Влюбиться в глаза и руки. А после не смочь без. После любить, любить, любить. Так сложно и так просто. Так естественно -- словно дышать. Так страшно -- словно одна в темной комнате. Так невозможно -- словно сказка про Золушку.

Я не буду потом спрашивать, за что такая боль. Я буду только благодарить за подаренное счастье.

Порой от осознания собственного ничтожества перед великими опускаются руки. Потом я злюсь. Потом поднимаю опустившиеся руки и иду делать. Потому что вопрос "Если не мы, то кто?" -- он ведь даже не стоит. И так понятно, что некому. Великие -- иных уж нет, а те далече. Иди и делай поэтому.

Это цитата сообщения Мари_Мишон Оригинальное сообщение

пишешь текст и знаешь: А, Б и В понравится, Г и Д не понравится, Е и Ж перестанут читать после второго абзаца, И вообще не станет читать, только посмотрев на подпись, К будет громко восхищаться, но это даже не лестно, потому что он идиот, Л и М похвалят, но не за то, Н будет спорить, потому что у него другое мнение по этому поводу, О будет спорить, потому что у него вообще другое мнение, П будет спорить, потому что он меня терпеть не может, Р ничего не скажет и даже не прочитает, а полгода спустя вдруг такое скажет, что от благодарности и гордости уши станут красные, С и Т будут долго надо мной смеяться, У, Ф и Х оценят скрытые цитаты, и так далее.
но однажды придет какой-то Некто, купивший три аршина сукна и два яблока, посмотрит через плечо и скажет: "Вот вы писали... Знаете, меня это так зацепило... потому что..." - и объяснит, почему.
и только тогда я пойму, что - не зря. Потому что именно для этого Некто я и писала этот текст.
к счастью, такое бывает.

Целоваться хочется, а не с кем. И до утра терпеть нет сил. Не доживу я так до утра.
Двое суток не спала, а ей хочется целоваться. Ну-ну. И что дальше?..

Вообще-то, у меня все хорошо. Да, сложно. Да, хлопотно. Да, временами тяжело. Да-да-да. И тем не менее -- все хорошо. Мне даже почти нравится эта жизнь. Почти.

Я, право, не знаю. Право, не знаю я. Радоваться или рыдать. Смеяться или плакать. Хлопать в ладоши или посыпать голову пеплом.

Я не знаю, как реагировать, когда главный редактор Лично посылает в Думу и просит написать Очень Серьезный и Важный материал о политике местного самоуправления и грядущем референдуме. Он счел, что у меня для такого задания подходящая внешность, подходящая манера себя вести и подходящий коэффициент интеллекта. Нет, мне, разумеется, лестно. Но очень-очень страшно. Я ведь о чем угодно могу: о природе с погодой, о сексе с кексом, о культуре с бескультурием, о боге с дьяволом, о помидорах с огурцами, о детЯх с отцами. Но об ЭТОМ...

За что?!! За заслуги или за провинности, черт побери.

Это цитата сообщения Shramm Оригинальное сообщение

"Собою упоенный небожитель,
Спуститесь вниз на землю с облаков!
Поближе присмотритесь, кто ваш зритель?
Он равнодушен, груб и бестолков."

Гёте, "Фауст".

Сессия -- сдана.
Жизнь -- продолжается.
Разврат, пьянки и прочие непотребства -- имеют место быть много, часто и с удовольствием.

Пожалуйста, если там, наверху кто-то есть -- пусть дождь не кончается и солнце больше пусть не вылезает!!!

Человек -- существо странное… Один мудрец назвал его «играющим зверем». Человек все превращает в игру. Любые отношения между людьми, любые ценности и даже объекты веры -- все постепенно становится игрой, пьесой, где прописаны не только реплики и роли, но даже сами характеры героев, их сущности.

Несколько репетиций, а дальше -- пожизненные гастроли. Пожизненные. Повторы, повторы, повторы. Но, заигрываясь, человек теряет не только свою индивидуальность, самого себя, но и ощущение жизни. Но потерять себя -- значит умереть. И он умирает, физически оставаясь живым. Начав играть однажды, человек уже не может остановиться. Он играет снова и снова. А в какой-то момент начинает казаться, что все -- это игра, а игра -- это все. И тогда он решает: без игры ничего не выйдет -- все на ней держится, она включает в себя абсолютно все. Не выйдет…

Но не выходит как раз из-за этой самой игры -- вот то, чего человек не понимает.

(с) «Сердце ангела», Анхель де Куатьэ

Если мне когда-нибудь придется писать о своем образовании, то я буду рассказывать не о детском садике, школе и институте. Я буду писать о своих мужчинах. И о тех, что спали со мной, и о тех, в которых ваша покорная слуга просто была тихо влюблена. Благодаря им я сейчас могу легко завернуть чего-ничего и про психею в дискурсе и про трактат о налоговых сборах Уильяма Петти. А все -- любовь.

"Нам днями слишком душно для любви!"

Ну, это же можно развить! Мол, не в температуре дело. Душно от чужих взглядов, душно от резкого света дня, душно от омерзительного реализма светлого времени суток.

Назначать свидание позже восьми утра нет смысла -- уже слишком жарко. Назначать свидание раньше часа ночи тоже не имеет смысла -- еще слишком жарко. Вот и будет мне счастье в половине второго ночи. И славненько. Я подожду, ЛиРу глупостями погружу :).

1. Я ненавижу жару. Я же не динозавр, черт возьми, чтобы себя комфортно чувствовать в +35.

2. Ну да, мне тоже не нравится, когда я начинаю в душном зале конвульсивно дергаться под постыдную имитацию музыки. Я бы лучше пошла в театр. Правда, наш театр... Кхм, не, я лучше пойду подергаюсь. Потом хотя бы не тошнит(если не перепьешь).

3. Вот оно какое наше лето... Но его как-то слишком много. Включите осень.

4. Ноутбук -- великолепная вещь. Черешня -- восхитительная ягода. Любовник -- одно из лучших женских изобретений (в некоторых случаях даже значительно лучше вибратора).

Сколько лет минуло, сколько зим. А мне до сих пор звонят на мобильный, когда показывают нечто с господином Домогаровым. И неясно, то ли нравится напоминать о глупостях, то ли верят в вечную безответную любовь. Первое и второе вызывает одинаковую неловкость :).

Никогда не думала, что объяснять очевидные вещи может быть так утомительно. Что, допустим, ценность человеческой жизни измеряется не количеством прожитых лет, не количеством условных единиц на счету, и даже не количеством произведенных на свет детей -- что измерять ценность жизни в любых количественных показателях невозможно. Я вообще не думала, что такое нужно объяснять и доказывать.

Заснуть в четыре, проснуться в шесть. Танцевать перед зеркалом, подпевать любимому диску. Я знаю причину, но пока о ней не скажу.

Я с большим подозрением отношусь к неразделенной любви. Романтизация неразделенной любви -- это романтизация саморазрушения. Неразделенно любят люди со сниженной самооценкой, они выбирают нереальный вариант, потому что отапливают собственную жизнь отрицательной эмоциональностью. Им естественнее реализовывать чувственность страдая, и повернись объект вожделений к ним лицом, они просто не будут знать, что с ним делать, потому что их родители и их правители не выдали им документов на право пользования счастьем. Я не верю в любовь, если в нее не вкладывают поровну. Отношения двоих должны быть копилкой, в которую оба бросают монетки, и когда она наполнится и будет вскрыта, только общие деньги смогут оплатить взаимное доверие, иначе любой союз превратится в список взаимных долгов. И никто не выиграет, потому что вампиры всегда еще несчастнее своих жертв.

(с) "Последнее письмо к А.", Мария Арбатова

Она. У меня есть теория: обычно проходишь мимо других нормально. Это значит, ты уносишь с собой свое изображение -- оно скользит по другим, не больше. Но иногда ты отражаешься в ком-нибудь, как в зеркале. Это опасно. Начинаешь тотчас погружаться в этого человека. Это значит, ты чувствуешь все, что чувствует он. Например, я по-разному чувствую себя, когда этот человек дома, когда его нет и когда он уехал из города. Начинаешь ощущать даже его мысли. Это приводит к страшной путанице: он ведь не знает, что ты все о нем знаешь.

(с) "Она в отсутствии любви и смерти", Эдвард Радзинский

@ ... И тут этот вопрос превращается из литературоведческой сентенции в набат:"Зачем этот мальчик покончил жизнь самоубийством?"

В каждом когда-то жил ребенок -- он мог, словно рентген, просветить насквозь, пообедавшего удава. Или увидеть живого барашка в коробке, нарисованной на бумажном листке. Но главное -- он знал правду, он знал все как есть. У него не было двойного дна. Он сам был и маленькой планетой, и космосом вокруг нее. Он был всем, самой жизнью. Но где он теперь? "Зачем этот мальчик покончил жизнь самоубийством?"

Мы превратились во "взрослых". Мы стали "Королями", для которых все -- поданные. Кто-то превратился в "Пьяницу", которому совестно, что он пьет, и он пьет, чтобы забыть, что ему совестно. Многие стали "Деловыми людьми", которым кажется, что они владеют звездами, хотя на самом деле в их владении -- одни закорючки. Некоторые живут как "Фонарщик" -- когда-то они помогали людям, а теперь просто следуют привычке включать и выключать свет. Наконец, все взрослые стали "Географами" и больше "не отмечают цветы" на карте, потому что "цветы -- эфемерны".

@ Очень удобно обвинить другого человека в том, в чем, на самом деле, ты сам виноват. Если бы Маленький Принц любил свою розу, то он бы не принимал всерьез ее игру. Он бы говорил с ней о ней -- от сердца к сердцу. А если бы роза любила Маленького Принца, то она бы не боялась ему доверять.

У них вместо жизни игра получилась. Игра. Они не друг другу врали, они в первую очередь сами себе врали. Это страшно. Оба мучились, и оба мучили. А жизни настоящей у них не было. Потому что, когда ты не честен с самим собой, жизни у тебя не может быть. Когда Маленький Принц понял это, он и покончил с собой...

"Мы ответственны за тех, кого приручили"... Это неправильно. Если ты пытаешься быть за кого-то "ответственным", но сам его не любишь, это не ответственность -- это ложь. Мы ответственны не за тех, кто нас любит, а за тех, кого мы любим. Кто любит -- тот и отвечает. И тогда все правильно, потому что по-честному. А быть ответственным, не любя, это неправда.

@ Правда... Правда -- это точка, после которой начинается жизнь. Во лжи нельзя жить. Ложь помогает существовать, но она убивает жизнь. И это труднее всего -- не врать самому себе. Знаешь, я давно спрашивал себя -- чем мудрец отличается от святого? И теперь мне кажется, я понял. Мудрый человек -- это тот, кто знает правду о других людях, видит, что у них на сердце. Он -- мудрый. А святой человек... Господи, это же так просто... И так, на самом деле, немного... Святой человек - только одно. Он принимает правду о своем сердце.

(с) Анхель де Куатьэ