Весной 75 года в таллинских университетских кругах поползли слухи об аресте группы интеллигентов, якобы пытавшихся создать нечто вроде социал-демократической партии. Именно так мне представила дело одна из однокурсниц, от которой я впервые узнал об этой истории. Позже оказалось, что речь шла о так называемом "Эстонском демократическом движении", в котором было замешано около полутора десятка человек, из которых пятерых арестовали.
В нашей узкой студенческой компании мы активно обсуждали смутные тогда еще детали столь экстраординарного для маленькой Эстонии события. В весеннем воздухе повеяло революционной романтикой: ну как же — политическая диссидентура на марше! Однако, много узнать по этому поводу не пришлось. Тема была крайне законспирирована, и даже наши преподаватели с русской кафедры — ученики и близкие друзья Юрмиха (тартуского профессора Юрия Михайловича Лотмана, известного либерала) и, наверняка, что-то знавшие об этом эксцессе не из последних рук — не спешили раскрывать карты. Хотя в иных случаях потчевали нас полуподпольной литературой — от Мережковского и Замятина до Булгакова и Пастернака — и даже могли себе позволить обсудить, на осуждая, Солженицына. В принципе, оно и не удивительно. Однажды они, по разговорам, уже пострадали от доноса коллеги. Второй раз на те же грабли?..
Закончив сессию, я отправился путешествовать автостопом вместе с Сипсиком. Сначала мы взяли курс на Псков, где училась наша старая знакомая из Песочницы, Ирка Коплинская. До тогдашней административной границы с РСФСР доехали более-менее без приключений. Приключения начались сразу же после ее пересечения. Еще на эстонской территории мы подсели в небольшой автобусик, на котором российские колхозники ездили закупаться к своим прибалтийским соседям. Сразу же за пересечением границы асфальт закончился, и дальше пришлось трястись по ухабам "непричесанного" тракта из красного суглинка. Многочисленные пакеты и коробки, которыми труженики села набили автобусик, стали разъезжаться и падать на пол, завалив все свободное пространство между людьми.
— Давай, быстрей, — кричал водителю народ, — быстрее будем дома — быстрее кончится этот кошмар!
Лиха беда — начало. Водитель прибавил газу — затрясло еще сильнее. Люди, в основном женщины, вцепились в авоськи с озверевшими лицами, тупо глядя перед собой. В этот момент, перелетая через очередную колдобину, автобус дернулся особенно сильно и, издав стремный звук, резко затормозил, вызвав окончательный товарный хаос в салоне. Все резко заматерились. Водитель выскочил наружу и бросился под колеса своего тарантаса.
— Ну, чо там? — нервничал народ. — давай, быстрее!
— Быстрее, быстрее... Какой, нахер, быстрее? Рессора ебнулась. Давай, вылазь, мать твою! Никуда дальше не поедем!
После небольшого скандальчика с матерными разборками, минут на пятнадцать, у автобуса появилась фигура местного аборигена на велосипеде, который объяснил, что вот тут, метрах в двухстах, есть некая МТС, где за бутылку водки механик сможет все поставить на место.
— Давай, бабы, водку, — крикнул водила. — Чиниться надыть, аль как?
Бабы, загудев, достали-таки откуда-то из тюков бутылку белой. На МТС, вместе с аборигеном и водителем, пошло человек пять, ну и мы с Сипсиком. Остальные остались сторожить товар. В общем, приходим мы на это станцию техобслуживания. Представляет она собой три, стоящих в форме буквы "П", полуразрушенных кирпичных корпуса, забитых каким-то ломом. Лом — вероятно, нетленные останки былой сельхозтехники — лежит и во дворе, а прямо в центре двора — огромная грязная лужа.
— Ну и что, где тут механик? — спрашивает водила аборигена.
— Да вот он, сука, уже нажрался, видать...
И здесь я замечаю, прямо посреди лужи, раскинувшееся в форме буквы "Х" тело. Механик. Местное время 16:00. Да, видать, не дотянул немного до конца рабочего дня, парниша... Понятное дело, что ремонта не будет. В общем, просто классика жанра: дороги и дураки.
Мы с Сипсиком, понятное дело, не стали вникать в подробности ситуации и просчитывать ее возможные последствия, а просто отправились голосовать дальше. Слава богу, удалось тормознуть белую "Волгу", на которой уже через час триумфаторами въехали в древний русский город Псков.
Здесь мы гуляли около недели. Ирка водила нас по своим знакомым, в основном — художникам, имевшим мастерские в старинных церквах и башнях, которых во Пскове невероятное количество. Нет там такого угла зрения, чтобы не было видно хоть одной маковки. Самый интересный тип жил в руинах Спасо-Преображенского Мирожского монастыря — того самого, где был найден список "Слова о полку Игореве". К сожалению, не помню, как звали этого человека. Он оборудовал себе убежище от прозаической действительности в одной из келий всесоюзного памятника архитектуры, находившегося к тому времени в крайне упадочном состоянии — несмотря на официальную мраморную доску, удостоверявшую высокий культурный статус объекта. На одной из внутренних стен монастырского двора был воспроизведен, в нехитрой манере
Читать далее...