Как всё Было на САМОМ ДЕЛЕ. Или римейк Библии.

Вопреки моим ожиданиям, стать Богом было не так уж и сложно.
Всё что от меня требовалось - это распять своё Воображение ( а тогда я ещё не придумал физического тела) на кресте. Уж и не знаю, что меня на это натолкнуло - безмерная ли скука, или просто интуиция, - но мои действия оказались правильными.
Сложно, согласитесь, распять несуществующего Себя на опять же несуществующем кресте. Но я, вообще, существо вёрткое на придумку с самого детства ( интересно, откуда у меня детство, если я Бесконечен?), поэтому с существованнием несуществующего особых проблем не было. И вот, значит, вишу я себе спокойненько на воображаемом кресте, жду, понимаешь ли, когда я наконец Богом стану... И ТУТ.. мне как-то стыдно об этом говорить... усилием своего, простите, несуществующего кишечника я случайно создал эту Вселенную!
Сначала , конечно, стыдно было до безобразия, но потом до меня дошло, что раз уж я, опять простите, высрал нашу Вселенную, то являюсь в ней Богом и вобщем-то мне удалось свершить задуманное.
Ну что ж, раз начал, надо и кончить! И решил я создать Землю в 7 дней...

А вот это, по моему, я :


[показать]

ФЕНОМЕН КОЛЛЕКЦИОНЕРА
Как я понимаю Коллекционера! Ещё вчера я сомневался в его мотивации, но сегодня, когда я просматривал комментарии в его дневнике, до меня вдруг всё внезапно дошло! Что ж, хоть и не всё я в его действиях одобряю,но уважения он заслуживает. Это очень смелый социальный и, думаю, технический эксперимент. Однако я не буду портить ему игру и делиться своими соображениями. Объявлю лучше конкурс: ВНИМАНИЕ!!!! Тому, кто разгадает феномен коллекционера ( зачем и как он делает свой дневник именно таким образом) я подарю красивый семизначный ЮИН для аськи!! Думайте...

ЗРЯчий

Я вижу, как снова рождается солнце
В разверзнутом лоне уставшего неба,
И как отворяется сердца оконце
В припадке любовно-бессильного гнева.

И, проклиная столь дивное зренье,
Смотрю на безвыходность замкнутых линий,
А в мелких душонках людских порождений
Бессмертный огонь превращается в иней.

Я вижу – народища серая масса
Укуталась в плед из немого притворства,
И кормят детей своих ласки пластмассой,
Пичкая ложью с завидным упорством.

Растить лицемерие – это искусство
Слепого кино на бесцветном экране,
Где наша свобода болеет распутством,
А честь – это червь, копошащийся в ране.

Иной раз, слепой, сокрушаясь сердечно,
Господа молит вернуть ему зренье,
А я же жалею безумно, что вечно
Душевности вещей во мне обостренье…

ЭТОТ МИР: Мир псевдосвободы, мир лицимерия и притворства. Те убогие существа, которых принято называть людьми заключены в рабстве собственных желаний, тяжких кандалах Системы. Вы кормите себя своей же внутренней псевдосвободой, наивно утешая себя надеждой на независимость. Как бы вы ни старались, как бы ни уверяли себя и окружающих, что вы Личности, вы Индивидуальности,- всё это искусный самообман. Есть Стадо и есть Пастухи. И те и другие зависят друг от друга и отличаются, по сути, лишь своим количеством. Живёте по своим нелепым установленным правилам,отклонение от которых принято считать безумием. Жаль, что приходится здесь находиться...
МОЙ МИР:


[показать]

И снова обо мне немного, такой уж я самолюбивый и тщеславный до безысходности……….. Я вполне осознаю свои структурно-неадекватные попытки сказать что-то кому-то в рамках персонального сумасшествия, обусловленного дырочками в системном блоке и формой сигаретного дыма чуждой ментальности, застывшей в стратосфере нашей потенциально мертвой планеты. Исходя из этой двойственности солнечного света и высокочастотных характеристик процессов управления, надо по-прежнему пытаться быть чем-то в воображаемом пространстве своего воображения и глотке слюны в горле. Это, конечно, если смысл, просвечивающий сквозь свои останки, еще не полностью исчез на руинах этой бумаги и в воспоминаниях современников. Но, в целом, все - лента Мебиуса, по которой бродит мое эквивалайтерное я, боящееся воплей пришельцев из внутричелюстных галактик самоосознания. На самом деле, реальность не так уж и ужасна, потому что она не реальность, а то, что я забыл выключить телевизор. 99068 с половиной листов первосортнейшего бреда, исписанные вдоль, поперек и по диагонали. Как это трилинейно в безысходности меня и прорыве чуждой ментальности. А персиковый нектар надо запретить! Да, именно запретить, а не выставлять напоказ самоходным установкам во главе со мной. Потому что ничего нельзя считать ничем, кроме ничего. Но это тоже с цветной точки зрения трансзвукового восприятия ничего и опять же в базисе пустотной реальности меня, которого нейтрино пролетает, не задумываясь. Кстати, это оно зря, я бы сильно задумался, если бы вдруг стал себя пролетать зачем-то. Пожалуй, многое в том, что я написал - не оно, а искажение русского языка в краснознаменной песне Евгения Онегина, устремленного в собственную сущность расстёгивания одежды. Которой нет, не забудь, которой нет. Потому что должно же чего-то не быть, если все слишком уж есть. Это все не я писал, потому что я - галлюцинация себя же. Мне себя, пожалуй, слишком много. Мне себя уже хватит.
Все дело в том, что я живу в чужом сознании, это и есть и причина, и следствие, и синий экран с сообщением о конце света и надписью "OK" на языке, которым я, по всей видимости, пишу…

Приветствую Тебя, добро пожаловать в джунгли моего сознания… Пишу Тебе Я. Я - метаэквивалайтерное состояние сознания и прорыв в осуществлении неадекватных актов насилия над объективной реальностью. Я - внеземная орбита структурного бытия, сентлеваликантемайлел, вот кто я.А зачем это я вообще что-то пишу? Ты же ведь всего лишь квазипотенциальная нелинейность больного сознания, спроецированная на бумагу с черными чернилами, которЫе и не чернила на самом деле, а кусок протоплазмы в сознании этого потолка. Хотя таких пространств мы, пожалуй, еще не видели, то есть видели, конечно, но это не мы были. Правда, на самом деле, никаких пространств и нет, а есть только фиолетовые штампы в философском восприятии трансцендентальной реальности. Мне неудобно перед Тобой, , даже за то, что я вообще такое думаю. Я - это две страницы назад или уже компьютерная матрица на уровне Далай-Ламы Зимнего Дворца? Все настолько неадекватно, что я отказываюсь куда-либо идти. И оставаться на месте я не буду. И вообще, я не буду. Мне не нравится кусок этой фиолетовой реальности, связанной с эволюцией органических соединений и сознанием Будды, который я на самом деле или не я, что не имеет совершенно никакого значения. Я и без музыки потерянный в смыслах, а с музыкой я - не я, а трансэквивалентное одеяло, спроецированное на стену и перетекающее в беспредельный геноцид сознания гуманоидов. Я - ты? Или я - я? Или я - они, те, кому ты пишешь? Или я - гремящие всеми смыслами неадекватные переживания себя в веках, которые, ты думаешь, ты и есть? Похоже, я слишком вытекаю смыслом в бумагу. Правда, на самом деле, я бумагой и являюсь, но это уже не важно. Мысли теряются в тени собственного же продолжения...