… А хочешь – я соберу для тебя вечер?

Из вишневого варенья и запаха снега, из забавных историй и белого хлопка, из ванили, корицы и капельки рома …

Я сложу для тебя причудливую мозаику, забавную, яркую, как россыпь ярких солнечных зайчиков в твоих глазах на рассвете… только не головоломку – сложных решений нам не нужно...
По кусочкам, деталям, воспоминаниям, по оставленным в темных комнатах запахам, по забытым в холодных пустых переулках улыбкам, по рисункам расплавленной в лед карамели, по пыли, танцующей в сонных квартирах… Угадай что случится?

… Я нарисую тебе картину: красным и желтым, ярко-зеленым, бежевым и светлым, прозрачным, вечно безупречным сочетанием цвета и света… И, пусть где-то даже, мучительно черным и серым, таким равнодушным, но, если добавить немного, то, наверное, можно оставить - это просто так, подарок, созданный случайно, правда?

Я собери для тебя вечер… Зимний вечер - как сказку, рассказанную на ночь, и будет не страшно...

А еще это будет - только наш вечер…. С теплом от камина, с кусочком маслянистого желтого света, с поцелуями, смехом и любовью, как продолжения яркого воскресного дня, с нежными вздохами задернутых штор и любовным шёпотом белых простыней….

… Я соберу для тебя этот вечер, а потом – потом мы придумаем утро...
(из дневника Alemith-a)
[700x583]

А хочешь, я придумаю любовь!
Исполню все мечты твои, надежды.
Где будет очень страстной наша ночь,
А утро будет нежным-нежным!
А хочешь, я придумаю любовь!
Где днем и ночью тебе солнце светит.
И в этом мире только мы вдвоем,
А рядом с нами будут наши дети!
А хочешь, я придумаю любовь!
Раскрашу мир твой яркими цветами,
Чтоб каждый день дарить тебе цветок,
И одевать как розу лепестками!
В свои мечты я возвращаюсь вновь.
И верю, что когда-нибудь однажды.
А хочешь, я придумаю любовь!
Скажу тебе, и ты кивнёшь отважно!

Мир Добрых Снов

[375x697]
Выход есть всегда, даже из одиночества.

Другое дело, что столь желанный "выход" часто синонимичен таким понятиям, как "риск", "перемены" и "граблями по лбу", да не раз и даже не два. "Выход" представляет собой прямую угрозу привычному комфорту и делает невозможной "жизнь по накатанной". Да.

А нам, людям, гарантий хочется, хочется уверенности, что это - наш выход, единственно верный, этакий счастливый билетик.

Нам бы застраховаться от грабель, а еще лучше, от каждого "грабельного зубчика". Нам бы ... Нам бы ...

Нам бы знать заранее, что этот выход не окажется ошибкой... как тот, другой, однажды пройденный.

Человек - слаб. У каждого из нас есть свои "слабости". Факт. Только слабость, знаете, имеет неоднозначную сущность... Удерживать от того самого " шага" нас может не столько лень, трусость, привычка...

Это может быть и жалость, и чувство долга, и ответственность за кого-либо… и это вяжет по рукам и ногам посильнее собственной лени. Человек - зависим и, часто, зависим зависимостью других от него. Рискнуть своей привычной скорлупой легче, чем скорлупами других.

"Свобода выбора" у нас есть, нам бы...

Нам бы "свободу выхода".

Аффирмации Старого Полкана.

Я читал много книг, но тебя я прочесть не смог. Я писал много строк, но тебя написать нельзя. Просто ты каждый раз появлялась под эпилог, Независимой тенью сквозь строчки мои скользя. Я чертил на стене путь от комнаты до тебя, Рисовал твои руки на жёлтых страницах книг, И ужасно боялся нечаянно потерять Эту хрупкую связь, Возникающую на миг. Снова выучив буквы, я тщетно слагал слова: Получалось лишь имя, Звучащее как табу. Видно, формулу счастья случайно настиг провал, Ибо счастье моё умещалось в цепочке букв. Я любил тебя? Боже, конечно же, Я любил. Но не так, как народ любит музыку и вино. Если я был ранением, ты была – белый бинт, Между жизнью и смертью связующее звено. И от этой любви можно было сойти с ума. От себя самого навсегда совершить побег. И я дал себе слово: за месяц создать роман, Где не будет ни строчки, Написанной о тебе. Я творил день за днём, Я писал обо всем подряд, Мой роман превращался в бессмертную ленту слов. Так прошло сорок дней. И однажды под вечер я Окончательно понял: роман, наконец, готов. Но когда я открыл его, сделав глубокий вдох, Залегла сеть морщин в уголках потемневших глаз. Ведь на каждой странице, Исписанной от и до, Было имя твоё, повторенное сотни раз. Владимир Листомиров

Слушай Бог, я хочу попросить за одного человека… Не святого паломника и не за старца в рубище… Я хочу, чтобы ты там посмотрел у себя по сусекам … И послал ему счастье, не сейчас, так хоть в будущем… Ты сними с него клятвы, обеты, грехи, все, что нужно… Пусть дождей поменьше над ним будет,сам посмотри… Хотя если подумать,то это, наверное,все наружно… А ты сделай так, чтобы у него не крошилось внутри… И потом расскажи мне Бог, ну или дай весточку… Что есть кто то, кто всегда спросит, что у него болит… Пальцы целует, читает ему стихи из тетради в клеточку… Дышит между лопатками, и молится, пока он спит… Только прошу тебя Бог, ты как мужчина должен понять… Я смотрю на него издалека и не успею подойти ближе… Просто, нет сил,а я уже не смогу его больше терять… А сам он, наверное, все свои раны и не залижет… Ну, я понимаю Бог, скажешь, а что я взамен могу дать… Вижу, что мудрый и веришь как мне слова эти дались… Сам реши, что захочешь, бери за свою для него благодать… Мне предложить уже больше нечего, одни шрамы остались… Ты меня знаешь, я за себя никогда, ни о чем не просил… Мне и на блюдечке как то ни разу ничего не досталось… Хочешь, буду молиться тебе за нее пока хватит сил… Только сделай счастливой честно,а не так чтоб казалось… Шотландский Виски

Вот живем мы, живем, живем и все ждем, что в один прекрасный день с нами произойдет чудо, что в один прекрасный день мы наконец-то обретем то, что сделает нас по настоящему счастливыми. А может быть, чудо уже случилось в нашей жизни, просто мы его не заметили или до сих пор не замечаем, потому что оно самое обыкновенное? Оно пришло тихо, без фанфар и фейерверков, не так, как мы планировали. Мы не расстилали перед ним красную дорожку, и его путь к нам не был завален розами. Порой мы думаем, что этот человек - герой не моего романа...Но жизнь - это не роман, поэтому и человек этот самый обыкновенный....


Не разлюбившие жестоки, а не простившие циничны.
Мы невозможно одиноки и, таkже, страшно безразличны.
Опять молчим о жизни личной, а, впрочем, некому и слушать.
В руке табличка "Всё отлично" и чек за проданную душу.

Непережившие утрату порой совсем невыносимы.
Мы каждый день спешим куда-то, а жизнь идёт, проходит мимо.
И понемногу сбившись в стаи, быть может чуть сильнее стали.
Но не живя, а выживая, бросаем так, как нас бросали.

Уходим, чтоб не возвращали, не задержавшись на пороге.
Бредём в неведомые дали, но снова по чужой дороге.
Так проще - много не теряя, мы ищем, ищем…
…..не находим…..
Быть может кто-то где-то знает, как жить таким... кто рядом ходит…
(из дневника Alemitha)

Когда ты встречаешь ангела, не важно, в метро ли, в булочной, Созвездия вниз не падают, небес не трещит эмаль. Не ёкнет в груди волнение, и ветер, беспечно уличный, Не будет дрожать под крыльями, звеня, как резной хрусталь. Часы не замрут испуганно, споткнувшись о грань деления, Не станет бледнеть, как при смерти, горбатый старик-фонарь. И в парке, осенне-пламенном, не будут цвести растения, А в лужах, от ряби сморщенных, никто не найдет янтарь. Когда ты встречаешь ангела, то вряд ли заметна разница - Прохожий с зонтом и сумками, такой же, как все вокруг. Ему не поют священники, и грешник ему не кается, И в ноги ему не падают, никто не целует рук. И чудо в страницах Библии не хлынет рекой по городу - Слепой не увидит улицы, и хлебом не станет пыль. Но вдруг понимаешь, как это, творить чудеса без золота, Без крыльев из белой платины, меча и волшебных сил. Словами, не только действием лечить удается раненых. Места уступая в транспорте, никто не лишился ног. Улыбка промозглой осенью бывает теплее пламени. И нищим никто не сделался, услышав «Подай, сынок!» Не мир вычищай от темного, а сам обращайся к чистому, Не город спасай от голода, а кошку и трёх котят. И ангел, что брёл по улице, внезапно узнает близкого, В воде или отражении случайно поймав твой взгляд . Дикон Шерола

Если зажмуриться,
если на миг зажмуриться,
взять кого-нибудь за руку в этой рябой темноте,
в долгой болезни и здравии, посередине улицы,
сжатой тисками машин и уставших тел,
в скорости мироздания - пьяного вдрызг водителя.
Если закрыть глаза глубоко в груди,
Мальчик и Лис покажут всё, что мы не видели
там, где такие, как я, проложили тротил.

Снова почувствовать музыку - ветер, сердцебиение,
облачный блюз и голос, чужой земным.
В этот момент все миры предлагают спасения,
если ещё мне подобные не спасены.
Просто зажмуриться, будто играть в "найди меня",
веря, что космос и фатум подхватят ход.
В эту секунду твой путь наделит тебя именем,
кто-то прочтёт его паузой между стихов,
время замрёт, игла затанцует на Шуберте,
Мальчик и Лис пойдут спешно на новый вокзал.

Кто-то вот так же зажмурится
и вы друг друга полюбите,

но ты не узнаешь об этом, открыв глаза.

Дарья Соль

ВМЕСТЕ мы были бы морем, а так - просто соль и вода глупое золото моем в волнах, где дышит звезда. ВМЕСТЕ мы стали бы счастьем, а так - пустота до небес гром разбирает на части берег, и воздух, и лес ВМЕСТЕ мы были бы былью, а так - только ложь и блажь скука - кудрявой пылью лезет на абордаж. пусть даже у бога горем напившихся из горсти, но морем мы были бы - морем! а стали никем. прости. (из дневника Alemith -a)

Это цитата сообщения oblako9 Оригинальное сообщение

***Что значит быть значимым для кого-то?

Это когда проснувшись первым делом желаешь тому, кто значим доброе утро. Потому, что все мысли об этом человеке. Ты засыпаешь и просыпаешься с его образом в памяти. Пусть вы давно не виделись. Пусть глаза в глаза давно перешло в красный огонёк нового сообщения в мессенджер. Пусть, но ты думаешь о человеке, а это значит - он значим. Или когда ты молчишь, делая человеку больно, но делаешь это осознанно. Потому, что боль - это тоже значимость. Делать больно тому, кто просто мимо проходил, это как плевать в проезжающий автомобиль. Есть возможность попасть, но не попасть шансов больше. Поэтому и больно делать лучше тем, кто со сто процентной уверенностью поймает её. Ему будет больно, тебе....Значимо. Что значит быть значимым в твоей жизни? Где те люди, которые прошлись по твоей судьбе, оставив в ней след? У тебя болит от отпечатков их обуви на душе? А я? Что значу я для тебя? Ведь я же была. Я не просто мимо пробегала. Я, чёрт возьми, осязаема. Почему у меня болит, а у тебя... Что для тебя значат люди, которых ты выбрасываешь из своей жизни? Можешь не отвечать. Молчи. Я привыкла к тому, что мои слова улетают в пустоту. Хотя нет. Я хочу, чтобы ты ответил правду. Ту правду, которую я знаю сама, но хочу услышать от тебя. Ведь это так важно, чтобы люди, которые друг для друга значимы, говорили правду. Нет, не ту, от которой розовые сопли, и разноцветные огоньки. А ту, от которой больно и хочется сдохнуть. Больно нужно делать тогда, когда человек готов к боли. Это как в кресле у стоматолога. Ты знаешь, что будет больно, до ломоты в пальцах сжимаешь ручку кресла, и задерживаешь дыхание так долго, как не делал никогда. И наступает тот пиковый момент, когда врач говорит: - Сейчас будет больно, потерпите. Вот оно, то самое, чего ты так мучительно ждал. Секунда, доля секунды, боль пронзает тело и.... Всё. Облегчение, растекающееся по всем членам сладкой негой. Было больно? Было. Но ты был готов к этой боли. Ты раскрылся на встречу ей, не позволяя застать тебя врасплох. Я готова. Я хочу, чтобы ты сделал мне больно, чтобы наконец-то избавиться от этого чудовищного чувства незавершённости. Ну же, давай! Господи, что я несу? Разговариваю сама с собой, пытаясь до тебя докричаться. Молчи. Мне просто хочется быть значимой. Пусть не сегодня, не завтра, и даже не через год. Но когда-нибудь ты вспомнишь обо мне, и я это почувствую. Ведь ментальная связь, она навсегда. Я почувствую. А это значит - я значима!

[показать]

Это цитата сообщения gemchuginkaII Оригинальное сообщение

Не прощаясь...

Это цитата сообщения oblako9 Оригинальное сообщение

***Кофе. Первый шаг к близости

Что начинается с фразы "может, кофе"? Всего лишь - горький напиток из дотемна обжаренных зернышек. Всего лишь. Всего лишь ощущение горячей кружки в руках, когда за окном кофейни медленно падает снег. Приглушенные разговоры, звяканье ложечек, шум и постукивание кофе-машины. Завернутый уголок салфетки с наброском и записанным номером телефона (глупость какая - записывать номер на салфетке, что - нельзя сразу в телефон?))). Всего лишь - любимые мужские руки с джезвой, колдующие в полутьме над ярко-синим цветком газовой плиты. Пока ты сидишь за кухонным столом, поджав под себя ноги и закутавшись в мохнатый плед. И запах кофе с палочкой корицы смешивается с духом твердого сыра, разломанного на кусочки, и тонким ароматом тёмного мёда. Всего лишь - запах жарящихся в духовке кофейных зёрен из детства. Когда ещё не было кофеен и сотен разных пакетов с кофе на витрине магазина. А был папа, который жарил эти зёрна, потому что где-то добыл сырыми. Жарил и молол на большой ручной мельнице с керамической чашей. "Может кофе?" - это шажок туда, внутрь себя и другого. Шажок к близости, не только и не обязательно физической. Шажок, означающий - другой человек, я тебя пока не знаю, но ты мне интересен. Означающий - говори, я хочу тебя слышать. Означающий - ты мне нравишься. Означающий - давай попробуем. Давай попробуем - впервые или ещё раз. Найти контакт, близость, ощущение прикосновения. То ощущение, для которого жив человек, для которого и от которого рождается ребёнок, которое мы ищем и находим или не находим в отношениях. Ощущение прикосновения. Которое иногда достигается в один шаг. А иногда требует многих шагов и многих отступлений. Которое не перепутаешь ни с чем. Которое так глубоко, что слёзы незаметно подступают к глазам. Которое про настоящую близость, родственность, единое поле. Прикосновение душ. Даже если это кажется очень сложным. Или нереальным. Или наивной глупостью. Оглядитесь по сторонам - около Вас точено есть человек, к которому Вы хотите подойти и сказать: "Может, кофе?" (ну, может быть, позвонить и сказать). Вот прямо сейчас этот человек промелькнул у Вас в голове. И не говорите "нет-нет". Всё просто. Может, кофе?

[показать]

Я хочу обнять тебя!
Давай, обнимемся и посидим рядом, как много-много тысячелетий уже. Тех, что пронеслись мимо, пока я искал тебя.

Хотя, делай что хочешь.

Только одно для меня имеет значение – твоя радость.
Я хочу видеть, как ты будешь счастлива.
Я хочу быть причастным к твоей радости. К твоему удивлению.

Нам с тобой много веков. Мы тысячелетия искали друг друга.
Посиди рядом и помолчи, глядя как тысячелетия приносятся мимо.

Первое я провел в Александрийской библиотеке, где переводил манускрипты, а ты зажигала масло.
Второй прошел среди фьордов, под крики альбатросов и гребцов. Под звон мечей и запах крови. Ты растягивала шкуры и резала мясо крупными кусками, когда я возвращался в грязных шрамах.

Третий век я глотал пустынный ветер, перегоняя стада овец. А ты расчёсывала верблюжьи спины, чтобы соткать для нас полотно, на котором дарила любовь

Четвертый прошел в джунгарских битвах. Мы уходили по горным перевалам. В жару и леденящий дождь. Я помню, как звали твоего коня.

Пятый век бросил меня в пустыню. Я расписал ханские дворцы мозаикой и подарил тебе слова любви и нежности. Ты помнишь о них? Я верю, у тебя еще осталась только красота любви.

Шестой забросил в тундру и научил гортанным крикам и песням тюленей.

Где только я не побывал, чтобы найти тебя.

Я видел огненную реку в небесах и ледовые дворцы под асгардом.

Этот век меня обманывал встречами. Я научился видеть тебя в любом человеке, которого встречаю. Но, расставаясь, все, кто казались тобой, с уважением кланялись и говорили: я не та, кого ты ждёшь.

Мне казалось, что с началом нового года я наконец встретил Её, похожую на тебя. Я слышал слова любви, звенящие радостным Гимном. Я думал, что мне суждено прожить жизнь полную спокойных дней. Но, без твоего присутствия я не знаю, зачем она мне.

Вся моя любовь - тебе.
Все мои мысли - тебе.
Вся моя нежность - тебе.

Если ты меня слышишь, обними меня. Дай знать.

Я так долго ищу тебя, что почти забыл кого ищу.

Но, без встречи с тобой моя жизнь пуста.

Сегодня мне я рождаю легенду, что мы обязательно встретимся.
Я обрадовался, что смогу жить, дышать, думать о тебе. Любить тебя. Желать тебя.

Встретимся.
Хорошо, если в ближайшее время.

Аффирмации Старого Полкана

- Где ты была все это время?
- Я приходила в кафе каждый день. В то самое, где мы с тобой сидели в первую нашу встречу. Но тебя там никогда не было.
- Все эти дни я ждал тебя на этом перекрестке, между улицей, убегающей вверх к шуму Нового Арбата и колоннами театра.
- Почему?
- По этой дороге ты идешь на работу от метро. И ты должна была проделать это расстояние сама.
- Наказание за упущенную возможность?
- Жизнь слишком проста, чтобы изощряться в наказаниях.
- Тогда что же?
- Ты должна была поверить, что моя настойчивость не будет мешать тебе жить. И я не стану беспокоить тебя своими письмами.
Да я писал их. Но не отправлял. В них не было ничего нового, а только лишь давно забытое, что не хотело забываться. Я писал их бессонными ночами. А утром удалял. Этими письмами мне хотелось приблизиться к тебе, к твоей жизни, к тебе самой.
- Ты как всегда противоречишь сам себе. И всё усложняешь.
- Нет. Посмотри, на тебе платье цвета фиалок. И хотя оно противоречит таящим на нем снежинкам, в нем простота, честность и легкость. В нем жизнь, в нем самая главная встреча, в нем Бог, в нем ты. И распахнутое пальто здесь не играет никакой роли. Разве нет?

Мы стояли неподвижно. Мимо по Арбату торопились, бежали или же не спеша прогуливались вечерние прохожие. Я целовал твои пальцы, потому что не существует лучшего признания в любви. Потому что от губ к ладони целое путешествие друг к другу. Вся долгожданность и любое свершение.
………………………………………

Мне кажется, я знаю всех твоих любовников в лицо – тех, что были, и тех, что тебе только предстоит встретить. Я вижу их пальто с измятым запахом на крючке в прихожей. Их шаги тверды и безжалостны. Они никогда не возвращаются к тебе.

Твои любовники не из тех, что пишут слезливые письма и дышат в трубку.

Им нечего тебе объяснять.

И ты уже почти привыкла, что ответов на вопросы, возможно, не будет никогда. Они просто уйдут, не хлопая дверью. Им на смену придут другие, повесят пальто на крючок, будут долго говорить или слушать, не глядя на тебя.

И будет пахнуть душным летом или горечью осенью. Дворник будет без устали жечь листья под окном. Туман никогда не исчезнет. А ты постоянно будешь стоять у открытого окна.

Ты научишься любить пальцами, как будто не знаешь ни одного языка. Дышать в такт спешашим часам. Прятать слезы. Каждый раз ты будешь знать, что и вот этот, сидящий напротив с ароматом осени и взглядом загнанного зверя, никогда не будет твоим.

Только зачем тебе все это? Неужели ты все это выбираешь?

Или тебе хочется прожить один из тех фильмов в матовых тонах, где все предсказуемо грустно?

Разве ты не хочешь прижаться, задрожав всем телом навстречу кому-то? Тебе не хочется чтобы в тебе растворялись, согревая горячим дыханьем твои пальцы?

Не нужно спасать тех, кто не ищет спасения. Важнее любить тех, кто ищет любви.

..................................................................................................................................
Да, и женщины из кварталов Красных фонарей тоже достойны любви. Они столько потрудились для этого….

Аффирмации Старого Полкана....

Это цитата сообщения Людмила_Немоляева Оригинальное сообщение

Без любви человеку холодно. Алина Ермолаева и Римма Казакова



1.



Без любви человеку холодно. Когда сердце не горит, не освещает все внутри, становится темно и неуютно. Без любви человеку пусто и одиноко даже тогда, когда окружён он людьми. Особенно тогда. А вот с любовью и в лютый мороз согреешься, и в самой непроглядной тьме домой доберёшься. Она и есть тепло, свет и очаг. Когда к человеку приходит любовь, он больше не чувствует себя одиноким даже в безлюдной пустыни. Ведь кто-то всегда живёт в его сердце.

©Алина Ермолаева, 2019

__________________________________________________________

Наверное, надо любить тоньше,
наверное, можно любить больше.
А я люблю — как живу — неровно:
то слишком мало, то слишком огромно,
чуть слышным шепотом — или громко,
навечно, накрепко — или ломко.
Люблю беззаветно, упорно, верно, —
и незаметно, и откровенно.
Люблю и беспомощно — и уверенно.
Так, как загадано.
Так, как повелено.
Люблю — как воюю и как играю!
Люблю — как будто вот-вот потеряю…
День ото дня — и круче, и гуще,
всем настоящим и всем грядущим.
Наверное, можно и проще, и глаже.
Но я — вот так.
Полюби меня так же.

© Римма Казакова

Неизменна структура классических драм,
даже если сюжетец убогий:
так однажды заснешь и не ведаешь сам,
что проснулся уже в эпилоге.
Так внезапно слабеет секущая плеть,
сердце медлит, становится тише.
Он решает: пора бы ему умереть
(он сначала об этом напишет).
Но бессилен палач в нём, бессилен поэт —
на таланты наложено вето,
и в оконном проеме застыл силуэт,
дожидаясь, как бога, рассвета...

Счастье порой находится в области сиюминутных ощущений.

Всё, что писалось некогда с большой буквы, все Чувства и Эмоции, все Потрясения и Понимания, любые Навсегда и Никогда (всё, что только и могло считаться значимым ) – теряет в весе мгновенно от одного случайного касания, от короткого пристального взгляда.

Любая система навигации даёт сбои всякий раз именно там, где заканчивается нейтральная территория - и начинается личное. Читать далее

Ну, хватит. Ни мыслей. Ни слов. Ни (тем более!) стрессов.
Пусть ходится бодро, а дышится тихо и ровно:
...А ты говорил мне: "Моя дорогая принцесса!.." -
И драил влюбленно хозяйственным мылом корону.

А ты говорил: "До чего ж хорошо в коммуналке
С тобой... А иначе - бессонно, тоскливо и тошно"...
Рубашку, испачкать боясь, одевал наизнанку
И самозабвенно на кухне готовил картошку.

Но все завершилось банально и традиционно:
Оно и понятно, - жена, обязательства, дети...
Оставь этот веник!.. - Я гордо поправлю корону,
Немного поплачу и даже напьюсь перед этим,

Мусоля в тетрадке следы романтических крошек,
Меняя как спутников, платья бестактно и вздорно,
Чтоб как-то в метро, совершенно не помня о прошлом,
Случайно наткнуться на взгляд, обреченный и добрый.

И ты улыбнешься - печально, смущенно, крылато,
Совсем как мальчишка!.. И всхлипнет за нас, за обоих,
Расстроившись напрочь, бренчащий навзрыд эскалатор,
Вбирая сквозь обувь последние капельки боли...
(Евгения Бахтерева)

Вспоминай моё имя, ладонью касайся стекла,
Я была иллюстрацией в книге о жизни твоей.
И неважно, осталась с тобой, или всё же ушла -
Мне не быть фавориткой последнего из королей…
Я не шлю тебе писем с намёками и не звоню,
Не стараюсь, как те, отставные, набиться в друзья.
Не пытаюсь себя обвинить и тебя не виню:
Мне нет дела, кто рядом с тобою – она или я…
Я всем тем благодарна, кто сердце твоё согревал,
Мне не страшно о них и тебе сокровенное знать.
Дело даже не в том, с кем сдержался, а с кем переспал -
Я люблю всех, кто любит тебя. Жаль, что им не понять…
Я ВНЕ списка побед, я всего лишь частица тепла,
Что сумела прогнать из души твоей зимнюю грусть.
Вспоминай моё имя… касаясь ладонью стекла…
И, кто знает, быть может, однажды я всё же вернусь…
(Неждана Юрьева)

Ещё один день без тебя Торопится скрыться в вечность… Безмолвно часы теребя, Я вновь в ожидании встречи… Я в страшном земном аду В твой рай не найду ключей… Смотри, без тебя могу, Но лишь не пойму - зачем… Сумбурно бродя в тишине, Я в памяти дерзко скитаюсь… Огонь разводя в пустоте, Без страсти твоей согреваюсь… Твой сон – мой кошмар наяву В объятиях томных ночей… Я вновь без тебя могу, Но вновь не пойму - зачем… Без нежности ласковых рук Себе возвращаю беспечность… В жестоком сплетении мук Бездумно бреду в бесконечность… Встречаю в лицо судьбу… Сдаюсь в её терпкий плен… Да, я без тебя смогу... Но только зачем… Зачем? Shimmer 23\11\2013 geniavegas