщ. Потом долго мучаешься, переживаешь. Все валится из рук, работать не хочется, да что работать, даже жить не хочется. И ты начинаешь существовать. Бывает, даже звонишь ему и молчишь в трубку. А потом встречаешь его. Конечно, он выглядит великолепно, что-то рассказывает, смеется. И становится от его вида еще хуже. Потому что злишься на себя. Злишься за то, что переживаешь, не можешь нормально жить и постоянно думаешь о нем.

Он же прекрасно обходится без тебя. Добивается другую, может быть, она уже третья или четвертая с тех пор, как вы расстались. Ты злишься, и в этот момент приходит желание показать, что тебе тоже хорошо, что ты тоже живешь. Ночами ты уже в тысячный раз переигрываешь момент очередной встречи. То ты на вечеринке в окружении поклонников, то на курорте с подругами, а бывает, что и замуж за красавца миллионера выходишь. Ночью ты жалеешь, что мечты не становятся реальностью.

И вот проходит время. Все плохое забывается, ты уже не хочешь мстить или быть лучше, чем есть на самом деле. Работа начинает приносить радость, да и счастливые подруги больше не раздражают. А флирт… Ты уже не понимаешь, как раньше обходилась без него. И тогда, когда была с ним и после того, как вы расстались. Оказывается, ты вовсе не несчастна, просто свободна. К тому же мужчины ясно дают понять, что интересуются тобой, что ты не увечная какая-то, а нормальная, красивая женщина.

А потом появляется мужчина. Он не красавец и даже не миллионер. А может быть, и тот, и другой. Он улыбается тебе и говорит комплименты. Тебе приятно, а сердце начинает биться быстро, быстро. Снова появляются крылья за спиной. Ты влюблена и стесняешься смотреть ему в глаза, хотя уже давно не девочка. Первый поцелуй, первая ночь. Вы счастливы, и он делает тебе предложение, а может быть, просто счастливы вместе. Ты забыла о прошлой любви. Вернее, не совсем забыла, просто остались только приятные воспоминания, ты счастлива.

И тут появляется он. Неважно, каким образом. Встретила ли ты его случайно, или он сам набрал твой номер телефона. Просит встретиться, говорит, что понял какую глупость совершил и ставит тебя перед выбором. Встретиться, снова окунуться в омут или отказать? Вечером ты смотришь на спящего мужчину, того, который сумел подарить тебе счастье и которому наплевать, как ты выглядишь и умеешь ли варить борщ. Смотришь и думаешь: встретиться или нет?

Знаешь, я для себя все решила. Не будет больше встреч. Не зря народная мудрость гласит, что в одну реку не войти дважды…. Это правда… пробовала….потому что они всегда возвращаются! Если он хочет, стань ему другом. Правда, это будет жестоко! Ведь нет худшей участи, чем видеть радостную и счастливую тебя, непринимающую возвращения. Мужчины всегда возвращаются, но нельзя войти в одну реку дважды…..
( Алиса Шер «Ты один…»)

Не думай обо мне...
Я так легко стираюсь ластиком с бумаги...
Я так легко сгораю строчками в огне...
Я расстворяюсь горьким привкусом в бокале –
В твоем хмельном и приторном вине...
Не думай обо мне...
Чуть горьковатый дым заженной сигареты
И чашка кофе на распахнутом окне –
Почти забытые в ушедшем дне приметы...
Последние прикосновения к душе...
Не думай обо мне...
Я затеряюсь в новых голосах и лицах...
Уйду из памяти почти-что налегке...
Но где-то на других исписанных страницах

Я не смогу не думать о тебе...
(Лина Костенко)

меня нельзя обвинить в постоянстве,
но я люблю тебя
больше, чем себе может позволить человек

в этот век
в этом просторе
в этом пространстве

ты - чистейшая нота,
услышанная мной в детстве
в церковном хоре.

ты - суббота,
когда просыпаешься
и у тебя только одно дело - море.

я не буду что-то доказывать,
я же не пастор, чтобы кричать "поверьте, поверьте" ,
но встретив тебя,
я начал бояться смерти.
(с) Ес Соя

[700x483]

1. Вы знаете, в чем принципиальная разница между здоровым человеком и невротиком? Здоровый человек тоже страдает, но от реальных историй. А невротик страдает от историй вымышленных. А если страданий не хватает, он еще догоняется любимым Кафкой, Достоевским и бутылкой.

2. Причина женских проблем не в том, что он ведет себя как козел. Причина в том, что у нее есть невроз, который требует выхода. И для этого выхода нужен определенный человек и отношения, в которых она могла бы страдать.

3. Здоровый человек не хочет выйти замуж. Первое, что вы должны сделать, — это перестать хотеть выйти замуж. Иными словами, если вы хотите выйти замуж, вам надо перестать об этом думать, обесценить саму идею.

4. Если человек другому человеку заменяет весь мир, это означает, что своего мира у него попросту нет.Читать далее

Скажи мне- зачем ты здесь?Что ты ищешь? Здесь нет меня.. Излечить душу и сердце одна ты здесь не сумеешь, поверь, я знаю это... Я уже пытался сделать это - пытался излечить своё сердце, но не смог...
Ты стоишь у Богородицы, молитвенно сложив руки... Ты жжёшь свечи и роняешь монеты на звенящий поддон... Твои губы шепчут что то , понятное только тебе, но я тебя не слышу..
Столько церквей вокруг, но меня там нет. Там под нависшими потолками я не вижу солнечных бликов на твоём лице. Среди шаркающих и молящихся я совсем не слышу того, что ты хочешь мне сказать. Выбеги! Лучше сразу выбеги на улицу, засыпанную вишневым цветом. Забудь все эти церкви с их средневековым полумраком. Дыши здесь и сейчас, глядя в огромное голубое небо над головой. И пусть вокруг спешат и толкаются, гудят и распихивают локтями. Застынь в этом моменте. В нем я обнимаю тебя очень крепко. Солнечные лучи будут гладить тебя, дождь смоет боль ожидания. Поверь, что лучше вот так застыть и слыть безумной, чем стоять на коленях и разбивать Надежды о каменный пол....
( Аффирмации Старого Полкана)

Говори.
Говори, что туман залепил наши окна,
и синоптики прочат здесь минус до самого марта,
что Николь в новом фильме своём хороша | бесподобна,
что освоена нами пока что не вся еще карта -

мы не видели спящий Сиэтл и Тасманово море,
не искали глазами свой дом с высоты Эвереста.
Что три новых рекламных плаката висят на заборе -
новый паб.
[Может, сходим? Я слышала, милое место].

Говори.
Что все рушится - банки, дороги, системы,
что наш мир беззастенчиво сходит с ума поминутно,
что у мамы твоей на балконе цветут хризантемы,
что даётся парковка у нового офиса трудно,

что у Эрленда Лу вышел новый роман [о поэте!],
что не спится, и слышно как ходят по кухне соседи,
и в тебе остаётся спокойствия где-то две трети,
и сидеть бы хотя бы неделю безвылазно в пледе.

Говори.
Что мы вечны. Срослись парой вен, рукавами.
Сочини что угодно - про чай | опоздавший автобус.
Говори.
Заглушай мои мысли любыми словами.
Саундтрэк моего ноября - твой насмешливый голос.

© Copyright: Лёша Самолётова

Выключаешь свет, ставишь стул по середине комнаты и тянешь к себе. Зачем? Я сижу, спокойно работаю,никого не трогаю. Все равно. Не слышишь меня, целуешь в шею и медленно отходишь включая медленную, но пошлую музыку с хорошими басами. У тебя всегда был прекрасный музыкальный вкус, который я одобрял. А главное, что у тебя есть чувства ритма, ты слышишь музыку, поэтому бедра покачиваются уже из стороны в сторону ровно в такт. Знаешь как меня заинтересовать, знаешь как меня совратить, знаешь как затуманить мне голову, что бы я забыл обо всем, обо всех, кроме тебя. Медленные шаги ко мне, вперемешку с легким стриптизом, ты чувствуешь, что я тот мужчина, которому ты готова дарить всю себя. Обходишь, нагибаешься сзади, водишь губами по моим скулам, которые уже напрягаются и спускаешь ладони по моему телу вниз. Черт, такое впечатление, что я душу дьяволу продаю. Точнее, стою в очереди, где с разных сторон на меня полыхает ярко - оранжевое пламя, от которого я пытаюсь увернуться сам и не сжечь чек, который еще не погашен. Твой тонкий, нежный шепот на ухо, который я так люблю и от которого покрывается все мое тело мурашками, от шеи и в самый низ. Снова обходишь. Заставляешь подняться, опуская мою ладонь себе на талию, на самый изгиб. Всю эту пошлость резко переводишь в нежный, какой то трогательный момент. Всегда они - эти моменты, сохраняются в моей памяти автоматически, без нажатия на "сохранить как". Вкладываешь свою ладонь в мою, ты порядком ниже меня, поэтому приходится нагибаться и тянуть к себе, встаешь на носочки и начинаешь дышать в мои губы. Наверное,это красиво со стороны?
По очереди целуешь мои мягкие и открытые губы, расстегиваешь рубашку, снова пританцовывая в такт медленной музыке. Тянешь за собой, усаживаясь на кровать и задевая губами уже мой оголенный торс. Каждая ночь, день, утро проведенные с тобой в папке "лучшее".
***
тот, кто учит меня молчать,
погружает меня во тьму.
эта осень мне жмет в плечах.
и я, пожалуй, ее сниму

Я буду учиться не замерзать внутри,
не хмуриться, не сутулиться, не сдаваться,
и всё это будет, ты только в глаза мои не смотри -
я долго растила свой непробиваемый панцирь.
Так легче - не думать, не рассуждать о тепле,
забыть обо всём, притвориться спящей.
Ты знаешь, по жизни я верила только тебе…
но ты, как и все, оказался ненастоящим.

тихой поступью по ночным мостам...
на ладони ложится ночь прохладными волнами...
мы теряем людей, прячась по своим городам...
а потом глушим стены протяжными стонами...

воспоминания не дают отдышаться
прошлое тянет за руки вниз
а ты спасаешь меня, мой мальчик
ты моя радость
ты мой каприз.
и родным исхудалым почерком
оставляет на мне печать.
всё в порядке со мной.
между прочим
я люблю по тебе
скучать.

просто некуда деться
в маленьком городе огромного мира.
скоро осень, а после мы станем снегом.
и не согреться
ни в пустых квартирах,
ни под открытым небом.
моё море высушат наперёд
и, наверное, усилят границы.
какая разница, кто кого ждёт
главное,
продолжай мне сниться

мне чужие ошибки неинтересны, мне свои собственные подавай,
такие, от которых глаза хочется скотчем, и на самый поганый мира край,
где никто не узнает, что я храню все твои кривые улыбки,
и что в желудке у меня ни одной бабочки, сплошь зеленые улитки.
скоро наступит осень и будет дождь,
я повзрослела и стала больше молчать.
я приучила себя к тому,
что ты никогда не придешь.
а значит - не стоит ждать.

у подъезда такси, а в висках пожар,
боже, сколько еще мне нести этот крест?
но ему меня, видно, совсем и не жаль,
холод кутает плечи в колючую шаль...
одиночество - это болезнь.
И хохотать про себя от злобы,
В прихожей сидя до темноты.
Со мной немыслимо повезло бы
Кому-то, пахнущему, как ты.

Смотрю в будущее с оптимизмом,
даже с Читать далее...

Ходить по чувствам надо осторожно,
Не оставляя скверного следа:
Разорванное фото склеить можно,
Разорванную душу - никогда
Душа, которая в тебе так рвётся,
От боли... от того, что всё не так...
Она как будто с телом расстаётся,
Внутри посеяв пустоту и мрак...
И отчего ей не найти покоя?
Как ей помочь, Разорванной душе?
Одни вопросы.... на которых нет ответа...
Обнажена... как будто в неглиже...
Когда-нибудь наверное отпустит,
Забудется, затянется рубец,
Но а сейчас, тону я в море грусти,
И кажется вот-вот придёт конец.
Я задыхаюсь, путаются мысли,
Я не живу, и даже - не жива...
Душа моя, когда-нибудь отпустит!
Душа молчит... не больно... умерла.
(С)

Ты снишься мне. И нет прекрасней сна...
Опять в мой дом войдет без спросу вечер.
И бледная, холодная луна
Сожмет серпом мои худые плечи...

Ты снишься мне...не силуэт - а ты.
Зола дыханья тлеет на ресницах...
Я поутру ищу твои черты,
Смотря в другие, неродные лица...

Ты снишься мне. Я знаю - ты не ложь.
Ты не мираж...не наважденье лета...
Твой голос - дождь. Прозрачный робкий дождь
Стучит в окно до самого рассвета...

Ты снишься мне... звезда горит вдали.
Гроза на стеклах пишет телеграмму.
Сама Любовь мне шепчет о любви,
Присев у изголовья, словно мама...

Взлетают ввысь листы календаря,
И с новым днем в окно стучится птица.
Пожалуйста, не торопись, заря! ...
Он снится мне...он снится мне...

Он снится...

Алена Васильченко

всё, что сказано с этой минуты, превратится в постскриптум, в пустые слова, когда уже разжаты руки. сигаретный дым отгоняет москитов, но что способно отогнать разлуку? знаешь, французское слово jamais* идеально подходит к этому лету, осталось только прислониться к стене и выкурить короткую, как наша любовь, сигарету. как смердят невыполненные обещания, в костре этой ночи нещадно горя. мы оба солжем, говоря "до свидания", мы не встретимся больше, любовь моя. © Copyright: Евгений Соя, 2016