А может быть любовь живёт на звёздах?
Осколки бриллиантовых созвездий
похожи на рассыпанные гроздья
росы и слёз, когда-то в поднебесье
поднявшихся с лугов и из печалей,
и там замёрзших так неосторожно...
А может, звёзды - души белых чаек,
горящие хрустальным сном, быть может...
А может быть всего один лишь лучик
твоей Звезды, летящий сквозь столетья,
пробъётся через холод, через тучи,
и только он - единственный на свете -
скользнёт по двум сердцам одной единой
пространственно - безвременною слёзкой?..
А может, это - просто миражи, но
я буду чаще всматриваться в звёзды...
(LonelyLion)

... Любовь — это наркотик. Поначалу возникает эйфория, легкость, чувство полного растворения. На следующий день тебе хочется еще. Ты пока не успел втянуться, но, хоть ощущения тебе нравятся, ты уверен, что сможешь в любой момент обойтись без них. Ты думаешь о любимом существе две минуты и на три часа забываешь о нем. Но постепенно ты привыкаешь к нему и попадаешь в полную от него зависимость. И тогда ты думаешь о нем три часа и забываешь на две минуты. Если его нет рядом, ты испытываешь то же, что наркоман, лишенный очередной порции зелья. И в такие минуты, как наркоман, который ради дозы способен пойти на грабеж, на убийство и на любое унижение, ты готов на все ради любви…
© Пауло Коэльо

Декабрь. Полночь. Уснувший дом. К простыне прижимает усталость. Я лежу и думаю лишь о том, Что от нас ничего не осталось. Эта комната пахнет тобой От паркета до книжной полки. Я лежу в тишине, как смертельно больной, В любимой твоей футболке. Вместо тебя - прозрачный фантом С размытой спиной и ключицей... Я лежу и думаю лишь о том, Что так сильно уже не влюбиться.

*** ... Сегодня ты спросила: Моя любовь, какая она? Моя любовь, она наполнена нежностью, она даёт мне крылья и я парю словно птица разрезая тишину воздушного пространства, взмывая вверх на пике нежности и опуская крылья для свободного полета.... Моя любовь, это моя мечта, которая поселилась в моей душе заполнив своим теплом всё пространство не желая уходить.... Порой моя любовь накатывает безудержной грустью, как волна, оставляя за собой капельки росы в моей душе.... Моя любовь, это надежда, она как путеводная звезда освещает мне путь и даёт веру на счастье, хотя иногда мне и кажется, что она умирает вместе с падающими звездами... Моя любовь, это страсть, она подобна извержению вулкана, когда мои чувства подобны пламени и каждая клеточка наполняется ими, они поднимаются вверх и рассыпаются искрами даря сладкую истому и весь мир становится наполнен моей любовью... Но когда я смотрю в твои глаза, то я понимаю моя любовь, это ТЫ и весь мой мир наполнен только тобой.... В твоих глазах такая доброта и искренность, что сносит крышу! Ты умеешь говорить "спасибо" и не держишь ни на кого зла, тебе не нужны понты, для тебя важна ценность человеческой души. Рядом с тобой я ощущаю себя настоящим. Мне хочется защищать тебя, быть для тебя опорой и стеной. Мне всегда хочется к тебе и порой я даже сам этого не понимаю, но мне реально тебя не хватает.... И порой я ловлю себя на мысли, что хочу завтракать, обедать и ужинать именно с тобой! Хочу варить кофе только для тебя... хочу желать доброго утра и спокойной ночи только тебе... Хочу смотреть в твои глаза всегда и пусть все вокруг горит синим пламенем... Знаешь, я думаю о тебе постоянно. Я думаю о тебе по утрам, когда, садясь в машину и включая музыку еду на работу. Нарочно еду помедленнее, чтобы думать о тебе подольше. Думаю о тебе по вечерам, когда мне одиноко без тебя... Я просто не могу думать о чем ни будь другом, а иногда я заставляю переключиться себя на что то другое, но добиваюсь только обратного эффекта!! Господи, как же сложна наша жизнь и как неисповедимы пути твои!! Когда-то я испугался своих чувств, а сейчас.... Сейчас я думаю о тебе, когда тебя вижу, и когда не вижу, думаю тоже. Мне так хотелось бы найти другое занятие, но я не могу. Если ты знаешь, как можно исхитриться тебя забыть, научи меня.... Хотя невозможно научить кого то чему то, если он это не хочет.... А я не хочу.... Аффирмации Старого Полкана

Красивая.Успешная. Земная.
За 40, но не скажешь точных лет.
И зеркало наутро подтверждает:
морщинок нет, изящен силуэт?
Немного сока, лёгкий завтрак с кофе,
продуманный вчера ещё костюм
ухоженной и элегантной профи,
хороший неназойливый парфюм.
Достойная работа, уваженье,
вниманье интересных мужиков,
спокойное карьерное движенье,
ни сплетен, ни интриг и ни долгов.
В квартире ? для души, а не от денег -
меняется порою интерьер,
а календарь с кружками дней рождений
зачислен в штат хронографом потерь.
И жизнь и дом ? со вкусом и без кича?

Но, часто, к ночи выключая свет,
Кладёт с собой в кровать коробку спичек
С забытой кем-то пачкой сигарет
(Аркадий Стебаков)

[500x]Женись на мне, пожалуйста, женись, Укрой меня своей спиной могучей. За фантиком шершавым не гонись, И поддержи меня в несчастный случай. Люби меня, пожалуйста, люби, Души не чай и балуй ерундою, И не держи, как зверя, на цепи, Тогда всю жизнь я проживу с тобою. Не обижай, прошу, не обижай, Прижми меня к себе, когда ревную, Чтоб из под ног земля ушла, и в рай, Не позволяй мне слёзы лить впустую. Женись на мне, пожалуйста, женись, Когда с тобою - на душе спокойно. Если схватился, то за всю берись, Ведь женщина счастливой быть достойна. Наталья Кургалина geniavegas

Жарким лбом прижимаясь к плечу,
жарким ртом, начинавшим дрожать,
всё шептала она: - Не хочу,
не хочу от тебя уезжать...

И уехала. Канули дни.
И ничто не вернулось назад.
Вскоре оба забыли они
ту поездку в такси на вокзал.

Но, не смевший дышать, точно вор,
забывавший на тормоз нажать,
до сих пор вспоминает шофёр:
«Не хочу от тебя уезжать!
Не хочу от тебя уезжать...»
(Майя Борисова)

Бывает очень плохо...
Бывает так плохо, что тошнота подкатывает к горлу и комок следом за ней.... Какой-то непонятный комок не дает мне дышать... Нет вообще ничего... Ни эмоций.... Ни каких-либо мыслей...... ВООБЩЕ НИ-ЧЕ-ГО...... Такое впечатление, что я не живу...... Нет.... Это не жизнь.... Это никак нельзя назвать жизнью..... Это просто движение моего опорно-двигательного аппарата, желудочно-кишечного тракта и дыхательной системы... Отдельно от меня... Мой мозг практически отключен..... Ибо уже не в состоянии пережевывать жвачку вопросов "Что происходит?" "Кто в этом во всём виноват?" "Что мне делать дальше?" "И как вообще жить?".... Жизнь становится похожа на автопилот..... Автоматически отвечаешь кивком на приветствие..... Автоматически работаешь..... Автоматически ешь, спишь и выполняешь жизненноважные фунции......
Иногда становится ещё хуже..... Вдруг внутри что-то собирается в огромный сгусток и накатывает... Сжимая болью всю меня... И ты пытаешься не думать, отключиться, "забить" это чем-то..... Иначе... Иначе можно просто погибнуть от вдруг включившегося в страхе сознания, похожего на дрожащего воробья, замерзающего на морозе, и осознания действительности...
Мир потерял краски...... Жизнь не то, чтобы потеряла смысл, а просто стала черно-белой... Внутри правит страх.... Липкий, никуда не уходящий, стремящийся подчинить... Моя походка похожа далеко не на походку уверенной в себе Женщины.... Скорее, на походку забитого котёнка..... А взгляд на взгляд психопатки, сбежавшей из серых стен больницы...
Ничего не хочется... Не знаешь как всё это изменить... Дикая усталость.... Бессилие.... Тупик.... Бессонница.... От мыслей, что впереди ночь, становится жутко... Я никогда не думала, что самое страшное - это бессонные ночи... Кровать, как Прокрустово ложе... Злость, крики, паника - это хорошо.... Есть эмоции, значит - живу.... Но состояние просто ноль, когда уже нет этого ничего - это значит, что мне все равно... Я умерла внутренне... Мелькают, чередуясь, утро, день, вечер, ночь... И их не остановить, так же, как не остановить солнце, ветер..... А мне все равно.... Пусть будут.............
И все-таки внутри меня... Где-то там, на заднем дворе моего сознания, трепещет надежда, что все пройдет... Все будет хорошо... Откуда она, эта надежда????? Встаю, умываюсь холодной водой, включаю музыку погромче и иду пить кофе....... У него почему-то нет ни вкуса, ни запаха..... Выливаю это пойло в раковину.... И, надев чёрное длинное пальто, выхожу на серую дождливую улицу в серый дождливый день...
(Любовь - фантазии от одиночества."Из дневника Одной Особы")

А девочки вырастают
И ждать прекращают сказку,
И парус в тумане тает,
И с принца слетает маска...
Однажды мы понимаем,
Что парус нас не согреет,
Среди потерянных Каев
Ни рыцарей нет, ни Греев,
И бросив в мешок заплечный
Терпенье, Любовь и Волю,
Идем выручать увечных
По стылому снежному полю...

Вот так, как листок из вербы,
Ассоль вырастает в Герду...
(Сбежавшая Из Океана)

Что может быть интимнее интима?
Один горячий кофе на двоих.
Когда она без макияжа- несравнима.
А он -такой один среди других.

Сплетенье рук, и по утрам она босая,
В его рубашке ставит чайник на плиту.
Для всех была обычная, земная,
Но он поверил с ней в свою мечту...

Твоих проблем не существует-только наши.
И этот мир для нас лишь-пополам.
Что может быть улыбки нежной краше?
Ведь знаешь ты, тебя я не предам.

Что может быть интимнее интима?
Когда уверен он.И счастлива она.
Ведь настоящая любовь непобедима.
И за нее я подниму бокал вина!
(Жанна Ракицкая)

Посылали подальше, кричали, что нам пора расставаться, бессонницей маялись до утра, возвращались, друг друга пробовали на зубок, ты меня хранил как никто никогда не мог. А когда показалось, что друг другу мы не нужны, что мы жаждем свободы, покоя и тишины, молимся на тишину, мечтаем о ней, ищем любовь в ком-то другом, во вне - пришла тишина и мы стали безумны как два уставших от жизни, обессилевших дурака, онемевших от невозможности помолчать, посмотрев в глаза, дотронуться до плеча И сказать: посмотри, я рядом, всё хорошо, мы стремились друг к другу и этот день пришёл - засыпать в объятьях, от счастья едва дыша, видеть, как невесомо парит в тишине душа. И пришла тишина. И нет смысла в пустых словах, потому что мы - дураки, рожденные отдавать. Мина Александрит [показать]

Словами о любви моей не скажешь,
Нет красок, чтоб ее нарисовать,
Мою любовь в кино не снимешь, не покажешь,
Мою любовь возможно лишь сыграть.
Сыграть на скрипке, сильной и печальной,
Сыграть, как не играет виртуоз,
Сыграть тоску, сыграть твое молчанье,
Сыграть всю боль невыплаканных слез.
И я сыграю, как никто не сможет,
И будут звуки падать в пустоту,
Порвутся струны, и тогда быть может,
Я наконец беззвучность обрету.

Простыла-озябла-охрипла...Скучаю...
В привычку вошло улыбаться... - так проще...
А, может?..
Ну да, как обычно, играю с тобою я в ту, что почти что не ропщет...
И, кажется, мысли твои понимаю...
И больше, чем надо, в тебе я нуждаюсь...
И осень с дождями её... принимаю,
И даже со слабостью вместе... мужаюсь...
И верю...
Наверно, по-прежнему верю...
Во что?.. Да не важно... Я просто чудачка...
И тыкаюсь снова в закрытые двери...
Попытка... Ещё... И опять неудачно... И всё-таки, знаешь...
Давай, помечтаем?..
Ты - с чашечкой кофе, я - с чашечкой чая...
И важное что-то в глазах прочитаем...
Простыла... Озябла... Охрипла... Ску-ча-ю...
(Лара Мишанова)

Хочу к тебе…
Хочу зарыться носом,
Вдыхая нежный шёлк твоих волос…
И целовать, бесстыдно и без спроса,
Всего-всего, сплетая нитью грёз…

Хочу тебя…
И вкусный час с малиной,
Твоею приготовленный рукой,
Пусть завершает чудную картину
Любви моей и страсти неземной…

Хочу к тебе…
Хочу в твои ладошки
Все звёзды мира разом положить…
Ластясь игривой безрассудной кошкой,
Всего тебя любовью одарить…

Хочу тебя…
Безумно, нежно, грубо…
Глаза в глаза… И пусть весь мир молчит!
И даль земли ломается упруго,
Когда душа с душою говорит…

Хочу к тебе…
Наивно… Дерзко! Глупо!
Хочу немедля нежностью объять!
Под бой курантов не случится чуда…
Но я имею право помечтать!
(Shimmer)

Люди привыкают ко всему
Может быть не сразу, постепенно.
Только непонятно почему
Привыкают к боли и изменам.
И к тому, что предают друзья,
И к тому, что близкие уходят…
Говорите, привыкать нельзя?
Мы и сами понимаем, вроде.
Но устроен странно этот мир –
То, что раньше было невозможно,
Незаметно принимаем мы,
Так логично, мудро, осторожно.
Ничего не поменялось тут.
Просто всем нам далеко не двадцать.
Люди привыкают и живут.
А куда прикажете деваться?
( Петр Давыдов)

Ты хочешь знать , как она поживает?…
Любит ли также бродить под дождем?..
Помнит ли?… Ищет? Хоть каплю скучает?
Хочет ли снова остаться вдвоем…

Как объяснить тебе то состояние…?
Как дотянуться до нужной струны…
Чтобы твое участилось дыхание,
Как у нее в миг разбитой мечты…

Как передать это чувство затмения?
Боль не сравниться с разрывом души…
С криком немым, внутренним жжением…
Просто падением в мир пустоты….

Тихая, робкая, нежная,…..странная …
Как –то пытается день за днём жить…
Любит …как прежде…,но знает, что заново
Веру в тебя больше не воскресить…
(Алена Терехова)
***
Когда – нибудь ты устанешь от напрасных слов, фальшивых чувств, от чужих объятий…,чужих губ…, бесконечной игры…Ты остановишься на мгновение , ты захочешь убежать от этой суеты…захочешь посмотреть назад …и поймешь, что в этой толпе случайных прохожих ты совершенно один…Тебе захочется счастья…, настоящего счастья…любви…!
Ты будешь искать дни и ночи напролет…, но не найдешь…, больше не найдешь!!! Ты поймешь, что она была в твоей жизни , она была с тобой…совсем рядом…, она была твоей…только твоей!!! И ты уже был счастлив! А теперь поздно…теперь уже слишком поздно!!!

Где – то в старой записной книжке ты найдешь давно забытый номер телефона…ты позвонишь….и услышишь до боли знакомый голос…Воспоминания оживут в твоей памяти, сердце будет сильно биться…,ты вспомнишь ее глаза…ее губы…ее тепло…и не сможешь поверить, что мог столько лет жить без нее!!! Что сам променял ее нежность, доброту, преданность, любовь…на блеск лживых слов и чужие объятия…

Она узнает тебя… конечно узнает!!! Ведь столько лет :каждый день, каждую ночь, каждую минуту…секунду…-она всегда ждала твоего звонка…Она жила только снами…только прошлым… Но ты не узнаешь об этом, никогда не узнаешь!!!

Да, она захочет прошептать в трубку только одно: «Я люблю! Я всегда любила! Я всегда ждала только тебя!!!»……. тишина…. она не скажет этого никогда ….. И короткие гудки отзовутся в твоем сердце острой болью…, неизбежной пустотой…, одиночеством…

Ты хотел сказать ей то, ради чего она жила все это время …все эти долгие годы….Не надо! Ни сейчас…ни теперь…ни потом…

Ты не увидишь, как положив трубку , она будет долго смотреть на дождь. Она опять будет вспоминать тот летний, теплый дождь…Ваш дождь…И шепот губ: «Я тебя никому не отдам»…и туман над рекой, и рассвет, сквозь капли дождя…и нежный утренний поцелуй…И слезы снова потекут по ее щекам…прошлая боль вновь вернется в ее сердце…

Она простила!!! Она уже давно все простила! Но не верит…больше не верит! Она разучилась любить, а может быть просто не хочет. Она боится …, боится, что не переживет еще один обман…еще одно предательство… Ты навсегда останешься в ее сердце и никто не сможет заменить тебя… Ты будешь ее мечтой , ее воспоминанием… ЕЕ ТАЙНОЙ!

Закрывая от прошлого двери,
Оставляя навек его мир…
Продолжал надеяться , верить….
Но не окликнул….не остановил…

Как будто в сером призрачном тумане
Брел по улицам ,не разбирая путь.
Еще не бывшая…уже не дорогая…
И ничего обратно не вернуть….
(из дневника Alemith-a)

На круглом столе - белоснежная скатерть...
И в вазе хрустальной - колосья пшеницы...
Однажды...решили...что...порознь...хватит...
Ну сколько же можно...друг другу...лишь сниться...

Однажды решили...что...Доброе Утро...
Вполне подходящее время...для кофе...
А всё...ДО...однажды...и не было...будто...
А есть ...что сейчас...будь то...в фас или профиль...

Однажды решили...порвать все афиши...
И новую сказку писАть...на запястьях...
Я слышу тебя...говори...чуть потише...
Ведь сказка - не просто...ведь сказка о счастье...

Одним поцелуем...снимаем проблему..
Одним прикасаньем...стираем тревогу...
От наших сердец...согреваются стены...
И ангелы нам...освещают дорогу...

На круглом столе - белоснежная скатерть...
И в вазе хрустальной - колосья пшеницы...
Однажды...решили...что порознь...хватит...
Поскольку...нам порознь...вовсе...не спится...
(Вита Савицкая)

Мне от Вас ничего не хочется.
Запишите это. Запомните.
Перманентное одиночество
стало лучшей подругой по комнате.
Мы, бывает, покурим с ней в форточку
да на тучки посмотрим волнистые…
Две затворницы неказистые.
Две души, преступившие черточку.
В этом городе принято плавиться,
и при том получать удовольствие.
На стене фотографии старятся.
Вы не помните имя? Да бросьте Вы.
Я, наверно, Вам многим обязана,
раз еще не исчезла из памяти…
Вы зачем-то веревочку тянете.
Я зачем-то веревочкой связана.
Вашим миром заведует радуга.
И, конечно, под радугой круто, но
мне от Вас ничего не надобно.
Я живу, как могу – то есть путано.
И пишу на манер одиночества,
и во всем вижу противоречия…
Вы еще не читали? И нечего!
Мне от Вас ничего не хочется.
(Анна Ежова)

- Что было там?
- Да много чего было…
- А что осталось там?
- Ну как, воспоминания…
- Болит?
- Не так уж.
- Может не любило?
- Любило! Но устало в ожидании…

Оно горело, в пламени надежды.
Сжигало мысли, душу, сны, и кожу.
Горело так, что дым из-под одежды!
Да что болтать, у всех одно и то же…

Потом тоска, огонь переживаний,
Потом утрата, как оно бывает,
Сгорело к чёрту всё до основания
Теперь вот угли тихо дотлевают…

- Понятно. Как ты дальше?
- Да как прежде.
Летать, светить, любить конечно рано…
Но главное, что есть теперь надежда,
А время как всегда затянет раны.

- Что было там?
- Да много чего было…
- А что осталось там?
- Ну как, воспоминания…
- Болит?
- Конечно! Ведь оно любило…
Любило! Но сгорело в ожидании…

Ты помнишь, как руки мои тебя гладят?
Забыла, забыла...
Зачем же тогда, для чего, бога ради,
всё было?..

Ты слышишь в словах этих грустное эхо?
Как звон колокольный.
Наверно, смешно... Только мне не до смеха,
мне больно.

Былое уже не продолжится после,
но я без упрёка...
Где та, что лежала, счастливая, возле?
Далёко, далёко...

Как жалок один на широкой постели,
как в доме том пусто.
И кто победил, наконец, в самом деле?
Искусство.

Сто раз просыпался я, слушал дыханье,
мне чудилось имя...
Не грело объятье, не пахло духами
твоими.

«Зовут тебя как?..»
«Я, наверно, Мария...
В миру Магдалена...
Мечта... Или Дрим... Или Сэн... Или Мрия...
Всё — пена...

Слова...
Называй меня, хочешь, Лаурой,
а хочешь, Матрёной.
Я — мудрость, которая кажется дурой
влюблённой.

Любовь моя — храм безупречных пропорций,
гармония света.
Я та, что убила в тебе стихотворца,
явила поэта.

Я только предтеча, я промысел божий,
я нужная встреча.
Я то, что навек остаётся под кожей —
увечье.

Пришла и ушла, появилась — исчезла,
любому отрада.
Я так же в искусстве твоём бесполезна,
как правда.

Дала тебе силу сказать о высоком
в сонете, верлибре...
А ты как цветок, что поил сладким соком
колибри.

Я помню, как гладят меня твои руки,
как нежно...
Но мы не должны растворяться друг в друге
безбрежно.

Не здесь, не сейчас, одному потакая...
А впрочем, не слушай.
Ты веришь, ты знаешь, что я не такая...
Я лучше...»
(Александр Чулков)