Португальцы, я вам скажу, зазнались. И глава Еврокомиссии теперь португальской национальности, и команда их футбольная всех обыгрывает. Ну просто богоизбранный народ! Эх, жаль наши им не назабивали... а мы так болели, так болели...
Теплоход "А.Герцен". Плывем по Каме где-то в районе Перми. На просмотр матча Россия-Португалия в читальный (он же кинозальный) салон подтягиваются туристы. Я, с книжкой в руках, оберегаю мягкое креслице еще с ужина. К половине одиннадцатого вечера комната набита до отказа. Концентрация патриотических чувств превышает концентрацию пивных паров.
И вот уже почти... Начинается предматчевая реклама, яркая такая, громкая, картинка отличного качества идёт. Идёт и вдруг спотыкается. Под недовольное хмыканье корабельных фанатов на экране появляется мельтешащее футбольное поле... потом какие-то рожи португальские... а потом все исчезает...
- Писец... - произносит какой-то турист, - Сигнал пропал... Вышли из зоны приема...
Три десятка человек и несколько случайно затесавшихся женщин начинают материться кто как может.
Глядим на синий экран минуту... пять... десять... В салон иногда заходят люди, удивленно осматривают сборище перед ничего не показывающим телевизором, качают головами, крутят пальцем у виска и уходят, тихо прикрыв дверь... Ну, помните, как в "Москва слезам не верит"... "мы телевизор смотрим", да.
Посередине первого периода народ начинает терять терпение, но расходиться не хочет. Потому что, во-первых, вместе страдать приятней, а во-вторых, а вдруг.
- Я сейчас приятелю по мобильнику позвоню, - додумывается кто-то.... - Что? Что? Говори громче? Кто в нападении? Кто? Кто? ЧТО????!!!!
- Что... - дружно выдыхает компания, медитирующая на синий экран.
- Забили...
Ну, лично для меня это стало моментом истины. Не фига торчать у телика, когда проплываем мимо камских красот. Я честно просидела до конца первого периода, подключив все воображение в попытке рассмотреть футболистов в синеве экрана, заслушала объявление об удалении Овчинникова и ушла. А ярые любители футбола так и тусовались там до конца под аккомпанимент мобильников.

Безграничное понимание и всеохватывающее знание предмета светится в моих глазах при разговоре с начальством. Помниться, такими же умными глазами смотрел на меня мой пес Батлер. А ведь был дурак дураком... ;)

В школе английский язык учили продвинутые отличники и хорошисты. Французский - выпендрёжники. Немецкий - отпетые двоечники. Теперь я понимаю почему. Чтобы не портить двойками по иностранному языку дневники прилежных учеников. Потому что немецкая грамматика... впечатляет, если выражаться без матерных слов.

А в России, оказывается, есть что посмотреть! И необязательно за этим катиться в Москву и Питер. Есть и другие рыбные места. Город Козьмодемьянск, например. А еще Чистополь. Ну, про Елабугу-то все слышали? Нет? Ну, я в общем тоже, пока не отправилась на теплоходе "А.Герцен" по маршруту Нижний Новгород - Пермь.
Удивительное, оно, оказывается, настолько рядом, что и не разглядишь без поллитра. Первое, что меня удивило во время путешествия - это сколько пьют путешественники... Впрочем, сейчас не об этом. А о том, что сразу бросилось в глаза во время круиза. Это глаза. Да, косые и раскосые глаза всех видов наших ближайших соседей. Нет, ну надо же - сегодня ты в центре России, завтра в Татарстане, послезавтра на тебя уже оглядываются в удмуртском городе Чайковский, безошибочно вычисляя, что ты не местный не только по цифровому фотоаппарату, но и руссковыглядещей морде лица.
Сколько малых народностей подмял под себя русский народ - просто диву даешься. И куда более удивительно, что в этом подмятом состоянии они не ассимилировались и культуру не растеряли. Город Шубокшар (Чебоксары по-русски), который 10 лет назад напоминал канализационную лужу, выглядит теперь как курорт европейский, надписи все по-чувашски, в театре пьесы идут на чувашском, некоторые жители на нем даже говорят и всячески гордятся своим чувашским происхождением. И это в 200 км от Нижнего Новгорода - оплота русской старины! Аяй!
За 9 дней я сильно обогатилась в смысле культурном (в другом нет, потому как пиво местное пробовали в каждом городе и закусью национальной закусывали, что деньги стоит, даже в Козьмодемьянске). Причем, смысл этот нерусским духом пахнет. Но пахнет неплохо. Оригинально так, специфически. И поняла я, что окромя разреза глаз не так уж сильно мы отличаемся и ничем особенно гордиться русский народ не может. Остальные тоже не промахи были. Ну, вот, разве что русские лапти плели на левую ногу и на правую разные, а марийцы, к примеру, на этом не концентрировались. Вот и всё.

PS На фотке я в наряде чувашской невесты. По-моему, подозрительно похожа на чувашку...
[показать]

...история про фотку, что теперь у меня аватаром. Это третий класс. Как сейчас помню - принимали тогда всех в пионеры. В первую очередь отличников и активистов. У Вечного огня, естественно, с горнами и барабанами. Я отличницей никогда не была, поэтому о такой чести и не мечтала. Но, как "Лучший знаток русского языка", "Лучший чтец" и обладатель мамы, работавшей на отделочном участке и поставлявшей школе краску, стекла и пр., на вторую очередь всяко рассчитывала.
И вот классный судьбоносный час. Учительница первая моя, женщина с фиолетовыми волосами Сусанна Константиновна, говорит:
- Во вторую очередь принимать в пионеры будем хорошистов. Да вот проблема, хорошистов у нас слишком много в классе. Поэтому придется некоторым в третью очередь идти. А вот кому - сейчас решим.
Несколько человек тут же были отсеяны по причине хулиганского поведения и остался всего один лишний кандидат в юные коммунисты. И тут смотрит на меня учительница так выразительно и говорит:
- А вот М... у нас тоже недавно отличилась... кол получила...
- Так не за уроки же, - робко пищу я, чувствуя, как воображаемый красный галстук затягивается на шее.
- Правильно, но за порчу тетрадей...
Я сникаю. Рисовать в тетрадях треугольнички, полоски и почему-то глаза, было неистребимой привычкой, пока мне за это не влипили кол прямо в журнал.
- И ведь до сих поля ручкой обводим... - печально покачалась фиолетовая голова.
О, да, сейчас я могла бы поспорить о детском воображении и пробуждении творческой личности, но тогда я об этом еще не знала. А в пионеры очень хотелось.
И тут учительница сделала ход конем.
- Твоя подруга Анечка, тоже кандидат в пионеры, сейчас болеет и поэтому помочь нам в решении не может. Ты же хороший друг?
Звездочка с портретом всероссийского дедушки вонзилась мне прямо в сердце.
- Угу...
- Значит, уступишь Анечке своё место? А тебя мы примем в третью очередь, совсем скоро...

Вот и глядят на мир с фотографии глаза мои укоризненно и стервозно. И читается уже в них - "Ну, Анечка, погоди... Больше никому не уступлю..."

А я сегодня не такой как вчера! В смысле, мой дневник. Нашла вот фотку и решила, что хватит уже изображать из себя взрослую.

Начинаю с этой истории отчет о приключениях эмигранта в России, потому что сегодня случилось радостное событие, напомнившее мне о стражах порядка на дорогах. Из Prefecture de Рolice города Парижа мне наконец пришло приглашение зайти и получить французские водительские права. Запрос на обмен я делала еще зимой и потеряла ужо надежду. Во Франции российские права меняют "с тележкой" (местный сленг префектуры). Французы посылают запрос в Россию, через консульство, консульство отправляет заявку в ГИБДД Москвы, ГИБДД Москвы запрашивает ГИБДД Нижнего Новгорода, которое должно отрапортовать что гражданка Мэмчик имеет 5 лет водительского стажа, в нетрезвом виде задержана не была, правила дорожного движения соблюдала и в инцидентах со смертельными исходами не замечена. И что права не липовые.
Когда мне эту процедуру описали я мысленно оплакала свои французские права и начала присматриваться к ценам в автошколах. Потому как процедура запросов и ответов мне показалась излишне хитроумной, а, учитывая российские и французские национальные особенности работы, вовсе безнадежной.
Нижний Новгород. Полночь. Нас четверо - влюбленная парочка моих приятелей Ира и Андрей, я и молодой человек, влюбленный в меня. Пьем пиво на Гребном канале. Пьем уже не первый раз за вечер и не первую бутылку. Мой поклонник, выступающий в роли водителя, не выдерживает и решает наконец поддержать накачавшуюся пивом компанию. Нелегко ведь на трезвую голову очернять европейскую действительность и национальный характер немцев, особенно не зная ни того, ни другого.
Через полчаса пиво заканчивается и мы выруливаем с Гребного, чтобы загулять еще где-нибудь. Тут надо заметить, что Гребной канал славен тем, что там постоянно тусуются неприкаянные любители выпить на природе и парочки, которым негде. И стоят на берегу зажатой в бетон Волги через каждые сто метров машины... Иногда не просто стоят, а раскачиваются... А на выезде из этого райского места стоит милиция... Твердо стоит. Хлебное место, что и говорить. Вот в этом месте наш водитель не подумавши и выпил.
Выруливаем мы на дорогу и сталкиваемся нос к носу с патрульной машиной. Милиционер поводит носом - мы дышим в кулак, чтобы не нагнетать обстановку. Водитель наш повинен всего-то в одной выпитой бутылке. Но страж порядка непреклонен.
- Едем на экспертизу, - вздыхает мой поклонник и жалобно косится на меня.
- Ну и едем! - горячо поддерживаем мы, - Не фига этим говяшникам штрафы ни за что платить!
Нам весело - мы в милиции не бывали. Патрульная машина отъезжает. За ней гуськом выстраиваются провинившиеся. Мы на девятке, за нами навороченный мерс с московскими номерами, бульдогообразным бандюгой и недовольной блондинкой рядом, и раздолбанная пятерка в хвосте.
В отделении, где проводят экспертизу жизнь кипит, как в ночном клубе. Народ веселый, пьяный, деньги текут рекой... ну разве что песни никто не поёт. Нашего водителя уводят, мы остаемся на улице. Ждем. Ждем. Ждем. Долго ждем. Почти протрезвели.
- Я хочу в туалет, - вдруг сообщает Ира.
- Точно, - соглашаюсь я.
- Вон кусты, - советует нам Андрей.
- Что ж мы, дикие что ли? - возмущаемся мы, - Почти центр города, отделение уважаемой всеми милиции. Нешто в таком благославенном месте мы туалета цивилизованного не найдем?
- А заодно я спрошу, не пришел ли из Франции запрос на обмен моих водительских прав, - добавляю я, радуясь подвернувшейся возможности.
Далее картина маслом. В дверях отделения милиции появляются две прэлестные полутрезвые девушки, находят взглядом милиционера и, интимно улыбась, его окружают.
- У нас к вам два вопроса... - почти шепчем бедняге на ухо, - Где у вас тут туалет и... как можно узнать про обмен российских водительских прав на французские?
Милиционер ошарашенно на нас смотрит и растерянно вытирает протоколами вспотевшую под фуражкой лысину.
- Нет тут у нас туалета...
- Да вы что... Как же вы обходитесь? И что же нам делать? - переживаем мы за тяжелую судьбу российской милиции.
- Да вот так вот... - вздыхает мент, - Ладно кусты во дворе еще не выкорчевали...
- Ах, наша милиция только нас бережет, о себе забывает, - томно вздыхает Ирина и бочком начинает отступать.
- Ну ладно, будем, значит, действовать, как настоящие милиционеры, - резюмирую я, - а что с правами?
Мент секунду глядит на меня, как на сумасшедшую и разражается тирадой:
- Девушка, какие права? Какая Франция? Мы в России, час ночи, я уже сам пьяный от этих испарений, водители эти чертовы кобенятся, писать в пробирку не хотят, а кто согласен, тот не попадает! Идите, девушка, отсюда... в кусты!
И я ушла, поняв, что, во-первых, про права он ничего не знает, а во-вторых, почему у них нет туалета. Зачем он, если все здесь писают в пробирку?

Я дома. Отхожу от переездов-перелетов и шока, испытанного при входе в квартиру. Я, конечно, ожидала каких-нибудь цветов по поводу моего возвращения... но чтобы вот так зайти, а тут фата висит... и носочки детские с намеком... нет-нет, Марк мой не стал первым в истории забеременевшим мужчиной... это, видно, я перестаралась с рассказами о том, какой у моих друзей в России народился очаровательный детёныш.;)

Всем привет! Только что вернулась с Предуралья, а завтра буду уже во Франции и снова зависну в Инете. До скорой встречи! :)

Кратко о случившемся за последнюю неделю:
- нагляделась на младенцев и мне захотелось своего
- первый раз в жизни накурилась кальяну
- первый раз напарилась в бане и облилась ледяной водой (А-А-А-А-А-А)
- первый раз попала в милицию
- первый раз заскучала по Франции

PS Поездки на родину поучительны
PPS Подробнее обо всем по приезду на вторую родину :)

Странно себя чувствую. Устала радоваться встречам и тут же, всего через несколько часов, печалиться о расставании. Короткие свидания душевный голод не утоляют, а только разжигают, как аперитив перед основным блюдом. Только блюда этого не будет.
С другой стороны, эта поездка меня полностью излечила от той легкой ностальгии по родине, что наблюдалась у меня в силу какой-то книжной традиции. Всё. Глаза открылись. Меня любят мои друзья, но меня не любит моя страна. Она никого не любит. Наверное поэтому у русских людей такой ограниченный запас душевности. Нет, не ограниченный... неправильно. Это скорее походит на ущелье, бездонное, прекрасное, но узкое. Туда могут попасть только самые смелые и удачливые. Остальные только видят черную пустоту и трещину с уродливыми и острыми краями. Я к каждому лезть в эту расщелину-душу не хочу. Но я царапаюсь о края, меня это ранит, боль вызывает недоумение - зачем?
Я - за красивые фасады, мне не хочется дорисовывать всякий раз, допридумывать душевную тонкость человеку, который только что нахамил. Улыбайтесь! Никто не хочет? Тогда я возвращаюсь домой.

Приехать в Нижний Новгород из Парижа и встретить тут знаменитого французского скрипача... во как жить надо!
Сидим мы, значит, вчера в приличном ресторане с собственной пивоварней, едим что-то японское, я культурно про жизнь французскую подруге рассказываю. Мужики к нам пристают, автографы просят. У подруги. Потому как я звезда бывшая, а она действующая. А слава телевизионная, знаете ли, мимолетна...
И тут звонит нам еще одна звезда и говорит, чтобы мы срочно завязывали с пафосным образом жизни, садились на маршрутку и через две остановки выходили у кафе "Джем-Престиж". Потому как там... там сейчас будет такое...
Надо заметить (для иногородних), что есть в Нижнем такое культовое местечко, кафе это. Ободранное, страшное, еда отвратительная... НО почему-то там все время происходит что-то интересное. На этот раз интересным оказался визит пианиста Крамера на пару с "лучшей джазовой скрипкой мира" Дидье Локвудом.
И вот мы прибываем, платим за столик по 150 рублей (!!!) и начинаем выискивать знаменитостей заезжих. А они запросто сидят рядом, пиво пьют, закусывают, к концерту, то есть, готовятся.
Подруга наша, что звонила, тут же организовала интервью с Крамером и исчезла. А меня оставшиеся друзья стали подначивать взять автограф у Локвуда, да что-нить ему по-французски при этом сказать. Что б, мол, не думал, будто у нас тут только неучи англоязычные собрались.
Я сформулировала блестящую фразу и с ней к Локвуду. Он удивился, родную речь услышав, пораспрашивал меня, откуда такие познания, автограф дал и комплиментов кучу отвесил.
А потом они играли джаз! Эх, если бы я уже не продала родину, то я бы непременно это сделала вчера! Это было !!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
Подруги мои, к джазу отношения не имеющие, сидели, как заколдованные. А в конце одна простонала: "Оргазм... Такому музыканту... я бы..." Мы все согласились, что и мы бы...
Кстати, мне повезло больше всех. Локвуд меня на прощанье поцеловал в щечку. Два раза. В две щечки. Вот.

Так... За последние несколько дней я получила следующие нежные эпитеты от любимых друзей: лягушатница, изменница родины, буржуйка, и даже проститутка. :D Впрочем, последнее звучало почти как комплимент и относилось к встрече с поклонником российского происхождения. Я дерзко парировала, что "не за деньги ж", после чего была переименована в блядь. Уверениям, что кроме нежной дружбы меня с этим высоким, накаченным, весьма успешным спортсменом ничего не связывает, никто не поверил.

А еще... а еще я тут свиделась с... даже не знаю как его назвать... несостоявшимся поклонником. Эх, поездки на родину должны включать себя подобные свидания! Крысотааа...

Кто где, а я на родине!
Первое - тут все пьют. Я вливаюсь. ;)
Второе - пьют не воду, потому что воду отключили. Моюсь в тазике.
Третье - ничего не изменилось. Странно...

Други мои! Завтра с раннего утра я улетаю в Москву и пропаду на российских просторах почти на месяц. Иногда буду появляться. :)
Очень хотелось рассказать, как мне сегодня жал руку французский министр иностранных дел, да времени нет.
Поэтому просто всех целую и до встречи!!!

Вот скажите мне... что такое могут кушать создания небесные голуби... чтобы потом их срач от машины оттирался бы только вместе с краской!!!

А вот кто знает точные параметры, которыми пользовались немцы при определении принадлежности к арийской расе? А то мы тут весь вечер спорим, кого бы скорее забраковали нацисты - меня, с татарскими скулами, или Марка с его карими очами.
:D

Полночь. Темнота. Бледный свет экрана. А на экране... беловолосые дети с горящими глазами терроризируют американскую деревеньку.
Мы смотрим ужастик. Марк время от времени нервически вскрикивает и взахлеб пьёт пиво.
За полночь. Кромешная тьма. Я рассказываю сказку на ночь.
«Жила-была в одном маленьком городе старушка, которая пекла вафли. Она была очень добрая и всегда угощала детей своей выпечкой. Вафли были очень вкусные, но почему-то красного цвета...»
Когда дело доходит до момента, когда одна маленькая девочка попадает в лапы старушки, которая, конечно же, вафли пропитывает кровью детишек, Марк прячется с головой под одеяло. Страшно с непривычки от страшилок бывших советских подростков. Ну, понятно, он, бедняга, в пионерские лагеря не ездил. Там пионеры и не такое рассказывали...
Далеко за полночь. Глаза уже привыкли к темноте. Молчим. И тут с улицы доносится уханье совы. А потом... да! Собачий вой!
- Шайзе!!!!!!!! (типа, «дерьмо» – нем.) Больше ничего слышать не хочу! – вопит Марк, зажигает свет и затыкает уши ватой.
Всё-всё. Спим.

Дело было вечером, делать было нечего... поэтому я опять занялась самолюбованием ;)
[показать]