Ну вот и вернулась... Усталая, запыхатая, безудержно желающая
спать... Гордая совершённым сегодня кулинарным подвигом: ухой. ;) И
сижу теперь чистая, вымытая... а волосы до сих пор пахнут морем...
В гости приходили мысли. Надо бы записать, но боюсь мне сейчас
слишком хочется спать... Ещё бы, всю предыдущую ночь провести под
открытым небом... Спать вполуха, зная, что по окрестностям бродит
масса разного зверья и неизвестно ещё, как они отреагируют на наше
появление. Волосы пахнут морем... Всё... А теперь спать...

Люблю... доверчиво и безгранично...

Люблю...

Группа "Джамахирия" (Пермь) "HАЗАД, В УЭМБЛИ!"

Она возникла из дождя, из воздуха и света.
Мне показалось, что ее уже я видел где-то.
Мокрый шелк волос и джинсы, все в заплатах...
Я спросил: "Куда тебе?" - "Домой.
Это где-то в семидесятых.
Там еще жива Дженис Джоплин.
Там, там еще не отлита для Ленона пуля."
Hазад в Уэмбли, автостопом до Вудстока...

Хайратник, фенечки, шузы, смешные амулеты.
Под бесконечный разговор весна сменялась летом,
Под бесконечный разговор без темы и по теме.
Hеслась машина и мотор ревел, взрывая время.
Там еще жива Дженис Джоплин.
Там, там еще не отлита для Ленона пуля.
Hазад в Уэмбли, автостопом до Вудстока...

Я позабыл про свой маршрут и про свои проблемы,
Километровые столбы отсчитывали время.
Я обречен на вечный путь не к цели, а к химере,
Hо до тех пор, пока я жив - forever feelds strowberry!
Там, там все по-другому
Там, еще осталось что-то важнее, чем деньги.
Hазад в Уэмбли, автостопом до Вудстока...

Эй, вы, такие же, как я, кто опоздал родиться,
Под эти декорации не подходят ваши лица...
Что вам весь этот мир, мир бедных и богатых...
Hам всем давно пора домой.
Это где-то в семидесятых.
Там еще жива Дженис Джоплин.
Там, там еще не отлита для Ленона пуля.
Hазад в Уэмбли, автостопом до Вудстока...

Уложен рюкзак... добегают последнии мысельки, и в ожидании их сижу
вот... пишу... У драконьего пастыря опять разбежались облака,
пасутся теперь тихонечко над нашим городом... А завтра опять. опять
побудка на рассвете. И - дорога. Новая дорога. Совсем недавно
поняла, что чувствую себя закисающей, если долго сижу на одном
месте. Завтра - иной мир. Чужой, пугающий... Завтра - новое...
Расслабилась я за это лето. Двух походов хватило, чтобы привыкнуть
к тому, что рядом есть человек, на которого можно положиться
целиком и полностью. Завтра - дорога с теми, в компании которых
рассчитывать я смогу только на себя... Страшно? Есть чуть-чуть. Но
- посмотрим. Посмотрим, что будет. Что же будет дальше...

Люблю... Дышу... Живу...

Люблю...

Это цитата сообщения Wildberry Оригинальное сообщение

[показать]
Когда богам становиться холодно, они труться друг о дружку.
Так рождается гроза...

Пальцы бегут по струнам, как по ступенькам лесенки... Легко и
свободно скользят по ладам... Беседуешь с собой, беседуешь с
нею...
"- Вот и снова вместе, вот и снова с тобой... Я скучала...
- И я скучала... Знаешь, не дело это, стоять вот так в углу, болеть
и видеть, что ты играешь на другой.
- Но ведь теперь мы вместе...
- Да... Теперь уже вместе."
Инструменты удивительно живые... И с характером... Сживаешься и
чуешь это просто всем сердцем. Не удивлюсь, если меня проймёт и
теперь уже, когда мы с Уардой наконец-то снова вместе, появится
новая песня... Глупое ужасно ощущение, когда в тебе живёт что-то, а
вылиться никак не может... Не хочет, не получается... Надо значит
дожить, наверное... Дочувствовать, допить до конца кружку с
ядом... Но теперь со мной моя Уарда... И хочется верить, что всё
будет.
А ещё подумалось... печально. что всяких сёвэнов, кадамчиков,
домовых воспринимают только, как защитный оберег или что-то в этом
духе... Как-то неправильно всё это, печально м непонятно... Будто
то, что если он у тебя появился - это уже обязывает его быть твоим
хранителем. А ведь они свои собственные, живые... ИХ нужно услышать
и подружиться... Только так. Этому научила меня маленькая
драконочка, посетившая меня на закате позапрошлого года. Это
напомнил мне Дух Байкала, приехавший из Усолья вместе с Рыжей...
Спасибо им за это понимание...

Столько всего хочу!.. А главное - на конюшню, а ещё фотографировать профессиональным фотоаппаратом... Только где ж его возьмёшь? сегодня бредила Журушкой... Скучаю страшно... Хочется пожить в своё удовольствие. И кто мешает? Разве что голова собственная, дурнющщая... :)

Люблю... Просто люблю...

Невыносимо жарко сегодня. Также невыносимо. как мириться с бардаком
внутри себя. И в комнате бардак... Интересно так... когда внутри
творится непонять что, снаружи в комнате тоже непонять что
творится... И делать с этим ну совсем ничего не хочется. Хотя надо
бы... Надо бы... Хочется лечь спать, чтобы хотя бы во сне забыть
про всё на свете и дождаться завтрашнего дня.
Пропал куда-то Вольф...
А ещё я купила и поставила на свою любимую Уарду новые мягкие
струны... Буду петь... Буду петь...

Подтягиваешь нити. штопаешь прорехи... Ещё неделя... Целую неделю
ждать... Во вторник новый сбор. В городском парке под проливным
дождём. Люди тают на глазах... "Извини. не можем. не получается.
много дел, ну никак!.." Через два дня - поезд, который отвезёт нас
туда... Нас трое... можно сказать, "истинные шотландцы" не
убоявшиеся ни гнева природы, ни рабочих и жизненных неурядиц,
наплевавших с высокой колокольни на вечно приходящееся кстати "нет
времени"... Где наш Ирландец? Где Бастард? Где Филид? Мы стоим под
дождём втроём... Счастливые просто до неприличия. Льёт ливень...
Мокнет букетик васильков... "Ты ж говорил. мой король. Шотландия
поедет даже если она будет состоять из трёх человек..." - "И
поедет..."
Ветки для костра на Бельтэйн. Промокшие ноги, обстрёканные
крапивой... "Нарекаю сей куст боярышником!.. Ну, чего стоим?
Веточку иди, срывай!.." Вместо рябины - акация. вместо
боярышника вообще не пойми что... Ничего... боги поймут... Наверное
они заливисто хохочут. глядя на наше развлечение, не забывая
попутно поливать из здоровенного кувшина... А дома ждёт горячий
чай... И телефон, чтобы обзвонить всех неявившихся и узнать
подробности... Нет. что ни говори, телефон - крайне удобная штука.
хотя откуда в шестом веке телефон? Впрочем, это мало кого волнует...
Есть - и ладно. Через час появляется сын. Нас уже четверо... Живём!

И счастье, счастье... Невыносимое счастье... Скоро поезд... Поезд,
который отвезёт нас туда... День следующий. Нас шестеро... Пока
шестеро... Накануне отъезда нас станет семеро. "Ирландец!
Ты-таки вернулся, ты таки едешь! - Ха! А куда б я делся!.. - А мы с
Иной уже думали, как мы тебя убивать будем. если ты всё-таки не
появишься. - Боги с тобой. Это чтоб я. да не появился!.."

Пусть нас так мало, пускай всё идёт наперекосяк, но... Но ничто не
может перебить этого дурацкого ощущения счастья. Потому что ты
едешь, и ничто не в силах помешать этому. Потому что ты едешь, и
есть что-то, что дороже чем каждодневная обычность и глупая
стабильность. Потому что ты едешь, и есть что-то большее, чем страх
перед домашними неурядицами. Потому что ты едешь и чувствуешь себя
королевой, владычицей этого мира, этих дорог, за которые ты
сражался уже почти полгода. Потому что ты едешь, и едет клан. Твой
клан. Потому что ты едешь...

Полтора часа достаточно для сна... Темнота, не видно ни зги. У
станции стоят трое, ждут меня с сыном. Лёгкая эйфория и ожидание
чуда... День начался... день начался, и боги сами венчали меня с
этим миром. День начался, и призрачная корона. сотканная из тумана
и ветра легонько коснулась волос, да там и осталась... Ведь богам
всё равно, королева ли ты. простая ли селянка... В этом мире
невозможно быть чужим. В этом ветре. замешанном на тумане и дожде,
невозможно не растворяться до отстатка. Этому миру нужен каждый из
нас. В этом мире - каждый король. Только для этого надо найти силы.

"Я уеду туда, где распят на кресте
Небольшой, но отважный народ.
Я уеду туда. где в ночной тишине
О свободе волынка поёт..."
(c)

Неделя до... Нас уже пятнадцать. Всё расписано почти по минутам...
Звонки. расклады, что уточнить. кому что отослать... Отъезд,
прибытие. Ох и нелёгкое же это занятие, быть королевской
домомучи... Хмм... О чём это я? Домоправительницей, в общем.

"- Мой король, нас уже пятнадцать...
- Сколько???!!! Поувольнять половину! Куда нам такой табун! Ладно.
что-нибудь придумаем. Кстати. почему мы Лотиан? Где наше исконное
историческое название! Спроси у мастеров...
- Спрашивала...
- И как?
- Ну как... Ты что, мастеров не знаешь? Спасибо, что хоть килты
снять не заставляют. А то по их мнению подобное одеяние появилось
только в 16 веке...
- Слушай... А они того... Не сильно протестовать будут против
такого костюма? знаешь, тебе партзадание. Отстоять килты.
- Ну... А если их поставить перед фактом уже на игре? А то знаешь.
у меня стойкое ощущение, что они не знают. что мы в килтах едем...
А там будет уже поздно что-либо менять... Да. кстати... надо будет
устроить встречу всего клана. А то половина людей друг друга не
знает... Кстати, что у тебя с наследником?
- Всё в порядке у меня с наследником. Имеется. *счастливая улыбка*
- Ну и замечательно.
В разговор вступает мой "сын".
"- Мам. ты прости. Знакомься. Это мой папа... Пап, ты только
определись. Я у тебя законный или бастард.
- А это, сынок, у твоей мамы спросить надо... Но права на престол
только у тебя."
Ревизор. Немая сцена.

Король мой, король... Перепутаны нити, испуганы мысли... Тряхнуть
головой... Ни к чему корона. Сын пускай балуется, за отцом
тянется... Мне же... Мне же только холмы родные, рощи священные...
Ни к чему лишние взгляды, ни к чему лишние страхи... Незачем...

Сбор. Дикая жара. Небольшая комната забита до отказа людьми. Нас
десять... Клан собрался. По рукам идёт "загрузочный материал".
которым мы обязаны Мерлину. попутно обсуждается всё, что связано
непосредсвтенно с обстановкой на игре.
"- Что с оружием?
- Достаточно. Но надо делать копья. иначе мы не устоим. Да, и ещё
крепость... Надо спросить. можно ли использовать "кипящую смолу"
при осаде.
- А если придумать ров, волчьи ямы?
- Мы не выстоим. Против закованных в броню латников нам не
устоять... А латники будут.
- Что за пораженческие настроения! Мы что, туда едем сражаться? Мы
туда играть, между прочим, едем...
- Конечно играть. Но вот помирать в первый же день полным составом
неохота. А то не видать нам Шотландии... Кстати. можно устроить
секретную избушку и партизанить в случае чего...
- Тоже вариант.
- Так. А сколько у нас боевых единиц?
- Нет, я не понимаю. Мы что туда. сражаться едем? Да мы всемером
против двадцати выстаивали!.. Что вы так прыгаете!
- Кстати. а что у нас с палатками? А с котелками? А... Да, и ещё.
Игру перенесли на неделю...
- ЧТО?!
- А вот. И пусть мне хоть кто-то посмеет сказать. что он не едет.
Удушу своими руками. Я, между прочим, ради этой игры отказалась на
запад ехать..."

Боги мои, боги... Тонкими нитями связаны наши души, нежными струнами
цепляемся друг за друга... Не смотри, мой король, что простая
горянка, встретившаяся на твоём пути, бежит от людей в рощи
свщенные, беседует с духами лесными, богам в ясные глаза
заглядывает... Что поделаешь. куда без этого... Не спеши звать
братьев. Не спеши радоваться и просить праздника. Не пугай и без
того пугливую... Не для всяких глаз то, что являлось тебе. Тебе,
одному из немногих...

"- Уж и не знаю. что делать... Друида-то у нас нет... Эх, был бы
Кельт, всё было б намного проще...
- Знаешь, наверное это не страшно. Пусть будет виртуальный друид.
- Ну... Виртуальный-то, конечно, неплохо. Вот только обряды кто
проводить будет?
- ммм... ну, как тебе сказать...
- Подожди, к чему ты клонишь? Что ты хочешь этим сказать...
- Всё. Молчу-молчу. Ошибку понял. Больше не буду... Но ты сама
подумай. Из тебя бы такой друид чудесный получился бы!.. Вот
представь, стукнешь кулаком по столу, глянешь грозно - и весь клан
в сборе. Ужинать пришёл...
- Ага. Стукну кулаком по столу. гляну мрачно - и король побежит
мыть посуду...
- Хм... И это тоже... Слушай, а может быть оно и к лучшему. что ты
от таких ключевых ролей отказываешься..."

Ночи за компьютером... Уютный плед, спасающий от нервной дрожи...
Ненасытная жажда... Найти, понять, разобраться... Боги мои, боги...
Альба, пикты, Дал Риада, Лот, Моргауза, Артур... Чертополох,
Бельтэйн, обычаи, обряды, быт... Имена, люди, мысли, страхи...
Новое, старое, забываешь. вспоминаешь... Легенды. сказки, мифы.
Сколько всего! И только тогда интуитивно ощущаемый мир начинает
приобретать лик, жизнь, реальность...

"- Главное - запомнить, что хлеб мы ломаем, не режем, клинки в
землю и стол не втыкаем, обедаем кругом за столом все вместе... Всё
это священно. Нет ничего священнее рода, хлеба и Матери-Земли. Стол
же - Божья Ладонь... Не годится обижать её... Что там ещё? Да, надо
будет взять квасу побольше. Будем говорить. что это наш шотландский
эль, а кому не понравится - хоть в ту же минуту можно войну
объявлять за оскорбление. :) Кстати. что у нас с едой? Я вот думаю,
не сделать ли мне домашний сыр...
- Сыр я могу сделать... В том году делали. получилось очень даже...
Да я ещё пару шотландских рецептов нашла... Овсянка, опять-таки,
овсяное печенье - священная еда... Ну, печенье-то дома можно
сделать заранее... А вот рецепты... Да, что у нас с мясом?..
- С мясом? Мясо будет.
- Ага. наловим. ;)"

Жизнь ещё продолжается. но твоя душа уже далеко... Там, в
высокогорьях туманного Альбиона... Постукивает швейная машинка,
перемежаясь с телефонными звонками, с перестуком копытц по тканевым
магазинам... Пледы, бязьки, двунитки, тесьма...

"- Слушай, я заскочу, ты мне покажешь, как килт надевается...
- Да ради всех богов... Вообще-то с этим лучше к Мерлину, но могу и
я объяснить.
- А что под кильт? В смысле рубашки.
- А у тебя что. нечего?
- Ну да... А откуда? Я же даже не представляю, что там может быть.
- Ладно... Значит так, покупаешь метр бязи и идёшь ко мне... Я
завтра дошью своё верхнее платье и думаю успею сшить тебе
рубашку."

Филид. Огамическое письмо, песни, заклинания... Интересно.ю что
скажут мастера... эээ, прошу прощения. "боги" по поводу такого
настырного вмешательства в их замыслы?

"- Мой король, у нас филид теперь есть...
- Филид? Чудненько!!!"

Как всё это начиналось...

И как же это всё начиналось? С чего? Уже и не вспомню... Наверное
самое первое, что зацепило, ухватило и понесло - это были ирландские
жиги и рилы... Круговерть танца на косогоре, продуваемом всеми
ветрами... А может быть ещё раньше... С песен Крыса и Шмендры.
Теперь уже неважно... Так бывает иногда, когда душа просыпается.
протирает глазёнки и таращась на новообретённый мир вдруг понимает:
"Вот оно, счастье!" И метёт по лугам длинными полами шотландской
рубахи, шерстяным пледом, заплетаясь в пряном терпком запахе
цветущего чертополоха, растворяясь в звенящем сыром ветре приморских
гор, от которых, если хорошо подумать, всего два шага до настоящей
Шотландии. А начиналось всё с Ирландии... Ирландии, которую я до сих
пор безгранично люблю и безмерно уважаю. Родина, как никак...
Иконное... Но об этом потом, если получится. Теперь - Шотландия...
Кто же мог подумать, что зерно, ненавязчиво брошенное местными
мужчинами в килтах, весьма качественно удобренное фильмом "Храброе
сердце" и тщательнейшим образом культивируемое личными изысканиями в
области культуры и истории, даст такие плоды. Кто? Кто полгода назад
мог подумать. что случайно оброненная фраза: "А давайте на артуровку
шотландцами поедем, а?" выльется в то, что вылилась. Кто? Уж конечно
не белая драконица с неуёмной фантазией и смешной мечтой пройтись в
шотландском платье по Хайленду, пусть это даже будет всего лишь
древнее городище под Уссурийскм, гордясь пусть временным правом
именовать себя "дочерью Шотландии", зная себя простой незаметной
селянкой, но частью одного большого клана.

Потом появился сын. Нежданно-негаданно... А всё потому, что
приезжий, совершенно посторонний паренёк, поглядев на то, как
Мерлин, будущий король Лот Оркнейский, на пару всё с той же белой
драконицей, ходит по походам в шотландском национальном костюме,
поёт шотландские песни и обсуждает подробности предстоящего
мероприятия, изъявил желание надеть килт.

"- А меня вы в клан примете?
- Поедешь с нами - примем. Сыном моим хочешь поехать? А то. думаю,
хватит мне в гордом одиночестве мотыляться... Роду продолжение нужно.
:)Ну. согласен?
- Ага! А кто мой папа?
Но в ответ был только смех. Мол, приедем, там разберёмся. На самом
деле, было уже решено. Расти моему сыну безотцовщиной. Вот только
Государыня-Судьба не преминула заглянуть на огонёк и весело
подмигнуть искрящимся глазом.

"- Знаешь, я тут уже почти уговорился на короля... Вот только
неплохо было бы ещё королеву...
- Королеву? Боги, ну что за человек! Найдём мы тебе королеву. Ты бы
лучше о наследнике позаботился.
- Наследник будет. Была бы королева.
- Ну... Ну будет тебе королева. Можно междинастический брак с
соседями заключить, да и у нас в клане девушки три будет. Выберем.
- Нет, ты не понимаешь...
- Я никогда ничего не понимаю, сам знаешь. Чего ты хочешь? Чтобы я
была королевой? (Эх, прощай моя селянская волюшка...) Да сам
подумай, какая из меня королева...
- Ну... Знаешь. ведь королева особо никаких государственых дел не
вела... Так, сидела во главе стола, кормила всех супчиком...
Периодически грозно смотрела исподлобья, когда на государственные
дела всё же надо было повлиять...
- Боги с тобой! Какой у меня может быть грозный взгляд!.. Нет, если
ты конечно настаиваешь...
- Да ладно, ладно... Буду вдовцом.
- Вдовцом он будет... Наследника хоть оставь, обормот..."

И корона, так некстати зависшая над головой той, которая никогда в
жизни не мечтала о подобной участи, так и не опустилась, не примяла
пушистой гривы...

О чём тебе думалось сегодня? О том ли, как ласково щекочет босые
ступни коротко стриженая трава? О том ли, как прибредший туман
ласково касается кожи? О том ли, что боги водят незнакомыми тропами?
О чём? И снова ночь. Ночь драконьих крыльев, снова в невесомые
объятья ясных звёзд, хранящих в памяти твои первые полёты...
Хранящие твои следы... Хранящие твою дорогу домой.
О чём тебе думалось сегодня? Почему люди с такими странными улыбками
смотрят тебе вослед? Что ищут они, заглядывая себе под ноги? Чего
боятся они, шарахаясь от протянутой руки? Куда ведут их боги? Слышат
ли они их?
Я люблю морось. Люблю сырую прохладу туманных вечеров, когда в
голове нет ни одной мысли, а только ощущение лёгкого покалывания
мелкими капельками. Так легко раствориться, затеряться в жемчужных
дождевых джунглях... ПОчти также легко, как затеряться в толпе. Быть
тенью...
"- Ну и долго ты будешь бояться людей?
- Не знаю. До конца жизни. наверное...
- Ох... Лечить тебя надо...
- А это лечится? Правда? А как?
- Конечно лечится. Лаской и заботой. Ну, идём?"
А ведь показательно то, что боишься, в общем-то, как раз людей
близких или по крайней мере знакомых. Потому что только они могут
действительно зацепить, задеть, сделать больно... И ты им можешь...
Потому и боишься...

[показать]
Очень многие думают,
Что они умеют летать.
Очень многие ласточки,
Лебеди очень многие.

И очень не многие думают,
Что умеют летать
Лошади очень многие
Лошади четвеpоногие!

Hо только лошади летают вдохновенно,
Иначе лошади pазбились бы мгновенно,
И pазве стаи белокpылых лебедей
Поют как стаи белокpылых лошадей?...
(c)

Одну простую сказку,
А может, и не сказку,
А может, не простую
Хотим вам рассказать.
Ее мы помним с детства,
А может, и не с детства,
А может, и не помним,
Hо будем вспоминать.

Hам помнится, вороне,
А может быть, собаке,
А может быть, корове
Однажды повезло.
Прислал ей кто-то сыра
Грамм, думается, двести,
А может быть, и триста,
А может, полкило.

Hа ель она взлетела,
А может, не взлетела,
А может быть, на пальму
С разбега взобралась,
И там она позавтракать,
А может, пообедать,
А может быть, поужинать
Спокойно собралась.

Hо тут лиса бежала,
А может, не бежала,
А может, это страус злой,
А может, и не злой.
А может, это дворник был,
Он шел по сельской местности
К ближайшему орешнику
За новою метлой.

- Послушайте, ворона,
А может быть, собака,
А может быть, корова,
Hо тоже хороша!
У вас такие перья,
У вас рога такие,
Копыта очень стройные
И добрая душа!

А если вы споете,
А может быть, залаете,
А может, замычите
(Коровы ведь мычат),
То вам седло большое,
Ковер и телевизор
В подарок сразу вручат,
А может быть, вручат!

И глупая ворона,
А может быть, собака,
А может быть, корова
Как что-то запоет!..
И от такого пения,
А может, и не пения,
Упал немедля в обморок
От страха весь народ.

А сыр у той вороны,
А может быть, собаки,
А может быть, коровы,
Конечно же, упал
И прямо на лисицу,
А может быть, на страуса,
А может быть, на дворника
Hемедленно попал.

Идею этой сказки,
А может, и не сказки,
Поймет не только взрослый,
Hо даже карапуз:
Hе стойте и не прыгайте,
Hе пойте, не пляшите
Там, где идет строительство
Или подвешен груз!

(c)

Да ещё и после сегодняшнего колдовства... Дурацкое ощущение, что теряю способность ощущать людей вокруг... Каждому человеку присуще своё ощущение... Это как запах. От него никак не отделаешься. И легко и спокойно. когда ты человека чуешь... Поэтому страшновато терять это. Будто перестаёшь видеть... Или слышать... Или что-то ещё в этом же духе. Страшновато...

Ничего... Сейчас пойду, вымою голову, укроюсь пледом... усну...

Потому что мало ли... А может я всего-навсего сегодня не выспалась?..

А утром всё будет совсем по другому...

Люблю... Живу...

Заворачиваюсь в свой плед... Тепло, шерстяно, уютно. По улицам ночь
ходит... Ходит... Ветер ночной присел на подоконник, болтает ногами.
А меня вот сегодня как-то потянуло на разные песни из старых
фильмов, мультиков... Перерываю теперь инет в поисках чего-нибудь
доброго, хорошего. После долгого душного дня ночь - самое блаженное
время... Время оживать.
Вспомнилось что-то... Когда была маленькой я любила фантазировать...
И одной из моих любимых фантазий была про то, как всю землю затопит
морем, а дома будут как корабли. Они смогут плавать туда. куда
захотят, а чтобы перебраться с одного на другой, там , где будут
такие своеобразно постоянные поселения, там будут спецальные
тротуарчики плавающие, по которым будет очень здорово бегать... И
будут разные фонарики... светиться и отражаться в воде... Потом в
книге "Волшебник Земноморья" я с удивлением нашла что-то подобное...
А сегодня вот что-то вспомнилось...
Ночь... зыбкие мостики между людьми... старинные фонарики, чей свет
пляшет на волнах Великого Моря... И маяки, сияющие то там, то
здесь... маяки, которые не гаснут... Без которых очень сложно было
бы жить... Люди-маяки...

Люблю...

[показать]
Луч солнца золотого
Туч скрыла пелена.
И между нами снова
Вдруг выросла стена.

Ночь пройдет, настанет утро ясное,
Верю, счастье нас с тобой ждёт.
Ночь пройдёт, пройдёт пора ненастная,
Солнце взойдет...
Солнце взойдет.

Петь птицы перестали.
Свет звёзд коснулся крыш.
Сквозь вьюги и печали,
Ты, голос мой услышь.

Ночь пройдет, настанет утро ясное,
Верю, счастье нас с тобой ждёт.
Ночь пройдёт, пройдёт пора ненастная,
Солнце взойдет...
Солнце взойдет.

Вот интересное такое ощущение... когда кто-то в твоей жизни
появляется родной и близкий, то его отсутствие воспринимается так,
будто от тебя отпилили кусок, и теперь через эту открытую рану из
тебя утекает вся кровь, вся энергия... А чем её залатать - одни боги
ведают. Только мужеством, волей и... любовью... А ещё верой...

[показать]


Скоро будет солнечно


Знает о том, что приносит несчастья, но помнит свои долги
В русые косы вплетая крик иволги
А где-то качается лодка на темных волнах и стучат топоры,
Прячется солнце в зарослях до поры.

Но! Скоро будет солнечно,
Скоро будет весело,
Скоро ты услышишь последнюю песню пропащего крейсера.
Скоро будет весело,
Скоро будет ласково,
Скоро глаза твои будут сверкать незнакомыми красками


Только помни о том, что твой взгляд, словно выстрел
Под сводами древнего храма,
Твой конь не споткнется, летя через камни,
Летя сквозь запах жасмина.
Это чувство сильнее любого медведя,
И выше подъемного крана,
А все остальное - пыль и болотная тина

Мне хочется тихо сгореть в жарком пламени неразведенных костров,
В открытую книгу спрятаться между строк
А ты все смотришь кино, ты все ищешь себя среди серых камней,
Но то, что осталось за кадром, известно лишь мне
Одному!

Скоро будет солнечно,
Скоро будет ветрено,
Ты еще не написала письмо, а уже знаешь ответ его.
Скоро будет ветрено,
Скоро будет солнечно.
Скоро он снова шагнет из окна,
И все будет кончено.

Только помни о том, что твой взгляд, словно выстрел
Под сводами древнего храма,
Твой конь не споткнется, летя через камни,
Летя сквозь запах жасмина.
Это чувство сильнее любого медведя,
И выше подъемного крана,
А все остальное - пыль и болотная тина.
Всё остальное пыль...

Пламя танцует... Сплетаются руки... Пламя танцует... Танец
ладоней... Это танцует пламя. Пламя, с которым так сложно и страшно
играть и... и невозможно отказаться от этого танца.

Успокаивающе звучит в колонках Сплин. На удивление успокаивающе...

А перед глазами - танец пламени. Обжигающий, зовущий, летящий. Ты
сам вплетаешься в него, как лента в косу.

Я так много не знаю... Такое ощущение, будто закостеневаю,
омертвеваю и уже не в силах понять. воспринять что-то новое.
СТрашноватое ощущение. А что если так оно и будет? Лучше смерть...
Лучше что угодно, но не это ощущение беспомощности перед собственной
глупостью.

И только танец, танец ладоней, танец пламени... Танец пламени,
взрывающий лёд. Потому что только так...