Этакое стихотворение -"матрешечка", где одно спрятано в другом. Этакий автопортрет себя три с небольшим года назад. Я сейчас редко вспоминаю о прошлом, а когда вспоминаю, то мне уже совсем не больно. Но еще вспоминается...

параллельное
[316x448]

где-то в море-окияне
на остове острова буяна
произрастает трехаршинный дуб
а на нем висит сундук
а в сундуке в запечатанной сургучом темноте
словно ленин в мавзолее
как принцесса в хрустальном гробу
задыхаясь крякает селезень
а внутри у него яйцо
неизвестно как там оказавшееся
а в яйце притаилась иголка
ровно по центру желтка
лежит там и мерно поблескивает
... а в иголке нелепая смерть
кощея ивановича бессмертного

где-то в низовьях волги
в ненежном ненужном городе
живет себе рыжая девочка
девятнадцати лет
у нее полосатая кофточка
а под кофтой – бюстгальтер в цветочек
наркоманские маки по черному
а под маками груди второго размера
а под ними изогнуты тонкие ребра
а под ребрами вены и всяческий ливер
и – как водится у всех живых –
сердце
прыгает скачет стучась о грудную клетку
набивает себе синяки гематомы и шишки
все прыгает и прыгает
по всем направлениям компаса
по всем ветрам по всем фронтам
а если девочка вдруг ненароком влюбится
сердце выступит в роли перкуссии
отыгрывая железнодорожную сонату
все восемь часов между нижним и москвой
подкатит к горлу застрянет в горле
горячим и плотным комком

из чего состоит девочка
всего лишь кофточка маки ребра и сердце
а в сердце-то вся ее жизнь
по крайней мере
пока так
...кажется...

Ладненько, по просьбам трудящихся попробую вести 2 дневника одновременно... Вот какие у меня новости:
Предзащита прошла более чем успешно.
Открыли купально-загорательный сезон.
Отдельные новые стихи пока не пишу, ибо нафиг застряла в своем новом цикле.
Вчера была на забавном мероприятии - заседании автозаводских поэтов, посвященном юбилею Игоря Северянина. От многих стихов я плакала крокодиловыми слезами и думала, что рухну под стул со смеху. Шокировала собравшуюся братию тем, что единственная читала верлибры. После разгорелось жаркое обсуждение: "А о чем это там она вообще пишет?" (в стихотворении про Хусейна и Христа). И вообще - резюме было таково: "Шикарно, замечательно, только вообще ничего не понятно". Я снова плакал. :)
С этого заседания притащила домой очередной диплом лауреата и книжку, в которой опубликовано мое стихотворение. О существовании этой книжки я и знать не знала, а она есть! Как тот самый суслик, ей-Богу...
В общем, пока сплошной позитив. Только круги под глазами от усталости жуткие...

Это стихотворение могло бы быть написано года два назад. А сейчас... оно уже звучит как неправда. Мы уже совсем не смотрим друг на друга. Ни  "через сослагательное наклонение", ни каким-либо другим образом... Ну да ладно, вставим его в цикл двух-трехлетней давности, пусть живет там...

[318x448]
14 мая в киноцентре «Рекорд» состоялось другое мероприятие – мини-фестиваль нижегородской поэзии «Поколение». Это было нечто иное, чем марафон «Молодой литератор. Открытые имена». Во-первых, авторов было почти в два раза меньше, соответственно, мероприятие заняло где-то 1,5 часа. Во-вторых, здесь собрались люди другого плана (не скажу «другого уровня» - это очень субъективное понятие, способное кого-то зацепить или обидеть). Не секрет, что программа чтений и манера подачи обсуждалась с организатором – Евгением Прощиным. Человеку неискушенному весь мини-фестиваль, наверное, показался бы однотонным бубнением неадекватных слов. Но для тех, кто слушает стихи не в первый раз, это утверждение однозначно будет ложным. Тексты у большинства авторов очень сложные, требующие работы мозга, внимательного следования за развертыванием мысли. Естественно, что при таком раскладе требуется довольно спокойная подача текста: без эпатажа, без крика, без экспрессии. Иначе подача, эмоция, человек просто-напросто заглушит свой текст. Все происходящее, выражаясь словами Евгения Прощина, можно назвать «игрой на полутонах»...Дальше

Ребята ли.рушники! Прошу меня извинить за эти отчеты, которые вам вряд ли будут интересны, но... На ЖЖ я никак не разберусь с тем, как засовывать тексты под кат, поэтому приходится выкладывать свои буквы тут. Не обижайтесь и имейте терпение, угу?.. Итак:

Плотность разнообразных поэтических и околопоэтических мероприятий в Нижнем Новгороде настолько высока, что порой не хватает времени на то, чтобы просто перевести дух. Не говоря о том, чтобы найти время на написание отчетов об оных. Но пару слов, наверное, все-таки надо сказать...
Итак, 13 мая, кафе «Город Горький», поэтический марафон «Молодой литератор. Открытые имена». Много букв

Это тоже очень важный текст. Нет, не личный, не автобиографичный, как можно было бы подумать. Просто это могло когда-то с кем-то быть. Просто - подумалось...

***

у тебя ко мне страсть
у меня к тебе страх
что какая-то я не такая
угловатая неумеха

у тебя ко мне секс
у меня к тебе смех
нарочитый
пусти не надо же

у тебя ко мне стон
у меня пятьдесят или сто
слов
ласковых

а ты и не слышишь
спишь уже
ну и ладно

...у тебя ко мне – сны
у меня к тебе – сын

Когда-то ты был для меня всем.
... А теперь стал только текстом. Вернее, всего лишь несколькими текстами из цикла "Это все ты". Я их читаю на публику - и мне все равно, и мне не больно.
Все проходит. И это - прошло...

Это очень важное для меня стихотворение. Чрезвычайно важное. Как говорит Northlander архиважное.

межстоличное [336x448]

не поеду жить в москву мама
запутаюсь там в паутине метро
сгину приправой в стакане
бомжовской лапши
стану табличкой рекламной
которую
носят на груди гости
из ближнего и дальнего зарубежья
превращусь из скво в СКВ
стану мелкой разменной монеткой
которую с размаха бросит турист
с плеском в канал имени москвы
со звоном на нулевой километр -
дабы вернуться
плохая примета

не поеду жить в москву мама
поеду умирать в Петербург
не спеша постучу каблуками
по граниту параллельно Неве
поцелую грифона
в прогретый на солнце затылок
положу ему в рот карамельку
потру ему зуб загадаю желанье
которому просто не останется
времени сбыться
а потом попрошу лучшего друга
отвести меня в двор-колодец
поиграть на губной гармошке
накликать пронизывающий
серый дождь
который мне скажет: по-ра!

и я попрощаюсь с другом
дам – ему на память – дешевый портвейн в бутылке
и - мне на беспамятство – желтую краску в банке
и попрошу замазать и входы и выходы
вначале крест-накрест потом капитально
намертво

и что мне останется
четыре стены вокруг
и один лишь выход
-
наверх

Вы уж извините меня за сплошные стихи. Наверное, хочется чего-то более прозаического и личного, но... Чего нет, того нет. Поэтому любители стихов смело читают, а нелюбители смело пролистывают это "творение" рук моих. Вот.

регенерация

площадь горького
время горькое
восемнадцать пятнадцать
час пик
час зонтиков и нахальных пальцев
которыми по спине шлёп и тык
час голосов автозаводских
возвращающихся домой:
«куда ты прешь со своими крыльями?
сложи их сейчас же немедленно
или плати за проезд
за себя и за каждое крыло
по отдельности
итого двадцать семь рублей!»

мимикрирую
прикидываюсь шлангом
прикидываюсь человеком
с маленькой буквы ч
на часах продолжается время Ч
складываю не складывается
не зонтик же и не пасьянс
говорю извините пожалуйста
я не специально оно само выросло
но никто не желает слышать
и дверь резиновым скальпелем
под громкий собственный шлепот и пых
срезает оба крыла

дверь закрывается едем
но чаще стоим
полтора часа балансировки
на кончиках пальцев на кончиках нервов
по спине пот и кровь
в ушах людской балаган
едем домой

а дома – лицом в подушку
с неистовым криком: были же!
с неимоверной легкостью
за левым и правым плечом
а мозг сообщает теперь мол удобно
лежать на спине поглощая трехтомные книжки
ремарка кундеры гессе и прочих других
ложусь проверяю и правда удобно
читаю и чувствую что через свежий шов
пробивается пух и перо как из плохого наперника
регенерирую
...хо-ро-шо...

Начинаю пиарить своих молодых коллег - нижегородских литераторов. Вот, замечательное стихотворение. Грустное, но с каким-то непередаваемых в словах настроением...

...

Обращаясь в слух,
обращаюсь к тебе
по имени;
помяни меня -
словом,
минутой молчания -
всё равно,
хоть по-мнимому,
по минимуму,
но меня
ты,
если можно,
по имени,
помни.

(c) Григорий Гелюта

Я пишу буквы очень разного плана. Лирика и проза - это вполне понятное деление. Но та же лирика у меня делится на две довольно большие группы - про себя и про все остальное. Про все остальное - это важно, это балансирует где-то на границе с прозой, там включается какая-то социальная направленность и полностью отсутвует мое я как таковое. А еще бывает про себя и для себя; и про себя, но для всех.
Эта вещица - она и про себя, и для себя. Такие строчки редко читаются на публику и никогда не попадают в учебники по литературе для средней школы. Но... оно мне нравится. И поэтому после долгих раздумий - оно здесь.


эволюционное (мизинчик)

когда-то меня не существовало совсем
а потом у вас были такие смешные лица
когда доктор сказал сдвигая на нос пенсне
что я есть
но пока не длиннее ногтя
на мизинце
подросла и когда август пошел на слом
и в окно акушерской стучались порывы ветра
я оставила матери пустоту под ребром
появилась
три двести
пятьдесят один сантиметр
и меня угощали грудью зачем-то водили в храм
и таскали в несреднюю школу в любую погоду
говорили что я ребенок и проецировалась на экран
эта нелепость
целых двадцать два
года

а потом превратилась в голос удивительно ломкий и хрупкий
возникающий сквозь расстояния посреди телефонной трубки
голос смешной удивленный и нервный и странный
минующий легкие горло и диафрагму:

мама ты слышишь меня алло мама
у меня да по-прежнему все хорошо
да здорова да все у меня очень правильно
только застряну не дома немного еще
может на пару ночей а может и навсегда
в соседней квартире в других городах
да на сколько терпения нервов и денег хватит
а потом отправлюсь в тартары на кудыкину гору с печи на полати
на дно фудзиямы на марианской впадины верхотуру
или если очень захочется –
в литературу

да мама я буду звонить
и присылать нарочито смешные приветы с нарочными
подгоревшую булочку собственного производства
трусы носки постирай если сможешь
и книжку на память
свою
первую
с автографом автора

и неважно что она в толщину
вряд ли будет больше
ногтя на мизинце

Давно собиралась это написать. Еще с самой середины зимней сессии. Руки не доходили. Но за три дня поэтического фестиваля "Стрелка" я столько наслушалась стихов про рыб, что даже странно стало - у всех рыбы есть, а у меня почему-то нет. Исправляюсь.

рыбное

эта история в уста из уст
вхожа
расхожа
некто сын Человеческий
быть может
Божий
вечерней порой
под высокой горой
насытил толпу
проповедями хлебами и рыбами
коих было соответственно
одна пять и две
говорят Его звали Христом

а рыбки плавали рыбы гребли
рыбы плавали рыбы рубли

а две тысячи лет спустя
на городской околице
мешая церковнославянский с нотой ля
бабка на телевизор молится
о новоявленный наш христос
бородатый единорос
насыть и напои меня вдосталь
а без проповеди быть стало
обойдемся
накорми меня досыта
напои меня допьяна
молока из крови сотвори
и налей
мне на пенсию
ровно в две тыщи
рыблей

Осторожно! Под катом очень много знаков. Несколько часов старалась, ну же...

... А они говорят: «Кому она нужна, ваша литература? И что она вообще есть такое?»

Но чудаки еще такие есть
Вдыхают полной грудью эту смесь.
И ни наград не ждут, ни наказанья,
И думая, что дышат просто так,
Они внезапно попадают в такт
Такого же неровного дыханья...

Их было тридцать, этих чудаков. Нас было тридцать.

Решила ИнгоЧКА сегодня сделать подарок Northlander на день рождения Майка Науменко и выложить песню "Доброе утро!", написанную этак полгода назад. Выбирала из двадцати вариантов, выбрала. Правда, гитара не настроена и вокализ хреновый, но... По-майковски как-то.
И вообще... Эта композиция настроением напоминает мне базу "Взморье", молодых литераторов, комнату № 12 и утро последнего дня, когда у всех кончились сигареты. Напоминает короткий рассказ Павла Кузьмина: "Встретил друзей. Пил-пил. Проснулся".
Итак, товарищи, всем доброе утро! Несмотря на время суток. :)
Брать здесь: http://melaina-hole.narod.ru/Dobroyeutro.wav

Это цитата сообщения m_use Оригинальное сообщение

Позвонила мама. Сказала, что забрала в редакции журналы с моими публикациями. Сказала, что купила десять штук, и еще два ей дали. Что оставит себе четыре, а остальные пошлет мне. Сказала, что стихи мои прочитала. А потом как начала рыдать, да так горько, так громко, как ребенок. Просила прощения за то, что произвела меня на свет, сюда вот, в этот мир, который ей самой не очень-то нравился. За то, что хотела, чтобы у меня все было хорошо, но одного ее желания оказалось мало. А я ревела и говорила, мам, да ты что, ну ты чего, мам, у меня всё хорошо, это просто волшебная сила искусства. Вот так вот. Вот и поговорили. Я пишу, а мама плачет. Пиздец. Родишь ребенка, а он поэт. Ты его кормишь грудью, на руках носишь в туалет, когда у него жар, тратишь на него все деньги и всё свободное время. Мечтаешь, что будет у него школа с золотой медалью, работа интересная, красивый автомобиль, веселая свадьба, трое детишек и собака. А он, сука, вырастает поэтом, и всё у него плохо. И он пьет горькую и пишет грустные стихи, а тебе уже шестьдесят, и ты уже отдал ему всё, что у тебя было, и больше у тебя ничего нет. А он пишет и пишет, сука, а ты читаешь и плачешь.

(с.)Анна Ривелотэ, "Река Найкеле"

Если говорить официальными сухими словами, то небезызвестная вам ИнгоЧКА стала лауреатом второго городского фестиваля "Молодой литератор" в номинации "Проза". Ура мне и на этом покончим с официальной частью. А если же говорить обычным живым языком, то ... это будет долго и завтра. Пока же всего лишь несколько лиц только что прошедшего фестиваля в моем фотоальбоме. Вы видите их, скорее всего, в первый, но точно не в последний раз...

Конечно, у каждого своя Любовь. У кого выпрыгивает из-за угла - и оппаньки, пыльным мешком по голове. А у кого-то подкрадется на кошачьих лапках сзади и еле ощутимо поцелует в затылок...

Задаю своему молодому человеку вопрос:
- А ты знаешь, чем вода отличается от водки?
-Крепостью?
-Неа.
-Запахом?
-Неа.
(дальше куча вариантов...)
-А чем же тогда?
-Суффиксом. :)

Водка - это просто маленькая вода. :)

Странный текст написался. На грани поэзии и прозы. Но - опять-таки - как есть в реальной жизни. Без вымысла. Просто картинка моего каждодневного бытия (кто был в гостях - не даст соврать :) )
[268x350]

добрососедское

мой дом всего лишь музыкальная шкатулка
поделка подделка китайского мастера
злая игрушка со сбившейся программой

соседи слева вечные дворники начинают день
в пять утра а летом полпятого
криками гомоном стуком лопаты и лома
голосом сонного телевизора
со сломанным регулятором громкости

соседи снизу вечные истерики завершают день
вечно разбираются кто кому должен
кто что потерял кто дурак и почему
по мне так все они идиоты и без причины
и еще они поют под караоке когда им хорошо
а мне автоматически становится худо

соседи справа который год растят младенца
а он все кричит и кричит и кричит
своим хриплым надрывным просящим голосом
и мне кажется никогда он не вырастет
никогда не заговорит голосом человеческим

а у соседей сверху который год умирает бабушка
и все никак не может умереть
все стонет и стонет все просит чего-то невнятно
я знаю она никогда не умрет
и вечно я буду слушать эти стоны боли
похожие удивительно на стоны наслаждения

и я схожу с ума заглушая их
чтением стихов вслух однотонным боем
по струнам гитары по нервам
по трубе батареи
фугами баха и громкими матершинными фигами
в пол в потолок влево вправо
а они собираются тихо и слушают
как будто я говорю что-то умное

и когда замолкают соседи
я слышу лишь бульканье настенных часов
шум собственной крови стук сердца в ушах
какой-то хаос внутри дикую полифонию
я слышу себя и мне страшно

уж лучше бы соседи орали все разом
днем и ночью утром и вечером
не прерываясь ни на единую минуту

А это для тех, кто "ниасилит" прозаическую тексту. Или просто прозу не любит как явление. Вдогонку к "многоразовому" написала я

раз-овое

жду не дождусь дня
когда снова увижу тебя
хотя видела только сегодня

вот увижу и расцелую
до раздвоения в глазах
до дрожи в своих
раздвоенных конечностях
расцелую разобнимаю разласкаю
расскажу всю жизнь одним разом
разорву на маленькие части
каждую спрячу в укромном углу
никому не достанется кроме меня
распишу твое тело поцелуями
разводами красной помады
везде и не будет стыдно ни разу
соль рассыплю разозлюсь
распишу по следам поцелуев
розгами татуировками розовыми
раз-раз рррраз-рррраз

но никогда не раз-
люблю