У самой не пишется. Не до писанины, и так мешки под глазами и дурное состояние от недобровольной бессонницы в голове.
Вот вам чужое. Хорошее. Думаю, понятное не только мне.

* * *
Радостью крылатое,
сердце моё, рвись
вверх по эскалатору,
движущемуся вниз!
Не избыть, не вылечить
взламывающую грудь
сердечную избыточность,
от которой когда-нибудь.

(с) Вера Павлова

Подумалось... Можно надеть темные очки. Можно завязать глаза черным шарфом. Можно даже при изрядной доле нелюбви к себе добровольно стать незрячим.
Нельзя запретить себе видеть сны.
Ни те кошмары, от которых хочется как можно быстрее проснуться.
Ни те сны, в которых хочется остаться навсегда.

Как хорошо, что это только СНЫ.
Как жаль, что это ТОЛЬКО сны.

Бывают такие моменты, когда на заданный самой себе вопрос: "Чего ты хочешь?", отвечаешь: "Ничего".
Не "Не знаю", как обычно, а "Ничего".
И нет в этом ни капли трагизма, усталости, обреченности. Нет ни мазка тех темных красок, которыми привыкли раскрашивать это ничегонехотение.
При всем этом нехотении ты все равно сделаешь все, что должен. Будешь весел, будешь общаться, улыбаться, развиваться и прочая и прочая. Сделаешь то, что должен, вложив туда умение, терпение, мастерство - но не желание это сделать.
Это не трагично.
Это на время.

Знаете, что такое облом? Это когда тебе дают прочитать три книжки из одной серии. Скучные, нудные, слабо написанные. И ты честно читаешь, читаешь, читаешь (ну, по филологической привычке читать все, где есть буквы)... И только когда со вздохом облегчения доходишь до последней страницы третьей книги, понимаешь, что это - не конец. Лезешь в интернет и обнаруживаешь, что это вообще пенталогия. Что у тебя впереди еще 2 нудные длинные книжки... А остановиться уже не можешь, несешься по инерции за сюжетом.
Как в том старом анекдоте: "Вот, бл*ть, скакалка!.." Значит, как минимум, еще один день на эти книжки мне предстоит потратить... :(

Настроение сейчас - звезда в шоке, блин :)

Это цитата сообщения Странное_чудо Оригинальное сообщение

Без заголовка

Отгорел, отговорил календарь,
Отсчитал весенний дождь медяки.
Мне не выбраться уже никогда
За пределы надоевшей строки.

Добрый ангел мне сказал много слов,
Не печалься, мол, и так все о`кей..
На бумаге что-то вроде стихов,
А в кармане что-то вроде рублей.

За окном провинциальный покой,
Почтальон приходит раз в сотню лет,
От живущих за далекой рекой
Мне приносит долгожданный привет.

Я читаю о любви и делах,
О нехватке то минут, то недель,
О неведомых друзьях и врагах,
О погоде и другой ерунде.

Отвечаю, что, мол, все хорошо,
Что дороге, мол, не видно конца…
Мне так хочется быть чем-то еще,
Кроме имени, строки и лица!

Вечно хочется быть чем-то еще,
Словно мало мне своих синяков,
Словно мало мне укрыться плащом
От колючек местной розы ветров..

Словно мало мне пустой болтовни
С белым ангелом о сути вещей..
Мы сумели с ним остаться одни
И когда-нибудь исчезнем вообще.

И останется всего ничего:
Шум шагов да проходящих машин,
Гул трамвая, и бежит сквозь него
Что-то вроде опоздавшей души.
©Анюта

Я могу чувствовать на расстоянии. Особенно плохое и страшное. Особенно смерть.
Так было впервые, когда умерла моя собака. На уроке физкультуры мы играли в баскетбол. И вдруг я застыла, меня чуть не снесло мячом, я заревела в голос, а когда спросили, что случилось, я без колебаний ответила: "У меня собака умерла". Посмотрела на часы. Было 10.25. И когда я вернулась с уроков домой, родители мне сказали, что Арнольд умер. В то самое время. В 10.25.
Я чувствовала, когда умирала моя бабушка. Родители смотрели телевизор, тихо, спокойно. А я чувствовала всю боль, весь страх на своей собственной шкуре. Молилась полночи, просила о скором избавлении. Наутро мама посмотрела на меня и сказала: "Что случилось? Ты на год постарела за эту ночь". А я ответила: "Бабушка умерла". И через несколько минут раздался телефонный звонок.
А сегодня, где-то в предсонной грезе, мне послышался отчетливый торопливый топот детских ног. И я спросила кого-то (не видела, кого): "А что это такое?". И мне ответил чей-то голос: "А это маленькие ангелы пришли забрать старую женщину с седыми волосами". Я проснулась, как будто ударенная электрическим током, посмотрела на часы. Было около 1.20. А с утра один хороший знакомый сообщил, что в час ночи умерла его бабушка, с которой мы были лично и хорошо знакомы.
Страшно. И страшно не от сознания смерти. А от сознания какой-то гиперчувствительности: откуда я знаю то, что не должна, казалось бы, знать?.. Это страшное сакральное знание, и иногда даже знание наперед. Это ненормально...

... Вечная память...

новостийное-2

юнец на ТВ
глотая слова
сообщает
"на рынках введен
контроль хачества"
и сразу себе представляешь
перелетные грузины
стаями возвращаются
в свои теплые страны
несмешная нелепость -
с родной чужбины
на чужую родину

Ну, не виноват же никто, что я так новости слушаю. Вернее, слышу. :) Все эти вариации возникают из-за нечеткого произношения корреспондентов...

мартовское

второе марта
на ржаво-песочном снегу
пожухло-еловые ветки
растоптанный пламень гвоздик
вот ведь незадача
не дожил кто-то
считанных часов
до весны

Оптимизм из меня, конечно же, "бьет ключом", но... Что уж есть, то есть.
А чего нет - на то и суда, как знаете...

Давно нравится. Шикарная задумка и ... как же верно все подмечено. Перечитываю, не уставая чуть улыбаться.

Женщина движется четвертями,
дитя восьмыми,
пес шестнадцатыми долями
бежит за ними,
и всю компанию у калитки
встречает кто-то:
фермата взгляда, лига улыбки…
Целая нота.

(с) Вера Павлова

Нравится мне это стихотворение. Нравится ровно настолько, насколько не нравится человек, его написавший. Но это уже частности. :)
Действительно нравится. Язык, светло-горькое настроение, мотив не-встречи разъединенность в пространстве так должно быть

у меня к тебе такое
прерафаэлитное
как будто ты уже умерла
и смотришь с открытым ртом
на рыцаря
склонившегося к тебе
из другой картины
мы узники текста
из разного теста
выехали
из двух пунктов перенаселенных
чтобы сойтись
в одной предначертанной точке
поэме середины
где ни конца ни края
и мы промахнемся
проедем мимо друг друга
на деревянных
древнегреческих лошадях
и это несмотря
на правильное решение задачи
потому что так не бывает

(c) Егор Кирсанов

Весна - это такое время года, когда ты на улице перестаешь слушать музыку в наушниках и начинаешь слушать птиц.

посади меня на пароход до Бристоля
без обратного билета
на другой конец света

там негры и трип-хоп
и красные автобусы
и земля цвета глобуса
и старая карта с пиратскими кладами
и вообще все заебись

только бы подальше от моих привидений

(с) Егор Кирсанов

Чертовски нравится. И очень часто совпадает с собственным умонастроением.

Мне вообще в последнее время везет на маршрутки. Для тех, кто никогда не был в Нижнем, поясняю: маршрутки - это не такие желтые ГАЗельки. Маршрутки - это такие резиновые ПАЗики, в которых ездят сидя, стоя, лежа, вися или вообще как повезет.
Так вот мне вчера повезло прокатиться в маршрутке, которую бы Northlander непременно назвал бы "маршруткой повышенной рождаемости". Ибо в ней абсолютно не было света. Вернее, был конец света в отдельно взятом транспортном средстве. :) А что... Красота - едешь себе по вечернему городу, в салоне полная темнота, любуешься видом за окном, слушаешь легкий матерок кондуктора, который уже не различает не только рублевки и двушки, но и десятки с сотками. И каждый зашедший пугливо спрашивает: "А мы доедем вообще?", на что кто-то отвечает: "Если повезет!". И кондуктор такой дяденька харизматичный (видно даже в темноте), мне показалось, что так именно должен был бы выглядеть Веничка из "Москвы-Петушков"... Лепота...
А доехали на удивление очень и очень быстро. И весело. Теперь вот будет у меня еще одна несбыточная мечта: еще разочек прокатиться в такой маршрутке...

а ты все пытаешься
снова и снова
вкрутиться в мой мир
в мою жизнь в меня
как штопор в пробку
бутылки дорогого вина
но знаешь не льстит мне
сравнение с пробкой

а ты все пытаешься
снова и снова
ворваться в мой мир
в мою жизнь в меня
как ураган катрина
на территорию сша
но упаси меня Бог
хоть на секундочку
почувствовать себя
сумасшедшей америкой

попробуй лучше войти
осторожно и боязливо
так входит наяда
в стремительный горный ручей
пробуя ледяную воду
прозрачной ладонью

попробуй отведать на вкус
так недоверчиво пробуют
ядовитую рыбку кураре
по маленькому кусочку
непрожаренного горького мяса
а вдруг повезет

и если не смоет тебя ручей
и если вдруг не подействует яд
и не возьмут ни огонь
ни медные трубы
тебе потихоньку откроются
такие тайны такие миры
только если
если только

Как же иногда чертовски здорово тряхнуть стариной и осилить за день целую большую книжку... Целый том. Как в детстве - когда нечего делать, с утра и до вечера с перерывом на чай.Совсем-совсем как в детстве - не большую умную взрослую книжку с психоделикой, диалектикой и черт знает чем, а самое обычное фэнтэзийно-сказочно-развлекательное чтиво.
В конце концов, могу себя вознаградить за пять убойных рабочих дней. Выходной у меня такой, да... Нормальные люди пиво-водку пьют или на лыжах катаются (одно другое не исключает), а я вот... Да.
И завтра снова в бой. В незримый бой. На этот раз в учебный.
Подарите мне на 8 Марта запасную голову. Пожалуйста...

Маршрутка пыхтит, пробираясь по заснеженным и засугробленным улицам. Стою, раскачиваясь на каблуках, придерживаясь одним пальцем за поручень. Слева гламурная девица уже минут тридцать говорит по мобильнику - с разными людьми, но одинаково ни о чем. Сзади в спину упирается нехилый рюкзак начинающего ролевичка - неначинающие такие баулы, по-моему, уже не таскают. Слева, чуть прикасаясь к моему плечу, храпит товарищ бомжеватого вида, источая ароматы боярышника и стручкового перца. Передо мной сидит псевдоинтеллигент - чисто выбритое лицо, крупные очки, глаза человека, прочитавшего Марселя Пруста от корки до корки. Спросите, почему псевдоинтеллигент? Потому, что понимает: он как культурный мужчина должен уступить девушке место, но жутко не хочется. Поэтому он притворяется спящим, время от времени поглядывая на меня прищуренным левым глазом. А где-то далеко впереди сидит влюбленная парочка, он говорит ей какие-то нежные слова, которые не расслышать за бурчанием радио "Шансон", целует ее волосы, а она улыбается, светится счастьем, как 100-ваттная лампочка. Кто-то заходит, кто-то выходит, меняются лица, костюмы, голоса. А я все еду и еду, из одного конца города в другой. Все смотрю и смотрю в эти лица и... И в голове играет чижовское "Я подобно собаке":
"В этом городе сраном прикольные всякие лица,
Только вот знаешь - мне не хватает тебя,
Не хватает тебя,
Мне не хватает тебя...
Тебя..."
Как это нелепо: знать, кого тебе не хватает, - и не быть в силах что-то изменить. Как нелепо: смотреть в чужие лица, пытаясь отыскать что-то самое родное, непонятное, неуловимое, то, что было уже когда-то найдено и отпущено. Какая нелепость...
Все-таки мне не хватает тебя...

у меня матеросклероз -
не знаю какими уж словами
ругать инородных артистов

Когда рабочий день начинается в 8 утра, а заканчивается в час ночи - начинаешь сомневаться, а есть ли в мире что-то кроме.

[235x253]
Поздравляю всех тех, кто этот праздник отмечает, всех, кто влюблен или надеется влюбиться, всех тех, у кого есть сердце - большое, горячее, открытое для любви и нежности...

Брожу в субботу в книжном магазине, заползаю в отдел канцтоваров и натыкаюсь на непонятное мне "чудо" под названием "Дневник московкого школьника". Нормальный, обычный такой школьный дневник. В твердом переплете. С гордой надписью на обложке "Москва - моя родина". Со сведениями о Москве на каждой страничке дневника. Хороший такой дневник. Просто замечательный.
Вопрос один: а какого ляда "Дневник московского школьника" нужен школьникам Нижнего Новгорода, а?.. И (вытекающий из этого второй вопрос) на фига сотрудники книжного магазина заказали эти дневники в таком количестве и что они теперь с ними будут делать?
Хотела бы я посмотреть на их менеджера по закупкам. Профессионал, блин...