Снова пляшет на горе дева Франсуаза,
В волосах ее горят звездные алмазы.
Дом ее стоит пустой, на дверях засовы,
И соседи под горой про нее ни слова.
Кто услышит в час ночной, как она смеется,
Богу душу отдает до восхода солнца.

Ты веди меня, веди, темная дорога,
Вот уже видать огни моего порога.
Снова пляшет на горе ведьма Франсуаза,
В волосах ее горят звездные алмазы

(The Dartz)

Вчера вечером на Московском: дядька хотел харкнуть, подошел к урне, заглянул в нее ... и передумал . Побрезговал, наверное :)

на улице:
- Этот Дед Мороз какой-то не понимающий детей. В прошлый раз я попросил плюшевого мишку, а он принес мне калькулятор...
(мальчишке лет 7)

Жизнь в полицейском государстве

С газет и с экранов привычные лица -
Нам некуда деться и негде укрыться,
Одни уезжают, имея в запасе
Ещё одну Родину, но
Не всем так везёт, кто-то должен остаться
И всей этой мерзости сопротивляться,
Не дать уничтожить себя и другого,
Чтоб не было снова тридцать седьмого.

Жизнь в полицейском государстве

Один мой приятель лишился работы,
Теперь он отходит ко дну,
Семья его нищая вышла на улицы,
А он забухал, проклиная судьбу.
Не видя просвета в кромешном угаре
Всё больше невинных людей
Кончают с собой или что ещё хуже
Рожают на свет ненормальных детей.

Жизнь в полицейском государстве

Ты мать защищал от побоев отца,
Ты был одним из немногих, кто пёр до конца.
И когда все устали, ты рванулся вперёд,
Но тебе преградили дорогу
Толпы грязных солдат, ненавистных ментов,
Они служат режиму таких же козлов -
Тем, кто строит дворцы, переносит столицы,
А тебе так охота пойти и забыться.

Жизнь в полицейском государстве

И если ты меня спросишь, что будет дальше,
Я промолчу, ведь чем дальше, тем хуже,
Нет повода для оптимизма и веры,
Есть тюрьмы, заборы, решётки и стены.
Ещё есть друзья и любимая баба,
А я из таких, кому этого мало,
Мне страшно за всех моих близких
Я вижу и знаю, к чему мы идём.

Жизнь в полицейском государстве

Лето


Убитый реальностью психоделический мир,
Задавленный хохотом озверевшей толпы,
Затравленный лаем сторожевых кобелей.
Мне тоже когда-то казалось, что мы могли бы стать лучше или добрей.
Но каждое лето здесь снятся холодные сны.
В прокуренных комнатах дым заволакивал небо.
Синоптики верят в неизбежность гражданской войны,
Они знают вопросы, на которые ты не дашь им ответа.

Лето, твоя песенка спета.
Осень - нужно ждать до утра.
Лето - дотянуть до рассвета.
Осень, отпирай ворота.

Одни копят лёд в надежде его продать,
Другие поют, понимая, что всё безвозвратно ушло навсегда.
Святая весна, холодные руки.
И шлифтастый профессор одним только взглядом разденет тебя догола.
А стоны и крики давно уж слились воедино,
В казёных домах только копоть и боль этих стен.
Как много проблем - нерешённых и неразрешимых,
И намёком сквозь щели сочится похожий на пулю завтрашний день.

Лето, твоя песенка спета.
Осень - нужно ждать до утра.
Лето - дотерпеть до рассвета.
Осень, отпирай ворота.

Смотри, как растут города на спинах полей,
И как падает лес под ударами страшных машин.
Всё, что было родным, превращается в пепел и дым.
Скоро некуда будет бежать - и тогда, может быть, мы вернёмся обратно...
Но не каждая сказка предвещает счастливый конец.
Вышло наоборот - всё само поменялось местами.
А чего ты хотел, когда свято смеялся, любил и терпел?
Ты не думал о том, что компьютерный век
распахнёт пред тобой свои жадные файлы.

Лето, твоя песенка спета.
Осень - нужно ждать до утра.
Лето - марш-бросок до рассвета.
Осень, отпирай ворота.

Я ждал очень долго и мог бы ещё подождать -
Купить себе совесть, принять чью-то веру, а после всё залитовать.
Слепая надежда, неспособность молчать.
Просто время уходит, просто больше его никогда не догнать!
И так будет долго - семь дней, но настанет восьмой,
Ты выйдешь за рамки того, что зовётся судьбой,
В ладонях твоих будет пыль остывающих звёзд,
И нет смысла жалеть о былом - лучше взять и устроить ещё один дождь.

Лето, твоя песенка спета.
Осень - нужно ждать до утра.
Лето - доползти до рассвета.
Осень, отпирай ворота!

Осень, отпирай ворота!
Осень - нужно ждать до утра...

тоже

Встретимся


Замкнутый круг.
Мечтаний моих игра.
Кто мы теперь? Кто видит завтра? Кто понял вчера?
Вечный покой. Сны о том, чего не бывает никогда
И даже там, где нас нет.
Что-то внутри вновь проглотило обиду -
И сок течёт по щекам, и ветер дует сквозь щели...

Этой зимой
Будет впадлу замёрзнуть мне
И ещё двум или трём моим самым близким врагам.
На этой земле война, здесь не помнят иных времён,
Здесь каждый день рождается столько и столько же сходит на нет.
Эстетика бунта - она так красива в книгах,
В магнитоальбомах и прочей тусне, не имеющей отношения
К тому, что зовётся жизнь,
К тому, что зовётся смерть.
С той стороны окна уже нет ничего, только холод и тьма.
Жить-промышлять пропитанье на завтрашний день.
Что с того, что каждый из нас жрёт ровно столько, сколько он стоит.
Падать, вставать, двигаться в сторону неба,
Видеть рассвет и знать о том, что на свете есть что-то другое...

Петь о любви,
Петь о страшных ненужных вещах,
Загружать малолетних детей, которые после придут домой
И будут пить свой уютный трёхкомнатный чай,
А свои будут ставить стаканы, наполняя их горькою правдой.
Аплодисменты. Как охота взять провалиться сквозь землю...
И это не старость, это просто мир поперхнулся очередною победой!

А когда всё пройдёт,
Когда будет уже всё равно,
Все слова разлетятся, имена и мелодии будут забыты,
Выпадет снег, и фото в альбоме покроется жёлтой коростой времён,
И в их жерновах перемолется вечность.
Взять полюбить человечка за то, что он есть,
Взять да убить его, зная о том, что ты можешь лучше и выше...

Вот и конец,
Пять куплетов, шестой - просто как оправданье
Перед собой, перед теми, с кем может быть встретимся позже
Где-нибудь там, на пока непонятных далёких орбитах,
В центре всех звёзд. Космос зовёт, он даёт эту силу.
Что пожелать тем, кто останется целым? -
Жить-доживать и готовить себя к чему-то другому...

Мы ещё встретимся,
Мы ещё обязательно встретимся
Где-нибудь там,
На пока непонятных далёких орбитах,
В центре всех звёзд.
Космос зовёт, он даёт эту силу.
Время, оно не властно над теми,
Кто въехал в вечность...

Что пожелать, тем, кто останется целым?
Что пожелать, тем, кто останется целым?..

Мы ещё встретимся...

гр.Адаптация
http://ermen-anti.narod.ru/site/html/bands/ada/djut.html

У парня классное имя: Ермен Анти

Сартр пишет: "Человек есть существо, благодаря которому в мир приходит отрицательность". И эта способность отрицания всего данного, в том числе и себя самого как данного, образует содержание для-себя-бытия, всего человеческого существования. При этом речь идет не о человеке "вообще", а всегда о неповторимой индивидуальности, о человеческой единичности.
Свобода, по Сартру, отнюдь не основывается на познании объективной необходимости. Свобода ставит человека вне закономерности и причинной зависимости. Свобода не терпит ни причины, ни основания. Свобода не определяется возможностью человека действовать в соответствии с тем, каков он есть, ибо сама его свобода есть выбор своего бытия, человек таков, каким он себя свободно выбирает.
Свобода, по Сартру, предполагает независимость по отношению к прошлому, отрицание его, разрыв с ним. "Свобода, - пишет Сартр, - это человеческое существо, выводящее свое прошлое из игры..." Свобода, как ее понимает Сартр, есть разрыв каузальной зависимости, причинной обусловленности, она, по выражению Сартра, образует "дыру в бытии".
Согласно Сартру, никакая объективная обстановка не может лишить человека неотъемлемой от него свободы. Свобода сохраняется в любой обстановке и выражается в возможности выбирать - выбирать не реальные возможности, а свое отношение к данной ситуации. Объективная ситуация, по Сартру, не сама по себе ограничивает или подавляет нашу свободу, а лишь в той мере, в какой мы испытываем ее как ограничение, относимся к ней как к препятствию. "Все барьеры, все кордоны рушатся, - пишет Сартр, - уничтожаемые сознанием моей свободы".
Свобода стала роком
Свобода стала раком
И вот, забытый Богом,
Скитайся по клоакам
С осыпавшимся маком
В опущенной руке
И Джеком Керуаком
В потертом рюкзаке
(опять Умка)
Где я теперь?
Никто не знает, где я теперь.
День без потерь...
Никто не знает, где я теперь
Зеленый фонарь
За мутным стеклом
Студеный февраль
За белым столом
Никто не знает, где я теперь

О, свобода! Ты есть только тогда, когда
Никто
Никто не знает, где я теперь
Двадцать четыре года -
Я есть только тогда, когда
Никто
Никто не знает, где я теперь

Где я теперь? Постель
Не ждет меня, не помнит меня
Где я теперь? Поверь,
Сегодня мне не нужно огня
Зеленый фонарь
За мутным стеклом
Студеный февраль
За белым столом
Никто не знает, где я теперь
(Февраль '86)
таки как песня оно лучше звучит, и всё же...

Церковь Покрова-на-Нерли
[показать]

На Черном Пруду пахнет весной. Ходят странные, забавные, чуднЫе люди.
На Пискунова хрипит и искрит железо, мучимое дядькой (режет решетку на окне кафешки). Двери магазинов плачут младенческими котятами, заставляя беспокойно озираться.
На Покровке -1, ветер и солнце в лицо. Пешеходные голуби и зеваюшие прохожие.

Разве возможно предсказать по такому началу хмурый ноябрьский вечер холода и высосанных Нетом - Ничего Больше... - глаз? Работааааа

И всё же
[показать]

Под pyки в степь, в yши о веpе
В ноги поклон, стаи летят
К сеpдцy платок, камень на шею
В гоpло глоток, может, пpостят

Лентy на гpyдь столько искали
Сжатые pты, вpемя впеpед
Кpест под окном, локти yстали
Знамя на штык, козел в огоpод

Сеpый покой, сон под колеса.
Вены дpожат, все налегке
Светлый босой кyкиш y носа
Рядом бежать на поводке

Вечный огонь, лампы дневные
Темный пpолет, шиpе глаза
Кpепкий настой, плачьте, pодные
Угол, свеча, стол, обpаза...

Под pyки в степь, стаи летят
Может, пpостят...

[показать]

становятся вровень с Богом и выше всех богов

[показать]

Выйду в новом сарафане
Я за гумна ввечеру,
Затаюся за поляной,
Не вернуся ко двору.

Загорится над рекою
Высока, светла звезда,
Родилась я, знать, такою
Птицей - с птичьего гнезда.

Стихнет, стихнет и умолкнет
Голос всякий на селе.
По росе пойду, намокну,
Песня вспыхнет веселей.

Не проведают на утро,
Где любилась я одна.
Уходила в гору круто,
Доставала в небе дна.

Мама, мамушка родная,
Ты припомни обо мне,
Говорушка я лесная
На гнилом змеином пне.


А. Платонов

29 окт 2003
Небо
повесилось
Тополь, зажмурясь от боли,
выкинув голые руки вперед
Немо
кричит
ОСЕНЬ

падают рваные капли
...

у Гоббса: “За исключением имени нет
ничего всеобщего и универсального..."
универсалии, мол, - имена имен...

Имя имен
в первом вопле признаешь ли ты, повитуха?
Имя имен...
Так чего ж мы, смешав языки, мутим воду в речах?
Врем испокон -
врозь за мелким ершом отродясь не ловилось ни брюха, ни духа!
Век да не вечер,
хотя Лихом в омут глядит битый век на мечах.
Битый век на мечах.

Вроде ни зги... Да только с легкой дуги в небе синем
опять, и опять, и опять запевает звезда.
Бой с головой затевает еще один витязь,
в упор не признавший своей головы.
Выше шаги! Велика ты, Россия, да наступать некуда.
Имя Имен ищут сбитые с толку волхвы.

Шаг из межи...
Вкривь да врозь обретается верная стежка-дорожка.
Сено в стогу.
Вольный ветер на красных углях ворожит Рождество.
Кровь на снегу -
Земляника в январском лукошке.
Имя Имен... Сам Господь верит только в него.

А на печи разгулялся пожар-самовар да заварена каша.
Луч - не лучина на белый пуховый платок.
Небо в поклон
До земли обратим тебе, юная девица Маша!
Перекрести нас из проруби да в кипяток.

Имя Имен
не кроить пополам, не тащить по котлам, не стемнить по углам.
Имя Имен
не урвешь, не заманишь, не съешь, не ухватишь в охапку.
Имя Имен
взято ветром и предано колоколам.
И куполам
не накинуть на Имя Имен золотую горящую шапку.

Имя Имен
Да не отмоешься, если вся кровь да как с гуся беда
и разбито корыто.
Вместо икон
станут Страшным судом - по себе - нас судить зеркала.
Читать далее...

Во Вселенной есть все,
Даже то, чего нет

Время бросать гнезда.
В моем было два стула, достаточно удобных для того, чтобы спать на них, спрятавшись от назойливозвона комаров в собственных космах. И все-таки пришли сумерки, когда я покинула его.
Сумерки были сумраком. Насыщенно-серой темнотой ещё не познанного мной леса. Черностволье электризует так, что нехотя поддаюсь его осмыслению (из субъекта превращаюсь в объект). Становлюсь его дочерью, хотя пришла - наблюдателем; теперь - слушаю, а шла самодовольнооценивать.
Я лезла в гнездо отрешиться, а вышла приобщенной.
По берегу зеркала с угольным узором кувшиньих листьев. -
Я и вправду почувствовала себя индейцем. (Вильям Блейк теперь легенда...Он мой добрый друг, Вильям Блейк... - Экзебиче)
И найти краску, чтобы растянуть скулы и сделать молчаливым рот. Отмокшие головешки старого костра гнусно но и они пригодятся (хотя это-то совсем может и не или как раз по-индейски) - главное что я уже не из них тех которые играют в мертвых людей - им кажется более мертвых чем они сами - но им интересны сумасшествия прошлого до того что готовы жертвовать живым лесом и плевать на то как горит и летит к настоящим звездам маленькими рыжими искрами разведенный ими для забавы (которую тут же бросили) костер.
Да, и музыка Нейла Янга в моей голове - она расползается по реке и невидно течет так же как течет сквозь меня сама эта река


И не верю сейчас себе, что я сейчас и в себе