У нас у всех есть приятели со странностями. Те, за которых обычно бывает стыдно перед нормальными друзьями. Мы стараемся ходить к ним в гости или встречаться где–нибудь подальше от дома – лишь бы никто не заметил. Мы их стесняемся, но отношений не разрываем. Мало того, такая дружба может длиться годами. Странные друзья на самом деле могут быть очень даже интересными людьми, только понимаем это мы одни, и если кто скажет: «Вы знаете N? Ну и придурок же он!», – мы согласно закиваем головой, или в лучшем случае сделаем вид, что не расслышали. А вечером мы пойдем к N и будем упиваться легким душком стыда, пронизывающим наше к нему отношение. Мы будем говорить о влиянии испанской драматургии 18 века на современный театр, о размножении кроликов или о приборах для вакуумного хранения крови, а может просто помолчим, вслушиваясь в тишину за окном и прихлебывая индийский чай, заваренный из маленькой пачки со слоном. И этот вкус, от которого в другое время мы бы плевались, покажется верхом совершенства

Для непонятливых объясняю: Нет, я не скрываюсь ни от кого. Этот дневник – не излияния очкарика – задрочки. Это не выброс нереализованного либидо, ибо с реализацией у меня все в порядке (можете, мать вашу, не верить, мне все равно). Мне это нужно не потому что, а вопреки. Вопреки нехватке времени. Вопреки вечной занятости. Вопреки тому, что в месяц я и без вас рожаю страниц сорок текста. А то, что я не вешаю картинки с собственной физиономией. Да не хочу. Не хочу и не буду, до тех пор, пока сама не решу, что пора настала. Особо любопытных и настойчивых – так и быть – удовлетворю. Приватом. Потом. Если захочу. Я.

Разве я- это я? Разве я не меняюсь тысячу раз в минуту? Разве можно уловить состояние целостности? Разве кто-то слышет меня.? Любое слово - лишь отголосок прошлого. Мы - тень прошлого. Ежесекундно.