Шварк, шварк.. Злобно так: шварк-шварк, шварк-шварк.
Разноцветные бумажки летят по ветру, дворник упрямо сталкивает их под колёса. Дворник злой и сердитый.

- Ну вот что он, что?
- Ничего. Просто его всё задрало. Бывает.

Ряжом кричат: "Горько!!!", льют шампанское, смотрят счастливыми глазами в счастливые глаза, и сыплют разноцветными бумажками на мостовую.

Шварк-шварк. На Английской набережной пробка.
Шварк. Бумажки ловит ветер, бьёт о чёрные шины.

Где-то рядом кто-то кого-то целует. А дворник злобно бьёт метлой по надоедливому мусору. Каждый день. Кто-то каждый день пихает на конвейер сосиски, а кто-то подметает разноцветные бумажки с дороги.
Каждый день.
Каждый.
Божий.
День.

А кто-то рядом держит руками белую фату и искренне верит, что ТАКОЙ день единственный в жизни.
Счастья ей. Искренне и серьёзно.

- На самом деле это только в сказках всё заканчивается свадьбой.

А дворник с каменным лицом: шварк...

Когда мне говорят, что парапет - это вовсе не парапет, а поребрик, я ещё могу смириться. Потому что слово это в моём богатом воображении ни к чему не привязано. Привязали. К парапету. Так что парапет-поребрик - это нечто странное, но в голову вполне себе вкладываемое.
А вот когда мне говорят "булка" и показывают на белый батон, я, честное слово, впадаю в ступор. Ну серьёзно, булка - это такая маленькая, круглая и сладкая. А тут говорят, что большая и длинная..
И как с этим жить?

Что такое "создать анкету"?
Зачем? и кому от этого хорошо?

Снова дом, всё тот же дом, как я ему, он мне знаком.... (с)

.. и так далее, но уже по другой песне.

Дом. Большой, жёлтый, длинный. Из окна тополя и далеко, серьёзно, просторно. Эхо по дворам-колодцам не гуляет, и чужая музыка, если играет, то откуда-то из.

- Геша, ты по мне соскучился?
- Соскучился. Но Леся больше соскучилась.


P.s. ненавижу прощаться.

За симпатии спасибо большое и пушистое!
Вернусь домой, доползу до компа, буду вникать и мучиться, кому отправлять ответы.
=)

Людииии,
я.
вас.
люблю.

Это так. Вместо вступления.

На самом деле, хочется сказать либо что-нибудь сильно философское, либо сильно матерное.
Знаю, что ни то, ни другое у меня качественно не получится.
А жаль.

- Сегодня ночью вы не разговорчивы.
- Да нет, я просто не говорю.

(с) Э.М.Ремарк

Я пытаюсь оживить для себя этот город точно так же, как пытаюсь оживить кусочки пространства, которое мы время от времени называем домом.
Мне упорно хочется, чтобы чужой мир стал родным целиком и полнгостью. Или не целиком, но родным..
Я пытаюсь окутать город паутинкой знакомых дорог и подарить ему своё очарование им... Судорожно запоминаю направления, станции метро и незнакомые маршруты. Тогда в воображении город вырисовывается разноцветными линиями, как контурная карта в школьном атласе по географии, и я знаю, что если вдруг в пункте "А" мне станет плохо, то есть пункты "В", "С" и "Д", до которые есть разноцветные тропинки на моей собственной разноцветной карте.

... А ещё я научилась сидеть на корточках у холодных стенок метро, гулять вечером под дождём и просто быть.

Катерина о Москве..

http://www.liveinternet.ru/users/m_use/post17792977/

Она на него молилась..

[422x561]

А я над ним смеялась..

Умереть, задохнуться, ожить, снова родиться, захлебнуться, потеряться между городов.
Я есть. Я еееесть!
Видимо, мне периодически надо мысленно орать себе в уши эту фразу, как постулат.
Я.
Есть.
Как чёткие рамки.
Или "я где-то есть" - шёпотом. Как диагноз чёрного депресняка.
Постучала, поплевалась, хмыкнула.
Наверное, если меня просветить насквозь синей лампой, получится сильно запутанный клубок нервов и напряжения. Этакая забавная головоломка для особо извращённых мазохистов. Почему для них - не знаю. Почему синей - тоже не знаю. Знаю точно, что не красной, не белой и не зелёной. Синей.
От разрядов молний я начинаю трепетать и вертеться, как сумасшедшая болонка. В таком состоянии из меня можно вылепить Эйфелеву башню (умеючи) - я почти наизнанку, меня прёт.
Сильно.
Молнии.
Туча.
Дождь.

... мы с тобою дождём обвенчаны,
мы с тобою грозой связаны,
мы с тобой друг для друга вечные,
мы с тобой для других разные.

Стишок. Детский. Трёхгодичной кажется давности. Писала его своим расплывчатым мечтам, а потом сквозь месяцы вспоминала и молилась на июньскую грозу.

Жаль, некому обнять, успокоить, подёргать за уши, мол этот мир ещё вертится, всё как всегда, как всегда что-то не так, но ты есть и...
Жаль.

... а я так и не научилась играть эту песню.

Последнюю неделю я читаю книги в метро.
Со вторника я проехала в московоском метро 231 страницу Грошека.

Гроза.
Капли.
Город.
Фонтаны.
Дождь в волосах.
Счастье.
Лето.
Я люблю.
Я живу.
Такое бывает.
Почти невозможно.

- Я иногда завидую сама себе..
- ...

Классно - в первом часу ночи болтать по аське с непосредственным начальником своего ненаглядного и рассказывать друг другу какие мы все хорошие.
В смысле, непосредственный начальник, ненаглядный, и я (местами).

Еще весной в Питере Данька заметила, что у нас пишут "Кура гриль", а у них - "Куры гриль". Вчера, тыкнув пальцем в вывеску, спросила: "Ну вот, я же говорила. Почему так?Кур ведь много" . И Остапа понесло... Сама не знаю, с чего вдруг, но меня ударило в философию:
- Просто "кура" - это вещь в себе.
- Это как?
- Это по Канту. Есть вещи в себе и вещи для нас.<далеее последовало продолжительное объяснение на тему>. Москвичи видят всё как вещи для нас..
- Ну да, все надо пощупать. Посчитать.
- Ага. Видим: куры, их много, и они - гриль.. А питерцы мыслят более абстрактно: неважно, сколько, главное - кура она и есть кура. Гриль. В себе.

***
Через некоторое время меня убили моим же оружием.
- Дань, а почему говорят: Чистые пруды, Патриаршие пруды? И там, и там - по одному пруду.
- Ну, это же вещь в себе - пруды вообще. Какая разница, сколько?

(с) m-use

- Здесь всё близко, если сесть на метро. Здесь всюду понатыкано метро. А вечерами здесь надо есть мороженое, смотреть семьёй фильмы или долго разговаривать за чашкой чая.
(с) юноша из Питера девушке из Питера о Москве

А я узнаю Москву с точки зрения пешехода, а не с точки зрения ездящего в метро.
Впечатлений никаких - машины. Много. Много. Много. Солнце. Жара. Фонтаны. Мало. Мороженое. На каждом углу. Достало. Лето. Лето. Лето. Скучаю. По. Хочу на море.
Москва.
Столица.
На Патриарших бомжи и бухие питерские панки со слов питерских панков.
Увы.
Много собственной головы, много нервов.
Мало воздуха, мало душевности, мало лёгкости.
Такое ощущение, что этот город скоро задохнётся в собственных проблемах.

"Последний раз я обращался к врачу по поводу лёгкой простуды. Боже мой, он проглядел шизофрению!"
(с) Грошек

А я умею отлично накручивать себя. Даже лучше, чем получается накручивать спагетти на зубастую вилку или волосы на бигуди. Кажется, если меня в таком состоянии бросить, я буду вертеться как закрученные в далёком детстве качели. Каждый наверное, кто хоть раз катался на верёвочных качелях, закручивал их, а потом пускал в свободный полёт. Мир начинал крутится в глаза, краски смешивались иии...
Киньте меня кто-нибудь. Вдруг раскрутится...

Это цитата сообщения Olive_mouse Оригинальное сообщение

"Когда чертовски не хватает времени, тут уж не до дружбы - только любовь..."

Купила Грошека.
Поняла что с книгой надо было покупать карандаш.

Шарахаюсь от аськи как от огня.
У меня в голове не получается сложить образ вполне себе живого человека с ником.
Вечная тема.
У меня обычно обратно - не выходит склаыдвать в единое ник и человека.
Тут наоборот.
И.. лесом всё это, лесом.. хорошо, когда обнять можно и в глаза посмотреть, а не по кнопкам потыкать.

Это, наверное, дар - отдаваться настоящему целиком. Утонуть в нём и увидеть мир объёмным, ярким и разноцветным.
Планы очень профессионально убивают настояще и объёмное. Совсем. Ради планов начинают спешить и ждать. А ждать - значит делать всё, чтобы убить время. И время убивается. Вполне себе покорно. Оно становится плоским с одной единственной прямой дорожкой до ожидаемой цели.
Жаль.
Время.