Это цитата сообщения Easy_Breathe Оригинальное сообщение

Кино и литература

Ощущение было такое будто проваливаешься в небесную вату, а поток воздуха заставляет тебя парить, заполняет легкие и перехватывает горло. От счастья

Мы стояли на лестничной площадке между этажами и разговаривали. О кино и литературе. Вот о чем пристало говорить интеллигентным людям, что бы не сказать лишнего! Кино и литература Вот во что можно зарыться поздним вечером в метро или оставаясь в воскресенье дома Кино и литература - и ты почти не одинок Ты читаешь Ты смотришь фильм Ты занят Ты не выпал из контекста когда весь город дробится парами или компаниями что бы говорить смеяться вместе видеть живой блеск глаз У тебя есть кино и литература Ты тонкий ценитель искусств и прочих раздражителей интеллекта Читай и смотри Пей чай в маленькой комнате Слушай часы Вздрагивай от звонка телефона Кино и литература Твое все, когда дети уже выросли друзья забыли авралы внезапно кончились И вдруг совсем не нужно забирать из сада племянника писать научную статью и готовится к лекции Кино и литература Тонкие нервы пронизывающие жизни в тихих залах библиотек в темных залах кинотеатров И дома такая же тишина Дочь придет поздно немного пощебечет и снова убежит Каждому свое Строчки и цитаты высыпаются из книг и кажется на каждое событие уже найдется развернутая метафора из классики Если пошире раскрыть глаза тексты переплетаются случайным видеорядом Кино и литература Интекстуальность возведенная в абсолют Все уже пережито пересмотрено и перечитано Диалогизм и многоголосие во всем Твоя жизнь – кино и литература Эпизод одним кадром Глава из книги
….мимо кто-то проходил, здоровался Она не отзывалась Впервые за пол года я была полностью поглощена ее вниманием Я. Ни знакомое лицо к которому она обращалась во время лекций с твердым «Ты понимаешь!» Ни машинальное ответное «здравствуй» Ни восторженный слушатель в аудитории Только Я.
Я любила ее Всякое темное светлое хмурое солнечное дождливое снежное и неизменно субботние утро я шла к ней Я садилась у окна и всматривалась в каждую ее черточку В светлую копну волос в тонкие кисти рук в светящиеся вдохновением глаза В то что невозможно описать такими вульгарными определениями сути В То что закатывается в сердце Глубоко как маленькая машинка под шкаф Я любила ее Каждую секунду после Возвращаясь домой Помечая прочитанные книги маркером. Покупая плавленые сырки для слишком ранних субботних завтраков в сонной комнате. Я любила ее особенно сильно тогда барахтаясь в небесной вате глядя как никогда близко ей в лицо. Впитывая улыбку и общий придушенный смешок Как сближает смех людей! Сильнее всех слов и обещаний. И конечно я была счастлива. Как сотня безнадежно влюбленных старух вокруг белокурого чужого внука Как тысячи безнадежно раненых солдат в присутствии молодой санитарки. Как миллионы людей которые знают что победили но еще не считали собственных потерь Безнадежно счастлива целое мгновение Как все те кто догадывается что большего им не дано. И знают что большего им не надо.

myspace.com/BLACKHATLAMA

подробнее о Ламе в чёрной короне здесь - http://www.buddhism.ru/teachers/karmapa.php

Кармапа Тринлей Тхайе Дордже

Я пью чай, сидя в офисе. Напечатанные мною буквы теряют смысл. Этот смысл прибивает волна - одна сплошная, нескончаемо-пенная волна – к камням на пляже этого города. Вчера я была там, но этот смысл тогда еще не был напечатан. Так всегда. Ускользает нечто…

Прошлым летом в этот город приехал Боб. У него было имя. У него многое было. Теперь смысл этого теряется и вместе с иными частицами с шорохом рассекает волну.

Кода ему было двадцать с чем-то лет, он сгорел с девушкой. Вернее, она сгорела. Бобу удалось выбраться.

Ровно (ну, плюс-минус месяц) год назад мы ходили в горы.

В сентябре я рассматривала его кольцо, сделанное из серебряной ложки. Оно напоминало украшения ранних кельтов, еще языческих и необтесанных трилистниками Патрика.

У меня до сих пор стоит фотография его рамки с его же собственной фотографией. Из сглаженных морем деревяшек, перевязанных бечевкой, получается, как оказалось, отличная рамка под фото. Сижу, пью чай с сахаром и лимоном, и мне кажется, что отличная рамка могла получиться только у него. На фотографии мост через реку в Подмосковье.

Стоял жаркий ранний июльский полдень. В том смысле, что солнце палило в 11 уже почти, как в полдень. Боб связал это веревочками, я сфотографировала на свой Зенит. Получилось фото в другом фото. Зенит, собственно говоря, и не мой вовсе. Мне его дала на временное пользование подруга Лена. Фотоаппарат ее брата, но так как теперь у него уже цифровой, пока что зенит у меня.

- Надо будет пойти и сделать фотографию с негатива, - подумала я. Ту фотку я отдала Бобу. А пленка лежит дома. Не здесь в приморском городе, где все – люди, чувства, память, время – ускользают с шорохом в камни побережья. Не здесь, а дома. В городе Р, где всему этому нет возможности выйти и исчезнуть, так как со всех сторон ясные, четкие горы.

На диске D моего компьютера в папке Fotosintez лежат фотографии с того похода. Там Боб курит, смеется, смотрит в кадр, показывает на скалы, сидит на фоне тумана.

На самом деле, Боб не отсюда. Он из Подмосковья. Когда он умер, его родители отдали большие деньги и забальзамировали тело. Как оказалось, для этого надо вынимать органы из человека. Я это знала раньше. Читала книги про то, как в древности подготавливали тела фараонов. Но Боб… Он ведь смотрит в кадр, курит, ловит туман и ветер…

Его тело в морге пришли забирать девушка и друг. Из глаз Боба почему-то шла кровь. Я не отмахнусь в этом случае термином «физиология».

За дней десять до своей смерти Боб сказал, что хотел бы, чтобы на его могиле не было бы ничего. Только камень, на котором было бы высечено : «Боб» и яблоня. Яблоня уже подрастает у моей знакомой на подоконнике. Мы посадим это дерево здесь, куда он приехал умереть.

Девушка Боба, Ольга, занимается изготовлением надгробных плит.

Пройдет два дня, и уже месяц, как фотографии Боба лежат на диске D в моем компьютере, а он лежит в земле Подмосковья.

Но в моем мозгу не складываются куски картины, где смерть является частью жизни. Поэтому Боб для меня всегда останется курящим на горе Хиндукуш, смотрящим в кадр и мастерящим рамку для фото.

Я же допиваю чай, и заканчиваю печатать эту строку (нужную ли?) после того, как ответила на звонок. Сегодня за окном идет дождь, он падает с шумом сосновых иголок в море. Я не вижу его ни из окон офиса, ни из окон квартиры. Но оно – данность. Его шум стирает во мне время, память и чувства. Еще некоторое время и я уеду с этого побережья. Но вот в чем вопрос. Если мы на 90 с лишним процентов состоим из воды, то, может, мы никогда и не выбирались из этого Мирового океана?

В колонках играет - колибри - птичка летела
Настроение сейчас - franziskaner hefe-weissbier

[262x399] [270x399]

Это цитата сообщения Ветер_в_переулке Оригинальное сообщение

ayumi kasai - artbook

932
[699x476]
+еще в комментах

Это цитата сообщения Ветер_в_переулке Оригинальное сообщение

-
[699x476]

Это цитата сообщения Ветер_в_переулке Оригинальное сообщение

-
[699x476]

Это цитата сообщения Ветер_в_переулке Оригинальное сообщение

-
[475x698]

Это цитата сообщения Ветер_в_переулке Оригинальное сообщение

-
[699x476]

Это цитата сообщения Ветер_в_переулке Оригинальное сообщение

-
[699x476]

В колонках играет - soundgarden badmotorfinger

ты начинаешь говорить и не можешь остановиться. и отлично понимаешь, что несёшь полную чушь. девушка вопросительно смотрит на тебя... машешь рукой: "забей, просто хочу постоять рядом с тобой". подышать с тобой одним воздухом - наполненным нашими голосами и солнечным светом; светом и теплом наполнены лёгкие. пытаешься отойти - тебя разворачивает и притягивает - за мочки ушей, уголки ваших улыбок. так проходит время, в смущении и радости.

почему буддистам нельзя на похороны: потому что они во-первых разговаривают с покойником, во-вторых - всё время улыбаются и смеются.

почему буддистам надо на похороны. а вот ты предcтавь: заболел там, или машина сбила, или просто заснул... короче сознание потерял. приходишь в себя и, короче, не можешь глаза открыть и пошевелиться тоже не можешь. только слышишь. а слышишь ты, блинн: "да на кого ж ты нас покидаешь", "не уходи", ну и т. п. полная паника, блинн! и тут: "спокойно, меня слышишь? всё в полном порядке. потерпи, сейчас закончится всё это шоу. спокойно. помнишь меня? привет. короче, это случилось, ты умер. я знаю, что это похоже на бред. спокойно. просто попробуй сосредоточится на пространстве над своей головой. представь, что там находится самое для тебя лучшее. сосредоточься. ни о чём не переживай. представь, что самое лучшее находится над твоей головой..."

то есть если все идут на похороны поддержать и утешить друг друга, то буддист идёт - исключительно поддержать мертвеца...

Фотографии checkoff : Сыновья моря


словно сны детей, перья из подушки...
время в раю пролетает незаметно, его белые лепестки падают в костёр.
как думаешь, сколько костров пришлось сжечь ради одного вишнёвого дерева?

05.06.07 14:36 отпуск кончился, болезнь - нет. зоофилия.
21:48 пойду книжек почитаю. скоро не ждите.

Это цитата сообщения Schism Оригинальное сообщение

а это совсем не glupo даже

[450x336]
у некоторых женщин между ног так устроено, что если спереди посмотреть, то кажется, будто у них там внутри что-то расстаяло и вытекает












glupo

приснился длинный порнографический пост сельдерей, где все цензурные слова ("обнял", "поцеловал", "люблю" и т. п.) перечёркнуты, недописаны или заменены звёздочками. спасибо.
-- ты же cможешь увидеть семь фотографий моего любимого порно, просто вывернув этот пост наизнанку...

* писательство-second hand: писать всё равно что выбирать и покупать, а публиковать - что сдавать обратно за пол-цены... жара, одежда пропитывается потом за полчаса, уйти в душ - и не выходить до ночи...

1. Собственно, для всех очевидно, что занавески на окне с открытой форточкой поднимаются и опадают, подобно человеческой груди от тёплого весеннего ветра, налетающего снаружи, прорывающегося сквозь прорезь в матерчатой груди, серпом света, согревающего кожу со щедростью полудня. Занавеска ещё двигается, а ветер уже умчался прочь. Или нет - просто исчез.

2. Никакой магии. Та, для кого был построен дом, умерла, а дом остался стоять. Он падает, просто так медленно, что этого не замечаешь глазом. Угасающая память принимает различные формы. Например, форму дома. Позже она исчезнет под обломками. Секрет в том, что её не было никогда - как не будет и дома. Ну а ты всё строишь...

3. Белые стены, треснутый саман - как надломленная вафля под сахарной глазурью. И порою я не могу ничего с собой поделать, разве только что улыбаться: кожа как бы сама слезает с зубов.


я хочу ещё -
понедельник, 28 мая 2007 г. 16:59
причастные обороты, стирающие память

5 фото на 562 кб

[246x370]
отсюда...

Это цитата сообщения Hava Оригинальное сообщение

Без заголовка

"Потусторонний мир существует, в этом сомнений нет. Вопрос лишь в том, насколько далеко от центра города он расположен и как поздно открывается."

http://lib.aldebaran.ru/author/allen_vudi/allen_vu...i_gorodskogo_nevrotika__5.html